Elías en el monte de la transfiguración

Lucas 9:28-36

Como ocho días después, Jesús tomó a Pedro, a Jacobo y a Juan y los llevó a un monte a orar. Y mientras oraba, la apariencia de su rostro se transformó, y su vestidura se volvió de un blanco deslumbrante. Entonces dos hombres, Moisés y Elías, aparecieron y comenzaron a hablar con Jesús. Eran gloriosos de ver. Y hablaban de cómo él estaba a punto de cumplir el plan de Dios muriendo en Jerusalén.

Pedro y los demás estaban muy soñolientos y se habían quedado dormidos. Al despertar, vieron la gloria de Jesús y a los dos hombres que estaban con él. Cuando Moisés y Elías empezaban a irse, Pedro, sin saber lo que decía, soltó: «Maestro, ¡esto es maravilloso! Haremos tres santuarios —uno para ti, uno para Moisés y otro para Elías». Pero mientras aún decía esto, una nube los cubrió; y el terror se apoderó de ellos al envolverlos.

Entonces una voz desde la nube dijo: «Este es mi Hijo, mi Escogido. Escuchadle». Cuando la voz se desvaneció, Jesús estaba allí solo. No contaron a nadie lo que habían visto hasta mucho tiempo después de que sucedió.

«Y vi otro ángel poderoso descender del cielo, cercado de una nube; y había un arco iris sobre su cabeza, y su rostro era como el sol, y sus pies como columnas de fuego.» —Apoc. 10:1

En el capítulo anterior vimos cerrarse las puertas de la gloria sobre Elías y su carro triunfal de fuego. Había entrado en aquella tierra silenciosa, de cuyos confines ningún viajero regresa jamás a este mundo inferior. Habían transcurrido ya mil años desde que tomó su lugar entre las multitudes redimidas —una estrella fija en los inmutables cielos celestiales. Durante muchos siglos, sin embargo, toda la nación judía había albergado la confiadada expectativa de su reaparición en algún lugar del viejo escenario de sus labores —una expectativa fundada en las notables, aunque misteriosas palabras de Malaquías —tanto más notables y memorables por ser el último anuncio del último de sus profetas— «He aquí, yo os enviaré a Elías, el profeta, antes que venga el grande y terrible día del Señor». Aquella utterance (cumplida parcial y tipológicamente tal vez en el ministerio del Bautista, pero cuyo cumplimiento verdadero y literal puede ser aún futuro) tuvo también un cumplimiento sombreado en la sublime escena que ahora vamos a considerar.

En perfecta consonancia con los cambios dramáticos y repentinos de su historia anterior, como un meteoro resplandeciente, el «Profeta de Fuego» vuelve a vagar a la tierra; o más bien, como el satélite sigue a su sol padre, aparece en gloria transfigurada, junto al mismo «Jehová viviente», en cuya presencia antes era su gloria estar. Pero era ahora JEHOVÁ-JESÚS —«¡Dios manifestado en carne!». La misteriosa humillación de aquel adorable Ser estaba a punto de terminar en una noche más oscura de sufrimiento. Ante la perspectiva de padecer las agonías del huerto y de la cruz, su divino Padre había decretado una hora preliminar de gloria y triunfo. En la altura de uno de los montes de la tierra del pacto, delegados de la Iglesia redimida en la tierra y en el cielo se reunieron para rendirle homenaje —sosteniendo su alma ante la perspectiva de pisar el lagar de la ira del Dios Todopoderoso. De la gloriosa multitud de adoradores redimidos en el santuario de lo alto, desde Abel hacia abajo, dos aparecieron como representantes de la Iglesia triunfante. Si fueron especialmente escogidos para este alto encargo por Dios mismo, o si se ofrecieron voluntarios a sus elevados servicios, no podemos decirlo. Si lo último, podemos imaginar cómo, al anunciar el adorable Padre su propósito de delegar mensajeros que glorificaran al Hijo de su amor; y al hacer la pregunta, entre el silencio embelesado de la multitud glorificada —«¿A quién enviaré, y quién irá por nosotros?»— un espíritu brillante, resplandeciente entre las filas de los Serafines, y aún ardiente con el viejo ardor inextinguido de la tierra, se oye responder: «Heme aquí, envíame a mí».

