La esperanza del creyente, ancla del alma en la tormenta

ESPERANZA

«Cuando las aguas de la aflicción se levanten en torno a tu cabeza desvalida, cuando parezca no haber alivio, levanta tu mirada a los cielos de allá; mira allí cuán radiante brilla la estrella de la divina ESPERANZA. Ayer brilló para ti, y hoy todavía brillará.

No pidas ayuda que el mundo pueda dar, ¡MIRANDO A Jesús, vive!»

«Cuando me hago la pregunta: "¿Por qué te abates, oh alma mía?", me avergüenzo de la respuesta que debe darse. ¿Qué si la propiedad, el crédito, la salud, los amigos y los parientes se perdieran todos, tienes un Padre, un amigo, un abogado, un consolador, una mansión, un tesoro en el cielo?».—Obispo Hall.

«¿Por qué te abates, oh alma mía, y por qué te turbas dentro de mí? espera en Dios: porque aún le alabaré por la salvación de su rostro».—Versículo 5.

Quita las alas a un ave, y es la más desvalida de las criaturas. Trae al águila de su nido, y despojándola de su plumaje, aquel que una hora antes era el monarca soberano del cielo, es más impotente que el gusano que se arrastra a su lado, o que el cordero balador que temblaba y se acurrucaba bajo su sombra.

Tal era David ahora. El ave herida del Paraíso aletea en el polvo. El grito burlón le asalta por doquier: «¿Dónde está tu Dios?». El futuro es un lamento en blanco, y el pasado está poblado de recuerdos gozosos y felices, que solo agravan e intensifican las tristezas del presente.

Pero aunque mancilladas y mutiladas, las alas de la fe no están rotas. Lucha por levantarse de su caída. En el versículo que ahora hemos de considerar, se acicala las plumas para un nuevo vuelo. Poco tiempo antes lo hallamos haciendo de sus lágrimas un lente microscópico, mirando a través de ellas en las profundidades de su propio corazón doliente y pecador. Mientras hace eso, no hay motivo sino para la duda y la desesperación. Pero invierte el lente. Convierte el microscopio en telescopio. En el olvido de sí mismo, vuelve la mirilla lejos de sus propios problemas y tristezas, de sus cambiantes estados y sentimientos, de sus días por igual de sol y de sombra, hacia Aquel que está por encima de toda mutación y vicisitud. En esta posición, con su mirada vuelta hacia Dios, comienza a interrogar a su propio espíritu acerca de lo irracional de su abatimiento. Dirige una audaz reprensencia a la incrédula culpa. En el versículo precedente aludía a la multitud densa—los muchos millares de Israel—que solía conducir en persona a las fiestas de Sion. Ahora está a solas con un solo oyente—y ese oyente es ÉL MISMO. «¿Por qué te abates, oh ALMA MÍA?»

¿Y cuál es su antídoto? ¿Cuál el bálsamo y ungüento que aplica a su espíritu herido? «¡Espera en Dios!»

¡ESPERANZA! ¿Quién es insensible a la música de esa palabra? ¿Qué pecho no se ha encendido bajo su pronunciamiento? La poesía ha cantado de ella; la música la ha trinado; la oratoria ha prodigado en ella sus hechizadores acordes. La mitología pagana, en sus vanos pero bellos sueños, decía que cuando todas las demás divinidades huían del mundo, la Esperanza, con su paso elástico y su radiante rostro y su lúcido atavío, se quedaba atrás. ¡ESPERANZA! bien podemos personificarte, encendiendo tus fuegos de altar en este mundo tenebroso, y dejando caer una brasa encendida en muchos corazones desolados; alegrando la cámara del enfermo con visiones de salud que regresa; iluminando, con rayos más brillantes que el del sol, la celda del cautivo; poblando los sueños rotos del soldado junto a su fogata, con imágenes de su hogar soleado y de su propio regreso gozoso. ¡La ESPERANZA secando la lágrima en la mejilla de la desdicha! Al romper y caer las negras nubes de la aflicción hacia la tierra, ¡arqueando las gotas descendentes con tu propio hermoso arcoíris! Sí, más aún, de pie con tu lámpara en la mano junto a los sombríos dominios del Hades, encendiendo tu antorcha en la pira funeral de la Naturaleza, ¡abriendo vistas a través de las puertas de la gloria!

