Dios, nuestra morada eterna e inmutable

La inmutabilidad divina

«Este es el lugar de reposo, descansen los cansados; y este es el lugar de descanso» —

«Señor, tú has sido nuestro refugio (nuestro hogar) a través de todas las generaciones.» Salmo 90:1

Una gloriosa sombra de palmera con sus frondas siempreverdes —un noble tono inicial para un noble cántico, el más antiguo del Salterio, cuya autoría lo inviste de un interés todo propio, pues lleva como inscripción: «Oración de Moisés, varón de Dios». Todo el salmo fue evidentemente escrito por el gran caudillo y legislador, no ciertamente cuando los israelitas acampaban seguros y en paz en Elim, bajo el verdante dosel de la naturaleza, con las doce fuentes a su lado (un oasis en el desierto). Más bien respira los tonos lastimeros de una endecha o lamentación, compuesta después de algún juicio espantoso hacia el final de las peregrinaciones —«días y años en que vieron el mal» (v. 15), cuando la muerte había causado estragos repentinos entre las tiendas; comparada al ímpetu de un torrente irresistible (v. 5), o al marchitamiento y secado de la hierba al atardecer, postrada bajo la guadaña del segador (Núm. 14:5, 6). En la lección así leída sobre la fragilidad y la mortalidad humanas, viendo tal vez, tanto prospectiva como retrospectivamente, el desierto sembrado de los huesos blanqueados de la hueste peregrina, el escritor se vuelve de lo mudable a lo Inmutable —de lo finito a lo Infinito— de las arenas movedizas del desierto a la estable Roca Eterna —del hombre a Dios—: «¡Señor, TÚ has sido nuestra morada en todas las generaciones!»

Bella y significativa es la figura empleada —tanto más impresionante, por razón del mismo contraste, debió de resultar a los hebreos, al principio de su larga esclavitud y ahora al entrar en su vida nómada. La morada permanente no era para ellos ni siquiera un recuerdo. Si la concebían en absoluto, solo podía ser el sueño y la aspiración de algún futuro ideal. Era el salmo de una raza sin hogar, desterrada, que «anduvo errante por desierto desolado, sin hallar camino a ciudad habitada».

La mayoría de nosotros sabemos lo que es el HOGAR. Hay una música en el nombre que ninguna palabra puede describir. No es la localidad ni el paisaje lo que hace el hogar. Una prisión no es un hogar —un castillo o palacio con techos dorados, si no hay voces vivas y amorosas, no es un hogar. El hogar es allí donde los afectos se reúnen en torno a objetos atesorados. Es el centro del amor; el lugar donde el espíritu, desgastado y fatigado por el bullicio de la vida, acosado por sus ansiedades y desilusiones, se complace en plegar su ala cansada —ese refugio bendito donde las voces queridas ahuyentan la tristeza del corazón, y manos tiernas alisan las arrugas que el cuidado ha ido surcando en el rostro.

El creyente tiene también su Hogar, el majestuoso santuario del amor Infinito. Y no hay verdadera morada ni lugar de reposo para el alma inmortal sino éste. ¡Sí! aunque estemos rodeados de una profusión generosa de consuelos y bendiciones materiales, aún hay en cada corazón un anhelo inquieto e insatisfecho de un bien superior. Ninguna porción finita puede satisfacer adecuadamente estos anhelos infinitos. El niño sin hogar que se ha extraviado de la casa de su padre —llorando su residencia perdida— es una imagen del alma extraviada de su hogar y su dicha en el Dios todo glorioso.

Pero una vez que podemos hacernos eco del sublime dicho del caudillo de los hebreos, «Señor, Tú has sido nuestra morada», ¡qué hogar es el nuestro, con su reposo perfecto y su seguridad imperecedera e inviolable! No la tienda del desierto, no la sombra y el refugio y el refrigerio pasajeros del palmeral de Elim y sus fuentes, sino la suprema realidad divina que estas imágenes terrenas prefiguraban. En esa mansión perdurable todos los temores se aquietan, todas las zozobras se disipan.

Es un hogar guarnecido, con muchas estancias en él; cada estancia, un atributo del Eterno. Pues «el nombre de Jehová es torre fuerte; el justo corre a ella y es exaltado» (Prov. 18:10). Y aunque millares y millares se han precipitado, en edades pasadas, a estas magníficas cámaras, aún hay lugar. La edad no puede menoscabar su seguridad, el tiempo no puede desmoronar sus muros. Es delicioso pensar en los muchos que, desde la hora en que Moisés lo escribió, han entonado ya este glorioso himno. El cautivo en su mazmorra, el mártir en la hoguera, el huérfano en su soledad, la viuda en su angustia, el enfermo en su lecho, el moribundo en sus últimos momentos. Sí, y también aquellos que están en medio de la batalla de la vida, en la fiebre y el tumulto cotidianos de la existencia, en la roza y el desgaste de las horas ocupadas y tentadas —esos héroes de Dios, mientras enfrentan «la marea ensordecedora», lo incluyen entre las queridas «melodías del eterno tañer».

Como en el caso del Israel peregrino, se nos imparte una y otra vez, con conmovedora elocuencia, la misma lección universal: que no podemos hacernos hogar ni refugio de ninguna criatura ni bien creado. «Perecerán» está escrito en la mejor de las palmeras terrenales. Está grabado en muchas lápidas —cincelado en los dinteles destrozados de muchos corazones rotos. ¡El hogar! —para no pocos es una ruina, el despojo y los escombros de un pasado santificado, la tumba de esperanzas cariñosas y goces idos y afectos marchitos. Algunos que siguen estas líneas tal vez solo puedan cantar esta vieja melodía del Salterio a través de sus lágrimas.