Fue un espectáculo magnífico, en verdad, el que por última vez ocupó nuestra atención —la ascensión del profeta conquistador en su carro de llama. Pero él mismo dice a los discípulos, en el tema que ocupa su conversación y pensamiento en el Monte, que hay un tema infinitamente más glorioso que la traslación —aquel poderoso acto de amor moribundo —sufrimiento expiatorio— sin el cual ningún caballo de fuego podría haber sido uncido jamás al carro ascendente, ni abierta entrada alguna dentro de la puerta a la ciudad celestial.

El contraste es llamativo y digno de nota, entre las delineaciones del Antiguo y del Nuevo Testamento del carácter de Elías. En uno se nos presenta casi de principio a fin como el Ministro de venganza, el Heraldo de ira —severo, enérgico, austero; mientras que, si nos limitamos a espigar nuestra estimación de las pocas menciones incidentales contenidas en el evangelio, lo encontramos como ministro de bondad para la viuda de Sarepta —un ejemplo del poder de la oración eficaz y fervorosa —«volviendo el corazón de los padres a los hijos, y los desobedientes a la sabiduría de los justos». «Esto ilustra de manera notable», como bien observa un escritor reciente, «las grandes diferencias que pueden existir entre la opinión popular y contemporánea de un personaje eminente, y el juicio real y asentado que se forma con el paso del tiempo, cuando la excitación de sus hechos más brillantes pero más efímeros ha pasado. Preciosas, en verdad, son las indicaciones dispersas y los leves trazos que nos permiten suavizar así los contornos ásperos o la coloración discordante del cuadro anterior. En el presente caso, lo son de manera peculiar. Aquella figura salvaje, aquella voz austera, aquellos hechos de sangre que resaltan en tan llamativo relieve de las páginas de los viejos registros de Elías, los vemos todos plateados por la luz blanca y resplandeciente del monte de la Transfiguración. Bajo aquella luz celestial, Acab y Jezabel, Baal y Astarot, quedan olvidados, al escuchar al Profeta hablar a nuestro Señor de aquel evento que habría de ser la consumación de todo lo que Él había sufrido y por lo que había luchado». (Smith's Biblical Dictionary)

Acerquémonos, pues, a este pabellón de gloria, y captemos nuestra última visión del Profeta en la tierra, hasta que le encontremos en un monte de Transfiguración mejor, donde tendremos el resplandor de la escena terrenal sin ninguna de su transitoriedad. Procuraremos describir las circunstancias de la escena misma de la Transfiguración —dejando para el capítulo final los objetivos más especiales que fue diseñada para cumplir, particularmente en su conexión con la aparición de Elías.

Fue tras una temporada de labor incansable en la gran obra de su ministerio, que el Redentor subió a este «alto monte» para descanso y oración. Sabemos que «la tarde» era la estación que solía escoger para estos «sábados de su alma». Además, como el mismo evangelista nos informa que los tres discípulos que le acompañaban estaban «cargados de sueño», y concluye su relato de la transacción afirmando que «al día siguiente bajaron del monte» —¿no estamos abundantemente autorizados para suponer que la Transfiguración tuvo lugar durante la noche? Si esta conclusión es correcta, ¡qué interés pictórico adicional confiere a la escena! El sol ya se ha puesto, muy al oeste, sobre el gran mar —toda la naturaleza está silenciada en reposo —no se oye sino el murmullo de los arroyos del monte —no se ve sino la pálida luz argéntea de la luna, cayendo sobre las nieves eternas del monte —o, más arriba, miríadas de estrellas, como lámparas de templo encendidas en el atrio exterior de algún magnífico santuario —estas, sin embargo, a punto de apagarse por el momento, ante el radiante resplandor que pronto ha de brotar del Lugar Santísimo.

No podemos resistirnos a hacer una pausa por un momento en el umbral de este santuario consagrado, para señalar el gran preludio a la manifestación de la gloria excelente —Jesús ORA. En aquella solitaria cumbre, o cresta, el Hijo del Hombre y Señor de todo, derrama su alma, como un fuerte luchador, en el oído de su Padre en el cielo. La luna y las estrellas escuchan la voz de su Hacedor; y aquella voz, la voz de Oración —súplicas por sí mismo —intercesiones por el mundo —la Iglesia —por sus discípulos —por nosotros! Es digno de notar, aunque la observación sea trillada, que todos los grandes eventos y crisis de la vida de encarnación del Salvador son santificados por la oración. Ora en su bautismo, ¡y he aquí! los cielos se abren. Ora en el huerto —«Padre, si es posible, pase esta copa»; «y estando en agonía, oraba más intensamente». En la cruz ora: «Padre, perdónalos» —«Padre, en tus manos encomiendo mi espíritu». ¡Su mismo clamor en la hora de su desamparo divino —«Dios mío, Dios mío»— fue una oración apasionada!

