Dios hace que todas las cosas obren para nuestro bien

11. UNA NANA.

El Apóstol, en el versículo precedente, había expuesto una poderosa —¿no diremos más bien la más poderosa?— agencia en la vida espiritual del creyente —la obra y "intercesión" de la Tercera Persona de la bendita Trinidad. Hallamos al Espíritu de verdad revelado especialmente como el "Ayudador de nuestras debilidades", —actuando, no como lo hacemos nosotros a menudo, a ciegas, erróneamente, con impulsos caprichosos y voluntariosos, sino "conforme a la voluntad de Dios".

En la presente nota de su Cántico, Pablo prolonga y profundiza la cadencia. Es una Nana con la que, con "amor de madre", Dios acuna a sus hijos hacia el descanso. No es en una cosa sino en "todas las cosas" que somos llamados a reconocer y a confesar la grata influencia que el Escudriñador de corazones —que "sabe cuál es la mente del Espíritu"— ejerce sobre su Iglesia y su pueblo.

"Y sabemos que a los que aman a Dios, todas las cosas les ayudan a bien, es decir, a los que conforme a su propósito son llamados" (v. 28).

Aunque sean "todas las cosas", ya sean prósperas o adversas, gozosas o dolorosas, las que se combinan y cooperan para nuestro bien presente y eterno; es sin duda la estación y la disciplina de la aflicción lo que aquí se contempla principalmente. "Todas las cosas" —"todo para bien". Es un arcoíris luminoso asentado en la nube con su complemento íntegro de colores prismáticos. Él había hablado en un versículo precedente de la filiación, y de la riqueza de gloria asociada a ella. Querría asegurar a sus lectores de todas las edades, que las aflicciones no eran incompatibles con una heredad tan excelsa. Querría reforzar y fortalecer su afirmación reciente —"Los padecimientos de este tiempo presente no son dignos de compararse con la gloria venidera que ha de ser revelada." Todos los acontecimientos están bajo el soberano control de Dios, desde la caída del gorrión hasta la caída de un imperio —pero de manera muy especial su supervisión se extiende al reino de la gracia y a quienes son sus súbditos y habitantes. Ya hemos mencionado, más de una vez, la conjetura de que precisamente en el tiempo en que estas palabras se escribían —los jardines del Quirinal pudieron haber sido escenario de las infernales orgías de Nerón. Si así fue, ya fuera que los tormentos hubieran ya sido sufridos, o que estuvieran demasiado seguramente en perspectiva, la expresión de nuestro versículo resultaría un notable tónico de consuelo para el cántico de muerte del mártir. Solo podemos pensar en la posibilidad de los sufridores angustiados procurando sostenerse y animarse mutuamente con este canto.

Procedamos ahora a hablar de estos hijos sufrientes del Reino. Su CARÁCTER especial y su PRIVILEGIO especial son descritos conjuntamente.

(1) Una característica notable y distintiva es que ellos "aman a Dios". Como observa el decano Alford, "Esta es una designación más fuerte de los creyentes que cualquiera hasta ahora usada en el capítulo." Es en verdad un retrato breve, pero perfectísimo, de la familia divina —podemos añadir, una hermosa descripción de la verdadera religión.

