La pequeña zorra del trivializar

A esta zorra podría describírsela mejor como necia, más que como malvada — de no ser porque su necedad encubre a veces las propensiones más malvadas, y no pocas veces provoca una larga cadena de funestas consecuencias.

Cuando el quejumbroso gimotea, puedes retirarte;

cuando el murmurador refunfuña, puedes alejarte;

cuando el regañón gruñe, puedes reprenderlo;

pero cuando el frívolo te sale al encuentro con su sonrisa afable o su risa festiva — corres el peligro de contraer su atractiva pero peligrosa dolencia, pues la frivolidad es un mal que se propaga.

Es, además, una enfermedad sin mitigación; es solo mal — y mal continuo.

El quejarse es, a menudo, la pequeña zorra que echa a perder una naturaleza demasiado escrupulosa.

El murmurar es, a menudo, la pequeña zorra que echa a perder una naturaleza demasiado seria y solícita del bien. Además, el murmurar puede conducir a veces a la destrucción de lo malo y al mejoramiento de lo bueno. Pero la frivolidad es la zorra mortal que arruina por completo la viña que frecuenta, desgarrando las tiernas vides y aplastando las uvas escogidas más allá de toda recuperación. Innumerables e inefables males han provenido de la frivolidad; y, hasta donde sabemos, no han venido acompañados de un solo bien.

Que no se nos malinterprete, sin embargo. Por frivolidad no nos referimos al regocijo inocente, a la risa sincera, al ingenio agudo o al humor vivificante. No tenemos una palabra que decir contra estas cosas. El mismo buen Libro que nos dice que hay "tiempo de llorar", también nos dice que hay "tiempo de reír". Pero estas cosas buenas pueden emplearse con espíritu frívolo y para fines triviales — en lugar de para propósitos elevados y dignos. A fin de evitarlo, debemos tener presente alguna REGLAS como las siguientes:

1. Que la risa y la diversión nunca deben usarse sin un objeto lícito. No nos oponemos a oír a un predicador ingenioso — ni aun cuando hace sonreír a su auditorio — con tal solo de que su sereno humor esté lleno de earnestness, y tenga ante sí un objeto definido y digno. Pero cuando se olvida de sí mismo — como a veces le sucede — y dice algo gracioso porque es gracioso y hace reír a la gente — ¡creemos ver a la zorra frívola entrando en el púlpito y haciendo todo lo posible por echar a perder el sermón del buen hombre!

Un amigo nuestro nos informa que fue su desgracia, dice, oír a aquel hombre prodigioso, el señor Cómic Merryman, pronunciar su célebre sermón sobre "Los veletas", ante un auditorio muy numeroso, hace poco. El regocijo, la risa y los aplausos eran abrumadores. A medida que la gente se retiraba, hacía una gran variedad de comentarios.

"¡Un genio asombroso!", dijo uno.

"¡Una de las maravillas de la época!", dijo otro.

"¡Un cómico de mal gusto, que confundió una capilla con un teatro!", dijo el señor Crusty.

"Ninguno de ellos expresó mi opinión", dijo nuestro amigo, "que era esta: que tres cuartas partes del humor se dieron porque era gracioso; no tenía conexión con el tema, ni objeto digno alguno. Se daba con el fin de entretener a la gente. Y", añadió, "creo que toda acción de esa clase es frivolidad pecaminosa, una pérdida del tiempo de la gente, y sacrílega. Tal cosa quizá no esté fuera de lugar en una feria de pueblo o en un teatro — pero ciertamente lo está en la casa de Dios, y cuando es hecha por hombres religiosos." Estamos obligados a confesar cierta simpatía con nuestro amigo. Si la risa, o el ingenio, carece de un objeto de algún tipo digno — entonces se convierte en frivolidad.

2. Nuestro regocijo y nuestra diversión deben mantenerse dentro de justos límites. ¿No es el cambio, la recreación, el juego, llegando a ser con muchas personas más bien la regla que la excepción? Dentro de justos límites, la recreación es sumamente beneficiosa — pero cuando se lleva al extremo parece arrebatar a la vida la nobleza del propósito y la capacidad de accomplished algo que valga la pena accomplished. Esto reduce la vida a una especie de existencia de mariposa, y la degrada a una solemne frivolidad.

Si al caballo del molinero se le hace trabajar siete días a la semana se convierte en un pobre y abatido rocín; pero si se le permite vagar por los campos seis días de cada siete, será tan juguetón al séptimo día que será ingobernable, sin hablar del hecho de que un caballo que solo trabajara un día de cada siete arruinaría a cualquier molinero del reino.

"La sal es buena", pero puede uno tener demasiada. Si el padre del pequeño Johnny insiste en ponerle una taza entera de sal a la papa de Johnny — ¡ay del pequeño Johnny! Así también, la risa, la diversión y la recreación pueden ser el condimento de nuestras vidas, y ayudarnos así a rendir un servicio mejor y más eficaz; mientras que, si se toman en dosis demasiado grandes, pueden malgastar nuestras energías y tornar nuestras vidas desagradables y estériles.

La frivolidad puede describirse bien sea como la ausencia de un espíritu sobrio y serio — o como la presencia de uno ligero y despreocupado. Su efecto es hacer a los hombres incapaces del trabajo cuidadoso y paciente, e inquietos bajo las restricciones necesarias de la vida.

