El Pastor que nos acompaña en el valle de la muerte

¿Cómo podemos mirar con segura garantía hacia una experiencia semejante? Es teniendo a Dios como nuestro Pastor ahora, si queremos tenerlo como nuestro Pastor entonces. ¿Qué fue lo que dio a David esta confianza ante la perspectiva de recorrer el Valle de la Muerte? Fue la cercanía consciente —la presencia experimentada de aquel Pastor en su vida presente. Él se regocijaba entonces en esta comunión y amor. ¡Ved cuán cerca lo sentía! Observad la fraseología del versículo —la forma de expresión de esta oveja del antiguo redil hebreo. No es: «No temeré mal alguno, porque Tú estarás conmigo», ni tampoco «porque DIOS está conmigo», sino «Tú estás conmigo». Parece alzar la mirada con fe confiada hacia Aquel que ya entonces estaba a su lado.

No habla de un Ser remoto, que lo encontraría en las puertas del valle —un mero guía a través de la penumbra de aquel extraño desfiladero al final de la vida, pero que en otras épocas es desconocido y distante. Es el Amigo que ha conocido y en quien ha confiado tanto tiempo. Es el Pastor de quien, en el acorde inicial del canto, dijo: aquel Pastor es mío —«Jehová es mi Pastor.» Es Aquel cuya mano guía lo había conducido junto a los verdes pastos y las aguas de reposo, y por las sendas de justicia. No nos engañemos con el pensamiento de que un Dios desconocido y no buscado ahora, será hallado en la hora de la muerte —¡que podemos insultar a nuestro Pastor rechazando su guía y su comunión hasta llegar a los mismos confines del Valle, y entonces darle las heces de una vida gastada —los restos de un amor marchito! Si queremos tener paz y consuelo en el pensamiento de aquel último día de viaje, pongámonos a prueba con la pregunta: «¿Puedo, incluso ahora, alzar la mirada al rostro del Señor mi Pastor y decir: "Tú ESTÁS conmigo"?»

¿Y QUIÉN es este que es de modo especial el Pastor y Compañero y Guía de su rebaño en su travesía por la penumbra del valle? Es Aquel de quien encontramos dicho en otra parte: «Él va delante de ellos.» Pensamiento alentador para el creyente moribundo —hay UNO con él que ha conocido aquel Valle, por haberlo recorrido Él mismo —Uno que ha experimentado sombras mucho más terribles de las que jamás puedan caer sobre su pueblo. Cuando lo recorrió —pisó el lagar —recorrió el Valle —«solo.» Ninguna estrella brilló en su camino —ningún arcoíris resplandeció entre las nubes borrascosas y brumosas. Las palabras despertaron solo sus propios ecos solitarios: «¡Dios mío! ¡Dios mío! ¿por qué me has abandonado?» Cristo ha santificado aquel Valle; ha dejado en él la huella de sus pasos; ha estado allí, como en otras partes, como un Hermano-hombre. Se inclina desde su trono en el Cielo, y susurra al oído de cada peregrino de la mortalidad: «¡No temas! ¡Yo soy el que vivo, y estuve muerto!»

«Bajad al río. Hay algo que vale la pena ver. Aquel pastor está a punto de guiar su rebaño a través del río. Algunos entran en la corriente con decisión y cruzan directamente. Estos son los amados del rebaño, que se mantienen cerca de los pasos del pastor. Y ahora otros entran, pero con duda y alarma. Lejos de su guía, pierden el vado y son arrastrados por el río —unos más, otros menos, y sin embargo uno a uno todos logran cruzar y llegar a buen puerto. El débil de allá será completamente arrastrado. Pero no; el mismo pastor salta a la corriente, lo alza sobre su pecho, y lo lleva tembloroso a la orilla. ¿Puedes contemplar tal escena y no pensar en aquel Pastor que conduce a José como a un rebaño, y en otro río que todas sus ovejas deben cruzar? Él también va delante; y, como ocurre con este rebaño, los que se mantienen cerca de Él no temen mal alguno. Oyen su dulce voz que dice: "Cuando pases por las aguas, yo estaré contigo; y por los ríos, no te anegarán." Con la mirada fija en Él, apenas ven la corriente ni sienten sus olas frías y amenazadoras.» —La Tierra y el Libro.

Pasemos al tema restante —EL APOYO DOBLE. «Tu VARA y tu CAYADO me infunden aliento.» Los escritores orientales nos dicen que los pastores de Oriente suelen tener dos cayados —uno para contar las ovejas, el otro, con un gancho en el extremo, para ayudar a rescatarlas de cualquier posición peligrosa, si caen por el precipicio o son arrastradas por la corriente. Estos dos sostenes pueden tomarse simbólicamente para denotar la «vara de la Fe» y el «cayado de las Promesas». Así como Moisés hirió las aguas del Mar Rojo con su vara, y estas se dividieron, de modo que el pueblo pasó en seco, así cuando el creyente llega al tipológico Jordán en el Valle Oscuro, la Fe hiere con su vara todopoderosa las olas amenazadoras, y él pasa a través.

