Fe y oración en la Roca inmutable de Dios

FE Y ORACIÓN

«Roca de los Siglos, hendida por mí, ¡Déjame esconderme en Ti!»

«El alma del hombre sirve, por así decirlo, de taller a Satanás, donde forja mil caminos de desesperación. Y por eso no sin razón David, tras un grave conflicto consigo mismo, acude a la oración e invoca a Dios como testigo de su tristeza.» — Calvino sobre los Salmos.

Digo a Dios mi Roca: «¿Por qué me has olvidado? ¿Por qué he de andar enlutado, oprimido por el enemigo?» Mis huesos sufren mortal agonía cuando mis enemigos me afrentan, diciéndome todo el día: «¿Dónde está tu Dios?» Salmo 42:9-10

Conmovedora fue aquella escena acontecida hace tres mil años en los confines de Palestina: la anciana Noemí, al volver a la tierra de su parentela desde su estancia en Moab, deteniéndose para despedirse por última vez de sus dos amadas nueras. Una de ellas rehúsa separarse de ella. Pueden ser grandes los alicientes para que Rut vuelva al hogar de su niñez y, sobre todo, al lugar donde reposa polvareda santificada, el tesoro sepultado de sus jóvenes afectos. Mas lazos más fuertes que la muerte ligan su alma a la que por diez años compartiera sus gozos y pesares. Con lágrimas vehementes, ¡anuncia su resolución! Su determinación puede acarrearle múltiples sacrificios. Va quizá a un pueblo extranjero, a un hogar de pobreza, a yermos páramos en comparación con sus propios valles fértiles. Mas está presta a cualquier labor, cualquier renuncia, con tal de conservar la compañía de aquel corazón vivo y amoroso, que había sido para ella todo cuanto la ternura terrenal puede ser.

Tales, si podemos comparar un afecto terrenal con uno celestial, eran los sentimientos del rey desterrado de Judá, en este tiempo, hacia su Dios. Todas las tentaciones que lo han estado acosando no han reprimido el ardor de su fe ni menguado el fervor de su amor. La incredulidad había hecho lo posible por romper el lazo santo que lo unía a su Amigo celestial; mas, como la tierna moabita de quien procedía, soportará toda privación antes que separarse de Aquel cuyo favor es vida. «No me ruegues que te deje», es al menos el espíritu de su ferviente aspiración; «ni que me aparte de seguirte. A donde fueres, iré yo, y donde morares, moraré yo; y la misma muerte no se interpondrá entre tú y yo.» Como Pedro, en una edad futura, se precipitó a los pies de aquel Salvador que una y otra vez había herido, así estas muchas aguas (el «abismo llamando a abismo») no pueden apagar el amor del salmista, ni muchas crecidas ahogarlo. La voz de burla y escarnio malignos: «¿Dónde está ahora tu Dios?» podría haber arrojado a otros a la desesperación; pero a él sólo lo impulsa, en la medianoche de su lucha, al ejercicio de nuevas gracias espirituales. «No», parece decir, «surrenderé mi santo depósito; conozco la benignidad del Dios con quien tengo que ver. Nada me inducirá a abandonar mi interés en el pacto. Tomaré una nueva arma del arsenal divino; con ella buscaré decidir la contienda. Ni las burlas del escarnecedor, ni un hijo rebelde, ni un astuto Ahitofel, pueden robarme el privilegio de la ORACIÓN.» Digo a Dios mi Roca: «¿Por qué me has olvidado? ¿Por qué he de andar enlutado, oprimido por el enemigo?»

Es, pues, un ejercicio combinado de fe y oración, de parte de David, el que ahora estamos llamados a considerar. De la debilidad es hecho fuerte, se esfuerza valerosamente en la pelea y pone en fuga los ejércitos de los enemigos. Consideremos cada uno en su orden. La FE contempla aquí a Dios bajo un doble aspecto.

