La fe de Jairo ante la muerte de su hija única

LA MUERTE PREMATURA DE UNA HIJA ÚNICA

UN LIBRO PARA LOS AFLIGIDOS

por John MacDuff, 1883

LA MUERTE PREMATURA DE UNA HIJA ÚNICA

Lucas 8:41-42, 49-56

Entonces un hombre llamado Jairo, dirigente de la sinagoga local, vino y se postró a los pies de Jesús, rogándole que fuera a su casa. Su única hija se estaba muriendo, una niña de doce años. Mientras Jesús iba con él, la gente lo rodeaba.

Mientras él aún hablaba, llegó un mensajero de la casa de Jairo con el mensaje: «Tu niña ha muerto. No moleste más al Maestro.» Pero cuando Jesús escuchó lo sucedido, le dijo a Jairo: «No temas; solo confía en mí, y ella estará bien.» Al llegar a la casa, Jesús no dejó que nadie entrara con él, excepto Pedro, Jacobo, Juan, y el padre y la madre de la niña. La casa estaba llena de gente que lloraba y se lamentaba, pero él dijo: «¡Dejen de llorar! No está muerta; solo duerme.» Pero la gente se rió de él, porque todos sabían que había muerto. Entonces Jesús la tomó de la mano y dijo en voz alta: «¡Levántate, hijita!» Y en aquel instante la vida volvió a ella, ¡y al punto se levantó! Entonces Jesús les mandó que le dieran algo de comer. Sus padres estaban abrumados, pero Jesús insistió en que no contaran a nadie lo sucedido.

¡Una hija única! —el vínculo más sagrado y venerable que pueda unir corazón con corazón— el tema de los más tiernos poemas épicos, líricos y elegías de la poesía— ¿Puede tal vínculo incluirse en el registro de las partidas prematuras— el calendario de «tumbas tempranas»? ¡Ay! demasiado cierto, como lo atestigua la experiencia de diez mil padres afligidos. Así es en el conmovedor suceso que ahora vamos a considerar. Aquí se describe a la muerte entrando en otro hogar de la era del Evangelio, y arrancando el lamento de unos enlutados desolados.

Pero el Príncipe y Señor de la vida se acerca. Él asalta al Invasor en su propia ciudadela, lo obliga a soltar su presa; y a todo pecho que en todos los tiempos haya sido así rudamente despojado, lega palabras y lecciones consoladoras.

Recapitulemos primero el relato, y luego procuremos recoger algunas de las verdades más solemnes y reconfortantes que ese relato impone.

No se nos arroja más luz en la historia evangélica sobre el principal personaje de esta escena. Era el director de la sinagoga de CAPERNAÚM— se supone que uno de aquellos «ancianos de los judíos» que vemos venir en grupo o delegación a interceder con Jesús en favor del siervo del centurión, diciendo que «es digno de que le concedas esto, porque ama a nuestra nación y nos ha edificado una sinagoga».

Este piadoso israelita había presentado su ruego con éxito a favor de otro— el siervo de un soldado gentil, que yacía postrado en un lecho de enfermedad, «a punto de morir». El Divino Filántropo había escuchado las súplicas de la fe y el agradecimiento, y al punto lo acompañó en dirección a la morada de aquel soldado. Pero un caso muy distinto ocupa ahora los pensamientos de este dirigente— una pena muy distinta oprime su propio corazón. ¡El silencioso Mensajero está ahora en su propio umbral!

Una hija única alegraba su hogar. Había llegado, además, justo a esa edad en que las cuerdas del corazón de un padre se atan más rápida y firmemente al alma de su hija. Con ella se habían entretejido sin duda todos los pensamientos del futuro— ella era el orgullo de la familia; el sostén del presente; la prometida consoladora de la vejez de sus padres. A menudo, tal vez, en medio de otras pruebas, ellos dirigían una mirada al espíritu afectuoso que tenían a su lado, seguros de un apoyo y consuelo permanente. Pero ni la salud ni la fuerza, ni la juventud ni la inteligencia, pueden excluir al enemigo incansable de la felicidad humana. ¡Las sombras más oscuras caen alrededor de aquella morada!

No se nos detallan, como en otros casos registrados en la historia sagrada, las circunstancias de aquella hora de ansiedad y dolor; si la enfermedad se había deslizado imperceptiblemente sobre ella— el Rey de los terrores llegando con paso silencioso— pisada de terciopelo— la vela de la vida moribunda consumiéndose lentamente hasta llegar a su hueco; o si, con espantosa premura, había salido la flecha— el sol, que tal vez esa mañana había salido sobre un hogar alegre, poniéndose sobre el valle de muerte entre nubes de llanto. Todo el registro que tenemos en el relato inspirado es: «Se estaba muriendo». Había llegado a aquella hora terrible de crisis en que los últimos destellos de la esperanza se iban apagando— las últimas mareas de la vida se retiraban lentamente.

