Dios busca hombres de oración, no mejores métodos

El recreo para un ministro debe ser como el afilado para el segador, es decir, debe usarse solo en la medida necesaria para su obra. ¿Puede un médico en tiempo de peste tomar más relajación o recreo del necesario para su vida, cuando tantos esperan su ayuda en un asunto de vida o muerte? ¿Permanecerás de pie y verás a los pecadores jadeando bajo los dolores de la muerte, y dirás: «Dios no me exige que me convierta en un esclavo para salvarlos»? ¿Es esta la voz de la compasión ministerial o cristiana, o más bien de la pereza sensual y la crueldad diabólica? Richard Baxter

El mal empleo del tiempo perjudica la mente. Enfermo, he mirado atrás con reproche propio días pasados en mi estudio; ¡estaba chapoteando en la historia, la poesía y las revistas mensuales, pero estaba en mi estudio! La frivolidad de otro hombre es notoria para todos los observadores, pero ¿qué estoy haciendo yo? Nada, tal vez, que tenga relación con el bien espiritual de mi congregación. Permanezca mucho en retiro y oración. Estudie el honor y la gloria de su Maestro. Richard Cecil

I. Hombres de oración necesarios

Estudie la santidad universal de vida. Toda su utilidad depende de esto, porque sus sermones duran solo una hora o dos; su vida predica toda la semana. Si Satanás solo puede hacer de un ministro codicioso un amante de la alabanza, del placer y de la buena comida, ha arruinado su ministerio. Entréguese a la oración y obtenga sus textos, sus pensamientos, sus palabras de Dios. Lutero pasaba sus mejores tres horas en oración. Robert Murray McCheyne

Constantemente nos esforzamos, si no nos tensamos, en idear nuevos métodos, nuevos planes, nuevas organizaciones para avanzar la Iglesia y asegurar ampliación y eficiencia para el evangelio. Esta tendencia del día tiene la tendencia a perder de vista al hombre o hundir al hombre en el plan u organización. El plan de Dios es hacer mucho del hombre, mucho más de él que de cualquier otra cosa. Los hombres son el método de Dios. La Iglesia busca mejores métodos; Dios busca mejores hombres. «Hubo un hombre enviado de Dios, cuyo nombre era Juan». La dispensación que anunció y preparó el camino para Cristo estaba ligada a ese hombre Juan. «Nos es dado el hijo, nos es nacido el hijo». La salvación del mundo proviene de ese Hijo recién nacido. Cuando Pablo apela al carácter personal de los hombres que arraigaron el evangelio en el mundo, resuelve el misterio de su éxito. La gloria y eficiencia del evangelio está en juego en los hombres que lo proclaman. Cuando Dios declara que «los ojos de Jehová recorren toda la tierra, para mostrarse fuerte a favor de aquellos cuyo corazón es perfecto para con él», declara la necesidad de los hombres y su dependencia de ellos como canal por el cual ejercer su poder sobre el mundo. Esta verdad vital y urgente es una que esta era de maquinaria es proclive a olvidar. El olvido de ella es tan pernicioso para la obra de Dios como lo sería el arrancar del sol de su esfera. Seguirían tinieblas, confusión y muerte.

Lo que la Iglesia necesita hoy no es más maquinaria ni mejor, no nuevas organizaciones ni más y novedosos métodos, sino hombres a quienes el Espíritu Santo pueda usar: hombres de oración, hombres poderosos en oración. El Espíritu Santo no fluye a través de métodos, sino de hombres. No viene sobre maquinaria, sino sobre hombres. No unge planes, sino hombres: hombres de oración.

Un eminente historiador ha dicho que los accidentes del carácter personal tienen más que ver con las revoluciones de las naciones de lo que los historiadores filosóficos o los políticos democráticos permitirán. Esta verdad tiene su aplicación plena en el evangelio de Cristo, en el carácter y conducta de los seguidores de Cristo: cristianizar el mundo, transfigurar naciones e individuos. De los predicadores del evangelio es eminentemente cierto.