Todos nosotros, en nuestras diversas experiencias humanas, aunque separados por una distancia no recorrida de las del divino Redentor, tenemos nuestras horas de crisis —emergencias solemnes —momentos terribles de tentación —sufrimiento doloroso —decepción aplastante —pérdida punzante. ¿No aprenderemos del Príncipe de los sufrientes nuestra verdadera preparación contra el día oscuro y nublado? Si la fortaleza omnipotente y la pureza infinita necesitaban estar así ceñidas para la hora de la lucha, ¿cómo pueden tan débiles como nosotros prescindir del sagrado privilegio?

Oh, que en todo tiempo de nuestra prosperidad, cuando ascendemos las alturas vertiginosas de la prosperidad —llevados por Satanás al «monte exceedingly alto»—tentados a renunciar o comprometer el principio a fin de propiciar las máximas y modas del mundo, y cambiar una buena conciencia por sus baratijas perecederas—desleales e infieles a Dios; o en todo tiempo de nuestra tribulación, cuando somos llamados a escalar el monte de la prueba —escucháramos en el pensamiento, para nuestra protección y seguridad, nuestro aliento y ejemplo, la voz de Aquel «que, cuando estaba en la tierra, hizo súplica con fuerte clamor y lágrimas a aquel que le podía librar de la muerte; y fue oído por su temor reverente».

Los tres discípulos seleccionados de la compañía apostólica para ser los representantes de la Iglesia en la tierra, en la Transfiguración de su Señor, son Pedro y los dos hijos del trueno. Pedro «la Roca» —Jacobo, el primero de los doce que había de sufrir la muerte por amor a su Maestro —Juan, el discípulo favorecido, cuya cabeza se reclinó después sobre el pecho del Amor encarnado. Cansados por las fatigas del día, estos vigilantes infirmes se quedan dormidos. Siguen presos del sueño hasta que una extraña luz sobrenatural se hace sentir jugando sobre sus párpados. ¿Es un sueño? ¿un trance? Despiertan; ¡y he aquí! un espectáculo de gloria abrumadora irrumpe sobre ellos. El Señor que dejaron orando, se les aparece ahora, vestido de ropas tejidas como con rayos de sol —su vestidura emitiendo luz, que rivaliza en blancura con la nieve virgen; o, como Marcos, a su modo gráfico de delineación, añade: «tales que ningún lavandero en la tierra las puede blanquear así».

Una nube brillante y vellosa lo rodea con un halo de gloria; y a cada lado del Salvador transfigurado hay una forma glorificada. Los apóstoles contemplan en mudo asombro. Mientras su adorable Maestro está ocupado en conversación con estos misteriosos visitantes de otro mundo, la pregunta debió pasar de labio en labio —«¿Quiénes son estos vestidos de ropas blancas y de dónde vinieron?». No necesitan, sin embargo, esperar respuesta. Ya sea por revelación, o más probablemente por oír a su Señor dirigirse a los dos glorificados por nombre, saben que están en presencia de no otros que MOISÉS y ELÍAS. ¡Con qué profundo interés —con qué tembloroso transporte— los contemplarían, los dos Padres de la Nación, cuyos nombres debían haber sido embalsamados en sus más santos recuerdos desde el alba de la más temprana infancia! «¡Qué!», podemos imaginarlos exclamando, al fijar primero sus ojos en el santo mayor —«¿Es en verdad el gran Pastor que condujo a Israel como a un rebaño; que hizo maravillas a la vista de sus padres, en la tierra de Egipto, en el campo de Zoán? ¿Es este aquel cuya vara golpeó las olas del Mar Rojo —cuyos pies pisaron las cumbres del Sinaí, que habló entre sus relámpagos y truenos cara a cara con Dios? ¿Qué! es este en verdad el gran Elías —el viejo profeta de Galaad —el fiel testigo de Jehová en la edad más degenerada de Israel —el poderoso luchador en Carmelo —el degollador en el Cisón —el ministro flamígero de venganza —el heraldo de justicia, cuya vida primera de tempestad y terremoto y fuego se fundió al fin en la aún pequeña voz de amor —aquel que fue llevado vivo al cielo en un torbellino, y de quien Malaquías profetizó como precursor del grande y terrible día del Señor?»