¡Cuán a menudo se falsea y se malinterpreta esta última por teorías egoístas; como si consistiera en una exigencia de toda la vida de seguir lo recto y odiar lo pecaminoso! Con ello, para escapar de la retribución futura, y ser al fin recompensado con unos galardones indefinidos en el cielo. ¡Cuánto más bienaventurada y ennoblecedora la definición del Apóstol de los creyentes en el presente versículo —"los que aman a Dios"! Amarle por amor de su propia perfección y suprema hermosura; amarle a causa del amor que ha derramado sobre el indigno y el merecedor de nada; el amor con el cual me amó antes de que yo le amase —¡el amor que me amó cuando era enemigo! ¿Qué puede frenar la enemistad y suscitar el afecto correspondiente del espíritu humano como esto? Puede hallarse el corazón de una madre tan muerto al sentimiento que no se estremece con gratitud hacia el hombre que, arriesgando la vida, se zambulló en la corriente hirviente y depositó a su hijo rescatado a sus pies. Puede hallarse el corazón del esclavo tan muerto al sentimiento que no ama al amo que le ha quitado los grilletes y le ha puesto en libertad. Pero el alma a la que se le ha revelado, en toda su maravillosa realidad, el amor de Dios en Cristo, no puede, no osa, resistir el impulso de amar al Ser Divino que le amó primero, y así le amó. Consciente en alguna débil medida de su longitud, anchura, profundidad y altura, en respuesta a la pregunta: "¿Me amas?", el receptor de "un amor tan asombroso, tan divino", puede decir, en medio de fragilidades sentidas y tristes deficiencias —"¡Señor, tú sabes todas las cosas, tú sabes que te amo!" Como los rayos del sol que, cayendo sobre un espejo pulido, son devueltos de nuevo a la fuente de luz, así el amor de Dios, cayendo sobre el alma, lleva el amor que ha encendido de vuelta a la gran Fuente de Amor. La religión queda así restaurada a su lugar propio, como esencialmente una cosa del corazón, interior, subjetiva. Ninguna iglesia u organización externa puede hacer un cristiano, excepto de nombre. Podéis intentar, por medios externos o artificios artificiales, inducir a un hombre a amar a Dios; así como se ha dicho, podéis atar ramas o frutos a un árbol vivo y dar por un tiempo la apariencia de vida; pero es solo la apariencia. No hay unión vital con el tronco —falta el principio vivificador, que penetre cada fibra —"el amor de Dios derramado en nuestros corazones por el Espíritu Santo que nos fue dado." Sus verdaderos hijos le aman, porque su propio amor inefable ha vitalizado, influido, penetrado todo su ser.

Para usar una figura e ilustración diferente respecto de ellos —vemos en acción vigorosa, no la fuerza centrífuga de muchos duros credos y sistemas teológicos, donde la Deidad es de la que se huye, se evade, se teme; sino más bien la fuerza centrípeta, que atrae a las almas hacia el Orbe Paterno, como el Sol hace con los planetas errantes y los satélites, por el poder de gravitación del amor. "Dios es amor, y el que permanece en amor permanece en Dios, y Dios en él."

(2) La segunda característica de los creyentes aquí descrita es que son "los llamados conforme a su Propósito".

Sobre esto, sin embargo, no me extenderé ahora, pues será considerado más apropiadamente y en orden, donde el Apóstol retoma el tema en el contexto subsiguiente; uno de los eslabones de una cadena áurea de bendiciones. Baste observar que es una razón adicional —en verdad, la razón inicial— del amor de los creyentes hacia Dios: que son los objetos y receptores de su bondad gratuita, soberana, inmerecida. "No depende del que quiere, ni del que corre, sino de Dios que tiene misericordia." Podríamos, además, escribir páginas de comentario, pero nada sería tan pertinente y comprehensivo como las palabras de Pablo en la última de sus epístolas pastorales —"Quien nos salvó y nos llamó con un llamamiento santo, no conforme a nuestras obras, sino conforme a su propio propósito y gracia, que nos fue dada en Cristo Jesús antes de que el mundo comenzara" (2 Tim. 1:9). Siendo así "llamados conforme a su propósito", nada puede frustrar o anular ese decreto divino —nada puede despojarnos de nuestro patrimonio como "coherederos con Cristo". En una palabra —la salvación está asegurada.

Pasamos ahora, del doble carácter y descripción de los creyentes, a la seguridad de un PRIVILEGIO inestimable. "Y sabemos que todas las cosas les ayudan a bien."

La fraseología de este versículo siempre nos ha parecido a la vez natural y peculiar. Es una de las declaraciones personales del Apóstol —un artículo de su propio credo individual—; en todo caso, se incluye a sí mismo en la afirmación. Pero ¿cómo formula el privilegio así reclamado? Obsérvese especialmente que no dice "vemos", sino "sabemos". De haber adoptado la primera expresión, habría afirmado lo que no es el caso. Se habría contradicho a sí mismo. Puesto que en otra parte declara claramente —tomemos una de varias afirmaciones similares—"Ahora vemos por espejo, oscuramente." Y en esto solo anticipa la honesta, sincera experiencia de cada cristiano. A menudo vemos cosas que aparentemente no obran para bien —antes bien, obran lo contrario; irregularidades sorprendentes en los tratos providenciales de Dios —el dicho del Patriarca —dicho temerario, pero que a nosotros nos parece verdadero en el momento— "Todas estas cosas están contra mí." No discernimos "luz brillante en las nubes." A menudo todo es borroso y turbio y neblinoso, no pocas veces en aparente infracción de la bondad, la sabiduría y la justicia. Cuestionamos la rectitud divina, e interrogamos los tratos del Supremo Dispensador. Pero ¿por qué? Simplemente porque somos incrédulos, y nos cegamos a los propósitos ulteriores del Todopoderoso. Somos apresurados y prematuros en nuestros juicios. No tenemos, para usar la frase de un versículo precedente, "la paciencia de esperar" el desenlace final del gran drama, el "es necesario" que más temprano o más tarde se hará manifiesto.

