Cristo y sus discípulos en la Última Cena

CRISTO Y SUS DISCÍPULOS EN LA ÚLTIMA CENA

Al llegar la noche, Jesús estaba reclinado a la mesa con los Doce. Y mientras comían, dijo: «De cierto os digo que uno de vosotros me entregará.» Ellos, entristecidos en gran manera, comenzaron a decirle uno por uno: «¿Soy yo, Señor?» —Mateo 26:20-22.

«Santificaos, porque habrá fiesta del Señor.»

Tal era la convocatoria acostumbrada entre los judíos de antaño con ocasión de sus solemnes festividades. Las trompetas de plata sonaban: «Prepárate para encontrarte con tu Dios, oh Israel», y bienaventurado el pueblo que conocía el sonido de júbilo. Con la perspectiva que hoy tenemos de celebrar el memorial sacramental del Nuevo Testamento, he escogido estas palabras como tema apropiado para la meditación. Reunámonos con sagrado interés en torno a esta escena en el aposento alto de Jerusalén, y que Dios el Espíritu Santo dirija, inspire y santifique nuestros pensamientos.

Permítaseme hablar de estos cuatro puntos:

El rito celebrado.

La compañía reunida.

El anuncio hecho.

La manera en que el anuncio fue recibido.

I. EL RITO. Fue la Cena de la Pascua. Sería del todo fuera de lugar examinar aquí una cuestión que ha dado lugar a opiniones encontradas: si la reunión de nuestro Bendito Señor con sus discípulos fue la fiesta judía conmemorativa propiamente dicha, o si, como de una comparación de fechas parece haber motivos para suponer, tuvo más bien el carácter de una observancia privada en anticipación de otra el día 14 del mes de Nisán; fecha que, con mayor precisión cronológica, se considera que cayó en la noche siguiente, correspondiente a nuestro viernes. Los argumentos predominantes, respaldados por las autoridades más confiables, parecen inclinarse hacia la opinión desde hace tiempo aceptada de que fue la fiesta de la Pascua propiamente dicha, la misma que se celebraba universalmente aquella noche en Jerusalén. Si así fue, fue el cierre de lo que debió ser, en todos los sentidos, un día memorable en la Ciudad de las Solemnidades. Dentro de los muros, complementados con tiendas o cabañas en el valle del Cedrón y en las laderas y verdes valles de Olivete, se calcula que dos millones de personas se reunían para celebrar la fiesta anual. Cada familia debía proveerse de un cordero y llevarlo al Templo para el sacrificio. Turnos de sacerdotes estaban allí de pie en fila, con cuencos de oro y plata en los que se vertía la sangre del animal, mientras su cuerpo era devuelto a sus dueños para ser preparado para la comida vespertina. Al caer la tarde sobrevino un silencio tras el ajetreado día —un día ruidoso con el paso de los multitudinarios peregrinos, el balido de los sacrificios, los cantos festivos de levitas y adoradores, y el estruendo de las trompetas de plata. Entonces cada puerta estaba cerrada, cada cortina de tienda corrida; y, salvo los acordes del Hallel, un sagrado silencio impregnaba la escena, mientras se celebraba la fiesta inmemorial. Fue el más grandioso e impresionante de todos los tipos de la antigua dispensación. Aunque no reconocido por casi nadie en aquella vasta asamblea, el Gran Antitipo mismo estaba allí; el verdadero Cordero Pascual a punto de quitar el pecado del mundo.

«La noche había llegado», la última noche que había de pasar en pacífica comunión con sus discípulos. En el misterioso crepúsculo apropiado, cuando la luna llena se elevaba sobre Jerusalén, Él había cruzado desde la aldea de Betania y reunido a los apóstoles escogidos en una pequeña habitación del monte Sion; posiblemente el mismo aposento santificado en muchas ocasiones anteriores semejantes, cuando acompañaba a su Madre y «a la multitud que guardaba fiesta» desde Nazaret —un aposento, además, que con probabilidad habría pronto de tener una nueva asociación consagrada, como escenario de las gozosas bendiciones de la tarde de Pascua. El memorial judío iba ahora a fusionarse con el cristiano. No porque la conmemoración nacional hubiera de alterarse por algo diverso en su naturaleza y significado. Ambos ritos eran, cada uno sacramentalmente, expresión de la misma verdad evangélica sin par. El testimonio de Jesús, el uno prospectivo y el otro retrospectivo, era el espíritu de ambas ordenanzas. Lo antiguo había de entretejerse con misterios más altos y más divinos. Si cambio hubo, ha sido comparado al de un árbol cuando la flor cae para dar paso al fruto. Y aunque «la Cena del Señor» jamás ha de ser suplantada por ningún otro rito en la tierra, ella misma puede considerarse como una Ordenanza de transición, que alcanzará su plena consumación y perfección en el sublime Festín Celestial; donde, sin traidor ni traición que interrumpan su celebración, nos sentaremos, como huéspedes glorificados, «con Abraham, Isaac y Jacob en el reino de Dios».

