El monte Mizar: memoriales de la fidelidad de Dios

«Todos los paisajes por igual resultan atrayentes para las almas impresionadas por el sagrado amor. Dondequiera que moren, moran en Ti; en el cielo, en la tierra, o en el mar.»

«No me queda lugar ni tiempo; mi patria está en todo clima; puedo estar tranquilo y libre de cuidados en cualquier orilla, pues Dios está allí.»

«Mientras lugar busquemos, o lugar evitemos, el alma no halla felicidad en ninguno; pero, con un Dios que guíe nuestro camino, es igual gozo ir o quedarse.»

«¿Pudiera yo ser arrojado donde Tú no estás? ¡Ese sería en verdad un destino espantoso! Pero no llamo remota a región alguna, seguro de hallar a Dios en todo.» — Cowper.

«Es provechoso para los cristianos recordar con frecuencia los tratos de Dios con sus almas. Era la costumbre habitual de Pablo, y aun cuando era juzgado por su vida, abrir ante sus jueces la manera de su conversión. Él pensaría en aquel día y aquella hora en que por primera vez se encontró con la gracia, pues la halló como sostén para él. Nada había para David como la espada de Goliat. La misma vista y el recuerdo de ella pregonaban la liberación de Dios. ¡Oh, el recuerdo de mis grandes pecados, de mis grandes tentaciones y de mis grandes temores de perecer para siempre! Ellos traen de nuevo a mi mente el recuerdo de la misericordia y el auxilio —mi gran sostén desde el cielo, y la gran gracia que Dios concede a un miserable como yo.» — John Bunyan.

«¡Oh Dios mío, mi alma está abatida dentro de mí; por tanto me acordaré de ti desde la tierra del Jordán, y de los hermonitas, desde el monte Mizar.» — Versículo 6.

En el versículo anterior, hallamos al Salmista reprendiendo a su alma por lo irrazonable de su abatimiento, llamándola a ejercer la esperanza y la confianza en Dios, bajo la seguridad de que aún le alabaría «por la ayuda de su rostro».

Pero «¿qué veréis en la sulamita?» Otra experiencia testifica de nuevo: «Como el campamento de dos ejércitos.» (Cnt. 6:13.) Apenas la ESPERANZA ha subido a la superficie cuando la desalentación regresa. El creyente que lucha amenaza con hundirse. La ola es de nuevo rechazada. Su alma vuelve a estar «abatida.» Pero una palabra —un viejo monosílabo de consuelo— es llevada sobre la ola que se retira: «¡OH DIOS MÍO!» Este «fuerte nadador en su agonía» se aferra a aquel apoyo que nunca falla: la fidelidad de un Jehová que guarda el pacto. Con esto él enfrenta la marea contraria, y con seguridad al fin alcanzará la orilla. Las mismas tribulaciones que lo abaten —que amenazan con sumergirlo— solo están fortaleciendo su espíritu para hazañas más audaces; llevándolo a valorar más los brazos eternos que están más abajo y más profundos que la ola más oscura.

Hemos oído de una campana, puesta en un faro, que tañe con el embate de los vientos y el golpe de las olas. En el mar en calma, sin tormenta, colgaba muda e inmóvil; pero cuando la tempestad se desataba y el océano se agitaba, el marino en la noche era advertido por sus campanadas; y los corazones que latían en tierra, en la solitaria cabaña del pescador, escuchaban su música de mal agüero. Leemos, en el versículo anterior, del faro de la FE, edificado sobre la roca de la ESPERANZA. Dios ha colocado campanas allí. Pero se necesita que las tormentas de la adversidad soplen para que sean oídas. En la calma de la prosperidad ininterrumpida, permanecen silentes y quietas. Pero se levanta el huracán. El mar de la vida es barrido por la tempestad, y, en medio de la densa oscuridad, hacen sonar la nota de la confianza celestial: «¡DIOS MÍO, DIOS MÍO!»