1. Le mira como un DIOS INMUTABLE. En medio de la inconstancia de sus propios sentimientos, este era el consuelo del salmista: «¡Dios mi ROCA!»

¡Qué manantial de consuelo hay aquí en la inmutabilidad de Jehová! Todo lo demás en torno nuestro es inestable. La naturaleza externa lleva en cada página de su volumen las huellas del cambio. La tierra tiene ya los pliegues en su manto, las arrugas de la edad en su frente. El océano murmura de cambio, al chocar sus olas contra mojones alterados. Las amistades y asociaciones humanas son todas fluctuantes. Lo mismo nuestros hábitos, y gustos, y ocupaciones. El anciano, mirando atrás desde alguna cúspide canosa, casi cuestiona su propia identidad. ¡Y estas sillas vacías! ¡estos rostros, en otro tiempo resplandecientes junto a nuestros hogares, hoy saludando nuestra mirada sólo en mudos y silenciosos retratos en la pared! «Aquí no tenemos ciudad permanente», es el oráculo de todos los tiempos.

«Mas TÚ eres el mismo, y tus años no acabarán.» (Salmo 102:27.) «El cielo y la tierra pasarán», mas no hay cambio, ni puede haberlo, en un Dios perfectísimo. «La rueda gira, pero el eje es inmutable.» Las nubes que oscurecen el sol no descienden del cielo: se exhalan de la tierra. Son los propios vapores oscurecedores del alma, engendrados por la incredulidad y el pecado, los que a veces contaminan y oscurecen la atmósfera moral. Tras toda niebla sombría Él brilla tan resplandeciente como siempre. «¿No has sabido, no has oído que el Dios eterno es el Señor, el Creador de los confines de la tierra, que no se fatiga ni se cansa?» (Isa. 40:28.) «Los jóvenes marineros», dice Rutherford, «imaginan que la orilla y la tierra se mueven, cuando son ellos mismos todo el tiempo. Así nosotros a menudo pensamos que Dios cambia, ¡cuando el cambio está todo en nosotros!»

2. La fe contempla a este Dios inmutable como un Dios de PACTO.

«¡MI Roca!» ¡Creyente! ¡tienes el mismo inconmovible fundamento de confianza! Mira a TU Dios en Cristo, que ha hecho contigo «un pacto eterno, ordenado en todo y seguro». Él, «queriendo mostrar más abundantemente a los herederos de la promesa la inmutabilidad de su consejo, lo confirmó con juramento: para que por dos cosas inmutables, en las cuales es imposible que Dios mienta, tengamos un fuerte consuelo, los que nos refugiamos para asirnos de la esperanza puesta ante nosotros.» (Heb. 6:17, 18.) La antorcha puede parpadear en tu mano, la llama puede ser juguete de cada ráfaga pasajera de tentación y prueba, mas Aquel que la encendió no permitirá que se apague. «Simón, Simón, Satanás os ha reclamado para zarandearos como trigo; mas yo he rogado por ti, que tu fe no falte.» (Luc. 22:31.) El Gran Adversario puede intentar robarte tu paz, mas esa paz está impercederamente asegurada. ¡Tendría primero que destruir LA ROCA antes de tocar a un solo alma temblorosa que se haya refugiado en ella! ¡Tendría primero que descoronar a Cristo antes de tocar una sola joya de las diademas adquiridas de su pueblo! Tu vida está «escondida con Cristo en Dios»; porque Él vive, «tú también vivirás». Dios mismo tendría que volverse mutable y dejar de ser Dios, antes de que tu seguridad eterna pudiera ser puesta en peligro o menoscabada. «Si perecemos», dice Lutero, «Cristo perece con nosotros.»

Volvámonos ahora a la ORACIÓN del salmista.