II. LA COMPAÑÍA REUNIDA. El MAESTRO y sus discípulos —el Pastor, y el rebaño que tan pronto ha de ser dispersado.

La Cena de la Pascua era esencialmente una gozosa reunión familiar. Parientes y amigos que vivían en regiones lejanas y diversas de Palestina tenían la oportunidad, una vez al año —en la estación más hermosa, cuando la tierra estaba en todo el esplendor de su belleza floral, y sus cielos sin nube que los nublara—, de encontrarse en la sagrada festividad y reanudar la comunión suspendida. Jesús, que habitual y escrupulosamente se ajustaba a todos los usos y costumbres tradicionales inocentes, no iba a hacer excepción en el caso presente. Naturalmente podríamos haber esperado, pues, que Él lo considerara ocasión propicia para reunir a todos los más cercanos y queridos de su familia y amigos, «sus parientes y hermanos». ¿No estarían allí las Marías de la orilla del lago; y las hermanas de Betania, con su hermano resucitado; además de muchos otros amigos íntimos y receptores de su gracia y misericordia? Sobre todo, ¿no habría tenido su especial convocatoria la querida Madre terrenal, cuyo amor y presencia debieron estar vívidamente asociados, como acabamos de observar, con muchos aniversarios semejantes anteriores? ¡No! Todos los que hemos nombrado se distinguen por su ausencia. No reciben invitación. Ha de ser una comida sagradamente privada y confidencial con sus propios discípulos escogidos. Las palabras específicas de la invitación son en todo sentido notables. «Con deseo he deseado» (con gran deseo) «comer esta Pascua con VOSOTROS, antes que yo sufra.» Y cuando Pedro y Juan, por mandato de su Señor, siguen los pasos del que llevaba el cántaro de agua hasta su casa, entregan este mensaje: «El Maestro dice: Mi tiempo está cerca; ¿dónde está el aposento donde he de comer la Pascua con mis discípulos?»

¡Solemne convocación! Monarcas de la tierra estaban aquella noche sentados en tronos de Estado o soñando con conquistas. Pero ¿qué era toda la gloria que los rodeaba, comparada con los intereses imperecederos que se concentran en aquella pequeña compañía?

Imagínese la escena. El Señor Divino acababa de realizar, en su presencia, un acto de humildad sin par. «Jesús, sabiendo que el Padre había entregado todas las cosas en sus manos, y que Él venía de Dios y volvía a Dios.» «¡Venía de Dios!» —En aquel momento, con la plena conciencia de su gloria no derivada— en su mano los atesorados tesoros del universo. «¡Volviendo a Dios!» —Con toda la perspectiva de su próximo triunfo sobre la muerte y el sepulcro, y de su ascensión a su Trono Mediador— sin embargo entonces, se quitó su manto superior suelto, tomó una toalla y se ciñó, y lavó los pies de los discípulos. Yendo de diván en diván en que estaban reclinados, llevando en su propia mano la fuente de bronce, e inclinándose a este oficio servil «como uno que sirve».

Tras haber reanudado su vestidura festiva blanca, los invita a participar del Festín preparado. Pero al hacerlo, renueva la significativa declaración de lo que les esperaba a ellos y a Él. Era un festín previo a su propio «sufrimiento». No tendríamos por qué sorprendernos si este tema del sufrimiento, como una sombría tónica fundamental en tono menor, hubiera recorrido todo su discurso; si la sombra de la cruz del día siguiente, proyectada sobre su camino, hubiera ocupado y absorbido su mente con exclusión de todo lo demás. Pero ¡ved su desinterés! Con la agonía anticipada —las nubes cargadas reuniéndose más ominosamente y siempre más cerca en torno a Él— el resplandor de las antorchas y el destello de las espadas a la mano, los golpes y la ignominia —más triste que todo, la conciencia de la deserción de sus propios discípulos probados y de confianza— sin embargo parecía no tener pensamiento para sí mismo ni para el rebosar de su propia copa.

