El corazón de carne que Dios promete dar

"Quitaré de vuestra carne el corazón de piedra, y os daré un corazón de carne." (Ezequiel 36:26). El viejo corazón es una piedra, frío como una piedra, muerto como una piedra, duro como una piedra; pero yo quitaré la piedra y daré un corazón de carne.

Un corazón de carne es un corazón blando y tierno; la carne puede sentir; todo lo que la contradice le causa dolor. El pecado la hace sufrir; no puede patear sino contra los aguijones; con su rebelión y resistencia contra el Señor recibe una herida; no puede golpear sin herirse a sí misma. Una mano blanda nada gana con golpear un seto de espinas. Un corazón blando, cuando se ha entrometido con el pecado, seguramente sufrirá por ello. No puede escapar del dolor, ni tampoco soportarlo; y lo que no puede soportar, lo tomará como advertencia para evitarlo.

La carne sangrará. Un corazón blando se lamentará, se derretirá y se entristecerá cuando los corazones duros no se conmueven por nada. La carne cederá. Es apta para recibir impresiones. El poder de Dios la sobrecogerá; su justicia la alarmará; su misericordia la derretirá; su santidad la humillará y dejará su sello e imagen en ella. Y así como los atributos, también la Palabra y las obras de Dios harán señal sobre ella. ¿Quién pone un sello sobre una piedra; o qué impronta recibirá? Sobre la cera, la impronta permanecerá. Dios habla una vez y otra, pero el hombre, el hombre endurecido, no lo tomará en cuenta. Ni su Palabra ni su vara, ni su hablar ni su herir harán impresión alguna en tales corazones. Es el corazón de carne el que oye y cede. Y con tales corazones el Señor se deleita en tratar. "El corazón de este pueblo se ha engrosado," (Hechos 28:27); no oirán, no entenderán; y la palabra siguiente es: A los gentiles, ellos oirán. Ya no escribirá su ley en tablas de piedra: escribirá en la carne; allí la impresión cuajará y penetrará más hondo; y por tanto, dondequiera que él se proponga escribir, prepara su tableta—convierte esta piedra en carne, y luego graba sobre ella. En particular, esta ternura admite una doble distinción.

I. En cuanto al OBJETO de ella. Hay una ternura respecto al pecado, al deber y al sufrimiento.

1. Respecto al pecado. Y esto se manifiesta tanto antes de cometerlo como después de cometerlo.

Antes de cometerlo. Mientras está bajo una tentación, o siente el primer impulso al pecado. Un corazón tierno se sobresalta, retrocede a la vista de un pecado, como a la vista de un diablo: "¿Cómo, pues, haría yo este gran mal y pecaría contra Dios?" (Génesis 39:9). Esta manera de hablar presenta a José como un hombre asustado, sobresaltado por la fealdad del pecado. Así David, cuando tuvo oportunidad y tentación de matar a Saúl, la rechaza con un "lejos de mí." "Guárdeme el Señor de extender mi mano contra el ungido del Señor." (1 Samuel 26:11). Y la conciencia tierna no solo se encoge ante los pecados más altos y graves, sino que resiste los pequeños, los más pequeños de los pecados. "¿No es acaso uno pequeño?" no es excusa válida para ella. Pequeño o grande, es un pecado, y eso basta.

Hay también una ternura respecto al pecado después de cometerlo; si se ha llegado a él por un acto de pecado, sin embargo no puede cesar con él. La falda del manto de Saúl fue demasiado pesada para el corazón de David. Su corazón le reprendió enseguida. (1 Samuel 24:5). El pecado, al repasarlo, se ve espantoso. Sus flores placenteras se convierten pronto en espinas; hiere el corazón, por mucho que haya agradado al ojo. Comúnmente entra por el ojo, y muchas veces sale por el mismo lado que entró—sale en lágrimas. "Cuando pensó en ello, lloró." Al menos, advierte a uno y lo hace más vigilante después. Ves lo que es, ten cuidado; tómalo como advertencia, y no lo hagas más. El dolor del pecado, si no arranca una lágrima, pondrá una guardia.

2. Respecto al deber. Un corazón tierno no tomará a la ligera un pecado, ni descuidará un deber. Le repugna entristecer y ofender, y es cuidadoso en servir y agradar al Señor. No querría que él sufriera por ello, ni siquiera perder lo que le es debido. Vela contra el pecado y hacia el deber. Se preocupa por cómo agradar al Señor, y su cuidado es tierno. No querría desagradar con sus descuidos o con sus actuaciones; todo debe hacerse como debe, y como debe hacerse. Ni retendrá su ofrenda, ni ofrecerá algo inmundo. Considera no solo qué, sino cómo. Tanto la materia como la manera, la sustancia y la circunstancia, todo debe estar en orden, o no está en paz. No se conforma con orar a veces; jamás perdería un tiempo de oración, Dios no lo haría, y él no puede perder un deber. No querría perder por omitirlo, ni perder lo que se ha hecho. No querría dejar nada sin hacer, ni hacer nada mal; cualquier falta, no solo en la materia, sino en el principio, el fin, el afecto, el tierno afecto—cualquier falta le duele.

