Cristo, toda mi salvación y todo mi deleite

El mismo orden admirable se da en el pacto de la gracia. Vemos cada atributo de Dios constelando en hermosa armonía alrededor de la cruz de Jesús: Misericordia, Verdad, Santidad, Justicia, proyectando una gloria reflejada sobre el trono central, y cada una esparciendo un resplandor sobre la otra. Las exigencias de la ley han sido plenamente satisfechas. No es una salvación fundada en una vaga e indefinida confianza en la misericordia de Dios, sino una salvación basada en una justicia eterna. El Padre, el Hijo y el Espíritu Santo se han aunado para hacer segura cada piedra del edificio del pacto. Dios nos señala los montes eternos, las grandes barreras de la creación, los más poderosos símbolos de la inmutabilidad en la naturaleza, y dice: «Aunque los montes se muevan y las colinas se tambaleen, mi amor que no se desvanece no será quitado de ti, ni mi pacto de paz será removido, dice el Señor, que tiene compasión de ti» (Isa. 54:10).

Además, está ordenado «en todas las cosas».

No hay una sola necesidad, creyente, que puedas tener que no esté provista aquí. Cristo es tu Profeta, Sacerdote y Rey; Dios es tu Padre; el Espíritu Santo es tu Santificador, Guía y Consolador; las bendiciones del pacto: justificación, adopción, santificación, paz en la vida, sostén en la perplejidad, triunfo en la muerte, gracia aquí, gloria en lo porvenir; todos los eventos de tu vida: sus incidentes, sus accidentes, sus vicisitudes, son las «todas las cosas» ordenadas de este pacto bien ordenado. Dios, «el Dios de toda gracia», promete darte «toda suficiencia en todas las cosas». «No negará ningún bien a los que andan con integridad» (Sal. 84:11).

La siguiente nota en el cántico del moribundo es que este pacto es «seguro».

¿Qué hay seguro o duradero bajo el sol? ¿Nuestra salud? El cuerpo robusto puede en un instante encorvarse, y el palor de la muerte subir al rostro del varón. ¿Nuestra riqueza? Puede criar su propio gusano y echar alas y huir. ¿Nuestros amigos? Una palabra, una mirada, pueden distanciar a algunos; la tumba, en otros, puede haber puesto su impresiva burla al sueño de la inmortalidad terrenal. ¿Nuestros hogares? Llega la orden de arriar nuestra tienda y dejar atrás los hogares aún humeantes de un pasado santificado; de modo que «el lugar que una vez nos conoció, ya no nos conoce».

Pero aquí hay una cosa segura. Aquí hay un pacto que tiene por pilares la inmutabilidad. Lanzando tu ancla dentro del velo, sobrevivirás a la tempestad; la cadena de oro de la gracia del pacto te une al trono de Dios. Ese pacto es tan seguro como lo pueden hacer la verdad, el poder y la justicia eternos. La sangre de Jesús lo compró, y la intercesión de Jesús lo asegura. Nota que no es «YO he hecho con él» (eso sería una seguridad precaria; ¡cómo se doblaría la caña frágil ante cada tormenta!), sino que es «ÉL ha hecho conmigo». La contraseña y garantía del santo es esta: «Sin embargo, estoy continuamente contigo». «TÚ me has sostenido de mi mano derecha» (Sal. 73:23).

«Esto», añade, como nota final de su cántico, «es toda mi salvación».

No necesitaba más. Poco antes había cantado, en aquel bello Salmo 72, las glorias del reino del Mesías. Había visto con el ojo de la fe ese reino extendiéndose de polo a polo y de costa a costa. Había oído con oído profético el cántico del evangelio entonado «de mar a mar, y desde el río hasta los confines de la tierra». Parece haber sentido entonces como si, con estas ardientes anticipaciones, pudiera colgar su lira para siempre; que tal sería un cierre digno de una vida de ministrante: «Amén y amén», dijo; «las oraciones de David, hijo de Jesé, han concluido».

¡Pero no! Ahora que está verdaderamente acercándose al fin de su peregrinaje, el espíritu del anciano «revive». Había cantado dulcemente de Cristo como Salvador de un MUNDO. Pero él mismo está a punto de pasar por las crecientes del Jordán; ha de volver a tomar esa lira para cantar de Él como su propio Redentor. «¡Él es toda MI salvación!» ¡Oh, qué palabra para un moribundo y para una hora de muerte! Cristo «todo en todos». No tuvo otra confianza. No necesitaba otra.

