La bienaventuranza de los muertos en Cristo

El amigo que amabas está durmiendo el largo sueño donde «los impíos dejan de perturbar y los cansados hallan reposo». Los hombres dicen de él, al echarlo de menos en la calle, o en el concurrido mercado, o en la casa de Dios: «¡Se ha ido!». No, ¡no es así! No llames al sagrado lugar donde yacen sus cenizas—no lo llames, con respecto a él, «la tierra del olvido». Sus palabras y sus obras siguen entre nosotros. Existe un lenguaje de los muertos, el lenguaje de los recuerdos imperecederos. Los rasgos externos han perecido, pero el espíritu es indestructible. La mente no puede morir. Las obras santas no conocen lecho de muerte, ni sepulcro, ni corrupción. «Los justos serán tenidos en eterna memoria».

¡Cuántos hay cuya única «vida bienaventurada» es la vida de los sentidos—la vida del placer egoísta y sensual—la vida del brillo y la ostentación y la frivolidad superficial! En tales vidas no hay nada glorioso que «seguir»; y aun aquellas cosas que son objeto de aspiración honorable—tierras, casas, riquezas, títulos, diademas—los accidentes de la existencia, no sus realidades—¡no pueden ser transportadas al otro lado del río oscuro! Entonces se dirá a todo seguidor del mundo presente y perecedero, que no tiene herencia en nada superior y mejor: «¡Tu oro perece contigo!», «¡Quita la diadema, remueve la corona!», «¡La apariencia de este mundo pasa!».

Preguntémonos: ¿Qué expectativas tenemos respecto a nuestra propia partida? ¿Podemos contemplar esa hora con emoción serena? ¿Podemos hacer eco y anticipar, respecto a ella y a nosotros mismos, las palabras que tenemos ante nosotros? ¿O estamos conformes con dejarlo como un problema sin resolver hasta que llegue la hora indeseada? Seguros en todo lo demás, ¿somos del todo inciertos en esto?—quizás descuidados de si las obras que nos sigan serán un rastro de luz o sombras de oscuridad, y del legado que dejemos, si será de bendiciones o de maldiciones.

No hay nada, ciertamente, más adecuado para despertar del peligroso sueño de la indiferencia ante las esperanzas y los riesgos de la eternidad, que llevar con nosotros el sentido vivo de este aspecto de un futuro sin límites—como la perpetuación y expansión del carácter presente, la prolongación de los gustos y hábitos presentes.

Las obras de la tierra, «siguiendo» como la estela de una nave, tendrán su consumación en el mundo más allá. La tierra es el germen, el semillero de la inmortalidad; el hijo del tiempo es el padre de la madurez plena de la eternidad. Cada hora que pasa de la vida presente está recogiendo y moldeando esa eternidad futura; estos momentos transitorios que ahora valoramos tan poco están moldeando destinos eternos; las palabras que pronunciamos hoy seguirán resonando para siempre; las obras realizadas hoy serán los arquitectos de nuestra dicha o de nuestra desdicha, y sobrevivirán a milenios.

Y si así es, entonces es claro que el carácter no es algo que pueda formarse o improvisarse en un lecho de muerte. El carácter es el resumen de la vida—el brillo constante de sus horas de la mañana, del mediodía y de la tarde; no el mero destello acuoso y el estallido de sol al final. No osamos, ciertamente, limitar la gracia de Dios; no osamos cerrar las puertas ante la posibilidad de un arrepentimiento en el lecho de muerte; y, sin embargo, nunca podemos alzar suficientemente la voz de advertencia contra el engaño terrible del que son culpables miles que se lisonjean pensando que unas horas de penitencia, justo cuando el reloj de arena está en su último grano, revertirán un pasado culpable—¡que unas pocas lágrimas entonces borrarán lo que ha sido grabado en la vida como con pluma de hierro y plomo en la roca para siempre! Oh, «vive en el Señor» si quieres «morir en el Señor».

Y si estas palabras que hemos venido meditando tienen para algunos un significado más sagrado, si resuenan frescas en sus recuerdos, como quizás hace poco se hayan detenido junto al solemne lecho de muerte o junto al solemne sepulcro, las líneas cinceladas con lágrimas en lo más profundo de su corazón—tómenlas de la desconocida voz celestial de la Visión como una parábola especial de consolación. Repito, es hermoso hallar en medio mismo de un Libro de figuras extrañas y portentosas—entre sus voces de trueno, y destellos de fuego, y humo de oscuridad—este destello de luz celestial—una rama de olivo de consuelo, llevada al solitario exiliado y al corazón solitario en medio de la tormenta.

¿Qué puede evidenciar con más ternura el interés solícito de Dios, tanto en su pueblo moribundo como en quienes lloran su partida, que cuando Él así calma el aliento de la tempestad para que esta palabra de bálsamo caiga primero en los oídos del Prisionero de la Isla, y a través de él en los oídos de un mundo entero que llora? Sí, ¡creyente! «Bienaventurados tus muertos». «Han entrado en paz; descansarán en sus lechos, cada uno que anda en su rectitud». Enciendan alrededor de sus sepulcros lámparas de fuego; no las lámparas que la superstición coloca alrededor de los altares de los difuntos, sino las luces santas que ellos mismos encendieron—las luces de la fe, y del amor, y de la paciencia, y de la sumisión, y del manso soportar de las injurias, y del caminar cercano con Dios. Se han unido a las filas en la orilla lejana, y les hacen señas para que los sigan. No sean desobedientes a la Visión Celestial. Tomen esas antorchas como legados sagrados que les han dejado, para sostenerlos en su camino oscurecido. Y si su brillante ejemplo les ha enseñado a vivir, que afine también sus labios en la oración: «¡Déjame morir la muerte de los justos, y que mi postrer fin sea como el suyo!»