El corazón que arde junto a la Mesa del Señor

MEDITACIONES PRIVADAS DESPUÉS DE LA COMUNIÓN

MEDITACIONES PRIVADAS DESPUÉS DE LA COMUNIÓN

«¿No ardía nuestro corazón mientras nos hablaba en el camino, y cuando nos abría las Escrituras?» (Lucas 24:32).

Estos fueron los pensamientos de aquellos dos discípulos solitarios después de recorrer el camino a Emaús en compañía de su Amado Señor. ¿Puedo yo, en alguna débil medida, hacerlos míos y repetirlos? En mi propio caso, y en el de mis compañeros de banquete, ¿cuáles podrán ser algunos de estos pensamientos y reflexiones, en el sagrado recuerdo del servicio de hoy?

(1.) ¿No ardía nuestro corazón, con un profundo sentido de la naturaleza maligna del pecado? En la Santa Mesa, y en sus impresionantes símbolos conmemorativos, seguí con el pensamiento al Adorable Sufriente hasta el huerto de la agonía.

Lo contemplé postrado allí, en medio del frío y el rocío de aquella hora de medianoche—gotas de sudor mezcladas con sangre cayendo hasta el suelo—intérpretes de una angustia sobrehumana. Se necesita la presencia de un ángel del cielo para fortalecerlo. No podemos ver más allá del borde de la nube de tormenta—no podemos penetrar la medianoche del terror. Bien puede la liturgia griega hablar «de todos los sufrimientos de Cristo, conocidos y desconocidos». «Ahora», dijo Él mismo, al entrar en ellos, «es la hora y el poder de las tinieblas». Confundido, temeroso, presa del pánico, tembloroso, en un fervor de oración repetido tres veces, ruega que se le permita apartar de Él la misteriosa copa. Tres veces, como quien parece acercarse al borde de un terrible precipicio, clama: «¡Padre, sálvame de esta hora!». Su alma está «triste», «sumamente triste»—«hasta la muerte».

Contemplo además las pavorosas escenas sucesivas de ignominia que siguieron a Getsemaní y tuvieron su clímax en el Calvario—

«¡He aquí un rostro al cielo en agonía que se eleva,

Manchado de dolor, pero sin mancha de pecado,

Sudor que en sangre se quiebra y se derrama—

Orando por los que lo despojan y azotan,

Mientras colocan una cruz sobre sus hombros temblorosos.

Bajo su peso Él se hunde mientras lo escarnecen, lo apremian,

Lo coronan de espinas, escupen en su rostro.

Lo levantan, lo magullan, lo traspasan, lo clavan

En la cruz teñida por un rojo torrente carmesí.

Ved, el sol esconde su faz, ved el vapor que lo envuelve:

Oíd, la tierra y los cielos en las tinieblas lo lamentan,

Aquel que muere por los que derraman su sangre».

¿Por qué todo esto? Nada de castigo retributivo pudo haber en aquel padecimiento sin igual. «En Él no había pecado»—Él era el Cordero inmaculado de Dios. Fue, como nuestro Fiador y Sustituto, que el Señor cargó sobre Él (o como literalmente significan estas palabras, «el Señor hizo que se reunieran sobre Él») las iniquidades de todos nosotros. «Al que no conoció pecado, por nosotros lo hizo pecado». Cristo nos redimió de la maldición de la ley, haciéndose Él mismo maldición por nosotros. Él fue el verdadero Atlas espiritual, llevando sobre sus hombros las transgresiones del mundo. Ninguna otra—ninguna menor causa bastará para explicar el significado interior y terrible del «horror de una grande oscuridad», y de aquel lamento más amargo que jamás se elevó de la tierra al cielo: «¡Dios mío! ¡Dios mío! ¿por qué me has desamparado?». «Ciertamente llevó él nuestras enfermedades, y sufrió nuestros dolores. El castigo de nuestra paz fue sobre él, y por su llaga fuimos nosotros curados».

¿No he visto hoy, en estos símbolos visibles y significativos—el pan partido y el vino derramado—qué cosa tan maligna debió de ser aquella que trajo al Amado Hijo de Dios—al Príncipe de vida—desde el trono del cielo y lo clavó en el árbol?