Hay una ternura en cuanto al sufrimiento. Un corazón tierno no se preocupará de qué ni de cuánto, sino de por qué y por qué causa sufre; no evitará pecaminosamente la cruz, ni se lanzará sobre ella sin justificación. Espera un llamamiento, y entonces obedece. Es paciente bajo la mano del Señor, pero no insensible; puede conmoverse con una aflicción, aunque no ofenderse por ella: "La mano del Señor me ha tocado." Sufre más que sus propios sufrimientos. Las cargas de sus hermanos recaen todas sobre sus hombros. Llora en sus penas, sangra en sus heridas, su corazón va atado en sus cadenas. Así como el cuidado, también el peso de todas las iglesias viene sobre él a diario: "¿Quién enferma, y yo no enfermo? ¿Quién se tropieza, y yo no me indigno?" hace suyos todos los sufrimientos de Cristo. En todas sus aflicciones, él es afligido.

II. La ternura puede distinguirse en cuanto al SUJETO de ella. Hay una ternura de la conciencia, de la voluntad, de los afectos.

1. La ternura de conciencia consiste en estas tres cosas: claridad de juicio, prontitud de vista y rectitud o fidelidad.

Claridad de juicio, cuando está bien instruida, entiende la regla y puede desde ahí discernir entre el bien y el mal. (Hebreos 5:14). Hay una ternura que procede de la oscuridad; un escrupulosidad que todo lo teme, tropieza en pajas, se sobresalta con sombras; inventa pecados; busca peleas en los deberes; y así a veces no se atreve a agradar a Dios, por miedo de ofenderlo. Esto es enfermedad o llaga de la conciencia, no su salud. Es la conciencia sana la verdaderamente tierna.

Tal conciencia tiene prontitud de vista y vigilancia. "Yo duermo, pero mi corazón vela." Puede descubrir los pecados más mínimos y los deberes más pequeños. Puede ver el pecado en la misma tentación; puede descubrir el menor pecado bajo el rostro más hermoso, y el menor deber bajo la máscara más fea. Llámenlo singularidad, nimiedad, cubranlo de reproches, que la conciencia puede descubrir la luz que brilla a través de todas las nubes; y ve el deber dentro, con cualquier rostro desagradable con que se presente. La claridad de juicio consiste en que la conciencia entienda la regla; la prontitud de vista, en aplicarla a los casos y distinguirlos. El verdaderamente tierno tiene los ojos en su cabeza, y los ojos abiertos para descubrir y discernir todo lo que viene, sea bueno o malo, pequeño o grande. Si tan solo entra un pensamiento, "¿Qué viene ahí?", dice la conciencia; "¿qué eres, amigo o enemigo? ¿de dónde vienes; de Dios o de abajo?" Examinará todo lo que llama, antes de admitirlo libremente. Oh, qué multitud de males se introducen a empujones en los corazones negligentes y descuidados; el diablo entra con la multitud, y nunca es descubierto. Si el ojo está turbio o dormido, hay entrada para cualquier cosa. Pocas veces pensamos quién ha estado con nosotros, y qué pérdidas y daños hemos sufrido mientras nuestros corazones estaban dormidos, los cuales, de haber estado despiertos y vigilantes, podrían haberse evitado.

Una conciencia tierna se distingue también por la rectitud y la fidelidad, que se manifiestan,

Al dar instrucción sobre el deber. "Mira, alma, hay un deber ante ti al cual Dios te llama; no digas: no es gran daño dejarlo, no es gran daño hacerlo, es dudoso si es un deber o no; muchos más sabios que yo piensan de otro modo." No digas: es una nimiedad, es un mero puntillismo, es pura necedad y rigor, y no se acabará nunca el empeñarse en cosas tan pequeñas. "Atiende, es tu deber, guárdate de no descuidarlo; el omitir el menor deber es descuidar al gran Dios de la gloria."

Al advertir del pecado. "Cuídate, el pecado está a la puerta, estás bajo una tentación, el diablo se echa sobre ti." No digas: es solo un pequeño pecado; pequeño como es, hay muerte e infierno en él; míralo, es pecado, no tienes nada que ver con él, guárdate puro, y aunque se lance sobre ti, sacúdelo.

Después de cometer el pecado, lo reprende; reprendiendo, juzgando y azotando al alma por él. "¿Dónde has estado, Giezi? No digas que no has estado en ninguna parte. ¿No fue contigo este corazón, y te vio corriendo tras tu codicia, tras tus placeres, alimentando tu orgullo, halagando tus concupiscencias, haciendo el hipócrita, prostituyéndote lejos de tu Dios, regalando tu carne, complaciendo tu apetito? ¿Y dónde has estado? ¿Qué has hecho, alma? No pienses excusar ni disimular el asunto, no puede excusarse; has pecado contra tu Dios, y ahora lleva tu vergüenza." Esto es nuestro corazón hiriéndonos, (2 Samuel 24:10); nuestro corazón condenándonos: "Si nuestro corazón nos condena, Dios es mayor que nuestro corazón, y sabe todas las cosas." (1 Juan 3:20).