El carácter y la misión terrenales de ambos presentaban un reflejo humilde y, sin embargo, llamativo de Aquel a quien habían venido a honrar. Sus mensajes habían sido recibidos como los Suyos con indiferencia desdeñosa. Uno, en noble espíritu de sacrificio, había renunciado a sus brillantes perspectivas como heredero al trono de Egipto; el otro, con devoción intrépida a la verdad, había confrontado ceños reales, y ofrecido una heroica protesta contra la culpa de la nación, en nombre de su Maestro deshonrado. No podrían haberse escogido, con seguridad, asistentes más apropiados para rendir homenaje a Aquel que «se anonajó a sí mismo» —que dejó su trono y corona por un pesebre y una cruz; «el testigo fiel y verdadero», que vino «no a hacer su propia voluntad, sino la voluntad del Padre que le envió».

Los ojos de los delegados terrenales y celestiales están igualmente fijos en la gran figura central del grupo —el Hombre cansado por el trabajo y abatido por el dolor, que pocas horas antes había escalado la empinada cuesta con miembro fatigado y alma abrumada, pero que ahora resplandece con gloria sobrehumana, el verdadero Ángel Apocalíptico «de pie en el sol». El rostro de uno de estos asistentes celestiales, mil quinientos años antes, había sido visto resplandeciente junto al campamento de Israel reunido, pero era un lustre prestado. Había salido de la cámara de la presencia de Dios en el Sinaí, y el brillo inefable aún permanecía, por reflejo, en su semblante. En el caso del Redentor en el monte de la Transfiguración, aquella gloria era inherente. Los rayos de la Deidad moradora, aprisionados en su cuerpo de humillación, irrumpieron a través del ventanal de la carne —el lustre de la eternidad fluía a través del velo de su humanidad. «Moisés», se ha observado, «solo mostró el resplandor de la gloria del Padre; Él era aquel resplandor». No es de extrañar que Pedro, en un éxtasis de gojo impulsivo, exclame: «Señor, bueno es que estemos aquí»; y que incluso proponga la erección de tres tabernáculos, donde su Señor y sus asistentes glorificados pudieran tomar residencia permanente, y, entronizados en aquellas majestuosas cumbres del Hermón, reinar sobre Israel regenerado.

Pero contemplemos un poco más, y hay una nueva fase en este panorama de esplendor celestial. Una nube de aún más transcendente brillantez desciende sobre la cabeza del Salvador y sus dos compañeros celestiales. No es otra cosa que la Shekinah, o gloria Divina, el símbolo y emblema de una Deidad presente —la misma nube que antaño, en forma de columna, precedió la marcha por el desierto; que se cernía sobre el arca en el tabernáculo, y sobre el Lugar Santísimo en el templo de Jerusalén. Los tres discípulos parecen, en esta coyuntura, haber sido excluidos y apartados por el nuevo dosel nuboso. Quedaron grandemente atemorizados; la apariencia de la nube los sobrecogió de temor. Este sentimiento, además, creció a medida que se sintieron así disociados y separados de su Señor, cuya presencia, un momento antes, aunque resplandecía con un brillo casi intolerable, había sido, sin embargo, para ellos la prenda bendita de seguridad y refugio. Una voz sale de la nube. Un mensaje les llega desde en medio de la gloria excelente —«Este es mi Hijo amado, en quien me complazco; oídle». Es la sublime atestación de Dios el Padre. «Él instala al Hijo como soberano del reino». Le consagra como Profeta, Sacerdote y Rey para siempre.

Si tal es la utterance del Padre Eterno en esta escena seráfica, volvamos por un momento a Elías, y preguntemos qué parte toma en la augusta conferencia. ¿Están sellados sus labios? ¿Aparece como un mero testigo mudo, un espectador pasivo, rindiendo silenciosamente homenaje a su gran Señor, para luego regresar en silencio, en vuelo veloz como flecha, entre los Serafines ministros? No, él habla, y escuchamos con profundo interés el tema con el que rompe el silencio. Él y Moisés son los primeros mensajeros de la tierra de los espíritus que han visitado nuestra tierra —los primeros viajeros que jamás hayan regresado con noticias de las orillas no descubiertas! ¿Qué, pues, preguntamos con curiosidad, es el tema que acapara sus pensamientos —cuál es el asunto de su conversación celestial —qué comunicaciones han traído consigo de los reinos de luz, con las que regocijar a su Señor en su hora de glorificación?