El carácter, así como las fortunas del evangelio, están confiados al predicador. Él hace o deshace el mensaje de Dios para el hombre. El predicador es el tubo de oro por el que fluye el aceite divino. El tubo no solo debe ser de oro, sino abierto e impecable, para que el aceite tenga un flujo pleno, libre e inagotable.

El hombre hace al predicador. Dios debe hacer al hombre. El mensajero es, si es posible, más que el mensaje. El predicador es más que el sermón. El predicador hace el sermón. Así como la leche vivificadora del seno de la madre no es sino la vida de la madre, así todo lo que dice el predicador está teñido, impregnado por lo que el predicador es. El tesoro está en vasos de barro, y el sabor del vaso impregna y puede descolorar. El hombre, el hombre entero, está detrás del sermón. Predicar no es el acto de una hora. Es el desbordamiento de una vida. Se necesitan veinte años para hacer un sermón, porque se necesitan veinte años para hacer al hombre. El verdadero sermón es algo de vida. El sermón crece porque el hombre crece. El sermón es enérgico porque el hombre es enérgico. El sermón es santo porque el hombre es santo. El sermón está lleno de la unción divina porque el hombre está lleno de la unción divina.

Pablo lo llamó «mi evangelio»; no que lo hubiera degradado por sus excentricidades personales o desviado por apropiación egoísta, sino que el evangelio fue puesto en el corazón y en la sangre vital del hombre Pablo, como un encargo personal que ejecutar mediante sus rasgos paulinos, para ser encendido y empoderado por la energía ardiente de su alma ardiente. ¿Cuáles eran los sermones de Pablo? ¿Dónde están? Esqueletos, fragmentos dispersos, flotando en el mar de la inspiración. Pero el hombre Pablo, mayor que sus sermones, vive para siempre, en plena forma, rasgos y estatura, con su mano moldeadora sobre la Iglesia. La predicación no es sino una voz. La voz muere en el silencio, el texto se olvida, el sermón se desvanece de la memoria; el predicador vive.

El sermón no puede elevarse en sus fuerzas vivificadoras por encima del hombre. Los hombres muertos dan sermones muertos, y los sermones muertos matan. Todo depende del carácter espiritual del predicador. Bajo la dispensación judía, el sumo sacerdote tenía inscritas en letras de joyería sobre una diadema de oro: «Santidad para Jehová». Así, todo predicador en el ministerio de Cristo debe ser moldeado y dominado por este mismo santo lema. Es una vergüenza clamorosa que el ministerio cristiano caiga más bajo en santidad de carácter y santidad de propósito que el sacerdocio judío. Jonathan Edwards dijo: «Continué con mi ansioso afán por más santidad y conformidad a Cristo. El cielo que deseaba era un cielo de santidad». El evangelio de Cristo no se mueve por olas populares. No tiene poder autopropagante. Se mueve según se mueven los hombres que lo tienen a su cargo. El predicador debe personificar el evangelio. Sus rasgos divinos y más distintivos deben encarnarse en él. El poder constreñidor del amor debe estar en el predicador como una fuerza proyectante, excéntrica, dominante y abnegada. La energía de la abnegación debe ser su ser, su corazón, su sangre y sus huesos. Debe salir como hombre entre hombres, vestido de humildad, habitando en mansedumbre, sabio como la serpiente, inocente como la paloma; con las ligaduras de un siervo y el espíritu de un rey, un rey de porte alto, real e independiente, con la sencillez y dulzura de un niño. El predicador debe arrojarse, con todo el abandono de una fe perfectamente abnegada y un celo que se consume a sí mismo, a su obra por la salvación de los hombres. Deben ser hombres corajudos, heroicos, compasivos e intrépidos mártires quienes tomen y moldeen una generación para Dios. Si son tímidos aduladores del momento, buscadores de puestos, si son complacientes o temerosos de los hombres, si su fe tiene un débil agarre de Dios o de su Palabra, si su abnegación se quiebra ante cualquier fase del yo o del mundo, no pueden tomar la Iglesia ni el mundo para Dios.