Tomemos una ilustración puramente secular que ocurre al azar. Volvamos a la antigua Grecia o Italia. Situaos bajo las laderas del Pentélico, o las crestas de los Apeninos de Carrara. En ambos casos, ¿por qué estas cicatrices antiestéticas en las hermosas formas montañosas? ¿Por qué estos bloques toscamente desprendidos de donde han descansado sin perturbación desde el último levantamiento, hace largas edades, de la superficie de la tierra; yugadas de bueyes pacientes arrastrándolos dentro de los muros de la ciudad hacia los talleres de los escultores atenienses y toscanos? Suspended vuestro veredicto hasta que, tras años de trabajo, Fidias haya esculpido su mármol pentélico en el ricamente ornamentado Partenón —o hasta que Miguel Ángel haya labrado su florentino "Noche y Mañana", o la Piedad de San Pedro. Los bloques insensibles han sido transfigurados en formas que respiran, que han educado al mundo y que han sido orgullo y desesperación de las edades. El resultado fue sin duda lo que pocos de sus contemporáneos o conciudadanos podían comprender en su momento. Pero los grandes artistas mismos estaban confiados. Veían, debajo de estas masas pesadas de piedra o mármol, formas de ángeles y héroes; y se contentaban con esperar hasta que el genio y sus hábiles herramientas las hubieran labrado.

O tomemos un recuerdo evangélico. Vayamos a la aldea en las laderas del Olivete que por días había sido oscurecida por la sombra de la muerte. Un hermano amado ha sido misteriosamente arrebatado. Dos hermanas solas quedan en paroxismo de duelo —y el elemento más triste de su prueba es— que "el Maestro" está ausente. Aquella larga bajada hacia el Jordán, y más allá aún, algunas de las colinas de Perea, los separan del único Ser en el ancho mundo que podría haber frenado su marea palpitante de duelo, y evitado la terrible catástrofe para el hogar y el corazón. El soliloquio agreste durante las largas horas está siempre en sus labios —¡Si ÉL hubiera estado aquí, nuestro hermano no habría muerto! Quizá más extraño aún, cuando enviaron un mensajero con presteza cuesta abajo por estos desfiladeros de Judea y a través del Jordán para informar al Salvador ausente del fallecimiento; en vez de, de inmediato, en simpática respuesta, acudir a su llamado y apresurarse a su sostén —el relato da este inesperado apagón a sus esperanzas —"Cuando oyó, pues, que estaba enfermo, permaneció aún dos días en el lugar donde estaba!" ¿Quién podría atreverse a decir, en la primera lectura de aquel conmovedor episodio evangélico, que "todas estas cosas eran para bien"? Parecían lo contrario más terrible —una verdadera burla de sus esperanzas y oraciones más caras; "¿Por qué tarda tanto en venir? —¿Por qué tardan las ruedas de su carro?" Esperad el desenlace. "Al atardecer habrá luz." La hora, largamente demorada, llega al fin, en que se regocijan por un hermano restituido, y por un Maestro y Amigo presente. El Sol que por días había avanzado entre nubes, se pone en púrpura y oro sobre aquel hogar de Betania.

¿Consideramos debidamente, al recitar este relato conmovedor, lo que la Iglesia —lo que los creyentes individuales— sobre todo, lo que los doloridos habrían perdido, sin aquel episodio de amor que tarda —aquella extraña frustración de la esperanza durante aquellos dos días misteriosos, cuando el oído de la misericordia parecía pesado para no oír? ¡Qué lecciones de confianza y paciencia y sumisión se habrían perdido, si no se nos hubieran preservado estas sombras en el cuadro divino, todas necesarias para hacer resaltar en vivo relieve sus maravillosas luces! Si Marta —con su naturaleza impetuosa, franca, impulsiva— se aventuró en el clímax de su duelo y desesperación a reprochar a su Señor su ausencia —tan distinta de Él —de sus bondades pasadas— cuando después la sobrevino la prueba, como sin duda en muchas formas lo hizo —pensamos que estos recuerdos de la ausencia, y de la demora al otro lado del Jordán, pondrían un soliloquio diferente en sus labios —¿podría dejar de ser este? —"¡Y sabemos que todas las cosas obran para bien!"