2. La ternura de la voluntad consiste en su flexibilidad y docilidad a la voluntad de Dios. Y esta es la ternura en la que principalmente reside la bendición de un corazón blando: un corazón duro es terco y obstinado. "Tu cuello es como un nervio de hierro, y tu frente de bronce." No te dejas regir, no hay modo de doblarte ni de sacarte de tu camino, tu hierro es demasiado duro para el fuego, no se derretirá; y al martillo, no se quebrará; no hay cómo tratarte, eres una pieza intratable, no te dejas ni guiar ni conducir; tu corazón está puesto en ti para hacer el mal, tu voluntad está puesta en el pecado, y tú estás puesto en tu propia voluntad. Dices: "La palabra que habéis hablado en el nombre del Señor, no la haremos; sino que haremos cualquier cosa que salga de nuestra propia boca." (Jeremías 44:16, 17). "¿Quién se enseñoreará de nosotros?" (Salmo 12:4; Jeremías 2:25). Dices: "No hay esperanza; no, porque he amado a los extraños, y tras ellos iré, pase lo que pase, digan lo que digan contra ello; cállate, Escrituras; ten paz, conciencia; de nada sirve hablar más, no hay esperanza de vencer; estamos resueltos, seguiremos nuestro propio camino." Estos son corazones duros, corazones tercos, obstinados.

Cuando el nervio de hierro se rompe, cuando la rebelión y la terquedad del espíritu son domeñadas y sosegadas, y vueltas gentiles y dóciles, entonces se vuelve un corazón tierno.

Puede haber alguna ternura en la conciencia, y con todo la voluntad ser una verdadera piedra; y mientras la voluntad se resista, no hay corazón quebrantado. La conciencia puede asustarse y espantarse. La conciencia puede lanzarse sobre el pecador con: "¿Qué piensas, alma; adónde te llevan tus rebeliones? mírate, escucha, o te perderás sin darte cuenta." Pero por mucho que Dios tenga a la conciencia de su parte, el diablo todavía gobierna la voluntad; y allí el pecado establece su descanso. Hay una doble habitación del pecado en el alma: en paz y en poder.

En paz: cuando habita y se enseñorea en el alma sin turbación ni contradicción; cuando todo lo allana ante sí. Cuando Dios lo deja estar, y la conciencia no dice una palabra contra él; cuando a pesar de aquellos ejércitos de concupiscencias que combaten contra el alma, no se levanta ni una sola arma contra ellos; ni una oración, ni una lágrima, ni un deseo de libertad, ni el menor temor acerca del resultado: esta es la dureza más espantosa.

En poder: cuando, aunque no pueda tener paz, con todo tiene aún un lugar en el corazón. Aunque no pueda tener quietud, sino que la conciencia siempre riña con él y lo advierta que se vaya, con todo mantiene su poder sobre la voluntad; el amo de la casa se contenta con ser su siervo. Oh, cuántas personas hay, aun entre los que profesan religión, que no pueden pecar tranquilamente: son soberbios, o apasionados, o intemperantes, o codiciosos, o falsos en sus palabras y tratos; son formales e hipócritas, y ligeros en sus deberes, pero no pueden seguir así con quietud alguna. La conciencia los reprende por ello, sienten muchos dolores y punzadas mortales en el corazón, de modo que a veces claman y gimen y rugen en sus espíritus: "Oh, por redención, oh, por liberación de este falso, este soberbio, este codicioso y malvado corazón." Y sin embargo, después de todo esto, la voluntad sigue siendo cautiva, el pecado mantiene allí su poder, aunque no pueda reinar en paz; aunque no pueda ser soberbio, ni hacer el hipócrita, ni ser codicioso, ni opresor, sin algunas heridas y retortijones en el alma, con todo sigue adelante, se mantiene el mismo oficio, se sigue el mismo curso. Dios ordena: "Échalo fuera, échaos fuera, salid de toda vuestra maldad y de los caminos malos, y yo os recibiré." Pero no, aunque la conciencia lo quisiera, la voluntad no puede venir; cualesquiera que sean los desgarramientos, cualesquiera que sean los terrores y tormentos y aflicciones que tales almas sufran en algún momento; cualesquiera que sean los aguijones y plagas y fuegos que encuentren en sus pecados en sus almas y huesos; cualesquiera que sean los deseos que arrancan de verse libres de estas plagas, mientras la voluntad siga mal, hay un corazón duro, desesperadamente duro; no hay tal corazón de carne. Pero cuando la voluntad se rompe de una vez del pecado, cuando se contenta con dejarlo todo y entregarse al dominio del Señor, hay un corazón quebrantado. "Ahora habla, Señor, y oiré. Ahora llama, Señor, y responderé. Ahora mándame, impónme lo que quieras, me someteré. Solo el Señor, solo Cristo, no otro Señor ni otro amor. Soy tuyo, Señor, tuyo; haz con lo tuyo, exige a lo tuyo lo que quieras. Lo que Dios quiera que yo sea, lo que Dios quiera que yo haga, eso haré y seré. Ya no lo que yo quiero, sino que se haga la voluntad del Señor." Cuando se ha llegado a esto, hay un corazón tierno, hay la bendición de un espíritu quebrantado; la piedra la ha quitado, ha dado un corazón de carne.

