El rebaño ante el valle de sombra de muerte

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19. EL REBAÑO QUE ATRAVIESA EL VALLE DE SOMBRA DE MUERTE

«Aunque ande en valle de sombra de muerte, no temeré mal alguno, porque tú estás conmigo; tu vara y tu cayado me infunden aliento.» Salmo 23:4

Acaso no hay verso en las Escrituras con el que estemos más familiarizados que el que encabeza este capítulo—ni figura bíblica que haya dejado una impresión más duradera e indeleble. El cuadro de la vida, con un valle oscuro al final, fue colgado hace mucho en los salones de la memoria, cuando la infancia aprendió por primera vez a repetir o cantar el salmo del Pastor. Otras escenas y cuadros mentales han ido y venido—otros símbolos bíblicos pueden haber dejado una impresión pasajera—pero este permanece. Y así como Lutero siempre asociaba la apariencia y el paisaje del figurativo valle de la Muerte con el de su propio valle de Augsburgo, cada lector de la Biblia ha tenido sin duda su propia imagen mental sugerida por alguna escena de su juventud—acaso algún oscuro y solitario valle de las Highlands, con la niebla y las nubes de lluvia cubriendo las cumbres de las montañas, y un torrente perezoso, entre las sombras que se espesan del atardecer, serpenteando más abajo.

No necesitamos detenernos a preguntar ni conjeturar qué lugar o paraje sugirió a David este emblema universal—cuál fue su prototipo de aquel Valle que, por sus labios inspirados, ha encontrado ahora un lugar perdurable en toda la enseñanza y simbolismo cristianos. Sus pensamientos posiblemente se remontaron a alguna escena memorable en los días de su niñez, cuando apacentaba los rebaños de su padre en los valles alrededor de Belén—algún desfiladero profundo entre las montañas de Judá, por el que, entre la penumbra y la tormenta, él mismo había conducido su vellosa grey.

O si, como algunos prefieren más bien conjeturar, el salmo fue escrito en sus años de declive, durante la rebelión de Absalón, cuando se refugió más allá del Jordán—puede que pensara en algún valle entre los riscos rocosos de Galaad, por el que había visto a un pastor conducir su rebaño hacia los pastos del desierto. O en el mismo lugar de su destierro, donde el río fronterizo serpentea a lo largo de un valle sinuoso flanqueado de precipicios, puede que haya visto al paciente pastor con la oveja al hombro, y con vara y cayado en mano, vadeando la impetuosa corriente. Uno o todos estos incidentes familiares pueden haber presentado a su mente el cuadro de la Muerte—como un valle oscuro por el que el rebaño de Dios tiene que pasar, de camino al redil celestial.

Pero sea como fuere, la imagen, en todo caso, ha pasado a todas las lenguas y a todos los corazones. ¡Cuántas lágrimas ha secado este solo verso! ¡Cuántos ojos, cuando ya la bruma de la muerte los nublaba a las demás escenas familiares—cuando los rostros de los seres queridos se eclipsaban en la oscuridad creciente—cuántos ojos han contemplado este valle, vuelto radiante por una presencia y una compañía mejores que todos los amigos terrenales! ¡Cuán a menudo el oído ha bebido la música celestial de este sublime soliloquio, o la lengua vacilante lo ha balbuceado, hasta que la nota del salmo terrenal se fundió con los cánticos de los serafines!

¡Venid y contemplemos el cuadro! Pongámonos a la entrada de este Valle, bajo la solemne convicción de que un día hemos de recorrerlo. ¿Será con o sin el Guía celestial? Las demás expresiones del salmo pueden no tocarnos. Podemos, ¡ay!, no saber nada de «el Señor nuestro Pastor.» Podemos ser ajenos a «los pastos verdes y las aguas de reposo;»—la restauración del descarriado; y a la conducción por sendas de justicia y paz. Pero «el Valle de sombra de muerte» todos han de recorrerlo. Lo imaginamos, con respecto a nosotros mismos (y así es), un valle solitario; pero en realidad está siempre densamente concurrido, lleno de un flujo continuo de seres humanos. Se calcula que cada hora más de tres mil de nuestros semejantes cruzan su entrada. ¡Tres mil peregrinos pálidos se agolpan y se apresuran cada hora por sus desfiladeros silenciosos! Visitemos el lugar, y reflexionemos si estamos listos para unirnos a esa banda de viajeros silenciosos. El verso sugiere tres temas de consideración: el Valle, la Presencia y el doble sostén.

