La sed del Dios vivo en medio de la prueba

EL DIOS VIVO

"¡Óyeme! A Ti mi alma en súplica se vuelve,

como el peregrino errante en las arenas malditas.

Por las dulces aguas de la vida, ¡Dios!, mi espíritu anhela:

Dame de beber. Aquí perezco de sed."

"Oh, es de Su propio ser de quien anhelo. La comunión—comunión viva, constante e íntima con Él—es el clamor que a menudo Él escucha desde el vacío desolado de mi corazón sin amor. ¡Con cuánto odio el pecado que vuelve brumosa la atmósfera—tan espesas y oscuras las nubes!"— Vida de Adelaide Newton, p. 246.

"Mi alma tiene sed de Dios, del Dios vivo: ¿cuándo vendré y me presentaré ante Dios?" —Versículo 2.

En los dos capítulos anteriores, escuchamos el primer suspiro del exiliado—el primer canto de su endechadora melodía. Era el tanteo y anhelo de su alma tras Dios, como el único objeto de felicidad.

Quizá hayáis observado los esfuerzos de la planta, sacudida entre la broza y las malas hierbas en algún sótano oscuro, por trepar hacia la luz. Como el cautivo en el calabozo que anhela refrescar su frente febril en el aire del cielo, sus hojas enfermizas parecen luchar y jadear por respirar. Con sus colores descoloridos, se abren paso hacia cualquier rendija o grieta o ventana enrejada por la que se filtre un rayo quebrado. O las flores del jardín ahogadas entre hierbas vigorosas, o bajo la sombra de un árbol o un muro, ¡con cuánta ambición reivindican su libertad y rinden homenaje al sol progenitor, alzando sus hojas o pétalos colgantes como blanco de sus doradas flechas!

El alma, lejos del gran Sol de su ser, se irrita, se consume y se lamenta. Todo afecto se marchita en languidez y tristeza cuando esa luz está ausente. Sus esfuerzos abortivos por obtener felicidad en otros goces menores, y su insatisfacción con ellos, son en sí mismos un testimonio de la fuerza y la elevación de su aspiración—¡un manifiesto de su verdadera grandeza! ¡Los afectos humanos deben fijarse en algo! Son como la hiedra que se arrastra por el suelo y se aferra a piedras, rocas, malas hierbas y ruinas repugnantes, si no encuentra nada más donde fijar sus zarcillos; pero cuando alcanza la raíz del árbol o la base del muro del castillo, desdeña su existencia rastrera y trepa hacia arriba hasta colgar en gráciles guirnaldas de la rama más alta o de la torre más elevada.

Vamos ahora a contemplar un segundo aliento de este exiliado suplicante—un nuevo elemento en su aspiración hacia Dios.

"Mi alma tiene sed de Dios, DEL DIOS VIVO: ¿cuándo vendré y me presentaré ante Dios?"

Esto no es una mera repetición del versículo anterior. Inviste la relación del creyente con el objeto de su fe y esperanza con un interés nuevo y más solemne.

Para la condición y experiencia presentes de David en la tierra de su destierro—el sentimiento de absoluto aislamiento que latía por las venas de su alma—se requerían fuentes extraordinarias y peculiares de consuelo. Los viejos dogmas convencionales de la teología, en tales temporadas, resultan insuficientes. ¿Quién no ha sentido, en alguna gran crisis de su ser espiritual, similar a la suya, cuando todas las esperanzas y goces de la existencia se tambalean y tiemblan hasta sus cimientos; cuando, por algún revés repentino de la fortuna, el orgullo de la vida se convierte en una ruina destrozada; o, por alguna espantosa pérdida, la esperanza y el consuelo del futuro se marchitan y se secan como la hierba—quién no ha sido consciente de un anhelo de conocer más a este Dios infinito, que sostiene en sus manos los platos de la Vida y la Muerte, y que ha salido de los recintos inescrutables de su propio ser misterioso y nos ha tocado hasta lo vivo? ¡Qué de su carácter, sus atributos, sus caminos! Hay un sentimiento, como nunca antes tuvimos, de correr el velo que oculta al Invisible. Puede ser la fe en su forma más débil, despertando como de un sueño; balbuceando el mismo alfabeto de la verdad divina, y preguntando, con acentos rotos y tartamudos: "¿Realmente vive Dios? —¿Es, después de todo, la Deidad, o es el Azar, quien gobierna el mundo? ¿Está este gran Ser cerca, o está lejos? ¿Él toma nota de todos los acontecimientos de este mundo; o son las ocurrencias minutas y triviales contingentes a los accidentes de la naturaleza o al capricho del hombre? ¿Es Él EL VIVO?"

