El ocaso sobre el monte Sion: las últimas palabras de David

DAVID

DAVID

OCASO SOBRE EL MONTE SION

Estas son las palabras postreras de David. Dijo David hijo de Isaí, el varón que fue levantado en alto, el ungido del Dios de Jacob, el dulce salmista de Israel: "Aunque mi casa no sea así con Dios, sin embargo él ha hecho conmigo un pacto eterno, ordenado en todas las cosas y seguro, pues será toda mi salvación y todo mi deseo, aunque no haga él crecer." 2 Samuel 23:1, 5

Si atesoramos con cariño especial las últimas palabras de los grandes hombres, ¿no contemplaremos con devoto interés los días finales del dulce Cantor de Israel —el gran Ministro de la Iglesia universal— cuyos himnos se han entonado durante tres mil años, alegrando, consolando y reconfortando a millones de corazones afligidos— y oiremos sus "palabras postreras" (2 Sam. 23:1), la última cadencia de su arpa? Contemplemos las sombras que se extienden sobre los montes de Hebrón, mientras este glorioso orbe del antiguo hemisferio se apresura a su ocaso; mientras un príncipe en Israel —¡poeta! ¡guerrero! ¡rey! ¡santo! todo en uno— está a punto de expirar.

Podemos imaginar al anciano David, como otro Jacob, sentado en su lecho de muerte, o al menos con la muerte cercana. La grandeza del imperio terrenal se apaga y desvanece rápidamente de su vista. El pulso, que antes latía tan viril y fuerte, declina veloz. Su arpa llevaba mucho tiempo abandonada; pero ahora que ha subido la colina de Beula y obtenido la primera visión de las llanuras celestiales, sus melodías deben despertar una vez más —sus manos arrugadas deben recorrer otra vez las cuerdas, antes de tomar la noble música de los cielos. En notas llenas de consuelo, llenas de gozo, no sin mezcla de advertencia y tristeza, así canta: "Aunque mi casa no sea así con Dios." Sí, él ha hecho conmigo un pacto eterno. Su pacto es eterno, definitivo, sellado. Él velará constantemente por mi seguridad y mi éxito."

Abramos, pues, este testamento y última voluntad del "varón conforme al corazón de Dios." Examinemos (mientras él lo repite) cláusula por cláusula, artículo por artículo, la vieja confesión de fe de David moribundo; o (para conservar nuestra primera figura) escuchemos las notas sucesivas de este notable canto de muerte, según llegan a nuestros oídos. ¡Ojalá hagamos nuestra, al menos, la mejor parte de ellas, cuando lleguemos a una hora semejante!

La primera nota del arpa del Rey moribundo es una nota de TRISTEZA. Comienza en tono menor: "AUNQUE MI CASA NO SEA ASÍ CON DIOS."

Su corazón se llena de júbilo arrebatador, hallándose en la misma puerta y umbral de la gloria; pero amargas lágrimas se abren paso a sus ojos que se nublan. En ese instante un rayo de memoria cruza el pasado; sombrías anticipaciones, no respecto a sí mismo sino a otros, se asoman por el futuro. Con voz vacilante comienza su canto: "Aunque mi casa no sea así con Dios."

Un antiguo comentarista hace la curiosa observación sobre este versículo: "Hay un 'aunque' en la vida y el destino de todo hombre." Pablo fue el más poderoso de los predicadores, el más noble de los héroes espirituales, pero tuvo su "aunque"; porque "un aguijón en la carne le fue enviado para azotarlo." Jonás se "alegró sobremanera por su calabaza", pero un vil insecto se ocultaba inadvertido en su raíz. Ezequiel se elevó, como pocos profetas, con alas audaces en medio de las magníficas visiones de la Providencia y la Gracia, pero fue abatido al polvo con las alas caídas —porque "el deseo de sus ojos le fue quitado de un golpe."

Ah, por mucho que lo ocultemos bajo una falsa apariencia, este mundo es una escena alterna, sus goces son gozos mezclados, y mucho parece ser gozo sin serlo. Muchos corazones y rostros llevan un disfraz de alegría, solo para ocultar su honda tristeza. No siempre podemos juzgar a un hombre por lo que parece. Al contemplar el mar de la vida, lo vemos salpicado de velas blancas, alegres banderas y olas brillantes; olvidamos sus remolinos y arrecifes traicioneros y tormentas que se ciernen. ¡Cuán poco saben los ministros de Dios, al mirar desde sus púlpitos rostros aparentemente luminosos y soleados, atavíos alegres y ojos sin nube —cuántos corazones rotos hay— tristezas demasiado profundas para ser expresadas, en las que un extraño no debe entrometerse!

No, no podemos dejar que todo lo que parece feliz pase por gozo sin mezcla. A menudo es lo contrario; como la miserable cantante de la calle, que pasando de puerta en puerta se esfuerza por gorjeo sus canciones alegres. ¡Cantar! Es un pobre remedo de una pena aplastante. ¡Cantar! Los tonos son joviales; pero el transeúnte poco sabe del largo relato de dolor, la agonía de la viuda, las lágrimas del huérfano, el hogar desolado, que se ocultan y disfrazan bajo aquella aparente "algarabía." Pasad de banco en banco en nuestras iglesias, o de puerta en puerta en nuestras calles, y ¡cuán pocos pechos se hallarían en verdad en los que no haya un "aunque"!