Sus más tiernas simpatías, anhelos y ansiedades son para ellos. Los ha reunido en aquella tranquila sala de huéspedes, para exhalar palabras de despedida de consuelo y de paz: «Estas cosas os he hablado, para que mi gozo permanezca en vosotros, y vuestro gozo sea cumplido.» Además, a fin de que retuvieran estas palabras de despedida en memoria visible y permanente, procede a instituir la sagrada Ordenanza —un recuerdo y legado de amor, que ellos atesorarían cuando Él mismo ya no fuera visible. Sí, «habiéndolos amado a los suyos que estaban en el mundo, los amó hasta el fin».

En todos los demás hogares y tiendas de la Ciudad de las solemnidades aquella noche (era un rasgo distintivo de la observancia ceremonial), el cabeza de familia presidente pronunciaba una narración de la huida de Egipto y del subsiguiente viaje por el desierto hacia Canaán. En su discurso de despedida inicial en el capítulo 14 de Juan, Jesús, como se ha dicho bien, «eleva y transfigura los acontecimientos históricos pasados transfiriéndolos a sí mismo y hablando de su propio Éxodo» (Dr. Maclear).

Podemos incluso ampliar el pensamiento, y notar cómo, como bajo una serie de nuevas metáforas evangélicas, Él repasa las peregrinaciones por el desierto de su pueblo hasta el fin de los tiempos; consolando en primer lugar a la Compañía Peregrina en torno a Él, al señalarles «el Camino, la Verdad y la Vida», desplegándose ante ellos como el maravilloso Árbol que endulzará sus más amargas aguas de Mara —la verdadera Roca del desierto, de cuyos lados heridos fluyen las aguas del consuelo eterno en corriente perenne— el verdadero Elim, con sus nobles palmeras de refrigerio y sus pozos de consuelo —el verdadero Josué, que al fin los conduce en paz y triunfo por el cauce seco del Jordán, hasta arribar al Canaán Celestial —la Casa del Padre con sus muchas mansiones, que Él iba delante a prepararles.

Pasemos por un momento, en esta rápida referencia, del Maestro a los INVITADOS. Es interesante, ante la perspectiva de nuestra propia Comunión, notar la variedad de caracteres en torno a aquella mesa. Cada miembro de la compañía tiene su propia individualidad, distinta mental y moralmente, como sin duda también tenían rasgos físicos diversos —pero todos, con una sola excepción, son amantes y amados. De varias —quizá diversas— maneras manifiestan su afecto y devoción. El franco e impulsivo Pedro, abundante en palabras, pero genuino, ardiente, sincero. El silencioso y meditabundo Juan, absorto en contemplación, en reposada y afectuosa confianza recostado sobre el pecho de su Señor. El sereno e intelectual Tomás, y otros de temperamento semejante; que no dicen mucho, ni profesan mucho —más bien luchando con la duda— abatidos por no poder mostrar la misma vehemencia de amor que algunos de sus más entusiastas colegas apóstoles exhibían. En este respecto eran tipos de la variedad de invitados que en todas las edades futuras se reunirían en torno a la misma Mesa sacramental. Eran comunicantes representativos; representantes de aquella diversidad de carácter que siempre ha de distinguir al verdadero pueblo de Dios, en ocasiones igualmente solemnes.

Algunos, de temple y sentimiento extático, almas que arden en ardor —otros, temerosos, desconfiados, gozosos con temblor; pero, aunque de manera distinta, igualmente conscientes del amor a su Señor —igualmente reconocidos y aprobados por Él, «que acepta según lo que el hombre tiene, y no según lo que no tiene». Algunos, a quienes me atrevo a llamar, sin implicar menoscabo, cristianos demostrativos, que pueden de inmediato mostrar lo que son —desplegar su bandera y exhibirla— otros, como la Madre de nuestro Señor, que «guardaba todas estas cosas en su corazón». Dios no rechazará porque al uno le falten los dones y las gracias complementarias del otro. «Hay diversidad de dones, pero el mismo Espíritu».