«¡Dios mío!» ¡Qué herencia de consuelo encierran estas palabras —en todo tiempo de nuestra tribulación— en todo tiempo de nuestra abundancia— en la hora de la muerte y en el día del juicio! Describen al gran Ser que llena el cielo con su gloria, como la porción y herencia del pacto de los creyentes. Sus atributos están comprometidos de su parte; su santidad y su justicia, y su verdad, son las garantías y guardianes inmutables de su bienestar eterno. Oigan su propia promesa graciosa: «Traeré la tercera parte por el fuego, y los refinaré como se refina la plata, y los probaré como se prueba el oro. Ellos invocarán mi nombre, y yo los oiré; y diré: Pueblo mío son ellos, y ellos dirán: Jehová es nuestro Dios.» (Zac. 13:9.)

Además, Él es la única posesión que les pertenece de manera absoluta. Todo lo demás que tienen tiene la forma de un préstamo, que reciben como mayordomos. Su tiempo, sus talentos, sus posesiones, sus amigos, solo los tienen arrendados del gran Propietario de la vida y del ser. Pero ellos pueden decir sin reserva: «Jehová es mi porción.» «Dios, nuestro propio Dios, nos bendecirá.» Sí, y se nos dice: «Dios no se avergüenza de llamarse su Dios.» (Heb. 11:16.) Así «el nombre de Jehová es torre fuerte; el justo corre a ella y está seguro.» (Prov. 18:10.) Esa salvación comprada por Jesús —el admirable método por el cual cada atributo de la naturaleza divina ha sido magnificado, y cada exigencia de la ley divina ha sido satisfecha— es «por muros y baluartes».

El creyente no solo puede asirse de bendiciones más altas —«la esperanza buena por gracia», «gloria, honra, inmortalidad, vida eterna»— sino aun en cuanto a las circunstancias del presente, las asignaciones y distribuciones en la casa de su peregrinación, puede sentir que están reguladas y sobrevenidas de tal modo que promueven mejor sus intereses espirituales; y que «todas las cosas» (sí, «TODAS las cosas») «ayudan a bien» para él.

Toma entonces, oh desalentado, las palabras iniciales del lamento de David. Aquietan toda aprensión. Este Ser todo gracioso que entregó a su propio Hijo por ti, debe tener alguna razón sabia en tal disciplina. Oh, confía todas tus perplejidades, y esta perplejidad, en sus manos, diciendo: «¡Estoy oprimido; Tú saldrás fiador por mí!» ¿Quién puede olvidar que fue este mismo monosílabo de consuelo el que animó a un Sufriente mayor en una hora más terrible? Los dos lugares más memorables en su medianoche de agonía —Getsemaní y el Calvario, el Huerto y la Cruz— tienen este único destello de sol que se abre paso entre las tinieblas: «¡PADRE MÍO!» «¡DIOS MÍO, DIOS MÍO!»

Pasemos ahora al rasgo principal de este versículo. Ya hemos notado cómo el Rey desterrado había intentado razonar a su alma para sacarla del abatimiento mediante el ejercicio de la ESPERANZA —mirando más allá de las sombras del presente hacia un futuro más radiante. Pero la antorcha vacilaba y se apagaba en su mano. Adopta un nuevo recurso. En lugar de mirar al futuro, resuelve hacer un recorrido retrospectivo; dirige su mirada al pasado. Como a menudo al atardecer, cuando los valles bajos están en sombra, las cumbres de las montañas se doran con el resplandor del sol poniente; así desde el Valle de la Humillación, donde ahora se hallaba, mira hacia atrás a los altos memoriales de la fidelidad de Dios. Él «alza sus ojos a los collados, de donde vendrá su socorro.» «¡Oh Dios mío, me acordaré de ti!» «Esta es mi flaqueza», parece decir, cuando piensa en la debilidad de su fe y en lo mudable de sus estados y sentimientos: «mas me acordaré de los años de la diestra del Altísimo. Me acordaré de las obras de Jehová; sí, me acordaré de tus maravillas antiguas.» (Salmo 77:10, 11.) Con esta llave vuelve a abrir la puerta de la ESPERANZA. Y mientras pisa el valle de Acor, «cantará allí como en los días de su juventud.» (Oseas 2:15.)