Si la esperanza, aun con respecto a las cosas presentes y finitas, es una emoción tan gozosa—si la poesía no inspirada puede cantar con tanta dulzura sus deleites, ¿cuál no será la esperanza del creyente, la esperanza que tiene a Dios por objeto y al cielo por consumación? ¡Cuán dulce debió sonar ese canto en los labios del salmista desterrado en medio de estos valles de Galaad! Un momento antes, su cielo está oscuro y turbado, pero comienzan de nuevo a temblar claros azules entre las nubes. Las nieblas han estado suspendidas densas y espesas, ocultando las corrientes de agua. Pero ahora brilla el sol. Se elevan y circulan en guirnaldas de vapor fantástico, descubriendo al Ciervo herido «los manantiales en los valles que corren entre los collados; que dan de beber a toda bestia del campo, y donde los asnos monteses calman su sed». El yermo se ha convertido una vez más «en estanque de aguas, y la tierra seca en manantiales de aguas». Reprendiendo sus lágrimas indignas, la Fe toma de nuevo su arpa, y así despierta sus melodías: «Yo espero al Señor, mi alma espera, y en su palabra yo ESPERO». «Espera, oh Israel, ESPERA en el Señor». (Salmo 130:5, 7.)

¿Y no nos conviene abrir de tiempo en tiempo las puertas de nuestras propias almas, y celebrar un consistorio semejante?—¿hacer una solemne inquisición con nuestros corazones en sus estaciones de turbación y desasosiego?

«¿Por qué te abates?». ¿Es la prueba exterior la que te asalta? ¿Ha cercenado la calamidad tus consuelos terrenales? ¿Los montones de oro que quizá acumulaste durante toda una vida se han disuelto como un ventisquero—las alas de cera de la fortuna caprichosa, cuando te cernías más alto, derritiéndose como las del fabulado Ícaro de antaño, y precipitándote desvalido al suelo? ¿O es la enfermedad la que ha nublado tu ojo, paralizado tu miembro y surcado tus surcos en tu mejilla; cerrándote el fragor de un mundo atareado y encadenándote a un lecho de languidez? ¿O es la traición del amigo en quien confiabas lo que te ha herido; marchitando tus afectos, quebrantando tus esperanzas, estrellando tu copa de dicha terrenal contra el suelo? ¿O es el desamparo que ha abierto brechas en tu círculo amado; arrancado los puntos de apoyo que daban a tu morada y a tu misma vida toda su gloria y su gozo?

«ESPERA en DIOS». La criatura ha perecido. ¡Dios es imperecedero! Puedes estar diciendo en la amargura de tu espíritu: «Todas estas cosas están contra mí»; puede que no haya un destello de luz en la tempestad, ninguna razón aparente para la oscura dispensación; sientes que es con labios tartamudos y un corazón vacilante como pronuncias la palabra de mala gana: «Hágase tu voluntad». Pero «Alma mía, espera solo en Dios»; (o, como Calvino traduce esto, «Guarda silencio ante Dios»); «pues mi expectación procede de Él». (Salmo 62:5.) «Encomienda también a Jehová tu camino, y Él lo cumplirá». (Salmo 37:5.) Aquí está la provincia de la fe—confianza implícita en tratos oscuros. Dios lleva a su pueblo a estrecheces; envía a menudo lo que confunde y es inescrutable, para llevarlos devotamente a decir: «Aunque Él me matare, en Él esperaré». ¡Oh! Es hermoso ver así a la ESPERANZA sentada, como el ave marina, serenamente sobre la cresta de la ola. Mientras otros (extraños a la paz del evangelio) se golpean el pecho en duelo tumultuoso, entregándose a salvajes paroxismos de duelo rebelde—¡hermoso es ver al herido postrado a los pies del gran CASTIGADOR, diciendo entre lágrimas de resignación: «¡Así, Padre; porque así te pareció bien en tu vista!»! Créelo, en la voz aparentemente áspera de tu Dios hay, como en el caso de José con sus hermanos, tonos de amor secreto, pronunciamientos disfrazados de afecto—«Aunque dices que no puedes verle, el juicio está delante de Él; por tanto, confía en Él». (Job 35:14.)