III. EL ANUNCIO HECHO. La comida pascual y sus ceremonias anexas habían terminado. La copa de bendición y de acción de gracias, podemos suponer (según la costumbre antigua), había recorrido cuatro veces. El gran Hallel —el salmo final de alabanza— había sido al menos parcialmente cantado. El nuevo rito está a punto de ser instituido. Pero antes de que lo sea, hay algo de índole dolorosa que abruma la mente del amoroso Maestro. Hasta ahora lo ha guardado de los invitados; ya no puede hacerlo. A regañadientes añade nuevas gotas a su copa; pero la triste historia debe ser contada. De repente, con abruptez estremecedora, su hora de santa comunión queda rota por la comunicación: «De cierto os digo que uno de vosotros me entregará». ¡Cómo cada palabra —sílaba a sílaba— debió ir como flechas ardientes a sus corazones! «De cierto yo» —yo, vuestro Señor y Maestro— yo, el Amante benigno que os llamó de vuestros hogares en Genesaret, y os honró haciéndoos mis amigos confidenciales. Yo, que durante tres años de santa conversación os he dado prueba de nada sino de puro amor desinteresado. «De cierto, digo». Demasiado bien conozco la triste verdad. No es un acaso, no una suposición o contingencia —algo respecto a lo cual pueda haber sido yo equivocado o mal informado. Como Señor omnisciente, puedo certificar la penosa realidad. ¡Es mi propia entrega! He de ser ignominiosamente entregado para crucifixión y muerte. Por un acto de secreta traición, mi vida ha sido cercada, y los asesinos ya andan al acecho en mi camino.

Lo peor de todo, es «uno de vosotros» quien ha de ser el agente culpable en consumar el vil hecho. No es un enemigo, entonces lo habría soportado —sino el que moja conmigo en el plato, come conmigo a la mesa, el hombre que yo he recibido —acogido— honrado como hermano y amigo, «ha levantado contra mí su calcañar». Un soborno inicuo ha de vencer y borrar los recuerdos de mucha bondad reciente. ¿Hemos de extrañarnos de que otro Evangelista nos diga, en un pasaje paralelo, que «al testificar Jesús estas cosas, se conmovió en espíritu»? No fueron el clavo y la lanza del judío o del romano lo que entonces entró en su alma. Fue el pensamiento de la bondad herida y del amor no correspondido por parte de un discípulo infiel. Fue la Pureza Sin Pecado encarnada, herida en casa de sus amigos. Lloró por toda una ciudad; ahora su alma poderosa se inclina de dolor por la ruin conducta de un solo Apóstata, ¡y la viva angustia parece demasiado profunda para lágrimas!

¡Oh! que ese único y desgraciado traidor nos diga lo que un solo pecado, con el que se juega —con el que se transa— ¡puede hacer! Su nombre, «Judas», significa «alabanza de Dios». Tenemos toda razón para creer que él fue alguna vez tan ferviente y fiel como sus hermanos Apóstoles —tan desinteresado en sus motivos como ellos, al unirse a Cristo y a la compañía de discípulos— la candela de Dios brillando sobre su cabeza. Pero la codicia —el amor vil y degradante del dinero— asaltó su mejor naturaleza. En una hora aciota se echó sus prohibidas cadenas de oro y plata, y se convirtieron en grillos que lo ataron. La pasión dominante, por grados, tomó plena posesión de su alma —dominó su voluntad y sus afectos— aplastó toda aspiración noble —todo lo que una vez fue hermoso y amable y de buen nombre, y lo dejó, al fin, una ruina mustia y ennegrecida, endemoniada y mancillada.

El pecado más espantoso que jamás mancilló el catálogo de la culpa de las criaturas, vino a estigmatizar su nombre y su memoria con infamia. Cuando lo vemos levantarse abruptamente de la mesa, y desde la sala iluminada precipitarse en las oscuras calles con una oscuridad más honda aún en su alma; de ninguna otra figura en toda la sagrada historia nos viene lección tan terrible —lección que bien puede ser reforzada con las palabras inspiradas y admonitivas: «Vosotros, pues, amados, guardaos, no sea que también vosotros, siendo arrastrados por el error de los inicuos, caigáis de vuestra firmeza». «¿Quién podrá entender sus errores? Líbrame de los pecados ocultos».