Dios, una abstracción lejana envuelta en el terrible misterio de sus propios atributos, no basta—debemos realizar su presencia; nuestro clamor, en tal momento, es el del viejo patriarca junto al arroyo de Jaboc, o el de su descendiente junto a los arroyos de Galaad— "Dime tu NOMBRE." (Gén. 32:29.) ¿Es meramente amor, o es el que AMA? ¿Es omnipotencia, o es el TODOPODEROSO? ¿Es algún misterioso e impalpable principio, alguna propiedad de la materia o atributo de la mente—o es un Jehová personal, alguien capaz de amar y de ser amado? ¿Nos han engañado los labios de la verdad y sabiduría encarnadas con una mera figura retórica, cuando, en la gran Liturgia de la Iglesia universal, en la oración que es enfáticamente "suya propia", nos ha enseñado, en sus palabras iniciales, a decir: "Padre NUESTRO que estás en los cielos, santificado sea tu NOMBRE"?

¡Con cuánta seriedad los santos en los tiempos antiguos, y especialmente en sus temporadas de prueba, se aferran al pensamiento de esta presencia personal; en otras palabras, una sed del "¡Dios vivo!" ¿Cuál fue el consuelo del patriarca Job, mientras yacía extendido sobre su lecho de cilicio y cenizas, cuando otros amigos se habían vuelto contra él con amarga burla y lo abrumaban con sus reproches? Fue la realización de un defensor vivo que vindicaría su integridad— "Yo sé que mi Redentor vive." (Job 19:25.)

Dios se apareció a Moisés en una zarza ardiente. El símbolo le enseñaba verdades alentadoras—que la raza hebrea, después de toda su experiencia de prueba ardiente, saldría ilesa e incontaminada. Pero el pastor-líder deseaba más que esto: ansiaba la seguridad de un DIOS VIVO—un guardián siempre presente, una columna para guiar de día y una columna de defensa de noche. Fue la verdad que llegó a sus oídos desde el oráculo ardiente del desierto. No podía haber consigna más grandiosa para él o para el pueblo esclavizado— "Dios dijo a Moisés: ¡YO SOY EL QUE SOY!" No se añade comentario alguno—nada que disminuya la gloria de aquella majestuosa declaración. El Todopoderoso Orador no la matiza añadiendo: "Yo soy luz, poder, sabiduría, gloria"; sino que simplemente declara su ser y su existencia—se revela a sí mismo como "¡el Dios vivo!" ¡Basta!

Elías está en su cueva en Horeb. Toda la naturaleza está convulsionada a su alrededor. Las rocas están rasgadas por un terremoto. El cielo está iluminado por relámpagos. Fragmentos de aquellos precipicios espantosos son desgarrados y dislocados por la furia de la tempestad y se despeñan atronando por el valle. La naturaleza testifica la presencia, la majestad y el poder de su Dios: ¡pero Él no está en ninguna de estas cosas! "¡El Señor no está allí!" El Profeta espera una revelación mayor. No se contenta con ver los bordes del manto de Dios. Debe ver la mano, y oír (aunque sea en suaves susurros) la voz de aquel que se sienta tras los elementos que él mismo ha despertado de su sueño. De ahí que esto formara la escena final de aquel drama salvaje del desierto. "Después del fuego vino un sonido apacible y delicado." ¡El Señor está allí! ¡Se proclama a sí mismo el Dios del profeta! Con él en las profundidades de aquel aullante desierto, como había estado con él en las alturas del Carmelo. "Y aconteció que, cuando Elías lo oyó, envolvió su rostro en su manto, y salió, y se detuvo a la entrada de la cueva." (1 Reyes 19:12, 13.)

