El horno de la aflicción y la belleza de lo sufrido

¿Cómo van las cosas en tu iglesia?

La pregunta se le hizo a dos oficiales de la iglesia: «¿Cómo van las cosas en tu iglesia?» El primero habló con desánimo. La iglesia a la que pertenecía, dijo, parecía muerta. La asistencia no era grande. La escuela dominical había decaído. Las reuniones de oración eran apenas un puñado. Los hombres de la congregación parecían indiferentes. Incluso el pastor no mostraba el mismo entusiasmo de antes. Todo el tono de su conversación era pesimista. No había ni una sola palabra alegre, animosa ni agradecida en todo lo que dijo.

El otro hombre, ante la misma pregunta, respondió con entusiasmo. Las reuniones estaban llenas. El pastor trabajaba con diligencia y esperanza. Todos estaban dispuestos a servir. Un tono de agradecimiento recorría todas sus palabras.

Una iglesia con personas tan luminosas tendrá el doble del éxito y la bendición que pueda tener una iglesia cuyos miembros son sombríos, desalentados y desesperanzados.

Pero no es solo en la vida religiosa y en la obra donde falta tanto la alegría y la esperanza. En todos los ámbitos de la vida se encuentra el mismo espíritu. En muchos hogares hay casi una ausencia total del espíritu de gratitud. Una sombra se extiende sobre toda la vida. Se oye una inmensa cantidad de quejas. Nada resulta del todo satisfactorio. Hay poco canto. La búsqueda parece centrarse en las faltas y los errores, en algo que reprochar y condenar.

¡Cuánto mejor sería, cuánto más del cielo entraría en nuestros hogares si nos acostumbráramos a encontrar las cosas hermosas y las cosas buenas en los demás, y en todas nuestras experiencias y circunstancias! Cualquiera puede encontrar faltas: no se necesita ningún genio para eso. El genio se muestra mucho mejor hallando algo que alabar y elogiar en personas imperfectas, en condiciones difíciles.

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Arrimarnos al regazo de nuestro Padre celestial

Se cuenta una hermosa historia de Rudyard Kipling durante una grave enfermedad que padeció hace algunos años. La enfermera estaba sentada a su cabecera en una de esas noches de angustia en que el estado del enfermo era más crítico. Lo observaba con atención y notó que sus labios comenzaban a moverse. Se inclinó sobre él, creyendo que deseaba decirle algo. Lo oyó susurrar muy suavemente las palabras de aquella vieja oración infantil, tan familiar: «Ahora me acuesto a dormir, le pido al Señor mi alma guarde. Si antes de despertar yo muero, le pido al Señor mi alma tome.» La enfermera, al darse cuenta de que su paciente no necesitaba de ella y de que estaba orando, le dijo a modo de disculpa por haberlo interrumpido: «Le pido perdón, señor Kipling; pensé que necesitaba algo.» «Sí lo necesito», respondió débilmente el enfermo; «necesito a mi Padre celestial. Solo Él puede cuidarme ahora.»

En su gran debilidad no había nada que la ayuda humana pudiera hacer, y él se volvió a Dios y se arrimó a su regazo, buscando la bendición y el cuidado que solo Dios puede dar. Eso es lo que necesitamos hacer en cada época de peligro, de prueba, de dolor, cuando hasta el más tierno amor humano nada puede hacer: arrimarnos al regazo de nuestro Padre celestial, diciendo: «Ahora me acuesto a dormir.» Ese es el camino de la paz. La tierra no tiene refugio alguno donde pueda hallarse, pero en Dios el más débil puede encontrarla.

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Esta no era la vida placentera que soñaron el día de su boda

Hay muchas lecciones cruciales que los cristianos no pueden aprender bajo el sol esplendoroso de la prosperidad. Por eso el gran Maestro nos llama aparte y cierra las puertas, para guardar fuera la luz y excluir los ruidos del mundo, y entonces nos enseña las canciones de paz, de alegría, de confianza, de amor. Así, las cosas dolorosas de la vida tienen su lugar en la formación divina de nuestras vidas.

Muchas de las cosas que nuestro Maestro nos llama a hacer o a soportar no nos parecen, a nuestros ojos en ese momento, las mejores cosas. Gran parte de nuestra vida es decepción. El dolor llega a menudo con sus lágrimas ardientes, sus vacíos del corazón, su amargura y su pena.

No sabemos, cuando emprendemos cualquier sendero luminoso y soleado, a qué experiencias nos veremos llevados. Un noble joven se casó con una dulce y hermosa muchacha. Eran muy felices. La vida comenzó para ellos en un jardín de rosas. Sin embargo, apenas habían pasado tres años luminosos cuando la joven esposa quebró su salud. Luego quedó inválida, gran parte del tiempo sin poder salir de su cuarto. La carga ha sido muy pesada para el esposo, exigiendo continua abnegación y sacrificio, además del dolor y la preocupación que le ha traído.

