El rebaño extraviado: lejos del Pastor

1

1. EL REBAÑO EXTRAVIADO

«Todos nosotros nos descarriamos como ovejas, cada cual se apartó por su camino.» Isaías 53:6

Lúgubre es esta escena inicial. No está compuesta por ninguna plácida escena pastoril con praderas verdes y aguas cristalinas—las ovejas vigilantes reposando bajo la mirada amorosa y la guardianía de su Pastor. El Pastor y el redil han sido abandonados. Montañas yermas y desoladas, o páramos escarpados que se extienden interminablemente en todas direcciones, están cubiertos por el rebaño disperso.

La Biblia contiene muchas descripciones conmovedoras de nuestro estado de alienación de Dios. La estrella que se aparta de su sol central—«estrellas errantes». El prisionero encadenado en grilletes de hierro que se consume en su mazmorra. La nave arrancada de sus amarras que se hunde en el mar tempestuoso. El pródigo, autoexiliado de las alegrías y los consuelos del hogar, alimentándose de la basura del lejano desierto. Pero dudamos que ninguna figura describa con mayor sencillez y, a la vez, de modo más gráfico la natural extrañeza del corazón que la de la oveja errante. No solo se transmite la idea de nuestra condición perdida, sino la tendencia a vagar cada vez más lejos por los páramos sombríos y desolados de una ruina cada vez más triste. La oveja es, proverbialmente, el más indefenso de los animales. Otros, por el poder del instinto natural, logran evitar el peligro; o, si pierden su camino, pueden reencontrarlo con facilidad. La oveja no puede hacer ni una cosa ni la otra. Una vez que se ha alejado de la mirada del Pastor y de las huellas del rebaño, el instinto parece abandonarla; es incapaz de regresar.

¡Qué imagen tan gráfica y de doble faz nos ofrece aquí la apostasía! «Todos nosotros nos descarriamos como ovejas.» TODOS se han apartado del Pastor (esa es la característica universal), y luego se añade: «cada cual se apartó por su camino.» Cada uno tiene algún atajo o sendero separado de pecado por el cual, o a lo largo del cual, se lanza, aumentando su distancia del amor pastoral de Dios. Acaso haya visto usted, en las primeras horas de la mañana, al pastor abrir la puerta del redil y a las ovejas esparcirse por la ladera del monte. Puede seguir en pensamiento a una compañía díscola—algunos rezagados del rebaño—que vagan más allá de su pasto asignado. Por un tiempo se mantienen unidas a lo largo del verde césped o del brezal común. Pero, al cabo, se dividen en grupos separados; estos, a su vez, en otros más pequeños; hasta que un vagabundo tras otro parece seguir cada uno su propio camino solitario de peligro. El balido de cada una de estas ovejas perdidas parece expresar su miseria y su impotencia; su conciencia de absoluta soledad y aislamiento—lejos del rebaño, y (lo que era más que todo para las ovejas de los países orientales) lejos del Pastor; errando por los montes consciente de haber perdido su protección y su tierno cuidado.

¿Y no es este un cuadro—fiel y gráfico—de cada pecador por naturaleza; un vagabundo espiritual—lejos de Dios—que profiere el clamor íntimo de una miseria inquieta en los páramos helados de la alienación y el pecado? Su estado es de absoluta soledad y carencia de hogar. Ha perdido su redil y a su Pastor—y al perder a su Dios, lo ha perdido todo.

Supongamos que, por alguna catástrofe espantosa, nos viéramos privados de pronto de todas las vías de disfrute físico—los órganos de la vista y el oído—del gusto y el olfato, todas las avenidas por las que los innumerables placeres del mundo maravilloso y bello de Dios se nos abren. Si ese paisaje glorioso, ese cielo azul, ese sol resplandeciente, estos cielos nocturnos tachonados de estrellas, quedaran en un instante envueltos en tinieblas—la sombra de muerte. Si el dulce perfume de las flores, acarreado por el aliento de los vientos estivales, dejara de sentirse; si los tonos placenteros de la voz humana, el canto de las aves, la música de la cascada, el rumor del bosque, la cadencia salvaje del mar murmurante—supongamos que todos estos no despertaran acorde alguno en el arpa rota—el oído cerrado al que antes se dirigía su melodía.