¿Iremos, para ilustración de la misma verdad, a los tiempos del Nuevo Testamento y del Evangelio? Los discípulos son sacudidos por la tempestad en el mar de Tiberias. La voz de un Salvador vivo proclama su nombre. "¡Yo soy (lit. YO SOY); no temáis!" La seguridad, en aquella noche de tinieblas y tempestad, calma sus espíritus temblorosos y los lleva al reposo.

Juan, en Patmos, contempló, en una visión de brillo insuperable, a su Señor revestido de los resplandores de la humanidad exaltada. Abrumado por la gloria que inesperadamente irrumpió sobre él, "cayó a sus pies como uno muerto." Sus temores se aquietan; su confianza y esperanza son restauradas por la proclamación de un Salvador-Dios vivo. "Yo soy el que VIVE" (lit. el Viviente)—y un símbolo consolador semejante le fue dado en una visión posterior, cuando vio a aquel mismo ángel del pacto "subiendo del oriente, teniendo el sello del Dios Vivo." (Apoc. 1:18, y 7:2.)

Este fue "el Jehová vivo" que David ahora buscaba en las profundidades del bosque de Galaad. Sale a aquella soledad para meditar y orar. Pero no es ningún sueño de conquista terrenal lo que le ocupa. ¡Pensamientos más profundos se han apoderado de su alma que la pérdida de un reino y el pérdida de una corona! Una batalla más feroz absorbe su espíritu que cualquier conflicto mortal. "Dame tener a Dios", parece decir, "como la fortaleza de mi corazón y mi porción para siempre, y no necesito otras porciones además." En otro momento aquel amante de la naturaleza habría captado inspiración de las glorias del impresionante santuario que le rodeaba. Habría cantado de los arroyos de agua a su lado, de los árboles inclinándose en adoración, de las gargantas rocosas por las que el Jordán serpenteaba su tortuoso camino, de los montes eternos de Hermón y del Líbano—los guardianes silenciosos de la escena—"las bestias del bosque saliendo furtivamente" y "buscando su comida de Dios." Pero ahora no tiene más que un pensamiento—un solo anhelo— "TÚ eres más glorioso y excelente que los montes de presa." (Sal. 76:4.) Ninguno dependía más que él de la conciencia realizada del favor divino. Sus Salmos parecen pronunciar el lenguaje de alguien que vivía en la presencia de Dios, y para quien el retiro de aquella entrañable comunión sería muerte verdadera. Sus expresiones, en estos santos suspiros de su alma al Padre de los espíritus, semejan las de un amigo amante a otro. El Dios, abstracción del Filósofo, no tiene lugar en su credo. Habla de "el Señor pensando en él", "poniendo sus lágrimas en su botella", "guiándolo con su ojo", "su diestra sosteniéndolo", él mismo "regocijándose bajo la sombra de sus alas"; y como si casi contemplara alguna forma visible y tangible, como la que Pedro miró cuando se le hizo la pregunta a la orilla de Genesaret, "¿Me amas?", oímos a este cálido e impulsivo Pedro del Antiguo Testamento declarar así su apego personal— "Te amo, oh Señor mi fortaleza"; "Amo al Señor, porque Él ha oído mi voz y mis súplicas"; "El Señor VIVE; y bendita sea mi roca; y sea ensalzado el Dios de mi salvación."

Lector, ¿sabes lo que es así exultar en Dios como un Dios vivo? No pensar en Él como alguna Esencia misteriosa que, por un fiat Todopoderoso, imprimió en la materia ciertas leyes generales y, retirándose a la soledad de su propio ser, las dejó obrar por sí mismas sus procesos. ¿Sino hay gozo para ti en el pensamiento de un Dios siempre cerca, que compone tu camino y tu yacija? ¿Conoces a UNO, más resplandeciente que el brillo más radiante del sol visible, que visita tu aposento con el primer rayo del despertar de la mañana; un ojo de infinita ternura y compasión que te sigue a lo largo del día; una mano de infinito amor que te guía, te escuda del peligro y te guarda de la tentación—el "Guardián de Israel", que "no se adormece ni duerme"?

