La corona que aguarda al peregrino fiel

CAPÍTULO 8

CAPÍTULO 8

Ahora vi en mi sueño que el Peregrino era conducido por Fiel a una antesala. «Esta», dijo su guía, «es una sala destinada a los viajeros ancianos y achacosos, quienes, debido a sus años, ya no pueden proseguir más allá su viaje.»

Al entrar en la habitación, contempló a un personaje cuya cabellera había encanecido con la edad. La armadura, también, que el veterano guerrero llevaba todavía ceñida, aunque con las marcas de muchos combates reñidos, no había perdido nada de su brillo. Su espada, aunque mostraba el filo embotado, resplandecía con un fulgor tan deslumbrante como el día en que fue desenvainada en la armería de la Puerta Estrecha. El Peregrino se acercó justo cuando la última lágrima que tenía que derramar se detenía en su ojo. «¡Basta ya!», dijo él. «Ahora, Señor, deja que tu siervo parta en paz.» Una sonrisa plácida tiñó su rostro; su mirada estaba fija en las puertas de la Ciudad Celestial. Mientras los demás objetos a su alrededor se iban apagando, aquella visión gloriosa parecía volverse más resplandeciente. «Adelante», dijo, dirigiéndose al forastero, «adelante por este camino Estrecho que conduce a la vida, y recibe la seguridad de quien lo ha recorrido largo tiempo: que es un camino de delicias y una senda de paz. “He peleado la buena batalla”», prosiguió el santo que partía, incorporándose una vez más, y el último resplandor de la vida brillando en su rostro, «“he peleado la buena batalla; he acabado la carrera; he guardado la fe: de aquí en adelante me está guardada la corona de justicia, la cual me dará el Señor, juez justo, en aquel día.” Ya no nos veremos más hasta que nos encontremos dentro de las puertas de aquella Ciudad Celestial. ¡Adiós! ¡Adiós!» Murmuró un último gemido, y al instante siguiente dormía dulcemente en Jesús.

Ahora vi que unos ángeles aguardaban con un carro listo para llevarlo a las puertas del monte Sion. El Peregrino siguió el brillante séquito hasta que el último de la comitiva se perdió entre las glorias que rodeaban la Nueva Jerusalén.

Volviendo de nuevo a la sala que acababan de dejar, el Peregrino y su guía se acercaron a una paciente cuyo nombre era Dolor. Estaba vestida con un manto negro, con una lágrima en la mejilla. A su lado se hallaba Resignación, la misma mujer piadosa y bondadosa que el Peregrino encontró al atravesar el Horno Ardiente. Tenía un libro en la mano, cuyas páginas leía tratando de consolar a su compañera, que estaba sentada meditando, en silencioso abatimiento, sobre los restos de unas alegrías que atesoraba.

«Esta es una», dijo Fiel, «que moraba, no hace mucho, en un cenador cerca de la Ciudad de la Carne. En otro tiempo estaba enrejado y adornado con algunas de las plantas más hermosas que el Valle podía ofrecer. Calabazas sombrías se combinaban con flores de diversos matices y fragancias para extender un cobijo sobre su cabeza y formar una defensa contra el sol del mediodía. Pero, en un momento inesperado, un gusano royó las raíces. Un solo brote sobrevivió cuando el resto había perecido; pero este, también, acaba de ser arrancado por la mano de la Muerte, y ahora, como ves, yace marchito y mustio a sus pies. Habiendo perecido sus flores terrenales, ha venido aquí buscando la Rosa de Sarón y el Lirio del Valle, y para que su seno sea consolado con el Bálsamo de Galaad, del cual ha oído que el Gran Médico aplica a los corazones que sangran.»

Ahora vi que, cuando el Peregrino se acercó, oyó a Resignación cantando, en tonos lastimeros, los siguientes versos a su compañera:

«¿Por qué llorar por la hermosa flor,

como si fuera arrancada antes de tiempo?

Si sus corolas aquel instante superaran,

habrían vivido, sí, pero para marchitarse.

«Mas ahora ha dejado esta escena fría

para florecer en regiones de arriba,

donde ninguna tormenta, donde ninguna nube se interpone

para oscurecer el sol del amor.

«¡Oh dichosa, tres veces dichosa la hora,

cuando de nuevo te encuentres, para no separarte jamás,

con aquella flor, en aquel clima más feliz,

para bañarte en luz radiante para siempre!»

«Sí», dijo Resignación, deteniéndose en las últimas palabras que había pronunciado; «espera hasta aquel día de sol sin nubes, y en la luz de Dios verás la luz. Entonces llegarás a confesar que él fue “justo en todos sus caminos, y santo en todas sus obras.”»

