Cómo Cristo llama a la puerta del corazón

Sus amorosos ruegos son como las olas que, siglo tras siglo, azotadas con furia, han golpeado la costa rocosa. No se retiran. Golpean, pero vuelven, maltratidas y hostigadas y burladas, a su lecho oceánico, para reunir nuevas fuerzas y emprender un nuevo asalto. Emblema del corazón rocoso. El océano del amor de un Salvador ha estado golpeando y embistiendo contra él, durante días y semanas y meses y años. Sin embargo, aunque rechazado por aquella piedra de adamant, vuelve con nueva fuerza a la carga. ¡Pensamiento admirable, la importunidad de Cristo con los pecadores! ¡Qué paciencia! ¡Piensen en los millares de corazones con los que Él ha estado así rogando durante 6000 años! ¡Piensen en las diferentes edades y dispensaciones! ¡Piensen en los diferentes climas y lenguas! ¿Quién habría imaginado otra cosa sino que estas tercas negativas lo habrían ahuyentado para siempre a otros corazones y hogares que le darieran una bienvenida más santa y más bondadosa? Pero, "¡He aquí, yo ESTOY!"

Pasemos ahora a indagar el sentido del segundo término aquí empleado—"He aquí, yo LLAMO". Cristo llama a la puerta del corazón de diversas maneras.

1. Llama por medio de su Palabra. Es la vara de su poder. "¿No es mi Palabra como un martillo", dice Él, "que despedaza la roca?" Su Palabra predicada siempre ha sido hecha por Él poderosa para derribar fortalezas. Sería asunto bien pobre, en verdad, para un mortal, en sus propias fuerzas, con lengua tartamuda y brazo débil, tratar de rogar con los pecadores y arrancar los cerrojos de las puertas de sus corazones. Pero, "la sabiduría de Dios es más sabia que los hombres, y lo débil de Dios es más fuerte que los hombres". No importa por quién suene la nota de corneta de los guerreros que convoca al ejército para la carga. Conmueve los pechos de los valientes. Puede ser tocada por labios cobardes e indignos: pero el viejo y familiar y conmovedor aire envía el rubor a la mejilla y el destello al ojo, y pone nervio y músculo en el brazo más abatido. La gran trompeta del Evangelio, soplada por quienquiera que sea, es la trompeta de Dios. Hace sonar las palabras de Dios; y, como tales, no volverán a Él vacías. Muchos corazones pobres, faints y cobardes, en la hora de la batalla espiritual, al oír estas, de la debilidad han sido hechos fuertes, se hicieron valientes en la pelea, y pusieron en fuga los ejércitos de los enemigos.

Pero cuiden de no rechazar a Aquel que habla. Recuerden, cada llamada resistida disminuirá lastimosamente las posibilidades de abrir. Si se permite que las primeras convicciones se apaguen, el poder de olvido del mundo hace su obra. Vuelve el siguiente día de reposo—sus impresiones son más débiles. El corazón, por la sola familiaridad, se va tornando gradualmente más endurecido, sin influencia, sin impresión—deslizándose en una inconsciencia terrible de los peligros y los destinos de la eternidad. ¡Y entonces, cuán triste! cuando estos llamados de Cristo caen, como las lágrimas vertientes del enlutado, mientras sollozan su relato de angustia sin respuesta en "el oído sordo y frío de la Muerte".

2. Cristo llama por medio de la enfermedad. Se extiende un lecho de dolencia. Un hombre es llamado a renunciar a la fortaleza y prosperidad del cuerpo por una inesperada almohada de dolor. Cristo había llamado una y otra vez a su corazón mientras andaba afanado en el mundo; pero el zumbido de una industria absorbente—la fiebre de la ganancia y del hacer dinero—no permitían que la voz fuera oída. Le había dado el talento de la salud; pero había sido un traidor a su cometido, pues ni un átomo de tiempo había consagrado al alma y a la eternidad. Lo aparta y lo recuesta en un lecho de enfermedad. En la quietud de aquella cámara solitaria, acalladas y sobrepuestas las inquietudes del mundo y su voz de sirena, ¡Jesús habla! Sí, y muchas veces habla también allí con voz fuerte. El hombre es llevado, sin aviso previo, hasta los confines de la tumba. La lámpara tenue de la vida parpadea en su casquillo. Solo la semana pasada estaba en la Bolsa o en el mercado. Solo la semana pasada seguía su arado, o cavaba su jardín, o estaba tras su mostrador, o movía su vigorosa mano en su taller. Y esta semana, lee en el semblante del médico, y en los sollozos entrecortados y las lágrimas mal reprimidas alrededor de su lecho, que la eternidad está cerca. ¡Con cuánta fuerza llama entonces Cristo! ¡Con cuánta fuerza habla—"Prepárate para el encuentro con tu Dios!" Mientras la respuesta se exhala en temblorosa agonía: "Señor, no puedo enfrentarte tal como soy—¡unos días más—unas semanas más! ¡Oh, ahórrame, para que recobre fuerzas antes que me vaya y no sea más!"

