El alma sedienta sólo se sacia en Dios

EL CIERVO QUE ANHELA

«Oh misterioso Jesús, enséñanos tus obras y tus designios. Haz que nuestros corazones anhelen por ti como el ciervo por las corrientes de las aguas. Crea en nosotros una sed que nada sacie sino la fuente del amor eterno. Mira la velocidad con que la aguja huye hacia el imán cuando entra en su radio; así correremos hacia nuestro Imán —nuestro Amado— a medida que nos acerquemos a Él». — Cartas de Lady Powerscourt.

«Como el ciervo anhela las corrientes de las aguas, así anhela mi alma por ti, oh Dios». — Verso 1.

Hemos descrito, en un capítulo anterior, al monarca sin corona de Israel sentado, pensativo y triste, entre «los sauces junto a las corrientes de las aguas»; o vagando, entre las sombras del crepúsculo que se profundizan, con el rumor del Jordán a su lado, acaso, como su gran antepasado, para «luchar con Dios hasta que raye el día».

Ya hemos aludido al sencillo incidente que llamó su atención. Un morador del bosque, sin aliento, pasó de un salto junto a él para calmar su sed en el río cercano. Ese hijo inconsciente de la naturaleza le ofrece la nota tónica de su canto. Sentémonos a la orilla, mientras el Desterrado toma su arpa, y canta así: «como el ciervo anhela las corrientes de las aguas, así anhela mi alma por ti, oh Dios».

Dios es la única porción que satisface al alma. Toda teoría de la felicidad humana es defectuosa e incompleta si queda atrás de las aspiraciones de nuestras naturalezas inmortales. Nacido con capacidades para lo infinito, el hombre desprecia naturalmente lo finito. Ningún satélite, con su luz prestada, compensará la pérdida del sol. Tan plausible sería esperar que la fiera enjaulada fuera más dichosa dentro de los barrotes de hierro de su jaula que vagando señora del bosque, como que el espíritu humano se contente con lo presente y lo finito, en lugar de lo inmortal y lo infinito. Sólo las corrientes de las aguas podían apagar la sed de aquella corza en los montes de Galaad. Podrían haberle ofrecido los pastos más escogidos. Podrían haberla invitado a recorrer las glades más soleadas del bosque, o a reposar bajo la sombra majestuosa de los robles monarcas de Basán; a todos los habría despreciado; y, con paso ligero, habría bajado al valle en busca de la corriente.

Así ocurre con el alma. Nada sino la corriente que fluye de los Collados Eternos la satisfará. Puedes tentar a un hombre, mientras corre presuroso por su camino inmortal, con los pastos del mundo; puedes tenderle las gavillas doradas de las riquezas; puedes detenerlo entre las glades soleadas del placer, o en las cumbres de la fama (y él está demasiado dispuesto a detenerse un rato); pero satisfacerlo, ¡no pueden! Cuando su naturaleza más noble recupera su legítimo ascendiente, los desechará a todos. Cepillándolos uno tras otro, como el ciervo hace con las gotas de rocío de la mañana, dirá: «¡Todos son insuficientes! No los quiero. He sido burlado por su fracaso. He hallado que cada uno trae una mentira en su mano derecha: es un pobre remedo, una figura sombría de lo verdadero. Necesito la fuente de aguas vivas; necesito lo Infinito del Conocimiento, la Bondad, la Verdad, el Amor!» «En el Señor he puesto mi confianza: ¿por qué decís a mi alma: Huye como ave a tu monte?» (Sal. 11:1)

La verdad es que es la propia grandeza del alma lo que la lleva a anhelar así a Dios. Las cosas pequeñas satisfacen una capacidad pequeña, pero lo que está hecho receptivo de lo vasto y glorioso sólo puede satisfacerse con cosas grandes. La mente del niño se contenta con el juguete o el baratijo; la mente del salvaje inculto con trozos de vidrio pintado o oropel; pero el hombre, el sabio, el filósofo, desea posesiones más altas, conocimiento más puro, temas más nobles de pensamiento y objetos de ambición. Algunos insectos nacen para una hora y se contentan con ella. Una tarde de verano es la duración de la existencia que se asigna a miríadas de pequeñas efímeras. En su caso, juventud y vejez se comprimen en pocos minutos pasajeros. El sol descendente presencia su nacimiento y su muerte: la vida entera de los demás animales sería para ellos una inmortalidad. El alma, siendo infinita e ilimitada en sus capacidades, tiene aspiraciones correspondientemente altas. En vano sería el intento de rellenar un abismo bostezante echando en él unos granos de arena. Pero no más vano ni inútil que tratar de responder a los anhelos profundos del espíritu humano con lo visible y lo temporal.

