Esteban contempla los cielos abiertos al Hijo del Hombre

La conmoción en el Sanedrín culmina ahora en una ira ingobernable. Los ancianos canosos de la nación — los escribas, los intérpretes de la ley, los fariseos con sus filacterias, los saduceos incrédulos, el sumo sacerdote o presidente de la asamblea — todos a una se levantan de sus asientos de piedra, con los ojos despidiendo fuego: "Al oír esto, se enfurecían y crujían los dientes contra él."

¡Cuán cierto es que la palabra de Dios es, o aroma de vida para vida, o de muerte para muerte! Hay, en muchos sentidos, una notable semejanza entre el reciente sermón de Pedro el día de Pentecostés y el discurso que Esteban pronuncia ahora ante el Sanedrín; ¡pero cuán distintos los resultados! En el uno, miles fueron compungidos hasta el corazón — la lágrima del arrepentimiento genuino rodando por sus mejillas, y el clamor brotando de lo hondo de sus espíritus heridos: "Varones hermanos, ¿qué haremos?" En el otro, la incredulidad solo se asentó en una obstinación más honda y más confirmada. Los que gozaban del prestigio de la autoridad y la santidad se convirtieron en cómplices de uno de los crímenes más infames que mancharon los anales de una judaidad en declive. Cargó la nube del juicio, largo tiempo cernida sobre la nación, y que no mucho después había de estallar en terrible venganza.

Esa misma espada del Espíritu sigue siendo aún una espada de dos filos: poderosa para salvar, o poderosa para destruir. La gracia recibida recibe más gracia: "Entonces conoceremos, si proseguimos en conocer al Señor" (Os. 6:3). La gracia resistida endurece aún más "el corazón duro e impenitente" — "atesorando para sí misma ira para el día de la ira."

Atendamos ahora a la VISIÓN de Esteban.

¡Hay algo muy sublime en esta apocalipsis de gloria! Está frente a sus enfurecidos jueces en la sala del templo. Pero en medio de aquella escena de vehemencia y rabia impías, al levantar la mirada, quizá mientras se hallaba en silenciosa oración, las paredes y columnas del tribunal terrenal parecen disolverse; ¡y, para su visión arrobada, se descubre una casa no hecha por manos mortales! Contempla el cielo de los cielos. La víctima de la malicia profana de la tierra es transportada de pronto a "la asamblea general e iglesia de los primogénitos." Volviéndose del trono deshonrado de un tribunal terreno, fija la mirada en el trono de Aquel que "juzga con juicio justo."

Qué fue "la gloria de Dios" que vio, no podemos pretender conjeturarlo. Como la visión celestial posterior de Pablo, debió ser algo que sobrepasaba el poder del lenguaje humano para describir — "no posible para el hombre expresar." Pero hubo una parte de la visión claramente definida — un Objeto que se alzaba en audaz relieve dentro de ese cuadro celestial. Aquel adorable Salvador que, pocas semanas antes, él mismo había posiblemente visto colgado como criminal en la cruz, era ahora contemplado "de pie a la diestra del trono."

Hay dos cosas especialmente notables en la visión. Primera: la designación que el mártir da a Cristo. Mientras el evangelista, en su descripción, dice: "Vio a JESÚS de pie a la diestra de Dios", el propio Esteban, al relatar la visión, usa otro título, y, en las circunstancias, más conmovedor y expresivo: "He aquí, veo los cielos abiertos, y al HIJO DEL HOMBRE de pie a la diestra de Dios." En aquel instante embelesador — al abrirse de par en par los portales celestiales y errar su mirada entre las ardientes huestes que rodeaban el trono central — quizá esperaba contemplar al Señor que amaba, sentado en deslumbrante gloria, rodeado de símbolos pavorosos de la deidad. Pero ¡he aquí!: ¡es el Hijo del HOMBRE! Es el mismo Hermano de la humanidad que tan recientemente había visto en la tierra — Aquel que, como hombre, y como "el Hijo del hombre", había padecido, cerca de donde ahora él estaba, sufrimientos y torturas, en comparación con los cuales todo lo que le aguardaba era como polvo en la balanza.

Y, en segundo lugar, más aún: ve a Jesús "DE PIE". Hay aquí un volumen de tierno significado. Trece veces se habla en la Escritura de Cristo como "sentado a la diestra de Dios"; solo una vez se le menciona como "de pie", y esa única vez es aquí. Está "sentado" — hay consuelo, en verdad, también en esa verdad: que, al concluir su obra y su guerra terrenales, fue entronizado en el Cielo como "Señor de todo." En ese trono real, "constituido rey sobre el santo monte de Sion" — está tranquilamente "esperando" hasta que todos sus enemigos sean puestos por estrado de sus pies; y entonces, una vez más, se "levantará" para "venir y recibirlos para sí mismo." En efecto, las palabras de Pablo son notables vistas lado a lado con las de la visión de Esteban: "Se ha sentado PARA SIEMPRE a la diestra de Dios, esperando desde entonces hasta que sus enemigos sean hechos estrado de sus pies."