Si la Fe es llamada el ojo, la Oración puede ser llamada las alas del alma. Apenas la Fe divisa a Dios su «Roca», cuando en seguida la Oración despliega sus alas para el vuelo. Al final del versículo anterior (en lo extremo de su agonía), David había anunciado su determinación de acudir a la súplica: «En la noche su cántico estará conmigo, y mi oración al Dios de mi vida.» Ahora da seguimiento a su resolución con materia de petición. Consigna una liturgia solemne y hermosa: Digo a Dios mi Roca: «¿Por qué me has olvidado? ¿Por qué he de andar enlutado, oprimido por el enemigo?» Mis huesos sufren mortal agonía cuando mis enemigos me afrentan, diciéndome todo el día: «¿Dónde está tu Dios?»

¡Cuán maravillosamente rige así Dios sus más oscuras dispensaciones para el ejercicio y la disciplina de las gracias espirituales de su pueblo! En la prosperidad desbordante tienden a olvidarle. Él les envía aflicciones. La prueba suscita la fe; la fe impulsa a la oración; ¡la oración obtiene la bendición espiritual! Fue el sentimiento de necesidad y de miseria lo que llevó al pródigo a clamar: «¡Padre, he pecado!» Fue la espina que «abofeteaba» lo que envió a Pablo tres veces de rodillas en la agonía de la súplica, y trajo a su alma una rica herencia de bendición espiritual. Fueron estas olas agitadas, el «abismo llamando a abismo», lo que arrancó el clamor de este náufrago que se hundía: «Mi corazón está abrumado: ¡llévame a la Roca que es más alta que yo!» «¡HE AQUÍ ÉL ORA!» Ese anuncio parece en un instante tornar el rumbo de la batalla y trocar la tempestad en calma. Bien ha escrito un poeta cristiano:

«Frágil eres, oh hombre, cual burbuja en el rompiente; débil, y esclavo de lo externo, como un pobre pájaro en la tormenta; mas tu aliento momentáneo puede aquietar las aguas airadas; tu mano puede tocar una palanca que mueva al mundo.»

La lucha hasta ahora puede haber parecido dudosa; «mas los que ESPERAN en el Señor renovarán sus fuerzas; subirán con alas como de águila.» (Isa. 40:31.) Se dice que el hermoso plumaje del Ave del Paraíso no sólo impide su vuelo cuando vuela contra el viento, sino que a menudo, en el vano esfuerzo, cae inerme y exhausta al suelo, sus tintes áureos manchados y erizados. Mas cuando se levanta una brisa suave, despliega sus plumas en forma de abanico y se deja llevar gozosamente. Así con el creyente. Cuando es llamado a batallar con la incredulidad, las alas de la fe quedan a menudo manchadas, y mutiladas, y rotas; cae como cosa inerme al suelo. Mas cuando el propio viento del sur de Dios sopla, despliega su glorioso plumaje y, alzado sobre las alas de la oración, es llevado adelante y hacia arriba a la región de la paz y el gozo celestiales.

Hay una o dos características en la oración de David dignas de nota, con las cuales resumiremos este capítulo.

1. Observa su INSTANTÁNEO recurso al «¡Dios de su vida!»

Apenas se le ocurre el pensamiento de orar, ya se pone al ejercicio sagrado. Como el pródigo, no sólo dice: «Me levantaré e iré», sino que el siguiente registro de su historia es: «Y levantándose, vino a su padre.» (Luc. 15:20.) ¡Oh, cuánto bien espiritual perdemos por la procrastinación! La nube de bendición flota sobre nuestras cabezas, ¡mas no tendemos la vara eléctrica de la oración para hacerla descender! Nos proponemos embarcar, mas, por culpable demora, dejamos que la nave leve anclas y nos quedamos atrás. Mucha dispensación aflictiva pierde así su designio santificador. Cuando el corazón está quebrantado y molido, ¡la voz celestial suena estremecedora y solemne! ¡Qué ocasión, si se aprovecha a tiempo, para enriquecerse en el trono de la gracia! Cuando «las cosas presentes» se desencantan de su hechizo, cuando el tiempo es reducido a su relativa insignificancia ante la eternidad, ¡qué ocasión para el que se ha vaciado de sí, ir a la toda-suficiencia de Jesús y recibir de Él todo suministro necesario! Mas, ¡ay! a menudo no conocemos «el día de nuestra misericordiosa visitación».