Además, esta excelsa gracia de la ESPERANZA requiere una disciplina severa para ejercitarla y desarrollar sus nobles proporciones. Es hija de la tribulación. El Apóstol traza así su linaje: «La tribulación produce paciencia; y la paciencia, prueba; y la prueba, ESPERANZA». (Rom. 5:3, 4.) Como no puede haber arcoíris en el cielo natural sin la nube, así la Esperanza no puede tender el firmamento moral, con su arco triunfal, sin las nubes de la tribulación. Como se dice que el águila madre, cuando fracasan otros recursos, se clava una espina en el costado del nido para instar a su polluelo a volar, así la tribulación es la espina que echa a la Esperanza al vuelo.

«Y le alabarás aún». «¡AÚN!». No podemos aventurarnos a escudriñar ni medir esa palabra. Puede ser después de muchas amargas lágrimas de dolor—puede ser después de muchas luchas con un corazón murmurador—muchas tempestades pueden aún barrer—muchas horas de enfermedad consumidora pueden soportarse—muchos caminos ásperos y espinosos pueden haber de recorrerse—el arpa puede estar amortajada de tristeza hasta el fin; pero, «al tiempo de la tarde habrá luz». Hay una estación que viene infaliblemente en que la lengua encadenada será suelta—la nube persistente disipada—y el triunfo de la fe completo; cuando, con respecto a la dispensación misma en la tierra que tanto te perplejó, podrás decir triunfalmente: «Yo sé» (sí, lo VEO) «que tus juicios son justos, y que en la fidelidad me has afligido». (Salmo 119:75.)

Pero tu abatimiento puede proceder de una causa distinta. Puede no ser prueba exterior, sino fuentes internas de desasosiego, las que están causando desaliento y duda. Pueden ser pensamientos acerca de tu condición espiritual. Corrupción latente en un corazón parcialmente renovado y santificado—el poder del pecado restante despojándote de tu paz; llevándote a veces a cuestionar si tienes algún interés real en las bendiciones del evangelio y en las esperanzas del evangelio—si no hace tiempo apagaste los ruegos del Espíritu Santo con tu impenitencia e incredulidad—si tus esperanzas del cielo no son, después de todo, un sueño sombrío y falaz. «¿Por qué te abates, oh alma mía?». ¿Quién, pregunto, te enseña a exhalar estos suspiros penitentes tras una dicha que por ahora sientes que te es ajena? ¿Quién es el que te enseña así a interrogarte a ti mismo acerca del pasado errante? No es obra de la Naturaleza. Si hay en ti un solo anhelo verdadero de arrepentimiento y retorno, esa aspiración secreta es obra de ese Espíritu que, aunque no siempre contenderá, te muestra con ello que aún está contenderá contigo. Piensa en todo lo que Dios ha hecho por ti en el pasado, y que aún está dispuesto a hacer. Tras el don de su Hijo—tras tal expendio de ira y sufrimiento sobre la cabeza de una Fiador inocente, y todo esto para abrir un camino de reconciliación—piensa cuán deshonroso sería desconfiar ya de su poder o de su disposición para salvarte. Habiendo conferido el mayor de los dones, «con Él también nos dará gratuitamente todas las cosas». Apártate de ti mismo—del yo pecador, del yo justo, del yo condenado—y dirige tu mirada creyente a Aquel que es «la ESPERANZA de Israel y su Salvador». Mantén tu ojo firmemente fijado en la infinita grandeza de su obra y su justicia acabadas. ¡Mira a Jesús y cree! ¡Mira a Jesús y vive! No; más aún; mientras le miras, iza tus velas y domeña varonilmente el mar de la vida. No te quedes en el puerto de la desconfianza, ni durmiendo sobre tus sombras en reposo inactivo, ni dejando que tus estados y sentimientos se bamboleen unos sobre otros como barcos ociosamente amarrados en una rada. La vida religiosa no es rumiar sobre las emociones, rozando la quilla de la fe en los bajíos, o arrastrando el ancla de la esperanza por el légamo de la marea, como si temieras hallar la brisa sana. ¡Adelante! con tu lienzo desplegado al viento, confiando en Aquel que gobierna el furor de las aguas. La seguridad del ave tímida está en estar en el aire. Si su guarida está cerca del suelo—si vuela bajo—se expone a la red o al lazo del pajarracero. Si nos quedamos arrastrándonos por el suelo bajo del sentimiento y la emoción, nos enredaremos en mil mallas de duda y desaliento, tentación e incredulidad. «Pero en vano se tiende la red ante los ojos de TODO AQUÉL QUE TIENE ALA» (Prov. 1:17, lectura marginal). «Los que esperan en Jehová renovarán sus fuerzas; levantarán alas como las águilas». (Isaías 40:31.)