"Yo soy fuerte y vigoroso", dice uno; "tengo salud de cuerpo y actividad de mente, pero estoy condenado a la pobreza helada." "Yo tengo riquezas", dice otro; "mi copa está llena, la buena fortuna me ha sonreído; pero estoy condenado a arrastrar conmigo un cuerpo sufriente; ¡mis tesoros dorados a menudo son para mí una burla, pues no puedo disfrutarlos!" "Yo tengo salud y riquezas", dice otro; "pero la tumba de allá me ha despojado de lo que riqueza y salud jamás podrán comprar de vuelta. Mío es el más triste de todos los 'aunque'; mía la 'torcedura' más amarga en el destino; la riqueza puede volver; la salud puede sonreírme de nuevo; pero ¡mis hijos! ¡mis hijos! Estas naves atesoradas en el mar de la vida que se han hundido, ningún poder puede levantarlas de nuevo, ni traerlas a mi lado."

¡Lector!, ¿no es éste un cuadro verdadero? Sabemos que lo es. Ten por cierto que no estaría bien si fuera de otro modo. Si todo fuera luminoso y soleado y gozoso, estarías inclinado a "asentarte sobre tus heces." "Los malvados no tienen cambios", dice el Salmista, "por eso no temen a Dios." Si la nave no fuera sacudida, los marineros estarían dormidos. Si el trueno no se desatara, el aire permanecería sin purificarse. Si la lámpara terrenal no se apagara, jamás levantarías los ojos al cielo. Estos "aunque" son como el susurro entre las hojas, que has visto hacer que el ave tímida salte hacia arriba, y más arriba, de rama en rama y de rama en rama, hasta que, alcanzando la copa del árbol, emprende el vuelo hacia un refugio más seguro.

Pasemos a la segunda cláusula en la confesión de David moribundo. Pasa ahora del tono menor lastimero, a notas más alegres y a un tema más gozoso. "SIN EMBARGO" —aunque mi casa no sea así con Dios— "Sin embargo."

Podemos detenernos un momento en esa pequeña palabra. Lleva en sí su propio mensaje de consuelo. Nos dice que siempre hay solaces en nuestras pruebas. Los "aunque" de la vida suelen estar atemperados por algún "sin embargo." Hay algo que equilibra nuestros pesares —un consuelo que hace contrapeso, de modo que podemos decir con el Salmista, en una época anterior de su vida: "En la multitud de mis pensamientos dentro de mí, tus consuelos deleitan mi alma." Escucha su testimonio en una de las experiencias más dolorosas y tristes de su vida. Nunca estuvo más triste —desterrado de su trono— errando más allá del Jordán entre los amargos recuerdos de la gloria partida. "Un abismo llama a otro a la voz de tus cascadas; todas tus ondas y tus olas han pasado sobre mí. ¡SIN EMBARGO! el Señor mandará su misericordia de día, y de noche su cántico estará conmigo, y mi oración al Dios de mi vida." "Cantaré de la MISERICORDIA y del JUICIO", dice él en otro salmo.

¡Oh!, ¡cuántos pueden decir lo mismo en medio de sus pruebas! Observa el orden. Canta del Juicio, pero la MISERICORDIA va primero. Nuestras misericordias son siempre las mayores. Los "sin embargo" contrarrestan y superan a los "aunque." El profeta Habacuc se lamenta por la "higuera sin flor", las vides marchitas y "sin fruto." Pero en medio de rebaños que decaen y hatos hambrientos, y campos ennegrecidos por la sequía y la peste, "SIN EMBARGO", añade, "me gloriaré en el Señor y me alegraré en el Dios de mi salvación."

¿Y no es así con todo el pueblo verdadero de Dios? ¡Creyente probado!, ¿no hay "sin embargo" en tu canto nocturno? ¿ninguna circunstancia mitigadora en tu aflicción? ¿ningún "temple del viento al cordero trasquilado"? ¿ningún "aplacar del recio viento de Dios en el día de su viento del este"? La copa amarga tiene sus gotas dulces —la noche oscura tiene sus racimos de estrellas de consuelo y solaz— el "Valle de Baca" tiene sus pozos de gozo— los rincones cálidos, verdes y soleados del desierto superan a los sombríos.

Pero David pasa ahora de estas notas introductorias, a un pleno y glorioso estallido de triunfo del evangelio.

Hasta aquí hemos hablado de los "sin embargo" —contrastando los pesares terrenales con los solaces terrenales; pero aquí está el mayor de todos los consuelos —un pecador que vuelve la mirada a la abrumadora contemplación de un gran Salvador. Tras haber tocado una cuerda sin armonía y quebrada, procede a sacar de las demás una dulce melodía. "Sin embargo, él ha hecho conmigo un pacto eterno, ordenado en todas las cosas y seguro —pues este es toda mi salvación y todo mi deseo."