El clamor de los mártires y el gran día de la ira

LA APERTURA DEL QUINTO Y SEXTO SELLOS — LOS MÁRTIRES

EL CLAMOR DE LOS MÁRTIRES

EL GRAN DÍA DE LA IRA

Apocalipsis 6:9-17

En el capítulo anterior consideramos el clamor de la Creación por la venida de su gran Rey, y las visiones que acompañaron la apertura de los primeros cuatro sellos del rollo profético. Los personajes simbólicos revelados al Apóstol, al menos en los tres últimos, representaban la variedad de juicios espantosos que habrían de caer sobre la tierra y sobre sus culpables moradores. Pero, ¿qué ocurría mientras tanto con la Iglesia? Es a ella, bajo una figura nueva y singular, a la que se dirige ahora su atención al abrirse el quinto sello.

El lugar de la representación escénica cambia. Mientras había sido a través del amplio paisaje terrenal que Juan, desde su puesto en el vestíbulo celestial, había visto salir a aquellos extraños jinetes en sus respectivas comisiones, ahora su mirada se vuelve hacia el interior del santuario celestial. Al pie de un altar, semejante al que le era familiar en los atrios del Jerusalén terrenal, escucha voces que proceden de unas formas humanas en sombra. Pero no, como poco antes había escuchado, entonando melodía y alabanza, sino más bien un fuerte lamento de sufrimiento: no voces de vivos, sino, si cabe la expresión, voces de muertos. Era el clamor «de los que habían sido muertos por la palabra de Dios, y por el testimonio que sostenían»: un clamor que se extendía desde la muerte del protomártir Esteban, a través de largos y lúgubres siglos de persecución y de odio.

Faltaría el tiempo para enumerar las voces que se mezclaban en aquel clamor, para repasar las inscripciones de aquel ilustre catálogo de heroica resistencia: los mártires de las catacumbas romanas, que dejaron la huella significativa de sus padecimientos en tablillas monumentales de aquellas bóvedas subterráneas, su sangre clamando así desde bajo la tierra; los mártires de Lyon en la época de Ireneo; los valdenses y albigenses de siglos posteriores, los miles de devotos en los valles de Perosa y San Martino, o entre los páramos agrestes de Dormilleuse; los hugonotes de una época aún más tardía; los envueltos en la matanza de San Bartolomé, en las hogueras de Smithfield, en las torturas secretas del calabozo y de la Inquisición, que ninguna pluma humana tuvo jamás permiso para describir; hasta los mártires de Madagascar de nuestro propio siglo; todos cuantos perecieron por la espada o el hacha, por la llama y la leña, la cicuta y la copa de veneno, la cruz y la estaca; arrojados desde el precipicio, o despedazados entre los gritos salvajes del anfiteatro; todos los que puedan legar a la Iglesia del futuro un patrimonio semejante de sufrimiento.

Estos mártires son representados con su sangre, como la de las víctimas sacrificiales de antaño, derramada al pie del altar. Nótese, no el altar de oro del incienso de un capítulo posterior, sino el gran altar de bronce del holocausto, donde sólo se presentaban ofrendas sangrientas. La figura concuerda con las palabras literales del Príncipe de los mártires: el gran Apóstol mismo, cuando, anticipando una muerte violenta, afirma con serena fortaleza su preparación: «Estoy ya listo para ser ofrecido» (o, literalmente, para «derramar» mi vida, mi sangre, como ofrenda por el pecado).

De la sangre de estos mártires en la visión, que fluye al pie del altar, se representa una voz suplicante que se eleva con fuerza ante el que está sentado en el trono: «Oh Soberano Señor, santo y verdadero, ¿hasta cuándo juzgarás a los que moran en la tierra por lo que nos han hecho? ¿Cuándo vengarás nuestra sangre contra estos?» Importa, sin embargo, notar una particularidad en la imagen, no vaya a ser que, por una falsa interpretación, la consideremos un grito indigno de venganza pronunciado por las almas desencarnadas de los difuntos, una imprecación impropia de los labios de los seguidores de Aquel cuya oración en la muerte fue de perdón por sus enemigos, impropia de los victoriosos coronados que soportaron con tanta mansedumbre sus padecimientos y bien podrían ahora olvidar el carro de fuego que los condujo a tan glorioso cielo.