En conexión con este recuerdo de su Dios, David alude a algunos lugares bien conocidos de su reino: «La tierra del Jordán, y de los hermonitas, y del monte Mizar.» ¿Qué quiere decir con esta referencia? Su lenguaje admite una doble interpretación.

1. Posiblemente pueda referirse a su actual morada en la región al otro lado del Jordán, con la cordillera del Hermon a la vista; y que tenía esta particularidad: estaba más allá de la antigua línea fronteriza de la Tierra Prometida, haciéndolo por el momento «extranjero de la república de Israel».

Sabemos por un pasaje de Josué (cap. 22) cuán sagradamente se preservaba la división entre el pueblo del pacto y las tribus vecinas. A estas últimas se las llamaba «posesión inmunda»; a las primeras, «la tierra de la posesión de Jehová, donde mora el tabernáculo de Jehová.» ¡Cuán amargo debió de ser para un corazón patriota como el del Salmista verse así apartado (aunque fuera por una breve temporada) de toda participación en las bendiciones nacionales y del santuario —quedar fuera de la tierra hollada por las huellas de ángeles, consagrada por las cenizas de los patriarcas, y sobre la cual flotaban las alas sombreadoras de Jehová!

Pero él se regocija en la persuasión de que el Dios de Israel no está confinado a tierras ni a santuarios. «Me acordaré de ti», dice el monarca desterrado. «Aunque vague aquí más allá de la región que has bendecido con tu favor, no cesaré de llamarte y reclamarte como mi Dios, y de relatar todos los múltiples testimonios de tu misericordia, aun cuando sea "desde la tierra del Jordán, y de los hermonitas, desde el monte Mizar." ¡Mis enemigos pueden arrojarme de mi hogar —pueden despojarme de mis glorias reales— pueden hacer de mí el blanco del escarnio, la diana de sus saetas— pero no pueden desterrarme de la mejor porción y herencia que tengo en tu bendita persona!»

Si alguna vez nos halláramos en circunstancias en que, como David, nos viéramos privados de los medios de gracia —excluidos de los ministerios públicos del santuario— o, lo que es más común, colocados en una posición desventajosa para el progreso espiritual —cuando nuestra situación respecto al mundo, la familia, los negocios, las ocupaciones, los compañeros, la sociedad, sea tal que resulte detrimental para los intereses de nuestras almas— ¡recordemos aún a Dios! Que la pérdida de medios, privilegios, oportunidades y comunión congenial nos acerque más a la Fuente de todo conocimiento, paz y verdadero gozo. Si falta la luz de las estrellas, valoremos más la luz del sol. Si los arroyos fallan, vayamos directamente al manantial.

Sí, y Dios puede hacer a su pueblo independiente de toda circunstancia externa. En la corte de una reina etíope había un tesorero creyente. En la casa de Nerón hubo santos ilustres. En lo profundo del océano salado, aprisionado en la más extraña de las tumbas, un profeta desobediente «se acordó de Dios», y su oración fue oída. José fue arrancado de la tierra donde nació y del hogar donde se había nutrido su piedad, pero en Egipto «Jehová estaba con José.» «En mi primera defensa», dice el apóstol de los gentiles, «nadie estuvo conmigo, sino que todos me desampararon… No obstante, el Señor estuvo a mi lado y me fortaleció.» ¡Pensamiento consolador! Que el verdadero Santuario, del cual todos los terrenales son el tipo sombrío, está siempre cerca: Dios mismo, el refugio y morada de su pueblo en todas las generaciones, y quien, dondequiera que estemos, puede convertir el lugar del destierro desamparado —nuestra «tierra del Jordán, los hermonitas, el monte Mizar»— en escenas resplandecientes con manifestaciones de su amor del pacto.

