Jesús devuelve el hijo a la viuda de Naín

LA VIUDA DE NAÍN

LA VIUDA DE NAÍN

ATARDECER EN EL MONTE TABOR

Poco después Jesús fue con sus discípulos al pueblo de NAÍN, seguido por una gran multitud. Cuando se acercaba a la puerta del pueblo, salía de él una procesión fúnebre. El joven que había muerto era el único hijo de una VIUDA, y muchos del pueblo que la acompañaban lloraban con ella. Cuando el Señor la vio, su corazón se conmovió de compasión. «¡No llores!», le dijo. Luego se acercó al féretro y lo tocó, y los que lo llevaban se detuvieron. «Joven», le dijo, «levántate». Entonces el joven muerto se sentó y comenzó a hablar a los que estaban alrededor. Y Jesús se lo entregó a su madre. Un gran temor se apoderó de la multitud, y alababan a Dios diciendo: «Se ha levantado un gran profeta entre nosotros» y «Hoy hemos visto la mano de Dios en acción». Lucas 7:11-16

En una de las laderas descendentes del monte Tabor, en la gran llanura de Esdrelón —el granero dorado de Palestina y el campo de batalla de la antigua historia hebrea— el viajero aún descubre las ruinas de la ciudad de NAÍN. Está investida de un interés imperecedero por el único y conmovedor acontecimiento con el que su nombre se halla asociado en la historia del Evangelio.

Al día siguiente de la curación realizada al siervo del centurión, Jesús y sus discípulos, junto con «una gran multitud», emprendieron este viaje de doce millas desde la ciudad de Capernaúm; y cuando las sombras de la tarde comenzaban a caer, se encontraron acercándose al pueblo por su única entrada en las faldas del boscoso monte. Los cementerios judíos estaban siempre situados fuera de las murallas de las ciudades, y la hora de la sepultura era al atardecer. El féretro se llevaba sobre los hombros, con el rostro descubierto, hasta llegar al lugar de sepultura. Allí se clavaba la tapa del féretro y se completaban los ritos funerarios.

Los funerales, aun para los más endurecidos, son espectáculos conmovedores. Nadie puede dejar de sentirse solemnizado mientras la procesión fúnebre serpentea por el camino o por la calle de la ciudad abigarrada. Pero con frecuencia pensamos cuán poco pueden los transeúntes inconscientes sondear las profundidades desconocidas de muchas de esas penas, o medir los abismos abiertos en los corazones de quienes así, en silencioso y pensativo recogimiento, van pasando.

Las palabras del sagrado relato describen conmoviéndonos una escena de sepultura como esta. Se vio salir un funeral por la puerta de Naín mientras el sol se ponía. Amargos sollozos y un llanto desgarrador desde el medio de la multitud detienen el oído de Aquel cuya misión era sanar a los quebrantados de corazón. Todo había para agravar los dolores de aquel corazón desgarrado y hacer de ello su prueba más amarga. Todo el pueblo había salido a acompañarla en su duelo. «Una gran multitud del pueblo estaba con ella.» Pero, en la profunda agonía de su dolor, ella estaba sola. Esas lágrimas suyas no eran de ayer. ¡Ella podía recordar un hogar feliz! El mundo para ella había sido un día todo esplendor, su porvenir atesorado de dicha. La riqueza y exuberancia de la naturaleza exterior en su aldea hebrea, sus frutos de verano y sus racimos púrpura, tenían su reflejo y contrapartida en su propio corazón gozoso —él mismo un granero de bendiciones atesoradas. Pero ¡llegó su primer golpe, y, según creía, el más desolador! La sonrisa de la alegría se trocó de pronto en la lágrima del luto. El deseo de sus ojos fue arrebatado de un solo golpe. Mil tiernas esperanzas y queridos proyectos se desvanecieron en un abrir y cerrar de ojos, y quedaron sepultados en aquella tumba. Quedó sola, para fatigar su sendero de peregrinación — «ella era viuda».

Pero en las temporadas de prueba más triste, Dios suele conceder consuelos que sostienen. Cuando sus hijos han de cantar «juicio», pueden a menudo cantar también «misericordia» (Sal. 101:1). La suerte de esta pobre mujer era ciertamente dura. Pero en medio de sus lágrimas que fluían sin cesar, quedaba aún un objeto que sobrevivía, en torno al cual se enredaban tiernamente las cuerdas de su corazón. El compañero de sus alegrías se había ido; pero él había dejado tras sí un legado sagrado de afecto. Quedaba un pequeño niño, para alegrar el hogar solitario de la madre viuda. Sin duda, muchas veces estrechaba el tesoro recibido contra su pecho; y mientras dejaba caer la lágrima silenciosa sobre su cuna, o contemplaba la inocente alegría de la niñez mientras jugaba a su lado, ¡cuánto le gustaba descubrir en el rostro del niño la imagen de aquel que había muerto! Si el pasado fue amargo, el futuro habría sido más oscuro y triste aún, de no ser por este lazo precioso que aún la unía a la vida. A menudo, en sus momentos de soledad, tejía visiones de felicidad en torno a los años venideros de su muchacho, diciendo, como Lamec: «Este nos consolará.» En él se envolvían y concentraban todos los planes ulteriores; y el último pensamiento, asociado con el fin de la vida, era el de sus manos cerrándole los ojos, cumpliendo para con ella los últimos oficios de afecto, y llevándola «a la casa señalada para todo viviente».