¿Por qué, entonces, esta extraña excepción en el texto? ¿Por qué el Salvador sentado ha cambiado su postura de modo que se le vea "de pie" junto a su santo moribundo? ¡Oh, bendito testimonio de la simpatía y la ternura inmortales del corazón de ese amado Salvador! Aunque esté sentado, es como si hubiera oído el alboroto en aquel tribunal de la tierra — como si hubiera oído (como en verdad lo oyó) cada burla maliciosa arrojada contra su santo siervo. No puede permanecer quieto. Se levanta — (o, si nos atrevemos a usar una expresión humana para dar fuerza a la visión celestial) — se alza de su asiento al "llamado" de su discípulo injuriado — siente las crueldades infligidas a él como si fueran infligidas a Él mismo. Él, el mismo Pastor gentil y tierno que siempre fue, ve a una de las ovejas más escogidas del rebaño en las fauces de lobos rapaces. Conmovido por aquellas bestias salvajes que dispersaban su grey — tocado por el tierno balido de aquella santa e inocente víctima de su furor — el buen Pastor se inclina desde las colinas de la gloria; y, mientras Esteban entra en el valle de sombra de muerte, lo conforta y sostiene con su cayado y su bastón.

¿Quién sabe, cuando el mártir estaba así rodeado por aquella turba enfurecida, si algún pensamiento como este cruzó su mente?: "¡Ojalá fuera conmigo como en los meses pasados — cuando aquel Salvador-Dios estuvo personalmente presente con su Iglesia en la tierra — cuando los alentó en la orilla del lago, o los consoló en el mar a medianoche, o lloró con ellos en el cementerio de Betania! ¡Ojalá estuviera aquí, para echar sobre mí su mirada amante de simpatía, o animarme con sus tiernas palabras, o con su brazo fuerte arrancarme de las fauces de estos destructores despiadados! Pero, ¡ay!, estoy solo — las puertas del cielo se han cerrado sobre mi Señor ascendido. No puedo decir si, ahora que está sentado entre los hosannas de la eternidad, podrá inclinar una mirada de piedad hacia mí. Puedo quedar olvidado y sin socorro en esta tormenta sin piedad."

¡No, no! ¡He aquí! No solo "el cielo abierto" y el "Hijo del hombre" — (Jesús inmutable en forma humana) — sentado allí; sino, (más asombroso que todo), he aquí que, levantado de su postura de reposo, se inclina desde los cielos — los cánticos del cielo por un momento acallados, para echar una mirada de amorosa simpatía sobre un santo que lucha entre las olas terrenales. Aquel gran Pastor que "llama a sus ovejas por nombre y las saca", no escuchará impasible aquel clamor moribundo. El discípulo ha hecho buena confesión delante de muchos testigos, y su Señor (sosteniendo abierto el portal del cielo con una mano, y con la otra la corona del martirio) parece decir: "Bien, buen siervo y fiel", "has sido fiel hasta la muerte; ¡yo te daré la corona de la vida!"

Y lo que Cristo fue para Esteban antaño, lo es para su pueblo todavía. En toda temporada de dura calamidad — ya sea para su Iglesia colectivamente, o para sus miembros individualmente — está dispuesto a levantarse de su trono e inclinarse sobre ellos en tierno amor.

¡Qué fuente de consuelo debió ser esta visión de Jesús para los cristianos sufrientes de una era futura! ¡Cómo se remitirían a ella, cuando el hacha del verdugo brillara ante ellos, o las teas se amontonaran a su alrededor! ¡Cómo se regocijarían al pensar que, muy por encima de la muchedumbre insensible de los verdugos humanos, había UNO en el cielo que era Él mismo el "testigo fiel y verdadero" (Ap. 3:14), hueso de sus huesos y carne de su carne; y que podía decir, con toda la intensidad de una experiencia comprada a precio: "Yo conozco vuestras penas."

Observemos a continuación la doble ORACIÓN de Esteban.

Es arrastrado por una turba de rufianes fuera de las puertas de la ciudad — y en algún lugar cerca (probablemente a la vista de) aquel Getsemaní donde su gran Señor había padecido, Esteban habrá de sellar su testimonio con su sangre. Mientras las andanadas de piedras son arrojadas sobre su cabeza inocente, el manso sufriente pronuncia una doble súplica.