2. Pero las referencias a estas diversas localidades pueden admitir una interpretación diferente. David puede estar volviendo a algunas épocas memorables de su pasado —algunos puntos verdes en el yermo de la memoria, donde gozó de señales peculiares de la gracia y la presencia de Dios.

Hablamos en el capítulo anterior de la galería de cuadros de la Esperanza. La Memoria tiene una, aún más extraña —¡llena de paisajes de interés imperecedero! ¿Quién no tiene tal galería en su propia alma? Que la Memoria retire sus puertas plegables —¿y qué vemos? Los antiguos hogares de la infancia amada pueden ser los primeros en agolparse en las paredes y detener la mirada —escenas del radiante albor de la vida, ¡el sol coronando con su naciente haz las cumbres brumosas del futuro! En primer plano está el murmurante arroyo junto al cual deambulábamos, y el árbol frondoso bajo el cual nos sentábamos —rostros que brillan con sonrisas acompañan cada paseo y nos saludan a cada vuelta— la risa resonante de la infancia en unos —formas venerables inclinadas en otros.

Pero recuerdos más sagrados se agolpan en el lienzo. Eben-ezeres y piedras de Betel aparecen prominentes a lo lejos —memoriales mudos y silenciosos, entre las grises nieblas del pasado, que leen una lección de aliento y consuelo en un presente desalentado y doloroso.

Así David recorrió los corredores de la memoria. Cuando el futuro era oscuro y amenazante, repasa cuadro por cuadro, escena por escena, a lo largo de la salpicada galería de su vida accidentada. Con el Jordán a sus pies, la cordillera del Hermon a lo lejos, y algún Mizar —algún «monte pequeño» (como significa la palabra) que se alza conspicuo a la vista— se detiene en varias ocasiones señaladas de la bondad y misericordia de Dios en conexión con estas localidades: «Me acordaré de ti» (como puede traducirse) «respecto a la tierra del Jordán, y de los hermonitas, desde el monte Mizar».

Conocemos los otros nombres a los que aquí alude, pero ¿qué es este «MONTE MIZAR»? La respuesta solo puede ser conjetural. Puede ser alguna pequeña eminencia montañosa entre las colinas de Judá, asociada con las experiencias de sus días tempranos. ¿Acaso la memoria no pudo haber viajado atrás hasta el viejo hogar y los valles de Belén, y posarse, acaso, en la verde ladera donde el joven campeón midió su destreza con el león y el oso? Como el soldado vuelve con vivo interés a su primer campo de batalla, ¿no pudo el joven héroe pastor haber amado detenerse en este monte Mizar, donde el Dios a quien servía le dio la prenda de triunfos más trascendentales?

O, para hacer otra conjetura, ¿podría referirse más probablemente a «el monte pequeño» que más amaba —el hogar de sus pensamientos, el centro terrenal de sus afectos, la gloria de su reino, el gozo de toda la tierra— «el monte de Sion, a los lados del norte, la ciudad del gran Rey»? (Salmo 48:2.) Hallamos a Sion mencionada por él enfáticamente como «un monte pequeño». En uno de los más sublimes de todos sus Salmos, representa a las otras montañas más altas de Palestina —Basán con sus bosques de robles, Carmelo con sus arboledas de terebintos, Líbano con sus cumbres vestidas de cedros— como mirando con envidia la pequeña eminencia entre los páramos de Judá que Dios había escogido como lugar de su santuario: «¿Por qué miráis con envidia, oh altos montes? Este es el monte en que Dios desea habitar; sí, Jehová habitará en él para siempre.» (Salmo 68:16.) ¿Es forzada o improbable la hipótesis de que, en esta su temporada de honda depresión y dolor, amara detenerse en múltiples experiencias de la fidelidad de Dios asociadas con Sion —su tabernáculo, sus fiestas, sus gozosas multitudes— su propio palacio, que coronaba sus alturas rocosas, donde su arpa era templada a menudo y sus salmos compuestos y cantados, y en los cuales la medianoche lo hallaba levantándose y dando «gracias a Dios a causa de sus rectos juicios»? En la mente del dulce Cantor de Israel, ¿no pudieron haberse pensado, además de «hablarse», «cosas gloriosas de ti, oh ciudad de Dios»?