Dios puede haberte estado proclamando, por medio de una disciplina severa y variada, que la tierra no es tu hogar, que no eres aquí más que peregrino, que tus moradas no son de dominio absoluto sino de arrendamiento. Él quiere llevarte a que no confundas el refugio del caminante con la Mansión permanente de habitación; el refugio perecedero con las magníficas hendiduras de la Roca de los Siglos. Él quiere llevarte, como «extranjeros en la tierra», a tener vuestra «ciudadanía en los cielos». Estas pruebas pueden ser solo los tonos de su propia voz tierna, que pronuncia la invitación: «Anda, pueblo mío, entra en tus aposentos; cierra tras ti tus puertas; escóndete por un poquito, hasta que pase la ira» (Isaías 26:20). Puede que Él esté poniendo una espina en tu nido terrenal y en tu hogar terrenal, para empujarte al ala y enseñarte a gorjear mientras te elevas hasta la puerta del cielo: «Señor, en medio de la fragilidad y el fallo de todas las cosas creadas, ¡me vuelvo a la única porción que no falla, que no varía, que no cambia! Mi morada será de ahora en adelante en Ti. Mi carne y mi corazón desfallecen, ¡pero Tú eres la fortaleza de mi corazón y mi porción para siempre!»

En un Hogar así, cuando se realiza plenamente y se comprueba que no es fantasma ni sombra —sino una verdad sublime, ¿quién no podrá gozar, incluso con respecto a las cosas terrenales, del sentimiento de satisfacción y de seguridad? «Tú guardarás en completa paz a aquel cuyo pensamiento en ti persevera, porque en ti ha confiado». El niño no teme ningún peligro mientras el fuerte brazo de su padre lo envuelve. La tormenta de invierno puede desatarse a su antojo fuera, pero en la morada paterna está seguro. Hay una promesa especial dada a todos los que así, con confianza, acuden al Dios Eterno como su hogar y su porción. «Por cuanto has puesto a Jehová, que es mi refugio, al Altísimo, por tu habitación, no te sobrevendrá mal (ningún mal real)» (Sal. 91:9, 10). En las circunstancias más adversas Él probará a su pueblo que es su protector; de modo que, en las palabras puestas en los labios de Ezequiel, «habitarán seguramente en el yermo y dormirán en los bosques» (Eze. 34:25), en los lugares y las estaciones más improbables pueden sentirse dulcemente seguros. Es en Él mismo donde su propia promesa tiene su cumplimiento más glorioso: «Mi pueblo habitará en morada de paz, en aposentos seguros, en lugares de reposo tranquilos» (Isa. 32:18).

Tampoco podemos omitir una referencia final a la última cláusula de nuestro lema: «en todas las generaciones». Un pensamiento noble: ¡Jehová, la morada inmutable de su Iglesia y de su pueblo en todas las edades! Aun Moisés, que no contaba con los largos siglos de sagrada tradición y de memoria divina y santoral que nosotros disfrutamos, se complacía en reposar en el pensamiento de Dios, no solo como «el Dios de sus padres», sino como el Dios de todos los años, así como de todas las familias de la tierra. Acaso escribió el salmo alguna noche en el desierto —la noche con sus tinieblas, como a la sombra de las alas del Omnipotente. Pudo haberse deleitado en pensar que las mismas estrellas silenciosas que velaron sobre las tiendas de Mamre, Siquem y Betel en las generaciones de antaño, se inclinaban aquella hora sobre la tierra dormida.

Pero más reconfortante aún es la reflexión de que Aquel que encendió estos fuegos de altar en el gran templo nocturno, vivía y amaba siempre; el santuario inmutable de su pueblo de edad en edad. Las generaciones habían pasado y perecido —Él seguía, y siempre sería, el mismo. Sea nuestra la oración: «Sé mi refugio rocoso, adonde pueda ir siempre».

Y, como en el cuadro de un hogar terrenal bendito, debe haber armonía de voluntad y congenialidad de gusto y de sentimiento entre los moradores, sea nuestra aspiración constante y sublime que nuestras voluntades humanas se vayan conformando gradualmente a la Divina, que nuestros corazones se llenen de amor hacia Él y de amor por todos aquellos sobre quienes se derrama su amor sin fronteras. Teniendo esto como la pasión suprema —el principio dominante de nuestra naturaleza regenerada, el principio motor de nuestra vida espiritual, sabremos que, como hijos, estamos dentro de la morada de nuestro Padre, «porque el que permanece en amor permanece en Dios, y Dios en él».

«La hermosura de Jehová», es la oración final del salmo, «sea sobre nosotros»; o como se traduce en el Tárgum: «Sea sobre nosotros la dulzura del jardín del Edén»; esa hermosura y dulzura que es mejor que la sombra de la palmera, o el aliento de la flor, o la música de la fuente —la realización habitual del favor gracioso de Dios y de su custodia paternal— «En su amor hallarán reposo» (Sof. 3:17).

No planees ni maquines, espera en calma, su elección es la mejor. Mientras tu vista es ciega yerra, su sabiduría ve y juzga con acierto, confía, pues, y reposa.

No te afanes ni debatas; tu pobre fuerza jamás podrá arrancar la más humilde cosa para servir a tu voluntad. Todo el poder es suyo solo: calla, y confía y reposa.

¿Qué temes tú? Su sabiduría reina suprema confesada; su poder es infinito; su amor por encima de tus sueños más hondos y queridos, confía, pues, y reposa.

«El que habita al abrigo del Altísimo morará bajo la sombra del Omnipotente.»