Más aún, supongamos pérdidas más tiernas todavía. Ustedes que se aferran con cariño idolátrico a los tesoros de su hogar, encerrándolos en el santuario de su corazón—supongan que, de un golpe cruel, su hogar quedara en un instante devastado y despojado, que la muerte separara de su abrazo a todos los que amaban en la tierra y los dejara en un mundo marchito, aislados y solos. El hijo en quien esperaban apoyarse como en su sostén y báculo, arrebatado de su lado—la hija amorosa, cuyo cuidado tierno alisaba el surco de su frente, separada de usted—sus solícitos ministerios de amor y ternura bruscamente interrumpidos. ¡Cuán insoportable la desolación resultante de una o de todas estas privaciones físicas y calamidades domésticas! Y, sin embargo, si lo meditáramos rectamente, ¿qué sería todo eso comparado con la idea de verse separados de Dios; Aquel que se compadece como un padre; que ama como una madre; que consuela como un amigo; que cuida como un pastor; que es como solo Dios puede ser! Su favor no solo es propicio para la vida, sino que es la vida. Apagar su luz en el alma es apagar el sol: sería equivalente a arrancar de en medio de sus planetas dependientes aquel resplandeciente manantial central de gloria, y dejarlos girar su tortuoso camino en las tinieblas de la oscuridad. Privados de Él, estamos privados de verdad. ¡Qué realidad y qué hondo patetismo hay en el clamor del Salmista—«¿Hasta cuándo me olvidarás, oh Señor, para siempre?»! ¡Una oveja perdida! ¡un alma perdida! perdida su paz—su reposo—su dicha—su seguridad eterna—«¿De qué aprovecha al hombre si ganare todo el mundo, y perdiere su propia alma?»

Sabemos, en efecto, que una de las características más tristes y espantosas en relación con esta verdad de la alienación y la depravación humanas es la absoluta temeridad e indiferencia del vagabundo—la conciencia perdida de que está perdido; la precipitación descendente e inadvertida hacia la ruina, sin un solo deseo de regresar. Y, sin duda, así es con multitudes incontables. Se han hundido tanto en el olvido y la insensibilidad—han bebido tan profundamente de las aguas de la letargia—que se instalan en estos extraños pastos con temeraria satisfacción, sin un solo pensamiento para los senderos antiguos y el redil olvidado.

Pero vemos también, en la imagen bíblica de la oveja perdida, lo que es un retrato más verdadero y fiel del corazón humano perdido. La oveja errante siente su soledad. Quienes han presenciado a veces el tipo vivo en nuestros propios valles de montaña, habrán notado en los balidos lastimeros—la mirada inquieta y salvaje—el ir y venir apresurado, en esfuerzo vano, por reencontrar el sendero perdido—que el animal tiene el único sentimiento absorbente de la extrañeza y el abandono. Si usted pudiera interpretar ese lenguaje de mirada y sonido, descubriría que era el anhelo de restauración al redil.

Los hombres que han perdido a Dios, por mucho que lo olviden y lo nieguen de vez en cuando, sienten sin embargo, una y otra vez, (TIENEN que sentirlo) que, a causa de esa pérdida, no son felices. Nada llenará las capacidades infinitas del alma del hombre sino el gran Ser de quien se ha apartado. Puede usted tratar de llenar esa alma con sustitutos inferiores y más viles. Puede seducirla lejos del redil celestial tentándola con los pastos más selectos del mundo, las praderas doradas de las riquezas y los placeres del pecado. Ella le dirá con un balido medio ahogado de inquietud irascible e inquieta, que no es, ni puede ser feliz. ¿Y por qué? Simplemente porque ha perdido su verdadero redil, su verdadero hogar—en la amistad y el amor de Dios.

Siempre nos dan lástima aquellos que han visto «mejores días»; que han sido reducidos de la opulencia a la fría penuria; o que, gozando antes de una holgada suficiencia y de una mesa provista, tienen ahora que abrirse camino con cantos entre harapos y miseria, de puerta en puerta por la calle pública, a fin de procurarse una limosna para sí y para los huérfanos hambrientos a su lado. Nos da lástima el pródigo que había gozado de la casa y el salón de su padre, ahora sentado ante su humillante ración con los cerdos del país lejano. Nos da lástima el ave del bosque que solía cantar hasta la puerta del cielo, ahora tendida y debatiéndose con el ala rota en el surco. Hay un sentimiento afín a la lástima, incluso respecto de las cosas mudas e inanimadas, que han visto «mejores tiempos.» El viejo castillo ancestral, donde, en los días de la caballería, reyes y nobles celebraban banquete y torneo, ante cuyas paredes tapizadas cantaban los trovadores; ahora una ruina desierta, donde los vientos aullan a su antojo por salas silenciosas y almenas rotas y hogares ennegrecidos—su único inquilino, el reptil que se arrastra—su único tapiz, guirnaldas de humedad y hiedra enmarañada.