Cristianos, nunca confiéis en las lágrimas, nunca habléis de terrores, de turbación de conciencia, de los apasionados movimientos y derretimientos que en cualquier tiempo sintáis dentro de vuestros espíritus: aunque hay algo en estas cosas, como veréis más luego, sin embargo no son las cosas que habéis de mirar. Un corazón sosegado, tratable, dispuesto, obediente, ese es el corazón tierno. "Si queréis y oyereis, comeréis el bien de la tierra; mas si no queréis e fuereis rebeldes, seréis consumidos a espada; porque la boca del Señor lo ha hablado." (Isaías 1:19).

3. Ternura de los afectos. De estos solo mencionaré tres—amor, temor, tristeza.

(1.) La ternura del amor se ve en su benevolencia y en sus celos.

En su benevolencia. Nuestra bondad no alcanza al Señor, pero nuestra buena voluntad sí. Nuestro amor nada puede añadirle: "¿Será el hombre de provecho a Dios?" (Job 22:2). "Si fueres justo, ¿qué le darás?" (Job 35:7). Sin embargo, aunque nada pueda añadir, no querría que nada se le restara; mientras él no pueda tener más, querría que él tuviera lo suyo, todo lo debido, su debida alabanza, su debido honor y homenaje y adoración y sujeción, de toda criatura; no querría mengua alguna, ni la menor mancha sobre toda su gloria. Lo que es una afrenta a Dios, es una ofensa al amor. "El amor todo lo sufre," dice el apóstol, (1 Corintios 13:7)—todo de parte de Dios, todo de parte de los hombres. Y con todo hay dos cosas que el amor a Dios no puede soportar—su deshonor y su desagrado.

El corazón benevolente no puede soportar el deshonor de Dios. El amor querría que Dios fuera Dios, que viviera en la gloria de su majestad, en los corazones y en los ojos de todo el mundo. Su oprobio le es doloroso al que ama, pues esta es la nube que aparta a Dios de la vista. Ama y honra, y querría que Dios fuera amado y honrado por todos; teme, y querría que el mundo entero lo temiera. Recibiría en su propio pecho toda flecha disparada contra su Hacedor; querría que su propio nombre y alma se interpusieran entre su Dios y todo oprobio y deshonor. Sería vil, si así el Señor pudiera ser glorioso: para que Dios aumente, se contenta con disminuir. No es tan tierno de su propio corazón y vida, como de la santidad de su Dios. Sufriría y moriría, y sería nada, antes que Dios no fuera todo en todos. Más querría nunca pensar, ni hablar, ni ser, que no ser, en palabra y pensamiento y vida, santidad al Señor. Pero, oh, ¿qué o dónde no estaría, antes que su propia mano se levantara contra Jehová?

Ver al Señor despojado de su santidad, agraviado en su sabiduría, o en su verdad, o en su soberanía; ver el pecado, ver al mundo, entronizado, y al Dios de la gloria puesto a un lado como insignificante; oír aquella blasfemia: "Dios no vale esta concupiscencia, ni es digno de este trabajo"—y ¿qué menos se dice en cada pecado?—es una espada en su pecho. "Los oprobios de los que te vituperaban cayeron sobre mí." El amor ha gustado de Dios, se ha alimentado de su plenitud, recibe su sustento de su dulzura, ha sido calentado en su seno, toda su bondad ha pasado delante de él; de esto vive y se alimenta; y habiendo hallado y sentido lo que el Señor es, es impaciente de que su bondad sea nublada o desmentida. El amor encendido del cielo es agudo, y el filo agudo es un filo tierno—el menor toque de lo que ofende lo volverá. "Estoy en angustia, mis afectos se turban, mi corazón se revuelve dentro de mí, porque gravemente he rebelado." (Lamentaciones 1:20). "Fueron mis lágrimas mi pan de día y de noche, mientras me dicen continuamente: ¿Dónde está tu Dios?" (Salmo 42:3). ¿Dónde están ese cuidado, esa ayuda y esa salvación de tu Dios en que confías? Tu Dios no es tal como tú lo jactas. Cuando recuerdo, cuando oigo tales cosas, mi alma se derrama dentro de mí. El amor es amplio; el que ama tiene un corazón amplio, nunca puede recibir ni hacer demasiado; querría tener todo lo que pueda, y daría todo lo que tiene al Señor. Es tierno respecto a cómo se retenga algo debido, cómo se desperdicie en otra parte lo que podría ser útil al Señor.

Ni puede el amor soportar su desagrado. El desagrado de los hombres lo soporta, y se goza; la ira y el furor de Satanás los soporta, y triunfa; aunque todo el mundo esté desagradado y provocado, si Dios sonríe, todo está bien; "Señor, alza sobre mí la luz de tu rostro, y mi corazón se alegrará." (Salmo 4). "Escondiste tu rostro, y me turbé." (Salmo 30:7). Que me corrija, pero, oh, no en furor; que me hiera, pero no frunza el ceño; que me mate, con tal de que me ame. Y aunque me hiera, aunque me mate, con todo le amaré y confiaré en él. Oh, Dios mío, deja más bien que muera en tu amor, que viva en tu desagrado: hay vida en aquella muerte, esta vida, es muerte para mí. No permitas que esté muerto mientras vivo; aparta tu ira, que mata mi corazón.