EL VALLE—«El valle de sombra de muerte.» La muerte es una experiencia lúgubre—aun para el creyente. Son falsos a las emociones y sensibilidades más profundas y verdaderas de la humanidad quienes se atreverían a afirmar otra cosa. No debemos intentar, ni siquiera en el caso de quienes «han obtenido la victoria sobre la muerte», dorar falsamente la tumba y esparcir flores alrededor del sepulcro. La muerte, como salario del pecado, aun para el cristiano, es un enemigo. Todos tienen un temor natural a la muerte—una repugnancia natural a la disolución. Puede uno hallar a veces espíritus audaces y desafiadores—algunos endurecidos criminales en la culpa—que, con la conciencia cauterizada, pueden afrontar su fin sin un estremecimiento. Esas personas malvadas «no tienen ataduras en su muerte, su fuerza está firme.» Pero estos casos excepcionales no afectan la gran ley de la humanidad común—«Piel por piel; todo lo que el hombre tiene lo dará por su vida.»

Ha de ser, es una cosa solemne, cuando aquello de que hemos hablado a menudo, pensado, intentado imaginar, nos ha alcanzado de veras. Cuando sentimos el nublarse de la vista—la insensibilidad soñolienta—la oscuridad creciente—la perspectiva de la separación de todo lo que por largo tiempo nos unió a la vida; y el emprender el largo viaje a aquella tierra extraña, de la que ningún marinero que jamás zarpó ha regresado. No es la poesía, sino la naturaleza, la que dicta las palabras—«Es cosa temible y espantosa morir.» Pero, mientras el creyente, como miembro de nuestra humanidad común—hijo de nuestra naturaleza común—instintivamente retrocede ante la muerte—como hijo de Dios, hijo de la gracia, puede decir: «No temeré mal alguno.»

Observemos cuán hermosa y significativamente habla el salmista de la muerte mientras mira a su Pastor del pacto. No lo llama «el valle de la muerte», sino «el valle de la SOMBRA de la muerte.» La sustancia de la muerte ha sido quitada, y solo queda la sombra. Para el creyente, el «Rey de los terrores» es un enemigo vencido. La corona de hierro ha sido arrancada de su frente y rodada por el polvo. No sabemos si el que cantó este canto del Pastor conocía por enseñanza profética todo el maravilloso secreto de aquella conquista, pero nosotros, al menos, al tomar sus palabras en nuestros labios, podemos entretejer en ellas un sentido evangélico. Podemos ir al sepulcro de Jesús y ver al lúgubre enemigo encadenado como trofeo a la rueda del carro del Salvador conquistador.

¡Verdad bendita! Cristo, al morir, ha quitado el aguijón a la muerte y lo ha arrojado a las llamas de su sacrificio. Se le representa sublimemente, en las edades de una eternidad pasada, mirando por la larga avenida del futuro—su ojo se posa en un mundo cargado de cadenas, y sus millones condenados a eterna destrucción. En santo éxtasis exclama, como ansiando, si fuera posible, aniquilar las edades intermedias, para poder completar la conquista—«Yo los redimiré del poder del sepulcro; yo los rescataré de la muerte. ¡Oh muerte, yo seré tu plaga! ¡Oh sepulcro, yo seré tu destrucción!» Por su sacrificio vicario y padecimientos como Salvador fiador, ha inundado de luz el Valle. Las nieblas oscuras y rodantes se han trocado en nubes doradas.

El Apóstol, al hablar del salario del pecado, no toma en cuenta la muerte temporal—la del cuerpo—el desmoronamiento de la armazón exterior, perecedera y corruptible. Esa es un mero incidente pasajero en la existencia del creyente—lo que el mejor de los antiguos comentaristas llama «un paréntesis en su ser.» Con la muerte eterna y el Conquistador de la muerte ante sus ojos, exclama: «¡Jesucristo, que ABOLIÓ la muerte!» ¿Podemos decir, ante la perspectiva de aquella hora solemne: «No temeré mal alguno?» Es sentado al pie de la cruz del Calvario, y entrando en el sepulcro vacío del Salvador, como podemos hacer eco del desafío del mismo Apóstol: «Estoy persuadido de que... ni la muerte... nos separará del amor de Dios, que es en Cristo Jesús Señor nuestro.» «Gracias a Dios, que nos da la victoria por medio de nuestro Señor Jesucristo.»

Nuestro próximo tema es la PRESENCIA DEL PASTOR—«TÚ estás conmigo.» He aquí otro elemento de apoyo al atravesar el Valle—no solo la bendita persuasión de que la maldición de la muerte, como una de las consecuencias penales de la Caída, ha sido quitada y cancelada, sino que está la prometida seguridad de una compañía real en aquella escena final. El Pastor, que ha ido delante del rebaño en el desierto, no los abandonará en las hinchazones del Jordán. Y esto no es una figura mística—ni una mera ilusión poética o sentimental. ¡Es un hecho admirable! Miles que han atravesado el Valle pueden dar testimonio de ello: ¡de la cercanía sentida del Salvador! Nadie que haya tenido alguna experiencia de lechos de muerte puede dejar de testimoniar que hay a menudo allí la sublime conciencia de una PRESENCIA—como si el peregrino moribundo se recostara en un Brazo vivo, y aquel Valle se tornara un Peniel, donde, como el Patriarca, el alma que lucha vio a Dios cara a cara!