Pero, después de todo, no necesitamos limitar la interpretación a ninguna localidad especial. La historia pasada del que habla, desde la hora en que fue tomado de los rediles de ovejas hasta ahora, estaba llena de Mizares —cumbres que resplandecían a los rayos de la mañana. El valle de Elá, los bosques de Zif, el bosque de Haret, las calles de Siclag, las cuevas de Adulam y En-gadi —todos recordarían algún memorial especial de la mano libertadora de Dios. Él resuelve tomar la bondad y misericordia dadas en el pasado, como prendas de que seguiría siendo fiel quien había prometido «a David su siervo»: «Mi fidelidad y mi misericordia estarán con él, y en mi nombre será ensalzado su poder.» (Salmo 89:24.) «Tú, que has librado mi alma de la muerte, ¿no librarás mis pies de caer, para que ande delante de Dios en la luz de los que viven?» (Salmo 56:13.)

Los santos de Dios, en toda época, se han deleitado en detenerse en estos lugares y experiencias memorables de su pasada peregrinación. Abraham tuvo su «monte Mizar» entre Betel y Hai. «Allí», leemos, «edificó un altar e invocó el nombre de Jehová.» (Gen. 12:8.) Al regresar de Egipto volvió a recorrer sus pasos hasta la misma localidad. ¿Por qué? Porque ahora le resultaba doblemente sagrada, con aquellas experiencias anteriores de la presencia y el amor de Dios. Se nota especialmente: «Abraham subió de Egipto con su mujer y todo lo que tenía… y fue de jornada en jornada desde el Neguev hacia Betel, al lugar donde primero había plantado su tienda entre Betel y Hai. Al lugar del altar que había hecho allí antes, e invocó allí Abraham el nombre de Jehová.» (Gen. 13:1-4.)

El «Mizar» de Jacob sería, sin duda, su escalera en Betel, donde el errante fugitivo fue alegrado con una visión de ángeles y la voz de un Dios reconciliado. Moisés pensaría en su «Mizar» ya fuera en conexión con la zarza ardiente, o la hendidura de la roca, o el monte de oración en Refidim. El «Mizar» de Isaías sería la visión de los serafines, cuando su falta de fe fue reprendida y su confianza en Dios restaurada. Jeremías nos habla especialmente del suyo —algún lugar memorable donde tuvo una manifestación peculiar de la presencia y gracia de Dios. «Jehová se apareció a mí hace ya mucho tiempo, diciendo: Con amor eterno te he amado; por tanto, te prolongué mi misericordia.» (Jer. 31:3.)

¿O miraremos al Nuevo Testamento? El centurión romano recordaría como su altura de Mizar el lugar de Capernaum donde el Omnipotente y el Amor mezclados pronunciaron la palabra sanadora. La Magdalena recordaría como suyo el salón del banquete del fariseo, donde bañó los pies de su Señor con un torrente de lágrimas penitenciales. El endemoniado de Gadara recordaría como suyo las alturas en torno a Tiberíades, donde la legión de demonios fue expulsada, y donde se sentó tranquilo y pacífico a los pies del gran Restaurador. La mujer de Samaria recordaría como suyo el pozo de Sicar, donde su Señor peregrino la condujo de la fuente terrenal a la eterna. Pedro recordaría como suyo el amanecer temprano y la solitaria figura a la orilla de Genesaret. Las hermanas de Lázaro, dondequiera que fueran, recordarían como su sagrado lugar memorial el hogar y el cementerio de Betania. Pablo de Tarso recordaría siempre como suyo la llanura ardiente cerca de Damasco, donde una luz más brillante que el sol del mediodía lo derribó impotente a tierra, y una voz de mezclada severidad y gentileza cambió al perseguidor en creyente —al león en cordero. Juan, el discípulo amado, mientras pisaba la solitaria isla de su destierro, o con los temblorosos pasos de la edad se demoraba en su último hogar en Éfeso —Juan recordaría como el más sagrado y bendito «Mizar» de todos, el tierno seno en el que se recostó en la cena.