Es impaciente del desagrado divino, y de ahí le es doloroso que él mismo le desagrade; de ahí se opone al pecado, y se condena por él. "¿Es esta tu amistad para con tu amigo? ¿Amas a Dios, alma? ¿Cómo, pues, le provocas así a diario; le amas, y con todo descuidas buscar y seguir a tu Dios; le amas, y con todo eres tan cojo y tan lento, y tan pesado y tan tacaño en tus servicios para él? ¿Es esto todo lo que tu amor hará? ¿No negar tu comodidad, ni tu placer, ni tu libertad, ni tu apetito, ni tu compañero, por amor del Señor; preferir agradar a tu amigo, o a tu carne, que agradar a Dios? ¿Es este tu amor? ¿Es esta tu amistad para con tu amigo? Oh, corazón falso, espíritu indigno, indigno, ¿cómo puedes mirar a tu Dios a la cara? ¿Cómo puedes decir: \"Te amo\", cuando tu corazón ya no está con él?"

La ternura del amor se ve también en sus celos. El que ama al Señor es celoso, y los celos tienen un filo tierno; es celoso, no de, sino por el Señor—no de su Dios, sino de sí mismo, no sea que algo le robe el corazón para apartarlo de Dios. El amor querría ser casto, no se entregará en otra parte; y con todo está en gran celo no sea que sea seducido y atraído lejos. El que ama al Señor no tiene nada, sea esposa, o hijo, o amigo, o hacienda, o estimación, que se acerque a su corazón, sin que sea celoso de ello, no sea que se lo robe. "Baja," dice, "mantente más bajo; este corazón no es tuyo ni mío: oh, Dios mío, es tuyo; es tuyo, Señor, tómalo todo para ti, guárdalo para ti, que ningún otro amor sea partícipe contigo."

(2.) Hay una ternura del temor. El corazón tierno es un corazón que tiembla, y manifiesta la ternura del temor en su sospecha y en su cautela.

En su sospecha. Los temerosos son suspicaces; miran más lejos de lo que ven; el que está en temor dudará de lo que pueda sobrevenirle, sospecha una sorpresa; cada arbusto es un ladrón, cada cebo, teme, puede llevar un anzuelo debajo. Hay un temor necio y sin causa; y hay un temor prudente y santo: este temor es un principio de sabiduría. (Salmo 111:10). "El hombre prudente anticipa el mal," (Proverbios 22:3), pero los necios siguen adelante; la trampa nunca está más cerca que del confiado; los pecadores osados y venturosos nunca carecen de males, el diablo puede ahorrar su astucia cuando tiene que habérselas con tales. Nada que parezca pecado se ofrece a un corazón tierno, sin que él al instante lo sospeche; cada bocado placentero, cada copa placentera, cada compañero placentero que viene, cualquier cosa que halague y satisfaga la carne, lo mira por dentro antes de tocarlo, no sea que traicione su alma lejos de Dios. "Puede haber una trampa en el plato, una trampa en mi copa, una trampa en mi compañía; ¿y qué si la hubiera!" Se alimenta de temor, habita, anda, conversa, trabaja, se recrea con un corazón que tiembla y un ojo celoso.

Su temor aparece también en su cautela. El temor es cauto: algunos capitanes han puesto sus centinelas desarmados, para que el temor los hiciera vigilantes. Un cristiano temeroso cuidará en qué y en quién confía; no se atreve a confiar en sí mismo en compañía que pueda serle trampa. No se atreve a confiar en su corazón entre tentaciones, mantendrá al diablo a distancia, no se acercará adonde están sus redes. Bienaventurado el que así teme siempre. Oh, el daño indecible, oh, las multitudes de pecados en que incurrimos por nuestros corazones confiados. "Nunca pensé en ello, nunca soñé en tal peligro. Oh, estoy socavado, estoy burlado, estoy sorprendido; mi pie está en la trampa, el lazo me ha tomado por el talón, mi alma está entre leones, el pecado se ha apoderado de mí, mi corazón se fue antes de que me diera cuenta, el enemigo entró y se lo llevó, lo ha dado a la concupiscencia, al mundo, al placer, para repartirlo entre sí; mi fe ha fallado, mi conciencia negada, mi amor se ha enfriado, mi gracia marchitada, mis consuelos desperdiciados, mi paz quebrantada; y mi Dios, oh, ¿adónde se ha ido? Ay de mí, el mal que no temí ha venido sobre mí; de haber temido, no habría caído. Oh, hubiera yo sido sabio, hubiera hecho mi guardia, hubiera estado sobre mi defensa; de haber pensado, de haber pensado, habría escapado a todo este peligro." Oh, cristianos, sed sabios a tiempo, y guardaos del "demasiado tarde" del necio: "¡De haberlo sabido!"

