El amor inmutable de Cristo en toda tempestad

Las palabras que encabezan este capítulo proclaman el amor inmutable de Cristo —una Inmutabilidad— que surge (como ya se ha considerado plenamente en capítulos anteriores) de la perfección infinita de su propio Ser infinito, como «Dios sobre todas las cosas, bendito por los siglos», y sin embargo como «Emanuel, Dios con nosotros». Lo que Él fue en el Ayer del pasado eterno cuando moraba en el seno del Padre, lo continuó siendo en el tiempo de su encarnación, cuando aún, como Dios, en verdad moró con los hombres sobre la tierra, ¡y lo seguirá siendo para siempre! Se nos viene a la mente algún pico alpino gigantesco, inescalable e inaccesible al paso humano —cubierto, verano e invierno, de nieve virgen. Parece mirar con porte regio hacia los elementos airados que tiene a sus pies. Mientras estos se dan a la más desenfrenada algazara, no se le desplaza una sola joya de su corona de hielo —ni un pliegue se forma en su manto centelleante— ni una arruga en su frente sempiterna. Emblema de la Roca de los siglos. Aunque en su naturaleza humana —como el Varón de dolores— el Fiador y Representante de los caídos, surcado por la inundación y la tempestad —«su aspecto más desfigurado que el de cualquier hombre, y su forma más que la de los hijos de los hombres»—, en la serena gloria de su adorable Deidad, Él es «sin variabilidad ni sombra de variación». En medio de las alteraciones del marco material de la tierra, las convulsiones de las naciones, las fluctuaciones del pensamiento y del sentimiento humanos, Él permanece inmutablemente el mismo. La marcha de los acontecimientos no obra cambio alguno en Él —«El Señor se sienta sobre (sí, sobre) las aguas rugientes —sí, el Señor se sienta como Rey para siempre!» ¡Bendita verdad! la inmutabilidad de Jehová-Jesús —«¡Oh, vengamos, cantemos al Señor —elevemos un grito de júbilo a la Roca de nuestra salvación!»

Es para nosotros especialmente consolador vincular al Salvador del presente con el Salvador que vivió y amó antaño, en los días de su humillación —recorrer el catálogo de sus obras de misericordia; escoger de la historia del evangelio todas sus palabras de aliento, sus dichos lo mismo que sus hechos, y trasladar a nosotros mismos su perenne e inmutable consuelo. ¿Invitó Él a los cansados? ¿Dio la seguridad de que, como el Buen Pastor, vino a buscar a los perdidos —de que, como el Hijo del Hombre, tenía en la tierra poder para perdonar pecados? ¿Secó las lágrimas de los enlutados desconsolados al proclamarse a sí mismo como la Resurrección y la Vida? Al sellar la visión y la profecía, ¿dio, como su último mensaje a la Iglesia, la preciosa invitación: «Quien quiera, tome del agua de la vida gratuitamente»? Cada uno de estos dichos, y muchos más, nos llegan hoy con la misma realidad y frescura que cuando brotaron por primera vez de aquellos labios de amor y ternura.

Otras declaraciones de los más sabios y grandes de la tierra pueden haber perdido su poder y su sentido —pero los dichos de Cristo son para siempre verdaderos y vigentes. Otros caminos pueden haber sido rotos por el transcurso de los siglos —pero este camino de palabras de oro, de promesas y de hechos, permanece inalterado. Otros destellos fugaces de luz han caído sobre el muro del calabozo del cristiano por unos instantes y luego se han desvanecido —pero estos, como fuegos vestales, han de arder para siempre.

Creyente, en medio de la inconstancia y la incertidumbre de la tierra y de las cosas terrenales, ven y entra en esta hendidura de la roca de la fidelidad inmutable del Salvador. «No confiéis en el hombre, ni en el hijo de hombre, en quien no hay ayuda.»

Puede ser que algunos que leen estas páginas hayan tenido, o estén teniendo aún ahora, dolorosa prueba personal de aquella mutabilidad, incertidumbre, evanescencia y transitoriedad de las que hemos hablado. Puede que hayan experimentado cuán a menudo aquellas alegrías que, como las bayas relucientes en los bosques estivales, son hermosas a la vista, resultan amargas al paladar; cuán a menudo la nube más encantadora del cielo de la vida se condensa al fin en un aguacero y cae; cómo se disuelve el más bello matiz del arcoíris; cómo las riquezas se dan alas y se alejan volando; la fortuna caprichosa abandonando, ¡a menudo justo cuando el sueño dorado parece más seguramente realizado! Pero «ÉL ha dicho: No te dejaré ni te desampararé».

¿No has observado nunca que, en el curso de una larga sucesión de años, el paisaje en la orilla de un río puede cambiar, mientras el río mismo permanece igual? Antes solía, quizá, discurrir entre bosques retirados —sus aguas, murmurando junto a las glorietas del bosque, donde el ciervo salvaje bajaba en la silenciosa tarde sin que lo perturbara paso humano. Ahora colmenares de industria bordean su curso; ruedas ponderosas giran, y el fragor de los martillos resuena donde antes solo se oía el hacha del leñador. Pero el río mismo, sin cambios e inmutable, lleva su inagotable torrente tributario hacia el cauce principal.