(2.) ¿No ardía nuestro corazón, con una sincera y punzante tristeza por nuestro propio pecado? Mi pecado formó algunas gotas en aquella copa de angustia—«se entregó a sí mismo por mí». Por mí descendió a estas profundidades de humillación—por mí descubrió su cabeza ante la implacable tormenta, y recorrió aquel sendero teñido de sangre—¡un espectáculo para los demonios, los ángeles y los hombres! Mis pecados contra la luz, el amor, la advertencia y la misericordia—mis muchas debilidades y recaídas—mis condescendencias con la tentación—mis murmuraciones bajo la prueba; mis culpables quejas ante los tratos providenciales—¡cuánto se revelan su vileza e ingratitud bajo «la Cruz y la Pasión» del Sufriente Todopoderoso! Bien puedo ser sosegado, ablandado y entristecido al recordarlo; y resolver con una resolución más profunda, más absoluta e inquebrantable, odiar en todas sus formas lo que fue, en verdad, el crucificador del Señor de la gloria.

Mi pecado—sí, mi pecado contribuyó a provocar estas palabras, las más terribles que jamás rompieron el silencio de la eternidad—«¡Despierta, oh espada, contra mi pastor, y contra el hombre que es mi compañero, dice el Señor Todopoderoso—hiere al pastor!» (Zac. 13:7).

(3.) ¿No ardía nuestro corazón, con una viva apreciación de su gran amor? La palabra del discípulo amado, pronunciada en una ocasión posterior, no podía menos que llegar, como un acorde de santa música, a la Santa Mesa hoy—«en esto consiste el amor: no en que nosotros hayamos amado a Dios, sino en que Él nos amó a nosotros, y envió a su Hijo en propiciación por nuestros pecados». Aquel amor divino se revela y se manifiesta en otras partes. La creación rebosa de sus memoriales e ilustraciones. Es cantado en cada arboleda. Es susurrado en cada brisa. Es dibujado en cada flor. Brilla en cada rayo de sol. El libro de la providencia proclama lo mismo—«Bueno es el Señor para con todos, y sus misericordias sobre todas sus obras». Sin embargo, a veces ocurren, en ambos libros, pasajes oscuros y perplejos que no podemos entender—y donde la única explicación terrenal es—«¡Tus juicios, oh Dios, son un abismo grande!». Pero—«en esto consiste el amor». Por mucho que cuestione ese amor en otras partes—mirando, como se me ha permitido hacer hoy, a estos memoriales de sufrimiento y angustia, contemplando en manifestación visible la gracia del Señor Jesús—quien, aunque era rico—rico en toda la plenitud de las perfecciones divinas, sin embargo por amor a nosotros se hizo pobre, para que nosotros por su pobreza fuésemos enriquecidos—puedo ciertamente exclamar en arrobamiento adorador—«¡El amor de Cristo, que sobrepasa todo conocimiento!». Formará el tema, la confesión, el misterio de la eternidad—y, sin embargo, la siempre renovada y desconcertada declaración será—«¡Oh, la profundidad!»

(4.) ¿No ardía nuestro corazón, con un ferviente deseo de rendirle una obediencia nueva y más consagrada? ¿Es esta, esta noche, mi piadosa aspiración y resolución—que, hagan lo que hicieren los demás, yo serviré al Señor? ¿que mi existencia, de ahora en adelante, más de lo que ha sido, sea un caminar continuo con Jesús, un viaje de toda la vida hacia Emaús? Así como Él, en su amor infinito y condescendencia, me invitó a venir a su Mesa de banquete, y en expresivos símbolos sacramentales ratificó todas las bendiciones del pacto eterno, así pueda yo estar listo, con el voto respondiente: «Señor, aquí está mi corazón; tómalo; hazlo tuyo para siempre. Soy tuyo por la creación; soy doblemente tuyo por la redención». Que toda la variada disciplina de tu providencia—todas tus ordenanzas y sacramentos y medios de gracia—solo sirvan para acercarme «más a ti»,—y me lleven a reconocer más habitualmente la obligación así enunciada por el Apóstol—«porque para esto murió Cristo y resucitó y volvió a vivir, para ser Señor así de los muertos como de los que viven», «y por todos murió, para que los que viven, ya no vivan para sí, sino para aquel que murió y resucitó por ellos».