Sí, podemos bien confiar en nuestro amoroso Padre-Dios y gracioso Salvador, cuando no logramos rastrear sus tratos con nosotros. Todas las cosas "obran juntamente". El Cántico se compone de partes separadas, tonos combinados. Es una pieza de "música concertada". Las lanzaderas están aquí y allá tejiendo sus hilos oscuros; pero solo será, por contraste de color, para la perfección del diseño. Cada hilo es necesario —el negro y sombrío, así como el brillante.

Quizá la época de todas en la que más fallamos en comprender los misterios de los tratos divinos con nosotros, es aquella misma hora que acabamos de describir en la experiencia de la familia de Betania —hora tristemente familiar para la mayoría, si no para todos —la hora en que vidas que habían alegrado nuestros propios corazones y hecho bello el mundo —rostros de ángel y corazones de ángel— se han desvanecido —cuando las lanzaderas de la vida de que hemos hablado han sido misteriosamente detenidas y quietadas —dejando un tapiz borroso —una tela inacabada. Es el Cielo y el Más Allá lo que únicamente puede sugerir y suministrar la verdadera solución. El diseño dejado incompleto aquí, será terminado allí. "Bien" —el bien de nuestro versículo "será la meta final de todo mal aparente" —

"'Y ahora tejeré mi tela,' dijo, mientras volvía a su telar antes del ocaso, y ponía su mano en los hilos brillantes para ordenarlos uno por uno. Cayó la lanzadera; el telar quedó inmóvil; la tejedora durmió en el crepúsculo gris; querido corazón —ella tejerá su hermosa tela ¡en la luz dorada de un día más largo!"

Mientras tanto, no es la muerte sino la vida lo que nos concierne. En sus múltiples y complejas fases —en todos sus cambios y avatares, sintamos que estamos protegidos por "las alas de Dios." Y aun cuando sea la sombra de sus alas —bajo ellas tomemos nuestro refugio, hasta que pasen las calamidades de la tierra.

"He criado en sombra mi flor de amor, ha florecido, oh Padre, de noche para Ti; ha abierto sus pétalos a esperanzas de arriba, hacia un día que no pudo ver, y en lo porvenir no temeré enemigo, aunque el cielo esté oscuro y el aire frío, pues sé que la flor de amor puede resplandecer cuando el sol se ha puesto en la colina."

Hay una disciplina graciosa subyacente a lo que exteriormente es adverso; y una experiencia ampliada y profundizadora nos lo enseñará así. Pablo parece como si hubiera podido escribir sus presentes palabras con aún mayor confianza en un año futuro. Podría recalcarlas con el avance de su vida. Todos recordamos cómo, cuando sus aspiraciones más queridas parecían frustradas y burladas —cuando encadenado a un soldado de los cuarteles imperiales o dentro de los muros lúgubres de la prisión estatal, pudo decir con confiada serenidad —"Las cosas que me han acontecido han redundado más para el progreso del evangelio." Si podemos citar las palabras de uno que en muchos sentidos contrasta con nuestro Apóstol, pero que ha dejado su nombre en la edad presente —"En cuanto a la prueba misma," dice Newman, "no hay nada en absoluto que temer. 'Todas las cosas obran para bien de los que aman a Dios.' Estoy firmemente y radicadamente persuadido de esto. Todo lo que les sucede es ciertamente lo mejor, en todo sentido, que pudo de ninguna manera haber sucedido. Dios dará el bien… No tengo nada que temer. Esto es en verdad un privilegio, pues quita toda preocupación respecto del futuro."