Lector, es en un lecho de muerte, tenlo por seguro, donde se te llevará a experimentar más hondamente la preciosidad de una confianza indivisa en el Salvador. Todas las demás confianzas de telaraña serán entonces barridas. Ha sido la expresión significativa y triunfante de mil lechos de muerte: «Y en ningún otro hay salvación». Seguramente, si alguno pudo haber sentido de otro modo, fue David. Es cierto que tuvo grandes pecados, pecados presuntuosos; pero tuvo también grandes y múltiples gracias: múltiples motivos para gloriarse, a los cuales muchos al menos habrían estado inclinados a asirse. Como rey, había servido fielmente a su día y generación. Había elevado a la nación y al pueblo del pacto a un alto grado de prosperidad. Tenía reunidos los materiales para un majestuoso santuario para su Dios. Había preparado para millones aún no nacidos la más noble de las liturgias. Pero ¡mira su última obra! Cuelga su lira en la cruz del Calvario, diciendo de un Salvador «a quien, sin haberle visto», «ama»: «¡Él es toda mi salvación!»

«Otro refugio no tengo,

¡Mi alma impotente pende de ti!»

Una vez más; añade: «Él es todo mi DESEO» (o «mi deleite», como bien puede significar esa palabra). En comparación con esto (su Dios del pacto), todos los objetos terrenales habían perdido su atractivo. Las estrellas que ayudaban a iluminar el Valle de Lágrimas se apagaban ahora ante un Sol más resplandeciente; el falso brillo del mundo y la magnificencia del imperio se desvanecían ante los rayos de la gloria celestial. Podía decir, con un sentido que sus palabras nunca antes habían tenido: «¿A quién tengo yo en los cielos sino a ti? Y fuera de ti nada deseo en la tierra».

Nosotros también llegaremos algún día a ver las alegrías falsas y fascinadoras de la tierra bajo su verdadera luz: como la burbuja en el arroyo, danzando un breve instante en la superficie para luego desvanecerse para siempre. ¡Ah, qué desconsoladora será la vejez si no conoce otros deleites que los terrenales con los cuales llenar el vacío doloroso del espíritu cansado; cuán desamparada, si encuentra removido el andamiaje del mundo, y sin ningún puntal más alto y noble en su lugar que soporte el embate de la tempestad! Toma a Dios como «la fortaleza de tu corazón», para que él sea «tu porción para siempre»; tuyo en una hora de vida, para que sea tuyo en una hora de muerte. «¡Él es todo mi deleite!» Nada más, nada menos, puede satisfacer los anhelos de un espíritu inmortal. Toda otra felicidad es una felicidad fingida; un lastimoso remedo de la verdadera; una aleación vil, en la cual Satanás puede haber impreso la moneda del cielo, pero es «de la tierra, terreno», y sobre ella la Muerte pondrá un extintor para siempre.

Casi habríamos deseado que los acordes del dulce Cantor de Israel hubieran terminado aquí; que el suyo hubiera sido un «ATARDECER» glorioso y sin nubes. Pero este «pájaro del Paraíso», que se eleva hacia lo alto y canta tan gozosamente al acercarse a los aleros dorados del cielo, emite, justo cuando casi se pierde de nuestra vista, otra nota quejumbrosa. No nos atrevemos a pasarla por alto, porque es instructiva y está cargada de solemne admonición. Repite su frase inicial: «Aunque él no lo haga crecer». Fue una frase que el monarca moribundo debió pronunciar entre sus lágrimas.

Su dicha habría sido completa si hubiera podido dejar el mundo con el gozoso pensamiento: «Dios es mi Dios del pacto; mi salvación; mi deleite; mi deseo. Pronto estaré gozando de su presencia; y lo que acrecienta estas gloriosas perspectivas es la seguridad de que no estoy solo; de que mi casa, mi familia, están también así con Dios. Puedo despedirme de la tierra sabiendo que mi lira será pulsada por la mano de los hijos de mis hijos, que se gozarán en seguir los pasos de su padre y compartir su corona incorruptible. ESTE Dios será el Dios de ellos para siempre y para siempre».

Pero, ¡ay!, son pensamientos muy distintos los que por un momento ahogan la voz del rey moribundo. Ese pacto, en cuanto a ellos, «no ha de crecer». Es (en cuanto a la tierra respecta) un adiós triste; pues más de uno de estos hijos suyos han amargado su vida. Ellos han de deshonrar su nombre, profanar su tumba y abandonar a su Dios.

Y peor aún es el interrogante a sí mismo: ¿Por qué todo esto? ¡Ah! La conciencia no podía dejar de recordar su propio pecado como la causa triste y humillante de la degeneración familiar. Las palabras de Natán plantaron una espina en aquella almohada de muerte. Él mismo era culpablemente responsable de que su casa fuera «extranjera a la» (espiritual) «ciudadanía de Israel, y ajena a los pactos de la promesa». Lector, cuida de no amargar tu lecho de muerte con la angustiosa reflexión de que, por tus propios pecados o por la fuerza del mal ejemplo, legas una herencia de dolor a los que vengan después de ti, y con angustia como la de David tus canas «descienden con tristeza al sepulcro».