(5.) ¿No ardía nuestro corazón, con la esperanza bienaventurada de su segunda venida? En el mismo momento en que tomó el pan y lo bendijo, lo partió y lo dio a aquellos asombrados hombres de Emaús, se nos dice, «desapareció de su vista» de pronto. Pero fue solo por un poco de tiempo. Los dos huéspedes privilegiados y deleitados se apresuraron a volver al aposento alto y a los discípulos congregados en Jerusalén; ¡y he aquí! el Señor se apareció de nuevo con la salutación: «¡Paz a vosotros!»

«Un poco», dice Jesús, «y no me veréis; y otra vez un poco, y me veréis, porque yo voy al Padre». El primer «un poco» del «no me veréis» pasará pronto para su Iglesia del Evangelio; y el segundo gran «y me veréis» no tardará en llegar. La Fiesta llena de gracia de hoy es, sobre todas las cosas, la Fiesta y la prenda del segundo advenimiento—«¡Anunciad la muerte del Señor hasta que Él venga!». ¡Oh, bienaventurado memorial profético! que, como un luminoso arcoíris, une así la cruz con la corona—un arco de ese arcoíris descansando en el primer aposento festivo junto al valle del Cedrón; ¡el otro en los escalones de oro del Gran Trono Blanco! «¡Sí, ven, Señor Jesús!»

(6.) ¿No ardía nuestro corazón, con anhelos de pasar una eternidad de comunión en su presencia amorosa? Si este arroyo—este riachuelo—de la sagrada Ordenanza que se me ha permitido participar hoy es tan refrescante, ¿cuál no será la gran Fuente? Si la vista desde el Pisga es gloriosa, ¿cuál no será la Tierra Prometida misma? Si he estado escuchando a la orilla unas pocas olas que murmuran «Dios es amor», ¿qué será bañarse en el océano de aquel amor eterno? Aquí, en la Mesa terrenal de la comunión, solo veo al Amado «tras el enrejado». Él se encuentra conmigo en el camino de Emaús, pero es «como un viajero que se desvía para hospedarse una noche». Voy como invitado; pero es, a veces también, con ojo lloroso, al notar comuniones que ya no existen—añorando la música de voces que solían animar, tanto al ir a la Fiesta como cuando la Fiesta terminó. ¿Qué será en aquella Tierra de Gloria donde nada puede entrar para turbar la dicha de una comunión ininterrumpida—ninguna nota de discordia para perturbar las armonías del cántico eterno—ningún velo de pecado ni tristeza que intercepte la visión y el gozo de un Salvador siempre presente?

Me gusta a veces detenerme en aquella imagen de su vida resucitada, cuando, en una mañana de Palestina—toda la naturaleza vestida con el atuendo de la resurrección primaveral, una Figura solitaria estaba de pie junto a la orilla del lago de Genesaret, y se dirigía a unos fatigados pescadores de medianoche llamándolos «Hijos». Eran acentos bien conocidos de ternura. La gozosa palabra de reconocimiento pasó de labio en labio—«¡Es el Señor!». Viene el día en que «aquel mismo Jesús», en la mañana de la inmortalidad, será visto de pie en la orilla celestial, con la mirada de afecto y la palabra de bienvenida—la región donde ninguna noche oscurece, ninguna lágrima nubla, y ninguna sombra cae. Déjenme unirme a mis compañeros comulgantes, mirando hacia adelante con el corazón palpitante, desde el banquete en la orilla terrenal, al banquete celestial eterno—donde, con el amor empeñado de hoy como la pasión rectora de nuestras almas, cada uno de nosotros podrá con sincera decisión repetir la declaración hecha antaño con labio tembloroso—«¡Señor! Tú sabes todas las cosas; sabes que te amo».