La ESPERANZA fortalece e vigoriza sus plumas cuanto más alto se remonta. Cobra ánimo del pasado, y mira con ojo de águila hacia el futuro. «Yo sé», dice Pablo, «en quién he creído» (esperado, o confiado), «y estoy persuadido de que es poderoso para guardar mi depósito para aquel día». «Esperaré continuamente», dice David, «y te alabaré más y más». De nuevo, usando un emblema afín—el ave en la tempestad que se precipita a cobijarse bajo el ala materna—«Tú HAS sido mi ayuda; POR TANTO en la sombra de tus alas me regocijaré». (Salmo 63:7.)

¿Puede decirse lo mismo de las esperanzas del mundo? ¿Conduce la experiencia a reposar en ellas con similar confianza implícita? La esperanza—la esperanza del bien terrenal, y del gozo terrenal, y de la dicha terrenal—es a menudo (con excesiva frecuencia) el espejismo de la vida; la burbuja en la corriente, teñida de una gloria fugaz, ¡un destello de belleza prismática, y luego desaparece! Las multitudes acuden a esta hechicera en su cueva, y aunque burlados y embaucados, y burlados y embaucados de nuevo, aún recurren a su oráculo y besan su vara mágica. Ella les ha edificado una y otra vez castillos en el aire—torre sobre torre, contrafuerte sobre contrafuerte, cúpula dorada y minarete reluciente—y estos se han derretido como escarcha. ¡Pero aún estos constructores de Babel, con el mismo afán de antes, vuelven a la obra, y de nuevo los fantásticos baluartes se alzan alto en el aire!

No condenamos estos nobles anhelos y luchas de esta noble emoción—lejos de ello. ¿Qué sería del mundo sin la Esperanza? Es el aceite que mantiene en marcha su vasta maquinaria; es el secreto de todo éxito—el acicate de toda empresa. Aniquila la esperanza, y borras un sol del firmamento. Aniquila la esperanza, y el labrador abandonaría su surco, el médico a su paciente, el mercader su tráfico; el estudiante apagaría su lámpara de medianoche; la ciencia andaría hoy balbuceando su alfabeto, y el arte y la filosofía estarían en su infancia.