(3.) Hay una ternura de la tristeza. La tristeza es el derretimiento del corazón, la piedra disuelta; la tristeza es la herida del corazón: una herida es tierna, el amor es tierno, y por ello lo es la tristeza piadosa, que es la tristeza del amor; puedes llamarla una enfermedad de amor. El amor es a la vez el dolor y el placer de un corazón que llora, es el amor el que hiere, y el amor el que sana; es a la vez el arma y el óleo; esta tristeza tiene su gozo, el derretido es el corazón más gozoso; es el amor el que lo entristece; llora porque ama; y es el amor también el que lo alegra; por ello se goza porque en sus tristezas ve que ama. Es el amor el que hace la herida, siendo la ocasión de esta tristeza el amor agraviado. "¿Qué has hecho, alma? ¿A quién has despreciado? ¿Contra quién te has levantado? Has pecado, has pecado, y con ello has herido y entristecido a tu Dios que te ama, y a quien tú amas. No tienes sino un amigo en el cielo y en la tierra, y a él has agraviado; para complacer tu concupiscencia, has traspasado a tu Señor, has transgredido sus mandamientos, hollado sus compasiones y quebrado sus lazos: su grandeza y su bondad, su ley y su mismo amor han sido despreciados por ti; a quien te amaba, le has herido. ¿Es esta tu amistad para con tu amigo? Oh, corazón vil, sin gracia, cruel, ingrato, antinatural, ¿qué has hecho?"

Poned ahora todo esto junto, y tendréis el corazón de carne que el pacto promete, un corazón tierno, un corazón tierno del pecado y del deber, que evita cuidadosamente el pecado, o que seguramente sufrirá por él; que no toma a la ligera el pecado ni el deber, que no dice del uno ni del otro: es solo uno pequeño; que puede sentir los sufrimientos, pero no irritarse por ellos: una conciencia tierna, que no disimulará el pecado ni excusará al pecador, que no tendrá por inocente al pecador ni dirá al impío: "Tú eres justo"; que no será herida sin herir a su vez, que dará debida advertencia y debida corrección: un corazón flexible, tratable, que no resistirá ni se rebelará; que dice al Señor: "¿Qué quieres que haga?" y no dirá de nada que Dios quiera: "Todo menos esto": un corazón dispuesto, dúctil, firme contra nada sino contra el pecado, al que una palabra del cielo conducirá a cualquier cosa: un corazón de amor, que lleva buena voluntad al Señor y a todo lo que él hace o requiere, en la cual buena voluntad radica toda buena obra; que no dice de ningún deber ni sufrimiento: "Esto es demasiado grande", ni de ningún pecado: "Esto es nada"; que sería cualquier cosa o nada, con tal de que Dios sea todo; que más querría ser desagradado que desagradar; que no se desagrada cuando Dios se agrada: un corazón que tiembla, que teme más de lo que ve, y huye de lo que teme; al que el temor hace cauto: un corazón que se derrite, un corazón que llora, que se hiere a sí mismo en las heridas que ha dado al Señor y a su nombre; que puede entristecerse en amor, y puede amar y entristecerse donde no puede llorar. En suma, es un corazón que puede sentir, que puede sangrar, que puede llorar; o al menos que puede ceder e inclinarse donde no puede llorar, ni sentir sino poco; que se dejará gobernar fácilmente donde no está sensible y derretido: este es un corazón blando, este es el corazón de carne: "Quitaré la piedra, y les daré un corazón de carne."

Oh, qué bendición es tal corazón; ¡qué plaga es un corazón duro! Oh, qué prisioneros son los hombres de este mundo: en prisión bajo Satanás, en prisión bajo el pecado, atados bajo maldición, encerrados bajo incredulidad e impenitencia: el corazón duro es la puerta de hierro que los encierra para que no puedan salir. (Romanos 2:5). Oh, en qué hospital se ha convertido este mundo de criaturas ciegas y cojas y enfermas y lisiadas y heridas. ¿De dónde proceden todas las calamidades y angustias que les sobrevienen, sino de la dureza de sus corazones? La piedra en sus corazones cría todas sus enfermedades, trae todas sus calamidades; ha cegado sus ojos, y quebrado sus huesos, y disipado sus haciendas: no hay una sola miseria que les sobrevenga, sobre la que no puedan escribir: "Esto es la dureza de mi corazón." Oh, en qué Sodoma se ha convertido este mundo, por la maldad lo mismo que por la ira; qué embriagueces, qué adulterios, qué juramentos, qué blasfemias, y toda suerte de pecados monstruosos abundan por doquier: ¿de dónde es todo esto, sino de la dureza de los corazones de los hombres? Si dices: "Es por otras causas; es por incredulidad, por ignorancia, por impotencia, por tentaciones", sea concedido; con todo, es por dureza de corazón. Son ignorantes a propósito, débiles a propósito, corren a propósito a las tentaciones; cierran sus ojos y tapan sus oídos, no quieren ver, no quieren creer. Oh, qué pérdidas sufren: cuántos sábados se pierden; cuántos sermones se pierden; cuántas reprensiones, consejos, correcciones, se pierden; un evangelio perdido, y almas con ello en peligro de perderse para siempre. Oh, en qué prodigios se han convertido, bajo todo este pecado y miseria; y con todo alegres, jocosos, riendo, y cantando y jugando y banquetando y alardeando, como si nada les aquejara. Sin sentir nada de cuanto les ha sobrevenido, y sin temer nada de cuanto viene. Adviérteles, repréndelos, ruégalos, todo es predicar a una piedra. Acaso alguna vez te has maravillado al ver un grupo de ladrones en la cárcel, bebiendo y banquetando y holgando, cuando saben que en pocos días han de ser sacados y ahorcados. Cuando te maravilles de estos, maravíllate de ti mismo. Qué amargas quejas oímos a veces, aun de los mejores santos. "Oh, este corazón duro; oh, este espíritu terco. No puedo llorar, no puedo inclinarme, no puedo someterme. '¿Por qué endureciste nuestro corazón para tu temor?' (Isaías 63:17). ¿O por qué nos has dejado, o nos has entregado a un corazón duro? ¿Por qué no nos has ablandado y humillado y quebrantado? Nos has humillado, y no estamos humillados—quebrantado, y no estamos quebrantados; has quebrantado nuestra tierra, quebrantado nuestra paz, quebrantado nuestras espaldas, pero la piedra no se ha quebrantado aún. Oh, por una quebradura más, Señor; nuestros corazones, nuestros corazones, que estos se quiebren una vez; nuestras calles lloran, las ciudades de nuestras solemnidades lloran, los caminos de Sion lloran. Oh, ¿cuándo nos darás un espíritu que llora?"