«“Su camino”, en verdad, parece estar “en el mar”», respondió la otra, «“y su senda en las aguas profundas, y sus juicios inescrutables.” Pero sé que “el Señor del Camino hace todo bien.”»

«Sí», dijo Resignación; «él mismo será una porción más rica que cualquier porción terrenal. la Fuente Viviente suplirá la cisterna rota.»

«¡Lo he hallado! ¡Lo he hallado!», dijo la plañidera que lloraba, regocijándose entre sus lágrimas. «El Gran Médico ha consolado mis horas solitarias con su propia presencia bendita, y ha iluminado este corazón con un gozo inefable. Nunca conocí la ternura de su trato hasta ahora. Parece ser “tocado con el sentimiento de todas mis flaquezas.”»

«Y paréceme que puedes dar testimonio», dijo el Peregrino, «de que no hallaste ningún cordial que sanara tu pecho adolorido hasta que lo recibiste de él.»

«¡Ninguno! ¡Ninguno!», dijo la otra: «todo otro gozo terreno no era sino una burla. Los refugios terrenales eran refugios de mentiras. Los consoladores terrenales en vano trataron de aliviar mis pesares. Pero cuando vine buscando el bálsamo en Galaad, y al Médico que allí está, él me dijo: “No os dejaré huérfanos. La paz os dejo, mi paz os doy; no como el mundo la da.”»

«¿Qué más te dijo?», prosiguió el Peregrino.

«Me dijo», respondió la otra, «cuál fue en otro tiempo su precioso nombre: EL VARÓN DE DOLORES; que no había una angustia que yo pudiera sentir que su propio seno santo no hubiera sido rasgado con la misma; que “en todas mis aflicciones, él había sido afligido.” Y cuando le hablé de mis cruces y mis pérdidas, me respondió con tonos de tierna reprensión: “¿Hubo algún dolor como mi dolor?”»

«Veo que sientes», dijo el Peregrino, «como han sentido todos los que son su pueblo sufridor, que el Señor del Camino compensa la pérdida de las bendiciones terrenales.»

«Así es», dijo la otra. «“Jehová es mi pastor; nada me faltará.” Muchas han sido mis pruebas; este Valle de Lágrimas parece cada día más fiel a su propio nombre; pero, gracias a Dios, en medio de los escombros de las bendiciones terrenales, aún me queda el mejor Amigo: Jesucristo, el mismo ayer, y hoy, y por los siglos.»

«“A quien el Señor ama”», prosiguió Resignación, leyendo todavía del volumen que tenía en las manos, «“lo disciplina, y azota a todo hijo que recibe.” “No aflige voluntariamente, ni aflige a los hijos de los hombres.” “Sabemos que todas las cosas obran juntamente para el bien de los que aman a Dios, de los que son llamados conforme a su propósito.” “Lo que yo hago, tú no lo sabes ahora, mas lo sabrás después.”»

«¡Así sea!», respondió la sufrida sumisa, juntando las manos: «“así, Padre, porque así te pareció bien.” “Estaré mudo; no abriré mi boca, porque tú lo hiciste.” “No como yo quiero, sino como tú.” “Jehová dio, y Jehová quitó; bendito sea el nombre de Jehová.”»

Habiendo sido refrigerado y fortalecido, antes de partir, por el Señor del Camino, y advertido de nuevo de los peligros que habría de afrontar en la ciudad que le había sido señalada desde el Monte de Comunión, el Peregrino emprendió, con renovado ardor, el viaje que aún restaba, animado con la perspectiva de la gloriosa corona que el Señor del Camino le ofrecía como recompuesta pactada de los “fieles hasta la muerte.”

Ahora vi en mi sueño que, antes de haber avanzado mucho, fue alcanzado por un compañero de viaje, ceñido de pies a cabeza con la armadura cristiana, cuya mirada estaba fijamente dirigida a la puerta de la Ciudad Celestial. Tan resueltamente, en efecto, seguía su camino, que habría pasado de largo sin advertir al Peregrino, de no haberse detenido su atención por uno de los Cánticos de Sion, con los cuales este último se animaba en un tramo solitario del camino.

«¿Hacia dónde te diriges, buen viajero?», preguntó el forastero, dirigiéndose al Peregrino. «Paréceme, por tu atuendo y por tu canto, que eres un hermano que camina hacia la tierra de Emanuel.»

«Has conjeturado bien», dijo el Peregrino; «y precisamente me estaba consolando con el pensamiento de que tanto del yermo ya ha quedado atrás, y de que está tan cerca el momento en que estas armas de guerra ya no serán necesarias. Estoy debilitado por muchas heridas; pero una hora dentro de aquellas puertas me hará olvidarlas todas; por tanto, “aunque desmayado, sigo persiguiendo”, y tengo la seguridad de mi Señor y Maestro celestial de que la victoria final será al fin mía.»