Cristo murió para quitar el aguijón de la muerte

Y para todo cristiano, las palabras de nuestro Señor: "Yo estuve muerto," sugerirán reflexiones que deberían servir para fortalecer la mente contra el temor a la muerte; o, en todo caso, para reprender y mitigar la aversión con que usualmente es contemplada.

¿Murió el Redentor — un Ser que reclama para sí la dignidad de "el Viviente" — un Ser no solo de infinita dignidad — sino de pureza inmaculada, y que, desde el principio hasta el fin de su existencia en la tierra, fue objeto del supremo deleite y aprobación de Dios? ¿Y nosotros nos quejaremos de que la muerte también nos sea asignada como porción? Nosotros, que, como seres creados, somos insignificantes por nuestra mortalidad; y por culpa real — contaminados y degradados? Para nosotros, la muerte viene como salario ganado por la culpa; pero aun si fuera de otro modo — si la muerte nos viniera como accidente de nuestro ser — ¿cómo podríamos quejarnos de la dureza de nuestra suerte, cuando el mismo Cristo declara: "Yo estuve muerto?"

¿Murió el Redentor — aquel en cuya simpatía y cuidado se nos manda confiar, y a quien se nos enseña a mirar, en toda hora de peligro o aflicción, para obtener el apoyo y consuelo necesarios? ¿Y no es un estímulo reflexionar en que él, en cuyas manos encomendamos nuestro cuidado, cuando estamos en la extremidad de la agonía mortal, y cuando vana es la ayuda del hombre, él mismo bebió la cruel copa antes que nosotros y sintió su amargura — que cada centímetro de aquel oscuro valle fue hollado por él, y que, por su propia experiencia, sabe qué fortaleza y apoyo necesitamos en aquella hora terrible?

¿Murió el Redentor — como fiador y representante de los pecadores — fue su muerte una solemne expiación de nuestra culpa, y una satisfacción adecuada para Dios por la penalidad que habíamos incurrido? ¿No hay razón, entonces, para suponer que, muriendo como lo hizo, en lugar de los culpables y en favor de ellos — la muerte lo enfrentó en forma más formidable, y le puso en las manos una copa más amarga de la que ahora pueda tocar en suerte a ninguno de su pueblo; y que su muerte será mucho menos terrible de lo que habría sido por el hecho de que él soportó en su lugar la parte más pesada de ella?

¿Pues qué es lo que principalmente amarga la muerte, y la rodea, incluso cuando se contempla a distancia, de innumerables terrores? No es ciertamente el mero dolor con que se acompaña — pues igual o mayor dolor hemos soportado a menudo — ni la mera disolución del vínculo entre el alma y el cuerpo — pues si eso fuera todo, por más que nuestra naturaleza sensible se estremezca ante el choque — nuestra naturaleza racional podría permitirnos contemplarla con serenidad. No es la mera separación de la sociedad y los negocios del mundo presente — pues eso, por más que despierte un sentimiento de melancólico pesar, difícilmente puede explicar los presentimientos y terrores de que toda mente es más o menos consciente cuando contempla la muerte. No; es algo más que el mero dolor de morir, o la mera disolución de los elementos de nuestro ser, o la mera separación de este mundo — lo que amarga la copa de la muerte.

"El aguijón de la muerte es el pecado" — el mismo pecado que nos entregó como presa a la muerte, nos hace también esclavos del temor a la muerte. Pues, por la invariable ley de la conciencia, el pecado y el temor están ligados juntos. Y es una conciencia cargada de culpa, y temerosa de castigo, la que, en nuestro caso, arma a la muerte con terrores desconocidos para la creación inferior e irresponsable.