El corazón, cuando el martillo podría estar cayendo sobre él y soldándolo a la voluntad divina, queda con demasiada frecuencia enfriado. Las impresiones solemnes se dejan desgastar; la bendición se pierde por culpable aplazamiento. David pudo haber quedado tan absorto en sus pruebas como para perder la ocasión de orar. Pudo haber inventado alguna excusa vana para procrastinar, y haber perdido la bendición; así como los discípulos, por su apatía perezosa y su culpable sueño, atrajeron el tres veces repetido reproche de la Bondad herida: «¿No habéis podido velar conmigo una hora?» Mas él no deja pasar así el momento de oro. Apenas vislumbra el sendero de la oración, ya lo emprende. El mero hecho de que el fuego esté tan bajo es la razón más poderosa para atizarlo. Que su Señor está perdido es el argumento más fuerte para que la Esposa le busque sin demora: «Me levantaré ahora, y rodearé la ciudad; por las calles y por las plazas buscaré al que ama mi alma.» (Cant. 3:2.)

2. Observa la importunidad de David. Crece hasta una santa osadía. Busca saber del «Dios de su vida» las razones de este aparente desamparo: «¿Por qué me has olvidado? No puedo ver ni entender, como tu siervo del pacto, la razón de toda esta depresión: por qué, con todas esas tus promesas, estas manos cuelguen y estas rodillas estén tan flacas.»

La madre no descarta a su hijo enfermo o débil. Su misma flaqueza y cansancio es un argumento adicional para su cuidado y amor, ¡y acerca más que nunca su corazón a la cama del pequeño que sufre! David sabía bien que Dios, que siempre le había tratado «como aquel a quien consuela su madre», no le dejaría (a no ser por alguna sabia razón) al desaliento. Mirando a este Jehová del pacto inmutable, y alzando su voz por encima de las aguas, así, en oración vehemente, aboga «la causa de su alma»: «Oh Señor, a ti me acojo; no sea yo confundido. Líbrame, porque tú siempre haces lo recto. Inclina a mí tu oído; líbrame pronto. Sé para mí una gran roca de refugio, una fortaleza donde mis enemigos no me alcancen. Tú eres mi roca y mi fortaleza. Por amor de tu nombre, sácame de este peligro. Sácame de la trampa que me tienden mis enemigos, porque solo en ti hallo refugio. En tu mano encomiendo mi espíritu. Tú me has redimido, oh Señor, Dios de verdad.» (Salmo 31:1-5.)

3. El salmista lleva a Dios su TRIBULACIÓN ESPECIAL, y la hace materia de oración. Nombra en la presencia divina la causa de su más honda perplejidad. Mis huesos sufren mortal agonía cuando mis enemigos me afrentan, diciéndome todo el día: «¿Dónde está tu Dios?» (Verso 10.)

«Las generalidades», dice un buen hombre, «son la muerte de la oración.» El más alto privilegio que el creyente puede gozar es el confiado desahogo de sus necesidades en el oído de un Padre. Lo mismo que un niño puede libremente abrir su corazón a un padre lo que a nadie más osa, así se nos permite contar al oído de nuestro Padre celestial cualquier pena del corazón en que un extraño (a menudo un amigo) no se atreve a inmiscuirse. Ved la especialidad en la confesión del salmista de su pecado. No es la confesión general de un pecador. Es más bien un penitente humillado que lleva una sola mancha carmesí profunda al trono de la gracia; que la trae, y a ella sola, como si por el momento tuviera que tratar respecto de ella sólo con el grande Escudriñador de corazones. «Mi pecado está siempre delante de mí.» «Yo he hecho esta maldad ante tus ojos.» «Lávame de mi iniquidad, y límpiame de mi pecado.» «Yo dije: confesaré mis rebeliones, y tú perdonaste la iniquidad de mi pecado.» (Salmos 51 y 32.)