¿Y quién entre nosotros no tiene aún sus «Mizares»? Se ha dicho a menudo que, junto a la Biblia, no hay libro tan instructivo como aquel volumen que todos los hijos de Dios llevan consigo —el volumen de su propia experiencia.

Ese es mi «Mizar» más temprano y más querido, dice uno, la rodilla de la madre donde balbuceé por primera vez el nombre de mi Salvador y oí hablar de su amor. Mío, dice otro, es ese sermón jamás olvidable, cuando el mensajero de Dios disertó de justicia, templanza y juicio venidero; cuando la convicción brilló por primera vez en mi mente aletargada, y la paz llegó a mi alma turbada. Mío, testifica otro, es aquel lecho de enfermedad en el que desperté del largo sueño de indiferencia de la vida, y por primera vez presté atención a las cosas que pertenecen a mi paz. Mío, dice otro, es esa cámara —ese aposento de devoción (¡ay!, demasiado tiempo y culpablemente descuidado) santificado y asociado con una nueva consagración a Dios, y con múltiples testimonios de su gracia y bondad. Aquella hora de tentación resistida, dice otro, es el «Mizar» sobre cuya cumbre se levanta mi piedra de gratitud —cuando temblaba al borde de algún precipicio, y la mano de Dios se interpuso y me arrancó como un tizón del fuego. Esa pérdida terrible es mía, dice otro más, que arrancó de raíz mis afectos y me llevó a buscar en Dios la herencia y porción que ninguna bendición criatura podría otorgar. Pareció en su momento anunciar nada más que ira, pero ahora la veo como la mensajera designada de la misericordia, enviada a abrir consolaciones eternas. Aquel solemne lecho de muerte es mío, dice otro, cuando vi por primera vez la realidad de la esperanza del evangelio en el cristiano que partía, la dulce sonrisa de un cielo saboreado de antemano jugando en sus labios, como respuesta al llamado angélico: «¡Sube acá!»

Es bueno para todos nosotros, y especialmente en nuestras temporadas de depresión y dolor, recorrer así de nuevo la vida y dejar que nuestros ojos se posen en estos montes Mizar de la fidelidad de Dios. En temporadas de depresión espiritual, cuando propendemos en nuestro pecaminoso desaliento a desconfiar de su misericordia y a cuestionar nuestro propio interés personal en el pacto —cuando somos tentados a decir con Gedeón: «Si Jehová está con nosotros, ¿por qué nos ha sobrevenido todo esto?»— ¡cuán alentador es mirar hacia atrás, a través de la nube que ahora se cierne, a anteriores instancias y memoriales del favor de Jehová, cuando tuvimos la certeza sensible de su presencia! Y con la mirada posada en estos montes Mizar en los que él «se apareció antaño a nosotros», frustrando nuestros temores y superando con creces nuestras más entrañables esperanzas —recordar, para nuestro consuelo, que habiendo «amado al principio», ¡amará «hasta el fin»! Si podemos descansar en un solo testimonio indubitable de su misericordia en el pasado, que sea para nosotros una prenda del pacto, un dulce y precioso testimonio y garantía de que, aunque «por un breve momento nos haya abandonado», con todo, «con grandes misericordias nos recogerá», y «con misericordia eterna tendrá compasión de nosotros.» (Isa. 54:8.)