La predicación más aguda y más fuerte del predicador debe ser para sí mismo. Su trabajo más difícil, delicado, laborioso y minucioso debe ser consigo mismo. El entrenamiento de los doce fue la obra grande, difícil y perdurable de Cristo. Los predicadores no son fabricantes de sermones, sino formadores de hombres y de santos, y solo está bien entrenado para este negocio quien se ha hecho a sí mismo un hombre y un santo. No son grandes talentos, ni gran erudición, ni grandes predicadores los que Dios necesita, sino hombres grandes en santidad, grandes en fe, grandes en amor, grandes en fidelidad, grandes para Dios: hombres que siempre prediquen por sermones santos en el púlpito, por vidas santas fuera de él. Estos pueden moldear una generación para Dios.

Después de este orden fueron formados los primeros cristianos. Hombres eran de molde sólido, predicadores según el tipo celestial: heroicos, robustos, militares, santos. Predicar para ellos significaba negación propia, auto-crucifixión, un asunto serio, arduo y mártir. Se aplicaron a ello de una manera que impactó a su generación, y formaron en su seno una generación aún no nacida para Dios. El hombre que predica debe ser el hombre que ora. La oración es el arma más poderosa del predicador. Una fuerza todopoderosa en sí misma, da vida y fuerza a todo.

El verdadero sermón se hace en el closet. El hombre, el hombre de Dios, se hace en el closet. Su vida y sus convicciones más profundas nacieron en su comunión secreta con Dios. La angustia cargada y lacrimosa de su espíritu, sus mensajes más pesados y dulces fueron obtenidos cuando estuvo solo con Dios. La oración hace al hombre; la oración hace al predicador; la oración hace al pastor.

El púlpito de este día es débil en oración. El orgullo del saber está contra la humilde dependencia de la oración. La oración es con el púlpito con frecuencia solo oficial: un acto para la rutina del servicio. La oración no es para el púlpito moderno la fuerza poderosa que fue en la vida o el ministerio de Pablo. Todo predicador que no haga de la oración un factor poderoso en su propia vida y ministerio es débil como factor en la obra de Dios e impotente para proyectar la causa de Dios en este mundo.

II. Nuestra suficiencia es de Dios

Pero sobre todo, destacaba en oración. La interioridad y el peso de su espíritu, la reverencia y solemnidad de su conducta y manera de dirigirse, y la escasez y plenitud de sus palabras a menudo impresionaban incluso a extraños con admiración, mientras solían llegar a otros con consolación. El marco más imponente, viviente y reverente que jamás sentí u observé, debo decir, fue su oración. Y en verdad era un testimonio. Él conocía y vivía más cerca del Señor que otros hombres, porque quienes más lo conocen verán más razones para acercarse a él con reverencia y temor. William Penn acerca de George Fox

Las gracias más dulces, por una ligera perversión, pueden producir el fruto más amargo. El sol da vida, pero los golpes de calor causan muerte. Predicar debe dar vida; puede matar. El predicador tiene las llaves; puede cerrar así como abrir. Predicar es la gran institución de Dios para plantar y madurar la vida espiritual. Cuando se ejecuta adecuadamente, sus beneficios son incontables; cuando se ejecuta mal, ningún mal puede exceder sus resultados dañinos. Es cosa fácil destruir el rebaño si el pastor no es cauteloso o si el pasto es destruido; fácil capturar la ciudadela si los centinelas duermen o si el alimento y el agua son envenenados. Investido con tales prerrogativas llenas de gracia, expuesto a males tan grandes, involucrando responsabilidades tan graves, sería una parodia de la astucia del diablo y una calumnia a su carácter y reputación si no trajera sus influencias maestras a adulterar al predicador y a la predicación. Ante todo esto, la exclamatoria interrogativa de Pablo, «¿Quién es suficiente para estas cosas?», nunca está fuera de lugar.