Cuando nos despedimos por última vez de Elías fue cuando fue llevado al cielo en su carro de fuego. ¿Habla de esto? o, ahora que las escenas de sus viejas labores se revelan débilmente bajo los cielos estrellados, ¿le sugieren estas el repaso de sus propias maravillas vitales, o las de su santo compañero? ¿o comulga sobre la más noble heredad en la que desde entonces ha entrado —los mil años —el milenio de dicha, desde que por última vez pisó la tierra? ¿habla del último cántico en que se ha unido con los adoradores celestiales, o de la última embajada de amor en que se ha apresurado, o de su elevada asociación con la hermandad de los Serafines —los ministros de fuego llameante, que mantienen continuamente encendidas las lámparas del templo celestial? No, nada de eso.

Su tema de conversación, y el de su ilustre par, es el último que habríamos soñado que fuera escogido para triunfo extático. ¡Es la MUERTE! —«Muerte», aquella terrible anomalía en el universo de Dios —«Muerte», el tema por encima de todos del que no se habla en el cielo, porque allí es desconocida. Muerte, además —el Rey de los Terrores, ejerciendo dominio sobre el Príncipe de la Vida —pues era la Muerte a punto de vencer a no otro que el Majestuoso Ser que ahora estaba glorificado bajo aquel dosel de deslumbrante esplendor. Además, era muerte en forma peculiar y anormal —no la suave despedida del alma al mundo invisible —no el tranquilo sueño de sus «amados» que Dios dio a uno de estos santos, ni el santo y beatifico rapto que dio al otro —sino muerte específicamente hablada como que ocurre en «Jerusalén» —una muerte misteriosamente asociada, en todo caso para el Hijo de Dios omnisciente, con una corona de espinas, y amarga angustia, y un árbol maldito —¡un bautismo temible de sangre! Tampoco parecería que la extraña conversación se limitara a los asistentes glorificados —el propio Salvador transfigurado se unió a aquella maravillosa conversación. «No habléis», parece decir, «de mi corona; habladme más bien de mi cruz; habladme, incluso en este momento de mi glorificación, de aquella amarga humillación que me aguarda. ¡Es siendo “levantado”, no como ahora en gloria, sino levantado en sufrimiento y angustia, como he de “atraer a todos a mí mismo”!»

Pero la hora de triunfo ha terminado, el deslumbrante lustre se ha desvanecido de las vestiduras del Redentor, las voces celestiales están acalladas, la visión ha pasado. Emergiendo de la nube y regresando a los tres discípulos aún aterrorizados, su Señor los encuentra, en la extremidad de sus temores, haber perdido toda conciencia. Aún están «cargados de sueño». ¡Ay de la débil y frágil naturaleza humana, aun en temporadas en que bien podría esperarse que se elevara por encima de su debilidad! Estos discípulos durmieron ahora en la hora del rapto de su Maestro, como durmieron después en la hora de su dolor. ¡Ah, hombres «de pasiones semejantes»! Si Elías los vio entonces desde su dosel nuboso, recordaría el enebro, y guardaría silencio. «¿Qué haces aquí, Elías?» ¡Cómo! mis propios discípulos, «¿no pudisteis velar conmigo una hora?» Bienaventurados para nosotros, que podemos estar lamentando nuestros marcos embotados y letárgicos, perdiendo por nuestra pereza muchas brillantes experiencias de transfiguración —las bendiciones del monte —felices para nosotros que hay un día y un mundo que viene, cuando la suave reprensión de un Salvador agraviado no será jamás necesaria —«¿Por qué estáis durmiendo?» Porque «no habrá allí noche».

Pero Él es fiel el que prometió —«No te dejaré, ni te desampararé». La hora de gloria manifestada no ha hecho cambio alguno en la simpatizante ternura del Hermano hombre. Él es aún «aquel mismo Jesús» —viene a los discípulos, como había hecho a menudo antes, en su debilidad y terror; los toca, y con voz suave dice: «Levantaos, no temáis». Alzaron los ojos —la nube —la gloria —los visitantes celestiales —la voz, se habían ido; «no vieron a nadie —sino a Jesús solo». La luz matutina volvía a coronar las colinas orientales —y debían apresurarse a bajar las laderas del monte, una vez más para afrontar el deber severo, la tentación y la prueba.