No creamos que podremos tener jamás consuelo en fusionar pecados individuales en una confesión general. Esta es la grande y preeminente ventaja de la oración secreta en el aposento. La oración social y la pública son eminentemente medios de asegurar la bendición divina; mas es en la quietud de la cámara, cuando ningún ojo ni oído está sobre nosotros sino el de «nuestro Padre que ve en lo secreto», cuando podemos llevar nuestros secretos fardos a su altar, crucificar nuestros pecados secretos, reconocer las peculiares fuentes de nuestra flaqueza y tentación, y obtener gracia especial que nos ayude en nuestros tiempos de necesidad.

Mas podemos preguntar aquí: ¿tenemos alguna seguridad de que las oraciones de David, en aquella emergencia crítica, fueron en verdad respondidas? ¿O, como a menudo somos tentados a argumentar en estaciones de culpable incredulidad respecto de nuestras oraciones todavía, ascendieron inatendidas y sin respuesta? ¿se extinguieron los clamores del suplicante en vanos ecos entre aquellos valles de Galaad? Tenemos su propio testimonio, en una magistral oda de su vejez (Salmo 18), una de las últimas y una de las más nobles que sus labios cantaron jamás, de que Jehová le había oído en el día de su angustia. Es, como se nos dice en el título, un salmo escrito por él a su retorno a la capital, cuando la victoria coronó sus armas y su reino estaba una vez más en paz. El anciano Bardo hace en él un retrospectivo recorrido de su azarosa peregrinación. Mucha colina de Mizar se alza conspicua en la larga perspectiva. Él escala en pensamiento sus cuestas y alza su Ebenezer. Como su huida y estancia allende el Jordán formaron el último suceso en aquella vida a cuadros, bien podemos creer que, al pronunciar aquellos inspirados versos, el recuerdo de su memorable lucha del alma allí debió de estar especialmente presente a su mente. Escuchemos sus propias palabras: «Los dolores de muerte me cercaron, y LAS CRECIDAS DE LOS IMPÍOS me atemorizaron. En mi angustia invoqué al Señor, y clamé a MI DIOS: ÉL OYÓ mi voz desde su templo, y MI CLAMOR LLEGÓ DELANTE DE ÉL, AUN A SUS OÍDOS.»

En las más sublimes figuras poéticas de todos sus salmos, se representa además a Jehová en este himno de acción de gracias como acudiendo en veloz vuelo, en magníficos símbolos de majestad, al socorro y sostén de su siervo: «inclinando los cielos», «las tinieblas debajo de sus pies», «cabalgando sobre un querubín», «volando sobre las alas del viento», «enviando sus saetas, y dispersando a sus enemigos», «lanzando relámpagos» y «derribándolos». Y, con la mente del autor aún posada en los mismos emblemas que usa en su salmo del destierro, el «abismo llamando a abismo», el «estruendo de las cataratas», las «olas y ondas», entreteje otras referencias y experiencias con este testimonio inequívoco de que Dios es su «Roca», el QUE OYE LA ORACIÓN: «Envió desde lo alto, me tomó, me sacó de muchas aguas. ¿Quién es Dios sino el Señor? ¿o quién es una ROCA sino nuestro Dios? ¡Vive el Señor; y bendita sea mi ROCA; y sea ensalzado el Dios de mi salvación!» (Salmo 18:16, 31, 46.)