¿Por qué no buscar así, en el sentido más noble de la palabra, elevarnos por encima de nuestras pruebas, perplejidades y penas, tomando el lado luminoso de las cosas? Hay dos ventanas en cada alma. Una mira a un paisaje sombrío —nubes amenazantes, páramos estériles, colinas áridas y hoscas, senderos invadidos de malezas inmundas y nocivas. La otra se abre a lo luminoso y lo hermoso —laderas soleadas, praderas verdeantes, flores deleitosas, el canto de las aves. Muchos hay que se sientan siempre en la primera —contemplando el lado oscuro de las cosas, nutriendo sus pesares, rumiando sus pruebas. No ven sino Sinaí y Horeb —el rastro de serpientes y la guarida de bestias salvajes. Otros, con un espíritu más evangélico, aman, con rostro esperanzado, contemplar el romper del rayo de sol en el cielo oscurecido. Como Pablo, se sientan junto al brillante enrejado, diciendo: «Regocijaos en el Señor siempre; y otra vez digo: regocijaos.» Ambos miran exactamente el mismo paisaje. Pero los unos solo observan páramos y brezales mustios revestidos de tono sombrío. Los otros los ven glorificados por la luz del sol. Los unos no contemplan sino cielos tinta y torrenciales aguaceros. Los otros contemplan el arco del cielo que ciñe el cielo, y las gotas de lluvia centelleando como joyas sobre hojas, hierba y flor. Los unos solo pueden observar «Colinas de la Dificultad» y «Castillos de la Duda». Los otros aman contemplar Hermones y Mizares, el «Palacio Hermoso» —la tierra de Beula— y, cerrando el horizonte, las torres y calles de la Ciudad Celestial. Están listos a reconocer que, por muchas que hayan sido sus tribulaciones, sus misericordias son mayores y más numerosas aún —que, por muchos que sean los valles sombríos, los puntos luminosos superan a los lúgubres.

¿Hay alguno que lea estas páginas abatido a causa de la angustia, la perplejidad y el dolor? ¿Está la mano de Dios pesando fuertemente sobre ti —estás en tinieblas y en los abismos? Procura alzar el ojo de la fe hacia Él. Las temporadas de prueba tienen que acercarnos más a Él, o alejarnos más de Él. Es un viejo dicho: «La aflicción nunca nos deja como nos encuentra.» O nos lleva a «acordarnos de Dios», o a desterrarlo y olvidarlo. Cuántos hay (¡y cuán triste es su caso!) que, cuando la Providencia parece fruncir el ceño —cuando sus corazones son heridos como hierba, sus esperanzas amadas marchitas, sus calabazas secas— se dejan llevar, en la amargura de sus espíritus, a decir: «Mi alma está abatida dentro de mí; por tanto, me consumiré en un dolor inconsolable. Me precipitaré a la ruina y a la desesperación. Mi suerte es dura, mi castigo es mayor del que puedo soportar —todo lo que daba felicidad a mi vida ha perecido— POR TANTO, endureceré mi corazón. Hago bien en estar airado, aun hasta la muerte. La existencia no tiene encanto para mí. Anhelo morir —¡mi único descanso será el silencio de la tumba!»

¡Oh afligido! Ojalá asieras una filosofía más noble. Mira hacia atrás desde estos valles de muerte y tribulación, a las cumbres resplandecientes de aquellos distantes montes Mizar. Marca, en el pasado, los testimonios y memoriales de un incuestionable amor del pacto. «Recuerda tu cántico» en las noches de antaño. ¡Ciervo herido! En las colinas de Galaad, no olvides tus pasturas de antes. ¡Ve! Acribillado y herido, con las lágrimas en los ojos, baña tus jadeantes costados en los refrescantes «arroyos de aguas». Cuando los perturbadores de tu paz se hayan ido, y cuando de nuevo esté sosegado tu hogar forestal, vuelve «al monte de la mirra y al collado del incienso». ¡Ve, monarca trovador de Judá, desterrado que lloras! Siéntate en alguna rocosa cumbre en estas estribaciones del Hermon, y, contemplando cumbre tras cumbre en la tierra de la promesa del pacto —cada una asociada con algún sagrado recuerdo— baja tu arpa y entona uno de tus propios cánticos de Sion. «Tú, que me has hecho ver muchas y graves angustias, me volverás a dar vida, y de nuevo me levantarás de los abismos de la tierra!» (Salmo 71:20.)