¡Ah! ¡con cuánta frecuencia se nos enseña que nuestras mayores bendiciones pueden ser arrebatadas justo cuando más las necesitamos! ¿Cuándo fue herido y secado el ricino de Jonás? No cuando la brisa vespertana acariciaba su frente, sino «por la mañana, al salir el sol», cuando el calor asfixiante caía sobre su cabeza febril. ¿Cuándo fue arrebatado Lázaro de Betania? Justo cuando sus hermanas —cuando su Señor— cuando la Iglesia— parecían menos poder prescindir de él.

Un día, una enfermedad repentina postró al hijo de la viuda en un lecho de dolencia. Al principio quizá no pareció haber motivo de ansiedad. No es más que una nube pasajera —ninguna visión sombría de mal anticipado se atreve a cruzar por un momento aquel corazón enamorado. Pronto el pulso joven y el cuerpo animoso estarán tan vigorosos como siempre.

¡Ay! Pronto se cuenta la historia —aquella casa se oscurece con las sombras de la muerte— la última luz vacilante, en aquel corazón y morada desolados, se apaga. El que acababa de llegar a la flor de la juventud, y que, podemos inferirlo por las multitudes que le siguieron al sepulcro, era todo lo que una madre cariñosa podía desear que fuera, yace inerte en su aposento —su sol «se ha puesto siendo aún de día».

Podemos imaginar (aunque no intentar describir) la sucesión de horas amargas que la madre en duelo debió de pasar antes del momento en que el sagrado relato la muestra por primera vez a la puerta de su pueblo natal —las tristes velas nocturnas junto al lecho agitado e insomne; las terribles ansiedades de la incertidumbre oscilando alternativamente entre la esperanza y el temor —los síntomas gozosos de mejoría; pero estos, a su vez, seguidos solo por los anuncios demasiado fieles de la disolución cercana. Y entonces, cuando todo hubo terminado —cuando quedó sola para rumiar el sueño de la dicha pasada y los restos naufragados de su felicidad esparcidos en torno suyo— advirtiendo la amargura de aquello que en su tierra y en todos los corazones ha pasado a proverbio: la pérdida de «un hijo único». Mientras la simpatía de vecinos y amigos, cada uno con alguna palabra amable que decir de su muchacho, volvía a abrir los manantiales de su afecto y arrancaba frescas y cálidas lágrimas a sus mejillas.

Y ahora, se oye el paso de la multitud doliente que avanza por las calles. En otra breve hora, tendrá que regresar sus pasos a un hogar vacío, dejando el apoyo de su existencia terrenal tendido entre los terrones del valle.

Han llegado a la puerta de la ciudad —han cruzado su umbral. Los muros sombríos del cementerio ya pueden estar a la vista. ¡Pero se acerca el Señor de la vida y el Abolidor de la muerte! Solo había UNO en el ancho mundo que pudiera secar las lágrimas de aquella viuda y devolverle su «amado y perdido». ¡Ese UNO está a la vista!

Se ve a Jesús y sus discípulos que se acercan desde la dirección opuesta. Al parecer, no es más que un grupo variopinto de caminantes que avanza por el camino de Capernaúm, fatigados y cubiertos de polvo, tras el calor de un día estival. Pero, en medio de ellos, hay una voz que puede hablar en tonos de autoridad y ternura entrelazadas: «Deja a tus hijos huérfanos, yo los mantendré vivos; y que tus viudas confíen en mí.»

¡JESÚS se acerca! No necesitaba intérprete alguno de la escena de dolor —ni mensajero que le llevara la noticia de la pérdida sufrida por aquella madre en Israel. «No necesitaba que nadie le diera testimonio del hombre, pues él sabía lo que hay en el hombre.» Antes de dejar aquella mañana las orillas de Genesaret, bien sabía, como Dios omnisciente, todas las particularidades de aquel caso de prueba tan severa. Había marcado cada latido de aquel corazón que se quebraba. Había predispuesto y prearreglado el encuentro aparentemente casual a la puerta del pueblo. Y ahora, en el momento señalado, el muerto es llevado en su féretro, cuando el Señor de muertos y vivos se acerca.