Se hace evidente su presencia en la Iglesia y en el mundo, en ricos y pobres, en viejos y jóvenes. Discutirlo exhaustivamente en un breve capítulo está, por supuesto, fuera de cuestión, pero podemos sugerir algunas de las formas más prominentes en que se está manifestando ahora mismo.

La vemos en la LECTURA del día. Algunos autores escriben libros frívolos. Libros en los que triflan con la inteligencia de sus lectores, con los elementos más importantes de la naturaleza humana, y con las cuestiones más solemnes que afectan el destino humano. Las grandes controversias que han agitado a las mentes más grandes durante siglos se procura resolverlas con un descuidado trazo de alguna pluma ligera. Las grandes cuestiones que afectan la felicidad y el bienestar humanos se discuten en un espíritu apenas más serio que el que anima los Viajes de Gulliver.

Y, lo que es peor, en mucha de nuestra literatura barata no se discute ninguna cuestión importante, sino que la espuma ininterrumpida y sin mitigación y la necedad ejercen dominio indisputado. Si alguien se toma el trabajo de examinar la mayoría de los libros amontonados en los respectivos puestos de libros — por no hablar de los "cebos para el bolsillo" tan libremente vendidos en las zonas más pobres de nuestras grandes ciudades — no creemos que nos condenarán por hablar con severidad de mucha de nuestra literatura actual, que es pura bazofia.

"Pero los autores producen lo que el público desea; en gran medida la demanda crea la oferta." Demasiado cierto. Admitimos que el público es el mayor pecador. ¡Cuántos lectores frívolos hay! Obsérvese el carácter de los libros leídos por la señorita Blushrose en su viaje en tren, por "milady" en su tocador, y por Polly Longstitch, la costurera. Difieren, ciertamente — en la encuadernación. Por lo demás son "demasiado afines". Consisten en la misma trama — o en la ausencia de trama — y están llenos de la misma "sinsentido prolongado largamente arrastrado".

Nuestras bibliotecas prestan más ficción que cualquier otra cosa, y más libros insípidos y moralmente cuestionables que de cualquier otro tipo. Jóvenes que jamás han leído durante una hora a aquellos poetas inmortales que han hecho de nuestra lengua materna inglesa una lengua imperecedera, que nunca han excavado en las minas de oro de Butler o Paley, ni recogido jamás las perlas que brillan en las páginas de Macaulay como rocío centelleante, y para quienes los tesoros de "sabiduría melada" que nos rodean son del todo desconocidos — siguen, no obstante con fervor, las penas, las alegrías y las aventuras de la gente más insípida que jamás haya sido concebida en el débil cerebro de un novelista de moda.

¡Los que leen libros frívolos corren un riesgo muy serio de convertirse en personas frívolas!

La vemos en la CONVERSACIÓN del día. La conversación debería, sin duda, ser un descanso agradable de los cuidados más graves. Pero eso no es razón para que sea frívola. Es imposible dar una mejor definición de lo que debería ser que en las a menudo citadas palabras de lord Bacon: "Es bueno en la conversación variar y entremezclar: el discurso de la ocasión presente — con argumentos; los relatos — con la razón; el hacer preguntas — con el decir opiniones, y la broma — con lo serio." ¿Y es posible dar una descripción más distinta de lo que a menudo es? ¡Con qué frecuencia las bromas y las historias cómicas empujan a la razón y a los argumentos fuera de la sala!

El poder conversar provechosamente y de modo agradable es un gran don que pocos poseen, pero el evitar la frivolidad está al alcance de todos.

Otros ejemplos de frivolidad no faltan. El VESTIDO de algunas personas parece componerse de frivolidades, más que de prendas sustanciales de vestir. Si a algunos jóvenes y señoritas de nuestra knowledge se les quitaran las frivolidades, apenas parecerían estar vestidos; desde luego, no serían "presentables".

"Ay de mí, ¿cómo me calentaré?", dijo una dama de esta clase, mientras tiritaba al viento invernal. "No sabría decirle, a menos que se ponga una joya más", respondió el cuáquero.

Cuánto tiempo se malgasta en preparar estas frivolidades, casi no nos atrevemos a contemplarlo.

Cuántos jóvenes de ambos sexos triflan con sus AFECTOS. Los "compromisos" se forman a la ligera, y se rompen con igual frivolidad. Tener a alguien con quien salir es cosa corriente; si el corazón está comprometido o no, apenas se piensa. Y, sin embargo, tales cosas son de grave importancia.

La frivolidad, en cualquier parte y en todas partes, es a la vez indigna y perjudicial, y quienes aspiren a la verdadera nobleza de vida deben guardar sus viñas con seguridad contra esta pequeña zorra.

El fallecido Charles Simeon, de Cambridge, conservaba colgado en su estudio un retrato de Henry Martyn — que había sido en otro tiempo su alumno. "Siempre que lo miro", decía, "parece predicarme un sermón. Los ojos pacientes brillan tiernamente sobre mí, y los labios silenciosos parecen decir: '¡No trifles!' Y yo formulo la promesa mientras contemplo su rostro y pienso en su vida."

Lector, "¡No trifles!" Así dicen todos los nobles muertos cuyos rostros nos miran desde las galerías del pasado.