Y si es gladdening, en todo tiempo, oír los pasos de este Dios vivo, más especialmente gladdening es, como con el Rey Exiliado de Israel, en la temporada de prueba, pensar en Él y reconocerlo, en medio de tratos misteriosos, como Aquel que te ama personalmente y que te castiga porque te ama. El mundo, en su frío vocabulario, en la hora de la adversidad, habla de la Providencia, "la voluntad de la Providencia", "los golpes de la Providencia." ¡PROVIDENCIA! ¿Qué es eso? ¿Por qué destronar a un Dios vivo de la soberanía de su propio mundo? ¿Por qué sustituir una fría y mortal abstracción en lugar de un Vivo, un Activo, un Soberano, y (para cuantos Él ama) un Reprobador y un Castigador? ¿Por qué prohibir al ángel del luto que deje caer de sus alas la balsámica fragancia, "¿Tu Padre lo ha hecho?" ¡Cómo quitaría el aguiillón a muchas pruebas punzantes ver, como Job, nada más que la mano de Dios—ver esa mano tras las espadas centelleantes de los sabeos, el resplandor del relámpago y las alas del torbellino—y decir como David, en ocasión de su marcha doliente hacia estos mismos páramos de Galaad, "Enmudecí, no abrí mi boca; porque TÚ lo hiciste." (Salmo 39:9.)

El pensamiento de un Dios vivo forma la felicidad del Cielo. Es el gozo de los Ángeles. Forma la esencia y la bienaventuranza de los Santos glorificados. La multitud redimida, mientras estuvo en la tierra, "tuvo sed" del Dios vivo, pero entonces sólo tuvo algunos débiles presentimientos de su presencia. Sorbieron apenas algunos riachuelos que manaban de la Fuente Eterna; ahora han llegado al manantial vivo; y el suspiro prolongado del valle terrenal es respondido—"¿Cuándo vendremos y nos presentaremos ante Dios?"

Y lo que este Dios vivo es para la Iglesia de arriba, lo es también para la Iglesia de abajo. ¡En cierto sentido le necesitamos más! La planta marchita y mustia, abatida por la lluvia, el granizo y la tempestad, necesita más la mano protectora y el benévolo rayo de sol que el árbol robusto cuyas raíces están firmemente ancladas en el suelo, o resguardado del azote de la tormenta. ¡Peregrinos del Valle de Lágrimas! procurad vivir más bajo el pensamiento habitual de la presencia de Dios. En los pasajes oscuros de nuestra historia terrenal sabemos cuán sostén es gozar de la simpatía de amigos humanos afines. ¡Qué será tener la conciencia de la presencia, el sostén y la cercanía del Ser de todos los seres; cuando alguna querida "luz del hogar" se apaga, tener una luz mejor que permanece, que el dolor no puede apagar! Todos conocen la historia del niñito que, en acentos sencillos, aquietó sus propios temores y los de los demás en medio de la tormenta. Cuando las tablas crujían bajo sus pies—la voz ronca del trueno arriba se mezclaba con la del mar embravecido—su dedito señalaba al sereno rostro del piloto, que gobernaba con robusto brazo entre las olas, "¡Mi padre", dijo, "está al timón!" ¿Quisieras atravesar las tempestades de la vida y sentarte tranquilo e inmóvil en medio de "el estruendo de sus muchas aguas"? deja que tu ojo descanse en un Dios vivo—un Padre amante—un Piloto celestial. ¡Míralo guiando la Nave de tus destinos temporales y eternos! Deja que la Fe se oiga alzando sus acentos triunfantes entre las pausas de la tempestad— "Oh Señor nuestro Dios, ¿quién es un Señor fuerte como Tú? Tú gobiernas la soberbia del mar; cuando se levantan sus ondas, Tú las aquietas." (Salmo 89:9.)

