La oración que restaura al creyente errante

¿Hay algunos que leen estas páginas y sienten que tal es su experiencia, que son conscientes de la miseria de su apartamiento de Dios, que en el retrospecto de su vida espiritual conservan los memorias soleados de otros días más luminosos, la primavera del amor, cuando el jardín del corazón estaba verde de promesa, mientras que ahora todo parece raquítico, descolorido, marchito, estéril, como la descripción significativa del Salmista: "Como la hierba de los tejados, que se seca antes de crecer; con ella el segador no puede llenar sus manos, ni el que recoge su brazo"? Melancólica, en verdad, es tu historia. ¿Me atreveré a esbozarla?

En otro tiempo te elevabas sobre alas de águila de fe; pero ellas se han desplomado, se han vuelto alas de plomo, y has caído impotente a la tierra. En otro tiempo amabas la comunión con Dios, el inefable privilegio del compañerismo con tu Padre celestial. Ahora eso está frío y muerto, un pedazo de formalismo sin vida. En otro tiempo amabas la oración; te deleitabas en tocar el cetro de oro, en asir al ángel y luchar; pero ahora el nervio del alma está encogido, tu poder de lucha se ha ido, el cetro sigue allí, pero tú eres impotente para alcanzarlo. En otro tiempo amabas la Palabra, las Escrituras leídas en el aposento y en el santuario; los sermones más sencillos en que se predicaba a Cristo eran estimados por ti. Ahora la Biblia acumula polvo en tus estantes; el santuario se frecuenta más para criticar que para aprovechar, para complacer el oído que tiende a la novedad más que para beneficiar al alma necesitada.

En otro tiempo pasabas horas benditas de santa contemplación al pie de la cruz, o caminabas en los senderos de Emaús con tu Señor, ardiendo tu corazón dentro de ti mientras, consciente de su invisible presencia y amor, él te hablaba por el camino y te abría las Escrituras. Ahora el mundo ha escondido la cruz; su ruido y su bullicio han ahogado y vencido la voz del Salvador. Aún llamas a Dios tu Padre; pero ya no tienes el espíritu filial, amoroso y candoroso que antes tenías. La ternura de la conciencia está menoscabada; la espiritualidad genuina se ha ido. La criatura ha saltado al trono del Creador. Los pensamientos duros de Dios han tomado el lugar de los pensamientos amorosos. Las interpretaciones malévolas de sus caminos y de sus tratos han tomado el lugar de la reverente aquiescencia a su voluntad soberana. El pergamino de tu vida de fe, antes todo iluminado de rojo y oro, está ahora cubierto de letras negras: "¡Oh Lucifer, hijo de la mañana, cómo has caído!"

Pero no te desanimes. Mira, en ambos versículos lema, el secreto del retorno de tal errante. Hemos hablado del triste caso; volvamos la mirada al REMEDIO. El medio de restauración es la Oración. Es buscando de nuevo el trono de gracia largo tiempo desierto y poco frecuentado. "Busca a tu siervo". "Hazme saber, oh tú a quien mi alma ama, dónde pastas". En el lenguaje de Oseas, dirigido a Israel apóstata: "Llevad con vosotros palabras, y volveos al Señor. Decidle: Quita toda iniquidad, y recíbenos favorablemente".

En aquella hora decisiva de su historia, cuando David era el más miserable de los errantes, fue la oración la que lo trajo de vuelta. Su hermoso salmo cincuenta y uno es la liturgia de un apóstata penitente, el clamor fuerte y angustiado de una oveja errante. ¡Y el Pastor lo escuchó! Dios restauró su alma e hizo bueno en su experiencia, como en la de todos los errantes, su propia promesa: "Volveos a mí, y yo me volveré a vosotros". No te retengas. No reprimas estas emociones penitenciales a causa de la tristeza de tu declive y de la magnitud de tu apartamiento de las huellas del rebaño. Montañas de transgresión pueden parecer separarte del Pastor. No importa. Si David se hubiera dejado guiar por la consideración de la enormidad de su pecado antes de acudir, con corazón quebrantado y convicción, a confesarlo, bien podría haber visto en él un muro de separación, un abismo sin puente que proclamara eterna separación del redil.

