El costo de ser una bendición para otros

Los predicadores a veces nos dicen, al instarnos a vivir una vida útil, que cuesta poco hacer el bien. En cierto sentido esto es verdad. Sin gran desembolso de dinero, y sin gran gasto de fuerzas, uno puede hacer muchas cosas útiles y hacer de su vida una rica bendición en el mundo; sin embargo, hay un sentido más profundo, en el que no se puede ser una verdadera bendición en este mundo, sino a mucho costo.

«¿Qué había hecho ella?», pregunta alguien, refiriéndose a una vida que había llenado un hogar de bendiciones. «Absolutamente nada—sino sonrisas radiantes, buen humor resplandeciente, el tacto de saber lo que cada uno sentía y lo que cada uno necesitaba—lo cual demostraba que se había salido del YO y había aprendido a pensar en los demás. De modo que en una ocasión se manifestó al apagar con dulces palabras la riña que los ceños fruncidos y los tonos airados ya anunciaban como inminente; en otra, al consolar la almohada de un enfermo; en otra, al calmar a un niño que sollozaba; en otra, al complacer y suavizar a un padre que había vuelto cansado y de mal humor por las irritantes preocupaciones del trabajo. Nadie sino ella veía esas cosas; nadie sino un corazón amoroso podía verlas. Ese era el secreto de su poder celestial. Quien en la prueba sea hallado capaz de grandes actos de amor—es siempre aquel que está siempre haciendo pequeños actos de consideración.»

Tales ministerios de ayuda parecen no costar nada: fluyen de los labios, las manos y el corazón, tan callada y naturalmente como si no se requiriera ningún esfuerzo para realizarlos. Sin embargo, el menor de ellos es fruto de la negación de sí mismo y del sacrificio. Cuestan la sangre del corazón. Ningún bien verdadero ni bendición alguna de cualquier clase obtenemos jamás que no haya costado a alguna otra persona una angustia o una lágrima. Ni podemos, a nuestra vez, hacer el bien a otros—sin costo. La vida que ha de ser benéfica no puede ser una vida de comodidad y egoísta complacencia. Hasta un grano de trigo debe caer en la tierra y morir—antes de poder producir alguna cosecha. Para llegar a ser útiles y serviciales, debemos morir al YO y a las ambiciones y anhelos personales: «El que ama su vida, la perderá; y el que aborrece su vida en este mundo, para vida eterna la guardará.»

Podemos elegir. Podemos vivir para el YO, cuidando bien nuestras vidas, sin exponerlas al peligro, sin hacer sacrificios personales, teniendo siempre un ojo agudo para nuestros propios intereses y adelantos. Con este plan de vida, podemos llegar a la vejez sanos y con nuestras fuerzas intactas. La gente puede felicitarnos por nuestro bien conservado estado, y podemos sentir considerable orgullo por el resultado de nuestra prudencia y cuidado. Ciertamente parece haber algo bastante agradable y atrayente en tal vida—pero en realidad es solo el grano de trigo que permanece seguro y seco en el granero, y que se guarda de caer en la tierra. Está bien conservado—pero no hay cosecha de él. La vida permanece sola, suficientemente guardada—pero sin aumento alguno. No ha sido bendición para el mundo. No ha realizado ministerio alguno de amor.

Pero hay otra manera de vivir. Es olvidarse por completo de sí mismo—no pensar ni cuidar de la propia vida—sino entregarla en obediencia a Dios y en servicio a los demás. La gente dirá que somos necios al desperdiciar así nuestra dorada vida, al gastarnos en tareas que no nos traen retribución, al hacer sacrificios por otros que no son dignos. Intentaron retener a Jesús lejos de su cruz. Dijeron que su vida era demasiado preciosa para ser desperdiciada de esa manera—que debía guardarse para ser coronada y para reinar entre los hombres. Pero ahora entendemos que Jesús no se equivocó cuando escogió el camino del sacrificio. ¡El grano de trigo dejado caer en la tierra—ha producido una cosecha gloriosísima! Jesús nunca se ha arrepentido de la elección que hizo; nunca se ha arrepentido del Calvario.

El corazón de la lección es que no podemos ser bendiciones en este mundo—y al mismo tiempo vivir para nuestros propios placeres y deseos egoístas. Aquello que no nos ha costado nada—no vale nada para otros. Este principio se aplica en toda vida y en todas las esferas. A lo largo de los siglos, todo lo que es bueno, hermoso y digno—ha sido fruto del sufrimiento y del dolor. La civilización ha avanzado por medio de guerras, de revoluciones y fracasos, por la ruina, el deterioro y el trastorno de imperios y reinos. Todo lector reflexivo de la historia del mundo lo entiende. Lo que la civilización cristiana es hoy—es como la cosecha de largos y tristes siglos de agotadora lucha, trabajo y opresión. Los tronos de poder de la tierra están edificados sobre los restos de esperanzas que han sido aplastadas. Todo avance digno de registrarse se ha hecho a través de la carnicería y el desastre.

Parece que sin derramamiento de sangre no solo no hay remisión de pecado—sino que no hay progreso en la vida, ni crecimiento. Las multitudes victoriosas del cielo, vestidas con ropas blancas y agitando ramas de palma, han salido de la gran tribulación. Aun Jesús aparece en la gloria como un Cordero que ha sido inmolado; su bendición y su poder salvador—son el fruto del sufrimiento y de la muerte. Sabemos, también, que todos los goces y honores de la redención provienen de la cruz del Salvador, y que la santidad personal solo puede alcanzarse mediante la lucha, el conflicto y la crucifixión del YO. Así, todo lo bueno en la tierra y en el cielo—es el resultado del dolor, el sacrificio y la muerte.