Oh, qué almas mordidas de tristeza son los santos por falta de tristeza. "Lloro, Señor, me lamento, lloro; pero es porque no puedo lamentar ni llorar como debiera: si pudiera lamentar como debiera, sería consolado; si pudiera llorar, podría gozarme; si pudiera suspirar, podría cantar; si pudiera lamentarme, podría vivir; muero, muero, mi corazón muere dentro de mí, porque no puedo clamar; clamo, Señor, pero no por el pecado, sino por lágrimas por el pecado; clamo, Señor, mis calamidades claman, mis huesos claman, mi alma clama, mis pecados claman: 'Señor, por un corazón quebrantado', y he aquí, aún no estoy quebrantado. Las rocas se rompen, la tierra tiembla, los cielos destilan, las nubes lloran, el sol se sonrojará, la luna se avergonzará, los fundamentos de la tierra temblarán a la presencia del Señor, pero este corazón ni se quebrará ni temblará. Oh, por un corazón quebrantado. Si esto se cumpliera una vez, pudiera mi alma tener este deseo: desde entonces mi Dios podría tener su voluntad: ¿qué sería difícil, si mi corazón fuera tierno? El trabajo sería fácil, el dolor sería un placer, las cargas serían ligeras. Ni el mandamiento ni la cruz serían ya gravosos, nada sería difícil sino el pecado. Temor, ¿dónde estás? Ven y ara esta roca. Amor, ¿dónde estás? Ven y derrite este hielo, ven y calienta este trozo muerto, ven y ensancha este espíritu estrecho, entonces correré por el camino de sus mandamientos."

Oh, hermanos, ¡cuán poco, cuán muy poco de esta ternura se halla en la mayoría de los cristianos! El sacrificio de Dios es un corazón quebrantado; oh, ¡hasta dónde tiene que llegar el Señor para hallarse tal sacrificio! No hacemos sino arrojar piedras al cielo cuando elevamos nuestros corazones: es maravilla que tales corazones como los que llevamos no se quiebren, que nuestro mármol no llore; que si nada más lo logra, nuestra dureza no nos haga ceder; que así nos afanemos bajo, y nos quejemos de, y con todo no estemos enfermos de la piedra.

Corazones quebrantados, espíritus que ceden y se ablandan, conciencias tiernas, oh, ¿dónde están? ¿atemorizados del pecado, tiernos de transgredir, o que lloran bajo él? ¿cuándo será una vez? Nuestras concupiscencias no más quebrantadas; nuestro orgullo, nuestra pasión, nuestra envidia, nuestra mundanalidad, no más quebrantados; tan osados ante la tentación, tan audaces ante el pecado, tanta libertad tomada para transgredir, tanto disimulo y pallio, y excusa del pecado como hallamos—¿es esta nuestra quebrantadura? Somos tiernos, es verdad; ¿pero de qué? ¿De deshonrar a Dios, de abusar de la gracia, de descuidar el deber, de manchar la conciencia, de herir nuestras almas? No, es de nuestra carne que somos tan tiernos—tiernos del trabajo, tiernos del problema, tiernos de nuestro crédito, de nuestro nombre y reputación: un hombro tierno tenemos, una mano tierna, un pie tierno; no pueden soportar nada, ni hacer nada; nada puede tocar nuestra carne, nada puede tocar nuestros ídolos, nuestra comodidad, o nuestras haciendas, sin que nos encogamos y padezcamos, y seamos puestos en dolor. Dios puede ser herido, y no lo sentimos; el evangelio puede ser herido, la iglesia puede ser herida, la conciencia puede ser herida, y no nos conmueve. Podemos temer una aflicción, temer un oprobio; ¡oh, que así temiéramos una tentación o un pecado! No nos puede faltar pan sin que sintamos la falta; no nos pueden faltar vestidos, o casa, o amigo, sin que lo sintamos; no nos pueden faltar nuestro sueño, nuestra quietud, nuestro placer, nuestro respeto de los hombres, sin que lo sintamos; cualquier cosa que pellizque nuestra carne traspasa nuestro corazón. No podemos consumirnos, ni languidecer en nuestros cuerpos, sin sentirlo; una fiebre o una calentura, una tisis, hidropesía, o cualquier enfermedad corporal, oh, nos pone enfermos el corazón; un yugo compañero áspero, un siervo derrochador, un vecino malo, una burla, un desaire no pueden sobrellevarse; pero, oh, ¡cuánto pecado puede sobrellevarse! Mientras nuestra carne no soporta nada, ¡cuánto puede soportar la conciencia, y jamás quejarse!