Escucha su ruego. Escucha la súplica del apóstata. Es extraña y notable: "Perdona mi iniquidad, PORQUE ES GRANDE". La mayoría de los transgresores juzgaría que la grandeza de su iniquidad es precisamente la razón para que Dios retenga el perdón. Habríamos podido esperar oír a este transgresor presuntuoso lamentando, entre lágrimas de desesperación: "Señor, si mi pecado hubiera sido menos atroz y menos agravado, entonces habría podido soñar con el perdón. Si desde mi juventud no hubiera sido enseñado, instruido y disciplinado en tus caminos, habría habido excusa o paliativo para mis ofensas, y lugar para esperar de tu parte compasión y perdón. Pero yo, culpable abusador de privilegios, apagador de la luz celestial, desleal correspondiente de misericordias abundantes, no puedo esperar ni pedirte que perdones estas iniquidades carmesíes. Debo conformarme con ser un desterrado de tu redil para siempre". ¡No! Él hace de la misma grandeza de su pecado su ruego para alcanzar la misericordia de Dios.

Con los hombres habría sido distinto. La torpeza del crimen habría cerrado la puerta de la simpatía y la esperanza humanas. Pero los caminos de Dios no son los caminos del hombre, ni los pensamientos de Dios los pensamientos del hombre. "Caiga yo en las manos de DIOS, porque grandes son sus misericordias, pero no caiga yo en las manos del hombre". "Conforme a tu misericordia ten piedad de mí. Conforme a la multitud de tus tiernas misericordias, borra mis transgresiones". "DIOS, sé propicio a mí, pecador". "Por amor de tu nombre, oh Señor, perdona mi iniquidad, ¡PORQUE es grande!"

Lector, ¿eres consciente de que tus iniquidades te han separado de tu Pastor celestial? ¿Eres consciente de que ya no eres lo que una vez fuiste? ¿De que ya no gozas, como antes, de la cercanía sensible al trono de gracia? ¿De que estás restringiendo la oración delante de Dios? ¿De que el filo de la conciencia está embotado? ¿De que, en una palabra, has perdido terreno en la vida cristiana? Levántate, confiesa tu pecado, lamenta tu apostasía y clama por misericordia. Haciendo una confesión plena y sin reservas, el Gran Pastor no te despreciará. Él está esperando para ser clemente. En las palabras de la mujer de Tecoa: "Pero Dios no quita la vida, sino que dispone medios para que el desterrado no quede alejado de él".

El Pastor dispone medios para la recuperación de su oveja extraviada. Él se compadece del apóstata, así como el general en el campo de batalla se compadece de los heridos que son llevados sangrando por sus compañeros a la retaguardia. "Ve y proclama estas palabras hacia el norte, y di: Vuelve, oh Israel apóstata, dice el Señor, y no haré que mi ira caiga sobre ti; porque soy misericordioso, dice el Señor, y no guardaré para siempre el encono".

¡Sea tuya la experiencia de la bienaventuranza de este verdadero arrepentimiento! Sí. Por extraña que parezca la expresión, la "bienaventuranza del arrepentimiento". Has visto, cuando la lluvia y la tormenta han desatado su furia sobre un paisaje, cuando la nube de tormenta ha pasado y se han abierto de nuevo perspectivas azules en el cielo y el sol ha brillado plateando las ramas que goteaban, cómo el bosque resonaba con el canto de las aves, y más dulces y jubilosos parecían los acentos de la música al suceder a la lobreguez que tanto tiempo los había reprimido. Tal es la imagen de la felicidad y la alegría del alma en la hora de su restauración. Sea este tu "cántico nuevo" al ser sacado del cieno, y tus pies puestos de nuevo sobre la Roca de los Siglos: "¡Oh Señor, abre mis labios, y mi boca publicará tu alabanza!"; "Apacienta a tu pueblo con tu cayado, el rebaño de tu heredad, que habita solo en el bosque, en pastos fértiles. Que se alimenten en Basán y Galaad como en los días antiguos".

Cerramos con una frase de solemne amonestación. Escribe "Cuídate" en cada página de tu futura historia espiritual. Errantes una vez, vela por no volver a ser errantes. "Sé vigilante y aferra las cosas que quedan, que están a punto de morir". Si fuiste amenazado de naufragio una vez, antes de hacer de nuevo a la mar, "refuerza tu mástil"; si una vez fuiste arrastrado dentro de los lúgubres barrotes del Castillo de la Duda, cuídate de los tentadores con que el Gigante Desesperación ha sembrado en estos días el camino del peregrino. Oye la voz de Dios diciendo, como a la iglesia de Éfeso: "Recuerda, pues, de dónde has caído, y arrepiéntete, y haz las primeras obras".