«¡Que la Fe alce su voz gozosa, Y así comience a cantar: Oh, ¿dónde está ahora tu triunfo, oh Sepulcro? Y ¿dónde, oh Muerte, tu aguijón?»

¿Y qué es esta FE que así agita su vara triunfal y canta su canto triunfal, sino aquel principio elevador del que en otra parte se habla como «la sustancia de las cosas que se esperan, la demostración de las cosas que no se ven» —que capacita al creyente para penetrar el futuro y considerar la muerte y sus acompañamientos solo como un río estrecho que yace entre él y la verdadera tierra de Promisión?

Pero además de la Vara de la Fe, está el Cayado de las PROMESAS. Sin algo que nos guíe al cruzar la corriente turbia y crecida, podemos cortarnos los pies en las rocas escabrosas, o resbalar en las piedras redondeadas, o hundirnos en los huecos engañosos. El cayado nos permite encontrar firme apoyo y, con seguridad, llegar a la orilla opuesta. Así es con el cristiano en el río turbulento de la muerte. Sin su cayado podría ser engullido por las aguas encrespadas. Pero este cayado de las promesas de Dios asegura su seguridad. Va palpando paso a paso la roca firme. «¡El Señor lo sostiene con su diestra!» Y aquí, una vez más, observemos, fue el apoyarse presente en la vara y el cayado lo que dio a David la segura garantía de consuelo al final. Él no dice: «Me infundirán aliento» —como si esta vara y este cayado fueran algo desconocido en el desierto, que el Ángel de la Muerte le diera para ayudarle a través de la escena final de todas. No. «Me infunden aliento.» «Son míos ahora. Me apoyo en ellos cada paso de mi camino al cielo; y los sostenes que tanto valoro ahora no me fallarán entonces.»

¿Y fue engañado el Salmista? ¿Resultó ilusoria esta canción de vida cuando llegó la hora de la muerte? ¿Pudo cantarla mientras su camino estuvo alfombrado de flores y radiante de sol? ¿Pero lo abandonó su fe, y cedieron su vara y su cayado, y su canto se deshizo en un lamento de terror, cuando cayeron las sombras a su alrededor? Tenemos sus últimas palabras registradas. Tenemos el mismo himno que este bardo hebreo cantó, cuando la penumbra del valle empezaba a oscurecer su camino, y el sonido de las aguas de muerte llegaba a sus oídos —«Él ha hecho conmigo un pacto eterno, ordenado en todo y asegurado. Esto es toda mi salvación, y todo mi deseo.»

Y Dios sigue siendo fiel, quien prometió: «Conforme a tus días, así será tu fuerza.» No hay parte de esa promesa que se cumpla con más fidelidad que al dar gracia para morir en el día de morir. A menudo hemos visto a quienes, durante la vida, se estremecían ante el pensamiento del Valle Oscuro —que temblaban al asir el cayado ante la perspectiva de la disolución —que, por miedo a la muerte, durante toda su vida estuvieron sujetos a servidumbre —y, sin embargo, cuando el Valle se alcanza, las nubes vistas a lo lejos se glorifican con luz celestial; sus terrores han terminado; la tempestad se trueca en calma; «se duermen.»

El fruto cae cuando está maduro. Como lo hemos visto finamente dicho en alguna parte, Dios ofrece una parábola en la naturaleza para quienes sienten un temor innecesario de la muerte. Intenta arrancar el follaje de un árbol —despójalo de sus hojas verdes cuando el verano «aún no ha llegado.» Ellas resisten tus esfuerzos; o, si se retiran, dejas una muesca y una herida donde la hoja inmadura, no madura, ha sido arrancada por la fuerza. Pero deja que esas mismas hojas crezcan, hasta que el otoño las haya cubierto de gloria dorada y hayan cumplido sus usos, ¡y ved cuán suavemente caen! No se necesita ráfaga violenta que barra entre las ramas del bosque —al soplo de la suave brisa del atardecer esparcen el suelo.

Así es con los creyentes maduros para el cielo, que han terminado y cumplido su destino terrenal. En el otoño de la vida, la muerte vespertina llega, pero llega como suave brisa. Las hojas doradas caen sin esfuerzo de la rama terrenal. ¡Cuán suave aquel despedirse del espíritu en el silencioso aposento de la disolución! «Nuestro amigo Lázaro está durmiendo.» «No fue, porque Dios lo tomó.»

Cerramos con dos pensamientos prácticos.