Pero esto decimos: que si tanto se arriesga sobre una contingencia—si la esperanza—el móvil de la tierra—se persigue con tanta avidez—¿por qué la fría y descuidada indiferencia respecto de «la esperanza que no avergüenza»—la esperanza que está más allá de toda posibilidad de decepción; promesas que nunca fallan; palabras que descansan sobre una base más firme y segura que los cimientos de la tierra y las columnas del cielo? ¿Seguirá el fatigado aguador parchando la cisterna terrenal hecha pedazos y rota? ¿Seguirá el hombre de ciencia, sin desalentarse ante fracasos sucesivos, su incansable análisis? ¿Permanecerá el mercader impávido ante mercados adversos que han vaciado sus arcas, o tempestades sucesivas que han varado sus naves y perdido su cargamento? ¿Volverán a reunirse los fragmentos de un valiente ejército al toque de corneta, y, entre camaradas moribundos alrededor y una lluvia de granizo de hierro al frente, retornar con corazones indómitos a la carga? ¿Encenderán los cautivos que se consumen en una guarnición sitiada, oprimidos por el hambre, diezmados por la enfermedad, superados en número por la fuerza—encenderán estos sus fuegos de esperanza, y se sentarán hasta el último junto a sus cenizas humeantes, luchando, ya hasta que la serena paciencia gane su recompensa, ya hasta que la esperanza y la vida expiren juntas? ¿Y quedarán solos cobarde y pusilánime el constructor espiritual, o el mercader, o el soldado, cediendo a una desconfianza indigna, o a un desaliento pusilánime; y eso, además, cuando las garantías de su esperanza son tan asombrosas? ¡Escúchalas! ¿Qué palabras podrían ser más fuertes? ¿Qué prendas más inviolables? «EN la esperanza de la vida eterna, la cual Dios, que no puede mentir, prometió antes del principio del mundo». (Tito 1:2.) «Dios también se obligó con un juramento, de modo que los que recibieron la promesa pudieran estar plenamente seguros de que él nunca cambiaría su parecer. Así Dios nos ha dado tanto su promesa como su juramento. Estas dos cosas son inmutables porque es imposible que Dios mienta. Por tanto, los que hemos huido a él para refugiarnos podemos cobrar nuevo ánimo, pues podemos aferrarnos a su promesa con confianza. Esta confianza es como un ancla fuerte y digna de fe para nuestras almas. Nos conduce tras el velo del cielo al santuario interior de Dios». (Heb. 6:17-19.)

¡Oh, hermosa figura! La Esperanza clava su ancla en la Roca de los Siglos, dentro del velo. La nave puede mecerse en el mar encrespado allá abajo, pero una cadena de amor y gracia eternos la ata al trono de Dios.

Me encanta recorrer la Biblia, y contemplar sus muchas representaciones de la Esperanza. ¡Es una galería de cuadros de esta noble gracia! Como los grandes pintores de la Edad Media se aferraban a temas predilectos, así la ESPERANZA parece salirnos al paso, en una u otra forma, al recorrer esta larga galería de retratos inspirados.

Aquí está la más temprana. Un cuadro colgado en un marco de tristeza. Su tema: dos exiliados cabizbajos que salen con lágrimas del Edén. Mas, ¡he aquí!, un destello de luz brilla en el cielo oscuro, y el ángel de la Esperanza deja caer en sus oídos palabras sanadoras de consuelo.

Aquí hay otro. Un arca se mece en un diluvio rugiente. Los cielos están negros sobre ella. Ni sol ni estrellas asoman. Todo en torno es un yermo de aguas. Pero, ¡he aquí! Junto a la ventana del arca se ve un ave fatigada aleteando, ¡y trayendo en el pico una rama de olivo de Esperanza!

He aquí otro cuadro llamado «El Padre de los Fieles». Su tema: un peregrino solitario, uno de los ancianos patriarcas del mundo. Camina entre unos páramos agrestes, del todo ignorante de su destino; mas lleva un bordón en la mano—¡es el bordón de la Esperanza!

Aquí hay otro. Es un noble árabe, antaño Príncipe de Oriente, sentado entre cenizas, víctima de una enfermedad repugnante; y, peor aún, del poder satánico. Pero la Esperanza entona en sus labios un canto: «Yo sé que mi Redentor vive».