¿No se puede hacer nada para detener la flecha en su trayectoria— para impedir que ese sol se ponga tan prematuramente? El padre angustiado piensa en la única voz que puede decir: «¡Sol, detente!»

«¿Acaso ese mismo Jesús» (podría pensar para sí), «que sanó a un humilde siervo, que devolvió a un amo amante la vida de un siervo fiel— no puede (no quiere) compadecerse de “una de las ovejas perdidas de la casa de Israel”? Si acudo a Él en esta hora de mi dolor, ¿me negará su amor compasivo y el ejercicio de su maravilloso poder?»

No hay tiempo que perder. Con pies veloces se dirige al Profeta de Galilea, y en una agonía de oración le ruega que lo siga a su morada. El Salvador accede— acompañado por una multitud heterogénea, entre la cual sentimientos y simpatías más profundos y santos se mezclan con la vana curiosidad.

Mientras tanto, ocurre un incidente en el camino, que por un tiempo retarda su marcha. Una mujer que había sufrido de flujo de sangre durante doce años se desliza inadvertida entre la multitud, toca el borde azul del manto del Señor, y recibe una curación instantánea. Pero en vez de pasar, como cabría esperar, con toda prisa al caso más urgente, Jesús se detiene y se demora en este caso intermedio. Llama a su presencia al objeto de su poder sanador, a fin de manifestar a otros la victoria de la fe, y pronunciar en su propio oído palabras de aliento y paz.

¡Interrupción dura e inoportuna, solemos pensar! Cada momento era precioso para aquel padre tembloroso. El reloj de arena de la joven vida de su amada se apresuraba hacia su último grano. Podría haber llegado a tiempo, de no haber sido por esto. Pero lo probable es que la oportunidad de oro haya pasado ya— estos pocos minutos de demora le han costado al padre su hija— ¡encerrándola en un sueño demasiado profundo para ser interrumpido!

Y, sin embargo, podemos bien creer que hubo propósitos llenos de gracia en la demora, como siempre los hay en mucho que nuestra ceguera tiende a considerar adverso y desfavorable. El milagro menor— (la curación intermedia)— prepararía a la multitud para recibir el mayor. Sobre todo, fortalecería y confirmaría la fe del padre que era testigo— lo llevaría a esperar contra esperanza, y en la extremidad de su angustia, lo haría «fuerte en la fe, dando gloria a Dios». No oímos de sus labios ninguna expresión quejumbrosa ni impaciente— ninguna insinuación contra su Señor, ni contra la otra suplicante, respecto de la postergación. Él espera mansamente el tiempo y la voluntad del Redentor; y antes de mucho tendrá cumplida en su experiencia la promesa— «Bueno es Jehová a los que esperan en él, al alma que le busca». «Bueno es esperar en silencio la salvación de Jehová».

PERO justamente en el momento en que la fe ha recibido su prenda del poder divino— cuando la comitiva vuelve a ponerse en marcha, y visiones gozosas del pasado comienzan a poblar el futuro, unos mensajeros de su casa son portadores de pesadas nuevas— «Tu hija ha muerto, no molestes más al Maestro». «No fatigues (como significa la palabra) a ese Salvador cansado y agotado— no añadas a su camino ni a su cansancio. Déjalo tener el descanso que tanto necesita; su presencia ya no podría servir de nada, porque la muerte ha puesto su sello impresionante e irrevocable en esos labios».

¡Ah! ¡amarga noticia! Justo cuando la esperanza estaba en su apogeo— cuando el futuro empezaba de nuevo a tener sus tonos de arcoíris tendidos sobre un cielo oscuro— esos tintes se funden y se confunden en una oscuridad más profunda que antes. La antorcha se apaga. ¡La gran plaga temida de la existencia ha pasado sobre el corazón del padre!

Ahora es el tiempo de las palabras de consuelo de Jesús; porque ahora era el momento en que la duda y la zozobra tenían más probabilidad de surgir y eclipsar la confianza hasta entonces inquebrantable. Ahora era el tiempo de aquellos pensamientos ásperos de la naturaleza rebelde, que ya hemos insinuado, los cuales tan a menudo, en tales temporadas, se imponen sobre nuestros sentimientos más nobles. «¡Si hubiera sido solo unos momentos antes, mi hija habría podido salvarse! ¡Si el Señor hubiera aplazado la realización de aquel otro acto de amor hasta después de dejar mi umbral, aún podría tener a mi amada hija a mi lado! ¡Fueron estos momentos de demora los que me privaron de mi tesoro doméstico! Al detenerse para dar paz a un sufriente, lo ha hecho a costa de todo lo que con más cariño me ataba a la tierra!»