El Cristo que camina sin ser reconocido

Uno de los incidentes más bellos del día de Pascua es el que ocurrió en Emaús. Dos discípulos caminaban hacia su casa en el campo. En el camino, un extraño se les unió y preguntó la razón de su tristeza. Conversó con ellos y procuró consolarlos. Cuando llegaron al final de su camino, rogaron al extraño que se quedara con ellos, pues el día estaba ya muy avanzado. Al sentarse a su comida vespertina, descubrieron que aquel extraño era ¡Jesús mismo! Había caminado con ellos todas aquellas millas, sin ser reconocido. Así ocurre con nosotros continuamente. Cristo está con nosotros, pero no lo reconocemos. A menudo se pregunta: "Si Cristo viniera hoy, ¿qué haría la gente?"

Podemos omitir el "si", y decir: "Cristo ha venido; está en la calle con nosotros; está en la habitación tranquila donde nos sentamos; está con nosotros en el centro de nuestros asuntos y negocios; está a nuestro lado en la oscuridad, cuando nos lisonjeamos creyendo que nadie ve ni sabe lo que hacemos".

Hay dos maneras de pensar en esto. Una es que pasamos toda nuestra vida en la presencia del Cristo vivo y nunca deberíamos hacer nada, ni pronunciar una palabra, ni pensar un pensamiento, ni abrigar un sentimiento del que nos avergonzaríamos si viéramos sus santos ojos mirando hacia los nuestros. El otro pensamiento es que nunca se nos deja solos en ninguna necesidad, aflicción o peligro. No tenemos que llamar a Cristo ni enviar a buscarlo, como hicieron Marta y María, cuando su hermano estaba enfermo, esperándolo—un día, dos días, cuatro días, hasta que pareció que su venida, al fin, llegaba demasiado tarde. Él está siempre cerca, más cerca que nuestro amigo más querido.

Pensamos en Cristo como en el cielo, y así es; pero está tan realmente en la tierra como en el cielo. Un escritor reciente lo ilustra felizmente mediante el cielo. Miramos hacia arriba al cielo y parece lejano, como un gran arco azul o dosel, muy por encima de nosotros. Pero ¿dónde comienza realmente el cielo? No allá en el aire, sobre las colinas y las montañas. Comienza justo a nuestro lado. En verdad, el cielo está todo a nuestro alrededor. Caminamos en él. Nos sentamos en él. Dormimos en él. Está en torno a nuestra casa durante la noche. Respiramos el cielo y sacamos de él el alimento para nuestra vida. La lluvia sale del cielo para refrescar la tierra y hacerla hermosa.

Esto ilustra la cercanía del Cristo vivo para con nosotros. Caminamos en Él. En Él vivimos, nos movemos y tenemos nuestro ser. Nunca está tan lejos como para estar simplemente cerca: Él es más que cercano. Nos envuelve continuamente con su vida bendita. Respiramos a Cristo si somos sus amigos.

Será provechoso si nos entrenamos para pensar así de Cristo, como siempre tan cerca de nosotros como el aire que nos rodea. Podemos pensar en Él como acompañándonos en nuestros paseos, en nuestro trabajo, en nuestros círculos del hogar, en todas las circunstancias y experiencias de nuestra vida cotidiana.

Un pintor francés ha causado recientemente sensación en París por la manera de su trabajo. Acondicionó un cabriolé como estudio y recorría las calles, deteniéndose aquí y allá para hacer bocetos de los lugares y las cosas que veía. La gente no lo veía encerrado en su cabriolé, mirándolos a través de su ventanilla y tomando imágenes de los rincones y recovecos y de los callejones de la vida parisina. Así capturaba toda clase de escenas e incidentes en los caminos ocultos de la ciudad. Luego trasladaba sus bocetos al lienzo y ponía a Cristo en todas partes entre ellos. Cuando la gente vio su obra, se sobresaltó, pues se veían a sí mismos en su vida cotidiana, en todas sus locuras y frivolidades, y siempre a Cristo en medio. Toda clase de vida real está en el lienzo, y en el corazón de todo ello—el Cristo.

¿Podría haber una representación más verdadera del Cristo vivo que esta? No hay parte alguna en toda la vida de cualquiera de nosotros, sea buena o mala, sea una escena santa de bondad, de ayuda, de devoción—o una escena de frivolidad o de pecado en la que nos avergonzaría que nos sorprendieran y nos fotografiaran—no hay nada en la vida de cualquiera de nuestros días o noches—en lo que Cristo no esté. Asistimos a la iglesia para ver a Cristo, y eso está bien—Él ama encontrarnos en la adoración. Acudimos a su mesa, y nuestra comunión es íntima y dulce. Necesitamos más, no menos, de estos encuentros con nuestro Señor. Pero nunca deberíamos olvidar que el Cristo vivo está con nosotros, no solo en los lugares santos y en los momentos sagrados—sino también de manera igualmente real en los caminos más comunes de la vida y en cada instante.