Así es con Aquel que es como «el Río de Dios». El valle terrenal por el que aquel río fluye es una escena de cambio. Pero adelante rueda su propio caudal glorioso de amor eterno. «Hay un río cuyas corrientes alegran la ciudad de Dios, el lugar santo de las moradas del Altísimo. Dios está en medio de ella, ¡no será conmovida!» «He aquí», dice el mismo Inmutable, en otra metáfora, «te he grabado en las palmas de mis manos.» No en los montes, por colosales que sean, porque ellos habrán de perecer; en ninguna hoja del vasto volumen de la naturaleza, porque los últimos fuegos los abrasarán; no en el sol resplandeciente, porque él se oscurecerá con la edad; ni en los cielos gloriosos, porque serán plegados como un pergamino. Sino en la mano que hizo los mundos, la mano que fue traspasada en el Calvario, la mano de poder y de amor —allí te he grabado. Ningún poder corrosivo puede borrar la escritura, hacer desaparecer el nombre —¡eres mío ahora, y mío para siempre!

CRISTIANO ANCIANO, viejo habitante del bosque, las escarchas del invierno plateando tus ramas —tú que te sientes solo y abandonado; demasiado entrado en años para trabar nuevas amistades, y ninguna, aun cuando las formaras, que pudiera llenar el vacío de las antiguas— bendito, decimos, eres tú, cuando con tus propios años menguando, tu propia fuerza quebrantada, tus seres amados arrebatados de tu lado, levantas tu ojo lloroso al Grande Inmutable, y dices, en medio de estas sombras oblicuas, y de ramas desnudas, y de cielos invernales —«¡Pero TÚ —oh, TÚ, eres el mismo, y tus años no se acabarán!»

CRISTIANO DESALENTADO (acaso errante y apartado), tú que sientes nubes y tinieblas que empañan el resplandor de días mejores, abatido a causa de tu frialdad y tu mortandad. El pecado, pasado o reciente, puede haberte cubierto de vergüenza y dolor. Puedes, como los discípulos, haber dejado dormir gloriosas oportunidades. Puedes preguntarte si Cristo aún puede posar sobre ti, como una vez lo hizo, una mirada compasiva. Tu soliloquio doloroso y tu meditación melancólica es este —«¡Ciertamente mi camino está escondido para el Señor!» Consuélate. «Si fuéremos infieles, él permanece fiel; no puede negarse a sí mismo.» Tú puedes haber cambiado hacia Él —pero Él es inmutable hacia ti. Las nubes pueden interponerse, pero el Sol inmutable brilla del mismo modo en los cielos. Apartando la mirada de tu propio yo fluctuante, puedes volver con confianza templada al día de tus desposorios espirituales, cuando sabías y sentías que te amaba; y entonces cobrar ánimo en la convicción de que su amor es inmutable, que no admite mengua ni decadencia.

CRISTIANO EN LUTO, tú que has sido llamado de manera más especial a experimentar las tristezas de la vida, ¡cuán consolador saber que hay un puntal que no puede ceder, un Amigo más allá del alcance de la vicisitud, que va forjando el eterno bienestar de tu alma en su propio mundo sereno, muy por encima y más allá de las convulsiones y agitaciones del nuestro! Aquel que es el mismo en medio de la tormenta y del sol, de los nacimientos y de las muertes, de las campanas nupciales y de los dobleces fúnebres —de quien puedes decir, entre el naufragio de todas las confianzas humanas: «¡Vive el Señor, y bendita sea mi ROCA!»

Nada más. ¿Cuándo, preguntamos, es el pensamiento de la inmutabilidad de Cristo más precioso para ti? ¿No es acaso justo cuando tu propio corazón y tu propia carne desfallecen y se debilitan —cuando el amigo y el amado son puestos lejos de ti, y tu conocido, en tinieblas? Como árboles a los que los vientos del otoño han despojado de sus hojas, eres llevado, en el mismo forcejeo con estas tempestades, a arraigar tus raíces más firmes, más firmes y más hondas en la Roca de los siglos. Puedes afirmar lo mismo como tu experiencia y tu confianza:

Nuestras vidas son como las sombras

Que sobre las colinas soleadas yacen,

O las flores que adornan los prados

Que florecen solo para morir.

Un sueño, un ensueño, un relato,

Que los extraños pronto cuentan;

Una gloria pasajera

De cosas que pronto envejecen.

Mas Tú —LA ROCA DE LOS SIGLOS—

Has sido por siempre jamás;

Cuando arrecia la tempestad,

Nuestra morada serena.

Sí, cobijado en estas hendiduras, puedes sentir la gozosa certeza de que ninguna ola desoladora que haya arrastrado tus anclajes terrenales podrá jamás separarte del amor de Cristo. Puedes ver el arcoíris del pacto posado majestuosamente sobre las olas tempestuosas, y leer en su luminoso pergamino de rubí y esmeralda y oro la gloriosa inscripción —«Yo soy el Señor, no cambio.»