¿Nos ha hablado así a alguno de nosotros? ¿Somos los monumentos vivos de su misericordia que nos perdona? ¿Ha oído Él nuestra oración?—¿ha detenido el hacha, y revocado la sentencia: "¡Córtalo"? No deje que su voz se apague como el trueno que se retira. Sea nuestro decir: "¡Te pagaré mis votos, que ha pronunciado mi boca y han emitido mis labios mientras estuve en la angustia!" "¡Los vivos—los vivos, sí, ellos te alabarán, como yo hago en este día!"

3. Una vez más, Cristo llama por medio del duelo y la muerte. Este es el llamado más fuerte de todos. Se dice que el león hace resonar el bosque más fuerte durante una tormenta de truenos. Dígase con reverencia, Aquel que es "el León de la tribu de Judá", y de quien se habla en este Libro como pronunciando voces "como cuando ruge un león". ¡Sí! Jesús habla y llama con más fuerza en la temporada de la aflicción—bajo el cielo sombrío, tormentoso, coronado de tempestad. Algún ser amado del afecto terreno es arrebatado. El mundo es un desierto para el corazón despojado y desolado; amargados se vuelven todos sus gozos, envenenadas sus fuentes más dulces. ¿Quién hay que no pueda relatar llamados como estos? Cuando, sentado en la cámara de la muerte, viste a algún espíritu querido emprender su vuelo, dejándote para llorar lágrimas inútiles y respirar oraciones inútiles—esperando contra toda esperanza que fuera algún sueño salvaje y febril que la mañana disiparía? Llega la mañana, pero con ella los pensamientos de agonía al despertar—¡Jesús llama! En el silencio de aquella cámara mortuoria, cuando sentado con emociones demasiado profundas para expresarlas, ¡Jesús llama! O cuando de pie junto a la boca del sepulcro y confías el polvo amado a su polvo afín—en la terrible quietud y solemnidad de aquella escena, ¡Jesús llama! Y cuando, al volver a casa, a la morada saqueada y desierta, se nota el asiento vacío, se echa de menos al huésped ausente, la voz alegre o el balbuceo inocente, familiar en cada vuelta, su música ida, e ida para el siempre del tiempo—y el silencio profundo y asentado del desamparo todo lo que queda a cambio—¡Jesús llama!—¡Jesús habla!

¿Y qué dice? ¡Trifador miserable! que preferiste tus ídolos de barro a Mí; admitiéndolos dentro de tu corazón y manteniéndome a Mí afuera—he juzgado conveniente estrellar uno tras otro contra el suelo, para que seas impulsado de lo perecedero a lo eterno.

No podemos, sin embargo, extendernos. Faltaría el tiempo para contar las muchas maneras en que Jesús llama. Llama por medio de la prosperidad. Puede llamar a través de las bendiciones con que nos colma, tanto como a través de las que nos quita. Llama en todas las vicisitudes de la vida. Llama por medio de grandes acontecimientos, y de sucesos triviales. Puede ser, el retorno de algún aniversario luctuoso; o la noticia de una muerte en la esquela; o el paso de un funeral por la calle; o la lectura de un sencillo tratado; o la oportuna observación o amonestación de un amigo. ¡Jesús llama! Pero ¿quién puede decir por cuánto tiempo? A esta hora puede estar haciendo su último llamado—una remonstrancia final. ¡Porque, oh! aunque persistente—lento para abandonar—reacio a ceder—hay un punto más allá del cual ni siquiera su paciencia puede ir. ¿Y ENTONCES?—¿Qué entonces? La marca terrible queda fijada en la puerta condenada y fatal, y la palabra terrible es pronunciada—"Efraín se ha adherido a sus ídolos; ¡déjalo!" "¡Cuántas veces quise reunirte, y no quisiste?"

Pero aún se oye el paso de su pie. Sus ángeles siguen revoloteando alrededor, esperando para llevar nuevas al Cielo del llamar de su Espíritu y de los corazones que ceden. Ciertamente este cuadro de la iglesia laodicense dice, como pocas otras escrituras, que ninguna puerta, por mucho tiempo cerrada, puede estar irremediablemente cerrada—que ningún corazón, por más obstinado, puede estar fuera del alcance de la gracia y la misericordia. A aquellos de quienes habló—al comienzo de la Epístola—como "tibios", y de quienes pronunció el lenguaje fuerte de que, como tales, los rechazaría con horror, fuera de su boca, como cosa nauseabunda—no solo es a sus puertas donde Él está de pie rogando, sino que a ellos, si escuchan, les da la más alta, la coronante y culminante promesa de todas. Aceptando el "oro"—las riquezas de su gracia y salvación—la "vestidura blanca"—el manto refulgente de su justicia imputada e impartida—los hará partícipes y comunicantes, y eso además en sus aspectos más sublimes, de su bienaventuranza celestial—"Le concederé sentarse conmigo en mi trono, así como yo también vencí y me senté con mi Padre en su trono".

Demosle el trono de nuestros corazones, para que así nos dé al fin el trono de su gloria. Aun ahora, mientras se oye la voz del Salvador, en la majestad de la omnipotencia, sea la respuesta dispuesta—"Entra, bendito del Señor; ¿por qué estás fuera?"