Esta ley del costo de cuanto es mejor—aun de todo lo que es verdaderamente útil—en la vida encuentra ilustración en cada punto. No podemos vivir un día sin que algo deba morir—para ser alimento que sostenga nuestra vida. No podemos calentarnos en invierno sin que algún minero deba acurrucarse y trabajar en la oscuridad para proveer combustible a nuestros fogones. No podemos vestirnos sin que los gusanos deban tejer sus propias vidas en hilos de seda, o que las ovejas deban tiritar en el aire frío, para que sus vellones nos cubran. Las gemas y las joyas que las mujeres llevan y que tanto aprecian les llegan a través de la angustia y el peligro de los pobres desdichados que las buscan y se zambullen por ellas; y las pieles con que nos envolvemos en invierno—cuestan las vidas de las criaturas que primero las llevaron, y que han de morir para procurarnos el calor y la comodidad. El hijo vive a través de los dolores y la angustia de la madre. No podemos siquiera orar—sin que manos perforadas deban tenderse hacia abajo para levantar al cielo nuestros suspiros y clamores, y luego sostenerse en continua intercesión para presentar nuestras peticiones delante de Dios. La misericordia divina puede llegarnos—solo por la sangre del Cordero.

Es dudoso que en el ámbito de la influencia espiritual, alguna bendición de valor verdadero nos llegue de otra persona que no haya recibido su bautismo de dolores y lágrimas. Aquello que no ha costado nada en el corazón de quien lo da—no es probable que sea de gran utilidad para quien lo recibe. Los verdaderos poetas deben siempre aprender en el sufrimiento lo que enseñan en el canto.

La historia de todos los mejores pensamientos del mundo es la misma. Las cosas en los escritos de los hombres que real y profundamente nos ayudan—las han aprendido en el dolor y la angustia, en duros conflictos mentales o en el sufrimiento. Las palabras del predicador, por más elocuentes y fluidas que sean, que él mismo no ha aprendido en experiencias de lucha, pueden agradar al oído y encantar la fantasía—pero no ayudan ni bendicen grandemente a otros. Todos sabemos que la oratoria más eficaz no es la que fluye sin esfuerzo de los labios del que habla—sino la que en la frente arrugada, el ojo encendido y la voz temblorosa—revela un sentimiento profundo y un costo de vida. Todos los grandes pensamientos son fruto de profunda reflexión, ¡y a menudo del sufrimiento y la lucha! «Dondequiera que nace un gran pensamiento», dijo alguien que lo sabía por amarga experiencia, «allí siempre hay un Getsemaní».

Solo las lecciones que nos han costado dolor, que hemos aprendido en la lucha, que han nacido de la angustia del corazón—sanarán y bendecirán de verdad a otros.

Solo cuando hemos pasado por la amargura de la tentación, luchando contra el mal y duramente acosados nosotros mismos, victoriosos solo por la gracia de Cristo—estamos listos para ser ayudadores de otros en la tentación.

Solo cuando hemos conocido la tristeza, cuando las cuerdas de nuestro amor han sido tocadas por ella y cuando hemos sido consolados por la gracia divina y ayudados a soportar—estamos capacitados para ser consoladores de otros en su tristeza.

Esta ley prevalece, por tanto, en toda la vida. Producimos bendición—solo muriendo.

Hay una leyenda china de un alfarero que buscó durante años y años poner un cierto tinte en los vasos que hacía—pero todos sus esfuerzos fracasaron. Al fin, desalentado y desesperado, se arrojó a su horno, y su cuerpo fue consumido por el fuego; entonces, cuando los vasos fueron sacados, mostraban el exquisito color que él había intentado en vano producir durante tanto tiempo. La leyenda ilustra la verdad—de que podemos hacer nuestra obra más noble y mejor solo a costo del YO. El vaso de alabastro debe ser quebrado—antes de que sus fragancias puedan fluir. Cristo fue levantado y salvó al mundo—no por una vida fácil, agradable y exitosa en él—sino sufriendo y muriendo en él y por él. Y nosotros nunca podemos bendecir al mundo simplemente pasándola bien en él—sino solo entregando nuestras vidas por él.

¡El trabajo por otros que nada cuesta—apenas merece hacerse! Al menos, se requiere la sangre del corazón para sanar corazones. Demasiados de nosotros estamos dispuestos a trabajar por Cristo y hacer el bien a nuestros semejantes, solo mientras sea fácil y no requiera sacrificio ni negación de sí mismos; pero si nos detenemos allí, nos detenemos justo donde nuestro servicio probablemente se vuelve útil. Esta salvación de la vida resulta, al fin—la pérdida de ella. Son los que siembran con lágrimas—los que con regociño segarán. ¡Es el que sale y llora, llevando la preciosa semilla—el que volverá con regocijo, trayendo sus gavillas! Podemos tomar trabajo fácil si queremos—trabajo que no nos cuesta nada, que no implica dolor ni negación de nosotros mismos—¡pero no debemos entonces sorprendernos de que nuestras manos estén vacías en el tiempo de la gran cosecha!