Cristianos, considerad. Cuando nuestra carne ha de ser así halagada, pase lo que pase—ha de ser tiernamente alimentada, ha de tener ropas blandas, lecho blando, trato blando—ser tratada con gentileza, aunque para mantenerla la conciencia haya de ser torturada, y torturada, y gastada; cuando nuestras voluntades no pueden ser contrariadas, nuestros apetitos no pueden ser negados, sino que sigue un tumulto, el alma está en alboroto, y la conciencia mientras tanto ha de ser negada, y despedida en silencio; cuando la Palabra ya no obra, cuando sus improntas no se reciben, su poder es resistido; cuando la vara ya no obra, cuando nuestros azotes no hacen señal, cuando los latigazos en nuestras espaldas no tocan nuestros corazones; cuando permanecemos tan vanos y tan lascivos, tan obstinados, carnales y terrenales, después que el Señor nos ha estado predicando y castigando hacia un mejor estado; cuando nos mantenemos en nuestros términos, guardamos nuestras distancias, nuestras animosidades, nuestros calores y altezas de espíritu, nuestras censuras, nuestras riñas unos con otros, cristiano con cristiano, profesor con profesor, después que el Señor nos ha estado golpeando juntos para hacernos amigos, y todo para enseñarnos más humildad y caridad—¿es esta nuestra quebrantadura? ¿Es esta nuestra ternura, cuando ante cualquiera de los tratos más ásperos del Señor con nosotros, hiriendo nuestros rostros, echándonos de espaldas, hollándonos en el polvo, con todo no somos más puestos de rodillas? ¿Es esta nuestra quebrantadura, cuando el Señor nos ha estado despertando del sueño, poniendo sus espuelas y aguijones en nuestros costados para apresurarnos en el camino; llamándonos: "Levantaos, dormilones, despertad vuestros espíritus, perezosos, mejorad vuestro paso: no me despacharé como hasta ahora; no más tal holgazanería y ocio y niñería y cojera como ha habido; he de tener otro género de servicio, de orar y oír y andar y trabajar, diferente del que ha habido: sed celosos y enmendaos; más labor, más cuidado, más vigilancia, más actividad, más del espíritu y alma de lo que profesáis"? Cuando el Señor nos ha estado así aguijoneando y espoleando, y aunque nuestra carne siente, con todo nuestros corazones no sienten, ni responden al aguijón o espuela, ¿es esto evidencia de ternura?

Cuando los grandes deberes son pequeños, y los menores ninguno; cuando los grandes pecados son flaquezas, y los pequeños nada; cuando la mentira y el fraude, cuando los pesos falsos, las mercaderías falsas, y los tratos falsos, cuando la difamación, la maledicencia, el chismeo, la injuria, la vilipendia, valen poco más que cifras; cuando la comunión y familiaridad con hombres malos en sus pecados, y la complacencia o connivencia con su maldad; cuando los pecaminosos cortejos y cumplimientos con tales, para endurecerlos en sus caminos, pasan por virtudes y civilidades; cuando el discurso y la conversación espumosos y lascivos, cuando el escarnio y hacer deporte de los pecados o flaquezas ajenos, cuando la pecaminosa y vana jolgorio, en la que más bien la conciencia que el ingenio ha de ser negada—cuando todo esto pasa por nuestros adornos más bien que por nuestros males, ¿dónde está nuestra ternura?

Cuando, al auditar nuestras cuentas, examinar nuestros libros y calcular nuestros saldos, donde se debe un talento, mandamos a la conciencia: "Toma tu cuenta, y asienta un siclo"; donde hay que rendir cuentas de veinte o cien pecados: "Toma tu cuenta, y asienta diez, o solo uno, y ese pequeño": cuando somos tan libres en multiplicar y tan falsos en contar nuestras iniquidades, ¿dónde está nuestra ternura?

Bien, cristianos, el Señor ha prometido un corazón tierno, hacer estas piedras carne; y acaso ya se ha hecho algo en vosotros hacia ello. Oh, deje esta triste visión ahora puesta ante vosotros, esta vista de lo que falta, tener alguna influencia sobre vosotros. Deje el dolor de que no se ha hecho más, obrar lo que aún está sin hacer; deje vuestra falta de quebranto quebrantar vuestros corazones; deje la piedra que aún queda hacer sangrar vuestra carne. Si aún no sentís más, que al menos sintáis esto—que no sentís.