4. LA MANERA EN QUE EL ANUNCIO FUE RECIBIDO.

«Ellos, entristecidos en gran manera, comenzaron cada uno de ellos a decirle: ¿Soy yo, Señor?» ¿Qué, más bien, podríamos haber esperado? Seguramente que los discípulos, tras un primer momento mudos de vergüenza y asombro, se habrían unido en una instantánea retractación —despreciando y repudiando la increíble imputación, diciendo: «¡Señor, no puede ser que una villanía tan ruin sea posiblemente nuestra! ¡No podríamos ser renegados tan desleales para con Uno tan bondadoso y condescendiente como Tú!» O, si no esto, que cada uno habría mirado con ojo sospechoso a su vecino, o dirigido una mirada inquieta a Judas. Pero estaban demasiado ocupados con sus propios espíritus indignos de confianza para tener tiempo, o pensamiento, o cabida para fijar acusación en otros.

En vez de la pregunta pasando de labio en labio, «¿Eres tú?», todo ojo se volvía hacia su Maestro herido mientras preguntaban, entre lágrimas de angustia: «¿Soy yo, Señor?» Como queriendo decir: «Espantoso más que toda palabra es tal imputación —pero no podemos, no nos atrevemos a decir que es imposible. Conocemos demasiado la maldad y la obstinación de estos corazones nuestros. Hemos probado ser débiles y cobardes en el pasado —cañas quebradizas. Sabemos demasiado bien que, dejados a nosotros mismos, Satanás desearía zarandearnos como trigo— ¿Soy yo, Señor?» ¿Era ese temor —esa inconsciente desconfianza de sí mismos y recelo— injustificado? Nunca, creemos, estuvieron estos discípulos más conmovidos por el amor de su Señor, ni más conscientes de la sinceridad y lealtad del suyo propio, que ahora. ¡Y, sin embargo, todos ellos, pocas horas más tarde, lo dejaron y huyeron!

Hermanos, nos conviene, en nuestras temporadas de más devota consagración, abrigar un sentido de nuestra propia fragilidad —de la inconstancia y variabilidad de nuestros mejores estados, de la inestabilidad de nuestros mejores propósitos. Aun en el santo suelo que pisamos hoy, sea nuestro declarar, en profunda humildad y temor de Dios: «Señor, es solo tu gracia lo que me preserva de ser otro Judas. No puedo confiar en este corazón traidor. Iré a tu mesa, pronunciando y sintiendo profundamente la confesión: ¡por la gracia de Dios soy lo que soy!»

Pero, déjenme añadir, por otro lado; como ordenanza designada por Dios —si se participa de ella con espíritu de fe humilde y ferviente, no puede menos que probarse un vivificador en la vida divina, que estimula a nueva y más devota obediencia. Aunque de muchas maneras nuestros corazones puedan condenarnos, Aquel que es «mayor que nuestros corazones» aceptará nuestras ofrendas, y nos dará fuerzas iguales a nuestro día. El mismo acercamiento a Él, por sus medios especiales de gracia, asegurará su propia bendición prometida y pactada: «Tú te encuentras con el que se goza y obra justicia; con los que se acuerdan de ti en tus caminos» (Isaías 64:5). «Yo los bendeciré, y los lugares alrededor de mi collado; y haré descender lluvia a su tiempo; habrá lluvias de bendición» (Ezequiel 34:26).

Sin duda, en muchos un día futuro oscuro y perplejo, cuando su Maestro ya no estuviera, y tuvieran que pelear solos las batallas de la fe, los Apóstoles se remontarían a esta hora santa de una primera Comunión. Que Aquel cuya presencia y bendición ahora, como entonces, dan a la solemne Ordenanza todo su preciosidad, se nos dé a conocer en el partir del pan —revelando el misterio de su amor sufriente, la plenitud y la gloria de su victoria final; y cumpla en nuestra experiencia su segura promesa: «En todo lugar donde yo haga registrar mi nombre, yo vendré a ti y te bendeciré».