Los discípulos de Emaús caminaron millas con el Cristo resucitado y vivo aquel primer día de Pascua—y no lo reconocieron. Piensen en lo que se perdieron. Pero piensen también en lo que nosotros perdemos continuamente porque no reconocemos al Cristo que viene a nosotros en nuestra necesidad o en nuestra aflicción.

Hay un cuadro de una afligida—la viuda de un pescador—sentada en una roca desnuda mirando hacia el mar, en el cual su esposo y sus hijos se habían adentrado en su barca de pesca. Su dolor es tan grande que su rostro parece de piedra por la desesperación. Un poco detrás y por encima de ella hay un ángel, que toca las cuerdas de su arpa. Pero la afligida no se conmueve por la música—ni siquiera la oye. Así es como muchas personas no se dan cuenta de la presencia y del amor de Cristo. Piensen en lo que se pierden. Piensen en lo que todos nosotros perdemos. Ni uno solo de nosotros reconoce siempre a Cristo cuando viene a socorrernos. Si supiéramos quién es el que viene—y por qué viene, y aceptáramos la bendición que nos trae, ¡qué vidas victoriosas viviríamos!

La manera en que Jesús se reveló a estos discípulos de Emaús es sugestiva. Fue en la comida vespertina, cuando partió y bendijo el pan, que de algún modo descubrieron quién era Él. Tendemos a pensar en Cristo como alguien que viene a nosotros solo de maneras extraordinarias, cuando en realidad casi siempre viene en experiencias cotidianas. Un discípulo dijo a Jesús: "Señor, muéstranos al Padre y quedaremos satisfechos". El discípulo esperaba ver una transfiguración, una teofanía, alguna muestra brillante y deslumbrante de divinidad. Jesús le respondió: "¿He estado tanto tiempo con vosotros y aún no me conocéis? El que me ha visto a mí ha visto al Padre".

Había estado mostrando al Padre a sus discípulos durante tres años—en una vida pura y amable, en un gozo y una paz radiantes, en bondad, en paciencia, en delicadeza, en consuelo para el dolor, en misericordia para el penitente, en dar de comer al hambriento y en abrir los ojos a los ciegos. Habían visto estos hermosos ministerios—pero nunca habían pensado en ellos como revelaciones de Dios. Algunas personas dicen hoy que si solo vieran algunos milagros—creerían en Cristo. Quieren que Él haga cosas asombrosas. No piensan que las bondades divinas que llegan continuamente en la providencia pueden ser revelaciones de Dios. Pero en casi todos los casos es así como Cristo se da a conocer a nosotros—en experiencias cotidianas y comunes, y no en maneras asombrosas o extraordinarias.

No necesitamos ir lejos para encontrar a Cristo—Él está siempre cerca de nosotros. No necesitamos buscarlo en grandes hazañas, en caminos maravillosos. Hay más revelación de Cristo en los caminos comunes de la vida que en todos los grandes caminos del mundo. Búscalo en los deberes sencillos de los días que pasan, en el hacer la obra del momento presente, en mostrar amor a quienes tienen necesidad de Cristo.

En la historia de Emaús, Jesús desapareció en el mismo instante en que los discípulos lo reconocieron. "Se les abrieron los ojos y lo reconocieron; ¡y Él desapareció de su vista!" ¡Cuán a menudo es cierto que solo al desvanecerse nuestros amigos se nos revelan! Viven con nosotros durante días y años y nos bendicen de innumerables maneras, trayéndonos los mejores dones del cielo—y sin embargo, de algún modo, no vemos el esplendor de sus vidas ni de su ministerio hasta que se han ido.

Siempre es así. Nunca conocemos lo mejor ni siquiera de aquellos que más amamos y más apreciamos—hasta que nos están dejando. De algún modo nuestros ojos están cegados. Las faltas parecen mayores, y los defectos afean más el cuadro, y las manchas se ven más negras, a la luz de este mundo. Pero cuando nuestros amigos mueren—nuestros ojos se abren, y las faltas parecen cada vez más pequeñas, los defectos se transforman en marcas de hermosura, y las manchas se vuelven blancas. Deberíamos aprender a no esperar hasta que nos estén dejando, para empezar a ver a nuestros seres queridos con equidad, con justicia, con verdad—con los ojos del amor. Desde luego, ellos tienen sus faltas y cometen sus errores—pero las faltas y los errores pueden ser solo las imperfecciones de lo que aún no ha madurado, de la inmadurez. ¿No oraremos por ojos de caridad, que no vean las manchas y los defectos—sino que vean la belleza y el valor que un día habrán de tener?