He aquí un vasto éxodo de seiscientos mil esclavos de una tierra de servidumbre, separados por un desierto inhospitalario de la tierra de sus padres; pero la Esperanza platea los bordes de su columna de nube, y refulge de noche en su columna de fuego.

He aquí otro cuadro, de patriotas desterrados sentados junto a las aguas de Babilonia. Han colgado sus arpas en los sauces. Se niegan a cantar el cántico del Señor en tierra extraña. Pero la ESPERANZA se representa restañando las cuerdas rotas; y con los ojos empañados de lágrimas, pero aún lucientes de visiones gozosas, así derraman su oración plañidera: «Vuelve, oh Jehová, nuestra cautividad, como los arroyos en el sur». (Salmo 126:4.)

Faltaría tiempo para recorrer estas salas y muros de la memoria antigua. La ESPERANZA, en toda forma y actitud diversas, está retratada en la historia del glorioso compañía de los apóstoles, la benemérita hermandad de los profetas, el noble ejército de los mártires—sí, sosteniendo además, en medio de sus sufrimientos y tristezas, el mismo seno del Hijo de Dios—pues ¿no fue la esperanza («el gozo que le fue propuesto») lo que le hizo «soportar la cruz, despreciando la vergüenza»? (Heb. 12:2.)

Y lo que la Esperanza ha probado en la historia de la Iglesia colectivamente, lo es en la vida de cada creyente en particular. Por naturaleza es un «prisionero», pero «prisionero de esperanza». (Zac. 9:12.) El evangelio es un «evangelio de esperanza». Su mensaje se llama «la buena esperanza por gracia». (2 Tes. 2:16.) El Dios del evangelio se llama «el Dios de esperanza». (Rom. 15:13.) El «yelmo de salvación» es el yelmo de «esperanza». (1 Tes. 5:8.) El «ancla del alma» es el ancla de «esperanza». (Heb. 6:19.) El creyente «se gloría en la esperanza», (Rom. 12:12.) y «abunda en esperanza». (Rom. 15:13.) Cristo está en él «la esperanza de gloria». (Col. 1:27.) Él «no se entristece como los otros, que no tienen ESPERANZA». (1 Tes. 4:13.) Cuando llega la muerte, la Esperanza alisa su lecho moribundo, enjuga el rocío de su frente, y sella sus ojos. «Y ahora, Señor, ¿qué espero? Mi ESPERANZA está en ti». (Salmo 39:7.) La Esperanza se yergue con su antorcha sobre su tumba, y ante la perspectiva del polvo que vuelve a su polvo, él dice: «Mi carne reposará en esperanza». (Salmo 16:9.)

La esperanza es una de tres gracias guardianas que le conducen a la puerta celestial. Ahora permanecen estas tres: «Fe, ESPERANZA y Amor», y si se añade «la mayor de estas es el Amor», es porque la Esperanza y su compañera terminan su misión en el portal celestial. No avanzan más, vuelven al mundo, a los luchadores en el conflicto terrenal. La Fe retorna a sus corazones abatidos, para desatar los yugos pesados y dejar ir libres a los oprimidos. La Esperanza va a sus mazmorras, a sus lechos de enfermedad, a sus cámaras de desamparo y duelo. Llevar la Fe o la Esperanza al cielo sería llevar al Médico ante el hombre sano, u ofrecer muletas al fuerte, o ayudar a encender el sol meridiano con una vela diminuta; entonces la Fe se cambia por vista, y la Esperanza por fruición plena. Sólo el AMOR prosigue su misión infinita. La Fe y la Esperanza son sus dos alas soberanas. Las deja caer al entrar por las puertas de la gloria. El vigilante apaga su faro cuando el sol inunda el océano—el minero apaga su lámpara cuando asciende a la tierra. La luz de la vela de la Esperanza es innecesaria en aquel mundo donde «el sol no se pondrá más, ni la luna retirará su resplandor, sino que el Señor nuestro Dios será luz eterna, y los días de nuestro luto habrán terminado».