Pablo dice: «Nuestra suficiencia es de Dios, el cual asimismo nos hizo ministros competentes del nuevo pacto; no de la letra, sino del espíritu; porque la letra mata, mas el espíritu vivifica». El verdadero ministerio es tocado por Dios, habilitado por Dios y hecho por Dios. El Espíritu de Dios está sobre el predicador con poder de unción, el fruto del Espíritu está en su corazón, el Espíritu de Dios ha vitalizado al hombre y a la palabra; su predicación da vida, da vida como la primavera da vida; da vida como la resurrección da vida; da vida ardiente como el verano da vida ardiente; da vida fructífera como el otoño da vida fructífera. El predicador vivificador es un hombre de Dios, cuyo corazón siempre está sediento de Dios, cuya alma siempre sigue de cerca a Dios, cuyo ojo es sencillo hacia Dios, y en quien por el poder del Espíritu de Dios la carne y el mundo han sido crucificados, y su ministerio es como la generosa inundación de un río vivificador.

La predicación que mata es la predicación no espiritual. La capacidad de la predicación no proviene de Dios. Fuentes menores que Dios le han dado energía y estimulante. El Espíritu no es evidente en el predicador ni en su predicación. Muchas clases de fuerzas pueden ser proyectadas e incentivadas por la predicación que mata, pero no son fuerzas espirituales. Pueden parecerse a las fuerzas espirituales, pero solo son la sombra, la falsificación; pueden parecer tener vida, pero la vida es magnetizada. La predicación que mata es la letra; puede ser de forma hermosa y ordenada, pero sigue siendo la letra, la cáscara seca y yesca, el caparazón vacío y calvo. La letra puede tener el germen de vida en sí, pero no tiene aliento de primavera para evocarlo; son semillas de invierno, tan duras como el suelo del invierno, tan heladas como el aire del invierno, sin deshielo ni germinación por ellas. Esta predicación de letra tiene la verdad. Pero incluso la verdad divina no tiene energía vivificadora por sí sola; debe ser energizada por el Espíritu, con todas las fuerzas de Dios a su espalda. La verdad no vivificada por el Espíritu de Dios mata tanto o más que el error. Puede ser la verdad sin mezcla; pero sin el Espíritu, su sombra y su tacto son mortales, su verdad es error, su luz oscuridad. La predicación de letra es sin unción, ni ablandada ni ungida por el Espíritu. Puede haber lágrimas, pero las lágrimas no pueden mover la maquinaria de Dios; las lágrimas pueden ser solo el aliento del verano sobre un iceberg cubierto de nieve, nada más que lodo superficial. Pueden haber sentimientos y seriedad, pero es la emoción del actor y la seriedad del abogado. El predicador puede sentirse por el encendido de sus propias chispas, ser elocuente sobre su propia exégesis, serio al entregar el producto de su propio cerebro; el profesor puede usurpar el lugar e imitar el fuego del apóstol; cerebros y nervios pueden servir el lugar y fingir la obra del Espíritu de Dios, y por estas fuerzas la letra puede resplandecer y centellear como un texto iluminado, pero el resplandor y la chispa serán tan estériles de vida como el campo sembrado de perlas. El elemento mortífero yace detrás de las palabras, detrás del sermón, detrás de la ocasión, detrás de la manera, detrás de la acción. El gran obstáculo está en el predicador mismo. No tiene en sí mismo las poderosas fuerzas creadoras de vida. Puede no haber descuento en su ortodoxia, honestidad, pureza o seriedad; pero de alguna manera el hombre, el hombre interior, en sus lugares secretos nunca se ha quebrantado y rendido a Dios; su vida interior no es una gran carretera para la transmisión del mensaje de Dios, del poder de Dios. De alguna manera el yo y no Dios reina en el lugar santísimo. En alguna parte, sin saberlo él mismo, algún no conductor espiritual ha tocado su ser interior, y la corriente divina ha sido detenida. Su ser interior nunca ha sentido su completa bancarrota espiritual, su absoluta impotencia; nunca ha aprendido a clamar con un grito inefable de desesperación propia y de propia impotencia hasta que el poder y el fuego de Dios entren y llenen, purifiquen y capaciten. La autoestima, la propia habilidad de alguna forma perniciosa han profanado y violado el templo que debería ser guardado sagrado para Dios. La predicación vivificadora le cuesta mucho al predicador: muerte al yo, crucifixión al mundo, el dolor de su propia alma. Solo la predicación crucificada puede dar vida. La predicación crucificada solo puede venir de un hombre crucificado.

III. La letra mata