Esta no era la vida placentera que soñaron el día de su boda. Solo pensaban en alegría y prosperidad. Nunca se les ocurrió que la adversidad o cualquier aflicción pudiera irrumpir en su dulce paraíso. Pero el Maestro no se ha equivocado. Para quienes han observado sus vidas y notado en ellos el fruto del sufrimiento, va siendo evidente que el amor y la santidad están escritos en todas las líneas dolorosas de esa larga historia. El joven ha ido creciendo a lo largo de los años en fortaleza, en mansedumbre, en pureza de espíritu, en dominio propio, en la paz de Dios y en toda virtud varonil. Pareció un lugar extraño para hacerle echar sus redes, en las aguas profundas de la aflicción y la decepción, pero ahora las va sacando llenas de rica y noble bendición.

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El hijo del poeta murió

Alguien escribe de un poeta cuya pluma era elocuente, que escribió muchas líneas brillantes. El mundo escuchaba y quedaba encantado, pero no ayudado, no inspirado hacia cosas mejores. El hijo del poeta murió, y entonces él mojó su pluma en la sangre de su corazón y escribió, y el mundo se detuvo, escuchó y fue bendecido y avivado hacia una vida más hermosa.

Así también, antes de que podamos hacer algo realmente valioso para ayudar a nuestros semejantes, debemos pasar por una escuela de sufrimiento, en la cual únicamente podemos aprender las lecciones que nos capacitarán para este servicio más santo.

«Te he refinado, pero no como se refina la plata. Más bien, te he refinado en el horno de la aflicción.» Isaías 48:10

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«En verdes pastos me hace descansar. Junto a aguas tranquilas me conduce. Él refresca y restaura mi alma.» Salmo 23:2-3

Un pastor que había ministrado con dureza y por mucho tiempo, y que rara vez se había ausentado de su iglesia, cayó enfermo con una grave enfermedad, y durante meses no pudo acudir a su lugar acostumbrado. En su larga ausencia escribió a la iglesia palabras como estas: «Entiendo que cuando físicamente no puedo hacer la obra que haría con gusto si pudiera, esa obra ya no es mi obra. Habría sido mía si estuviera bien, pero ahora mi único deber es estar quieto y en silencio. El deber cristiano no es solo actividad; a veces consiste en esperar dulcemente el tiempo del Señor. Mi ministerio no está roto ni siquiera interrumpido por esta experiencia. Mi obra para mi Maestro no se ha detenido; solo ha cambiado de forma.»

Sin duda, este pastor estaba haciendo tanto por su pueblo en aquellos días tranquilos lejos de ellos, como había hecho nunca en sus días activos en medio de ellos.

No nos atrevemos a tomar consuelo de esta enseñanza si no somos llamados a apartarnos de nuestro deber de alguna manera providencial. Algunos de nosotros nos dejamos apartar demasiado fácilmente de nuestra obra. Pequeñas excusas logran apartarnos. Los obstáculos no siempre están destinados a interrumpir nuestros esfuerzos: a menudo están destinados a ser vencidos, haciéndonos más fervientes y perseverantes. Hay demasiada pereza disfrazada de resignación en algunos cristianos. Su resignación puede ser indolencia. Debemos estar seguros de que el Buen Pastor nos llama a «descansar en verdes pastos» antes de detenernos en nuestro servicio. Pero si descansar es nuestro deber, entonces debemos hacerlo con tanto gozo como el que alguna vez pusimos al escuchar un llamado a avanzar con tesón.

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Una madre y su hija estaban sentadas una al lado de la otra. Ambas aman a Cristo y le siguen.

La adolescente es dulce, hermosa, un cuadro de gracia. Nunca ha conocido una lucha, apenas ha sido llamada a hacer un sacrificio, nunca le ha resultado difícil hacer lo correcto. Su rostro es impecable, sin una sola línea.

La madre ha tenido preocupaciones, luchas y combates contra el mal, ha soportado agravios, ha llevado cargas, ha sufrido, ha tenido amargos pesares, ha sido incomprendida, ha derramado su vida en sacrificios de amor.

Uno diría que la hija es la más hermosa, la más bella y amable en su vida. Pero tal como ambas aparecen ante los ojos de Cristo, aunque ambas son hermosas, la madre luce la belleza más santa. Ella ha aprendido en el horno de la aflicción. Ha crecido más fuerte a través de su resistencia en la lucha. Las líneas de su rostro, que parecen manchas en su hermosura, son las marcas de Jesucristo.

«Te he refinado, pero no como se refina la plata. Más bien, te he refinado en el horno de la aflicción.» Isaías 48:10

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