¡Sí! En todas las fuentes del mundo, bebe de ellas como quieras, está escrito «volverás a tener sed». De los montes del mundo, escálalos como quieras, jamás dirás: «He llegado a la cumbre codiciada. Es suficiente». Los hombres siguen suspirando, bebiendo sus ríos de placer y escalando sus montes de vanidad. Sienten todo el tiempo un anhelo vago, inarticulado, innombrable tras un bien que satisfaga; pero es una miserable caricatura decir que se ha hallado, o que pueda hallarse, en nada de aquí. «¿Quién nos mostrará el bien?» seguirá siendo el clamor del buscador a tientas hasta que aprenda a decir: «Señor, alza sobre mí la luz de tu rostro».

Sabemos cuán arduo y difícil es convencer de estas sublimes verdades. El alma, incluso en sus horas de turbación y profunda convicción, es como un náufrago sobre una balsa que ve, entre las olas, algo que las corona. ¡Imagina que es una isla! Al acercarse, le parece ver flores púrpura que cuelgan sobre la roca sólida y aves marinas que anidan en las hendiduras. Pero no es más que un agregado de hojas secas y ramas podridas que la marea, al retirarse, ha arrojado juntas, capricho errático del viejo océano.

«Todos son errantes que se extravían cada uno en su propia ilusión; están perdidos tras la caza de una felicidad imaginada, siempre cortejada y nunca conquistada. Sigue un sueño tras otro; y aún sueñan que volverán a triunfar, y aún se defraudan. Retumba el mundo con el vano afán. Sumo a la mitad del género humano, y añado dos tercios de la mitad restante, y hallo que el total de sus esperanzas y temores son sueños, sueños vacíos». — Cowper.

«Me hallaba en el cénit mismo de la felicidad terrenal. Al volver del baile, hice un apresurado repaso de la velada que había vivido mientras yacía insomne sobre mi almohada. El brillo, la música, el baile, la excitación, la atención, el placer: todo pasó ante mí. Pero, ¡oh! sentí una carencia que no sabía describir. Suspiré y, echando el brazo sobre la cabeza, susurré para mí estas palabras expresivas: "¿Es todo?"» — Mrs. Winslow, Vida.

Quien quiera resolver este gran problema de la Felicidad, que acuda a esa parábola de la naturaleza: el ciervo cazado que busca las corrientes de las aguas, el alma sedienta que busca a su Dios. Dios es el hogar del alma, y está fuera de su hogar quien planta su tienda y teje los afectos de su corazón en torno a algo que no sea Él. ¿Quién no ha oído hablar de la «nostalgia», los sentimientos desolados del extraño solitario en tierra extraña? Hagan el afecto, la amistad y la piedad cuanto puedan para aliviar la punzada de la distancia y la separación; aunque haya rostros sonrientes en derredor y se tiendan manos de amor y simpatía, el corazón (a pesar de todo) seguirá vagando por los viejos rincones santificados, escalando en pensamiento los collados de la infancia, contemplando la vieja iglesia del pueblo con sus guirnaldas de hiedra, sentado bajo el viejo olmo, o escuchando la música del arroyo que pasa y la música de voces más dulces y más hermosas que todo. El alma es ese extraño, que habita en las tiendas de Cedar y anhela el cielo y a Dios. Su lenguaje es: «No estoy en mi casa; soy un extraño aquí». Múltiples son también las voces en esta tierra de su destierro que susurran: «Levántate y vete, porque este NO es tu reposo». (Mi. 2:10)

Puedes haber visto en nuestros valles de montaña, en el crepúsculo solemne, aves que emprenden el vuelo hacia sus nidos. Pueden haber cerca espléndidos cenadores, jardines de fragancia y hermosura; arboledas que invitan al canto más dulce, rincones consagrados por la Naturaleza a la melodía. Pero no las tientan. Sus nidos, sus hogares, están en aquella roca lejana, y hacia allí dirigen su vuelo. Así ocurre con el alma. Las glorias pintadas de este mundo no la satisfarán. No hay en ellas reposo para su ala cansada y su clamor lastimero. Va cantando hacia lo alto, hacia su hogar, hacia Dios. Tiene su nido en las hendiduras de la Roca de los Siglos. Cuando se la retiene en el valle inferior, a menudo se oye la nota trinante: «¡Oh, si tuviera alas como la paloma! Entonces volaría y estaría en reposo». Y cuando el vuelo se ha realizado de lo finito a lo infinito, de los valles bajos de los sentidos a los collados de la fe, de la criatura al Creador, del hombre a Dios, al verla plegar su pluma ligera y hundirse en las hendiduras eternas, escuchamos el canto: «Vuelve, oh alma mía, a tu reposo».

¡Lector! Que este vuelo sea el tuyo. «¡Busca al Señor mientras pueda ser hallado!» La criatura puede cambiar; Él no. La criatura debe morir; Él es eterno. «Oh Dios, tú eres mi Dios; temprano te buscaré a TI: mi alma tiene sed de TI, mi carne te anhela en tierra seca y árida, donde no hay agua… Porque tu misericordia es mejor que la vida, mis labios te alabarán». (Sal. 63)