¡Lector! permíteme preguntarte, en conclusión, ¿conoces en tu experiencia los triunfos combinados de la fe y la oración, esos dos espías celestiales que traen racimos de Escol de bendición al verdadero Israel de Dios? ¿Sabes lo que es, en la hora de la adversidad, acudir a «la Roca de tu fortaleza»? ¿Crees en su disposición para oír y en su poder para salvar? ¡Cuán triste el caso de aquellos que, en sus estaciones de prueba, no tienen refugio a que acudir sino uno fluctuante, perecedero, terreno, que, cuando pierden el mundo, lo pierden todo! El avaro despojado de su oro, aferrado a las arcas vacías; el cazador de placeres procurando exprimir la copa vacía, o sacar miel del panal vacío; el afligido que, con el corazón roto, aprieta su calabaza marchita y rehúsa ser consolado. El mundano es como el pájaro que anida en la rama más alta del árbol. Allí teje su morada de mimbres y se siente como si nada pudiera invadir su seguridad y su paz. Llega el leñador, deja el hacha junto a la raíz. Vuelan las astillas con presteza. El pino tiembla y se estremece; en unos instantes yace tendido en la alfombra del bosque. El avecilla revolotea sobre su hogar desmantelado, la escena de desolación y destrozo, ¡y se va dando gritos por el bosque con el relato de sus penas!

El cristiano, en cambio, es como el ave marina, que anida en las hendiduras del acantilado del océano, que desafía a la vez el hacha y la mano del saqueador. Muy abajo, las olas alzan sus crestas y las pozas forman remolinos hirvientes. La tempestad puede suspirar por arriba, y el grito agudo de peligro y muerte surgir de alguna nave inerme arrastrada como yerba por las aguas enfurecidas. Mas la espuma gastada apenas puede rozar aquellas alturas rocosas, no más; y el águila, sentada con alas plegadas sobre sus polluelos, puede mirar serena y sin espanto la guerra de los elementos. «¿Cuál es el mejor fundamento de la constancia de un filósofo», dice el obispo Hall, «sino como arenas movedizas, comparado con la Roca sobre la que podemos edificar!»

¡Sí! edifica en las hendiduras de esa Roca inconmovible, y estarás seguro. Seguro en Cristo, puedes contemplar sin espanto todos los embates y vaivenes del mar inquieto de la vida. Mientras el salmista miró a Dios, estaba del todo seguro. Cuando se miró a sí mismo, era todo desaliento. Pedro, cuando tenía el ojo en su Señor, caminaba osadamente sobre las límpidas ondas de Genesaret; cuando lo desvió a sí mismo, y pensó en los peligros en torno y en el elemento inestable bajo él, «comenzó a hundirse».

¡Creyente! ¿está tu corazón abrumado? ¿Estás pasando por una experiencia semejante a la del salmista? Tus amigos (acaso los más cercanos y mejores) malentendiendo tu prueba, sin poder sondear la severidad de tu herida, burlándose de tus lágrimas con reflexiones carentes de simpatía y crueles burlas: «¡una espada en tus huesos!» Convierte tu estación de tristeza en una estación de oración. Mira al Mediador Dios-hombre, al tierno Pariente tras el velo. Él conoce tu condición. Cuando vea tu frágil barca luchar en la tormenta y oiga el clamor de oración que brota de tus labios, dirá, como dijo antaño: «YO CONOZCO sus pesares, y descenderé para librarlos. ¡Oh Ciervo herido! jadeando tras las corrientes de agua, yo fui una vez herido por ti. ¡Oh alma abatida! abrasada y marcada por el relámpago y la tempestad, ¡mira cómo yo mismo, la Roca de los Siglos, fui herido y afligido!» Y sí, tú también puedes decir: «¡Dios MI Roca!» Puedes reposar individualmente en aquel Refugio protector, como si estuviera destinado para ti solo. El ojo amoroso de aquel Salvador está sobre ti, como si fueras el único objeto de su mirada, ¡como si ningún otro náufrago que lucha hiciera pecho a las olas sino tú!

¡Seguridad bendita, quién no la estimaría! ¡Refugio bendito, a quién no acudiría! ¡Ojalá que el credo y la resolución del salmista sean los nuestros: «Diré del Señor: Él es MI ROCA y mi fortaleza, y MI libertador.» — «¡Oh venid, cantemos al Señor; alegrémonos con júbilo a la ROCA DE NUESTRA SALVACIÓN!»