Aun cuando no fuera más que por armonizar la presente visión con las posteriores, no podrían ser las almas de los testigos martirizados (en el sentido de sus espíritus glorificados) las aquí representadas al pronunciar el fuerte ruego a un Dios vengador. Pues éstas, en el capítulo inmediato, son descritas como quienes ya han entrado en su estado de bienaventuranza exaltada, en medio de la multitud de adoradores jubilosos, ante el Trono y el Cordero, «vestidos con ropas blancas, con palmas en las manos». Es más bien mediante un símbolo audaz y hermoso: su vida natural o animal, «la sangre, que es la vida», enviando su muda e inarticulada protesta al oído de un Juez Santo. Ellos mismos (sus espíritus inmortales), como acabamos de decir, están por encima y más allá de todo lamento de sufrimiento terrenal. Pero al pie de aquel altar celestial, sobre el que hermosamente se les representa entregando sus vidas en sacrificio a Dios, han dejado sus propias gotas de sangre para abogar en silencio. «¿Hasta cuándo, oh Señor?» «Oh Señor Dios, a quien pertenece la venganza; oh Dios, a quien pertenece la venganza, muéstrate!»

Mientras tanto, se añade: «Se les dieron vestiduras blancas a cada uno». Estas vestiduras blancas se interpretan generalmente, simplemente, como evidencias de justificación y de justicia reconocida ante Dios. Pero cuando Bengel llama «la blanca estola, o largas vestiduras blancas, un excelente ornamento y alto honor», señala lo que consideramos un sentido más verdadero y apropiado. ¿No podemos acaso considerarlas como las insignias distintivas del martirio y del sufrimiento, atavío resplandeciente que se añade a las «ropas blancas» comunes a toda la Iglesia triunfante que se menciona en una visión futura, decoraciones celestiales de gloria peculiar y eminente, como las estrellas de la corona mencionadas en otro pasaje, que se dan como marca distintiva de aquellos que «convierten a muchos a la justicia»?

El clamor desde la base de aquel altar no sería en vano. Es abundante y cumplidamente respondido en las figuras posteriores, en el sonar de las trompetas y en el derramamiento de las copas. La ley de Dios de justa venganza retributiva no admite relajamiento, ya sea en el caso de las naciones o de los individuos. La Roma pagana perseguidora y la Roma papal perseguidora tendrían a su debido tiempo sus azotes, para verificar y ratificar la verdad de la sentencia: «Con la medida con que medís, os será vuelto a medir». «¿No ha de hacer justicia Dios a sus escogidos, que claman a Él día y noche?», dijo Uno mayor que el mayor de estos muertos martirizados. «Os digo que los defenderá, y pronto». A las «almas», no obstante, en la visión, se les dijo que entretanto aguardaran la consumación de aquel noble ejército de mártires. Se les dijo que «descansaran todavía un poco de tiempo, hasta que se cumpliera también el número de sus consiervos y de sus hermanos que habían de ser muertos como ellos».

Tal es, pues, la visión que acompaña la apertura del quinto sello: el altar celestial del sacrificio y el clamor de los mártires.

Pasamos ahora al SEXTO SELLO. Puede afirmarse con deliberación que no hay pintura verbal (si el término cabe, sin irreverencia, aplicarlo a la escritura inspirada) tan grandiosa e impresionante en toda la Escritura como este «recuerdo de Patmos». El más audaz de los artistas imaginativos modernos la ha escogido como su obra maestra, aunque su tratamiento, por poderoso que sea, resulta confesadamente deslucido junto al majestuoso lenguaje del Apóstol desterrado. Como en la visión anterior, el ojo de Juan había sido apartado de los símbolos ecuestres de los cuatro primeros sellos para contemplar un gran altar de sacrificio dentro del Templo celestial, así ahora es llamado de nuevo de lo celestial al viejo paisaje terrenal: al sol, la luna y las estrellas, las rocas, las islas y los montes. Pero todo está en estado de convulsión y caos.

La Naturaleza, en un paroxismo de agonía, se tambalea hasta sus cimientos. Ya no entre criaturas vivas y ancianos, ya no entre los mártires de vestiduras blancas, ya no como oyente de los dulces salmos de los cielos, sino entre los variados moradores de la tierra, desde el monarca coronado hasta el esclavo encadenado, escucha un clamor salvaje pero inútil de auxilio. ¿Y quién es el que ha provocado este lamento de terror? No es ningún déspota terrenal, ninguna encarnación terrenal de tiranía y opresión. Ni siquiera los jinetes figurativos subordinados de los sellos anteriores, montados en el caballo rojo de la guerra, el caballo negro del hambre, el caballo pálido de la pestilencia y la muerte. Es Uno «más poderoso que el más poderoso». Es el majestuoso Ser sentado en el Trono. Es la ira, no de un mortal perecedero, sino «¡la ira del CORDERO!»