¿Podemos nosotros, por anticipación —o más bien con algo de la fe que Pablo tenía—, sentir lo mismo, y decir lo mismo? Volviendo a nuestra ilustración de la escultura, ¿podemos adoptar las palabras de nuestro Apóstol en otra parte —"Ahora bien, el que nos hizo (esculpió, pulió) para esto mismo es Dios" (2 Cor. 5:5). Y si es alguna prueba muy excepcional y misteriosa, ¿podemos añadir con él —continuando la misma figura—: "Nuestra leve aflicción… OBRA para nosotros un peso eterno de gloria mucho más sobremanera excesivo"? Aceptemos con labios sin murmuración los tratos del Divino Castigador, cualesquiera que estos sean. No impondrá sobre nosotros cargas que seamos incapaces de llevar. Es su propia promesa graciosa: "Te castigaré con medida" (Jer. 30:11). "Aunque eran tantos, no se rompió la red." Llega seguramente la hora en que todo lo que nos acaece será visto no solo como lo mejor, sino como lo mejor; el retrospecto de la vida, un retrospecto de amor —toda lengua de su Iglesia redimida llevada a confesar —"Todas las cosas las ha hecho bien." El recuerdo del crisol será solo la remoción de la escoria y la aleación, y la transformación en oro puro.

Al cerrar, recalcamos la lección de la presente meditación —la de una simple, in vacilante, inalterable CONFIANZA.

"Confía en Él cuando oscuras dudas te asalten; confía en Él cuando tu fuerza sea pequeña; confía en Él, cuando el solo confiar en Él ¡parezca la cosa más difícil de todas!"

Confía en Él en las cosas grandes, confía en Él en las pequeñas. Confía en Él en la batalla de la vida, ya sea por ti mismo, o por aquellos cercanos y queridos a ti que has visto, acaso con trémulas prevenciones, descender a la refriega. La madre de Agustín, aquella noche jamás olvidable, cuando, primero en la capilla del Mártir Cipriano, y luego junto a la orilla del mar, hizo resonar las horas solitarias con sus lamentos plañideros, no podía jamás creer que Dios estaba haciendo que las cosas se combinaran para bien, cuando su amado pero errante hijo se había sustraído a su vigilancia, y, ayudado por brisas favorables, embarcado hacia Roma. Solo podía evocar las fieras tentaciones que asaltarían a una naturaleza impresionable y aún vacilante, en la gran Babilonia. Cuando nada más podía valerle, la oración permanecía. Pero estas oraciones fueron respondidas de una manera no soñada. Llegó el día en que madre e hijo juntos pudieron bajar el arpa de los sauces y adorar la misma Providencia que, tres siglos antes, había permitido a un fanático fariseo pasar por la puerta septentrional de Jerusalén y "encaminarse hacia Damasco." En ambos casos, las almas ardientes y fogosas —"los llamados conforme al propósito de Dios"— fueron trasladadas, en razón de aquellos mismos viajes, del reino de las tinieblas, e inundadas con "una luz más resplandeciente que el sol."

"Sabe bien, alma mía, que la mano de Dios rige cuanto puedas temer; en torno a Él, en la música más serena, gira cuanto puedas oír. Aún la misma nube que ahora ante ti yace oscura a la vista, con haces de luz de la gloria interior será traspasada."

¡Confía en Él en la MUERTE! Como en la vida la promesa de nuestra presente meditación se ha realizado una y otra vez —así también, y de manera señalada, al cierre de la vida. Ha formado el "Cisne-Cántico" —la cadencia de partida de no pocos, antes de unirse a la música de los cielos. Las últimas palabras de Crisóstomo fueron estas —como si tomara inspiración del dicho del Apóstol —"Gloria a Dios por TODAS las cosas." Las mismas ocuparon los pensamientos postreros del reformador escocés John Knox. "Cuando le falló la vista," refiere su biógrafo, "pidió la gran Biblia; hizo que uno de su familia pusiera el dedo en el versículo 28 del capítulo octavo de Romanos, y dijo a los presentes que no solo moría en la fe de lo que estaba en el capítulo, sino que creía firmemente que todas las cosas, y la muerte misma, obrarían juntamente para su bien; y al poco rato durmió en Jesús."

¿Será así, lector, contigo y conmigo? ¿Será este dulce fragmento de armonía en el Cantar de los Cantares de Pablo, siempre consolador —siempre precioso como lo hemos descrito en tiempos de misterio y oscuridad—, un anodyne en medio del fret y la fiebre presentes del mundo, al fin una suave melodía y un monotono que acune al descanso en la hora de la partida? —"Todas las cosas"… ¡y "todas las cosas para bien!" —"Y a su amado le da sueño."