Sobre todo, sea tuyo gozar lo que David conoció imperfectamente: la cercanía consciente de un SALVADOR vivo—un Hermano en el trono del Cielo—"Cristo, nuestra vida"—Dios en nuestra naturaleza—"el hombre Cristo Jesús"—susceptible de toda simpatía humana—capaz de entrar, con infinita ternura, en toda necesidad humana y en todo dolor—inclinándose sobre nosotros con su ojo piadoso—señalando nuestro camino—ordenando nuestras penas—llenando o vaciando nuestra copa—proveyendo nuestros pastos y "haciendo que todas las cosas obren juntas para nuestro bien." Las palabras en este momento son tan verdaderas como cuando, hace mil ochocientos años, brotaron frescas de sus labios en Patmos—"Yo soy el Viviente: ¡He aquí, vivo para para siempre!" (Apoc. 1:18.)

¿Cuál es la gran lección de esta meditación? ¿No es procurar ser semejante a Dios? ¿Qué significa "tener sed" de Dios sino un anhelo del alma tras la semejanza y la conformidad a la imagen divina? No perdamos la profunda verdad del texto bajo el emblema material. Tener sed de Dios es desear su comunión; y sólo podemos tener comunión con una mente afín. Nadie se halla jamás que anhele la compañía de aquellos cuyos gustos, aficiones y ocupaciones son opuestos a los suyos. Coloca a uno cuya character está marcada por el deshonor y su vida por la impureza, introdúcelo en la compañía de hombres de alma noble—espíritus de integridad sterling y virtud sin mancha, que retrocederían ante el toque contaminante del vicio, que desdeñarían una mentira como desdeñarían un dardo envenenado—no podría ser feliz; anhelaría romper con asociados y asociaciones tan utterly desagradables y poco afines. Nadie puede tener sed de Dios sin aspirar a la asimilación de su carácter. Dios es SANTO. El que tiene sed de Dios debe tener sed de santidad—debe desdeñar la impureza en todas sus formas, en pensamiento, palabra y obra. El que anhela la cisterna pura debe volverse con AMOR. El Amor está dibujado por Él en cada flor, y murmurado en cada brisa. El mundo resuena con campanas de amor, y el Calvario es el triunfo y consumación coronados del amor. El que "tiene sed de Dios" "en él verdaderamente el amor de Dios es perfeccionado." Debe tener, al menos en bosquejo, los lineamientos de una naturaleza amante. Debe odiar todo lo egoísta, deleitarse en todo lo benéfico y buscar una satisfacción elevadora siendo el ministro del amor para otros. "El que permanece en amor permanece en Dios, y Dios en él."

¿Y qué se dirá a los que nada saben de esta sed de Dios—para quienes todo lo aquí escrito es como un cuento ocioso? Puedes no anhelarlo. Puedes no tener sed espiritual de Él—ningún anhelo de su presencia—ninguna aspiración a su semejanza. Pero aun así Él es, para ti como para el creyente, un Dios VIVO. Sí—¡despreciador de su misericordia! ignora la verdad cuanto quieras, ¡el Dios al que eres responsable, el Dios con quien todavía tendrás que "habértelas", ese Dios VIVE! Su ojo está sobre ti—su libro está abierto—su pluma está escribiendo—¡la página imborrable se va llenando! Puedes no ver rastro de su pisada. Puedes no oír los acentos de su voz. Su misma misericordia y paciencia pueden ser malinterpretadas por ti, como si indicaran de su parte indiferencia a su palabra y olvido de tu pecado. Puedes arrullarte en el sueño ateo de que el mundo es gobernado por el azar ciego y el destino, de que su cielo y su infierno son los nombres forjados y nulidades de la credulidad y la superstición. Al ver los monumentos eternos de su poder y gloria en roca y montaña, puedes fingir ver en ellos sólo los jeroglíficos muertos del pasado—las marcas de herramienta obsoletas del Dios del caos primordial, que dio forma a la masa informe, pero que, una vez hecho, la dejó sola. ¡El andamiaje ha sido retirado, el Arquitecto ha ido a erigir otros mundos, y ha abandonado el globo completoado al control de leyes universales!

No—¡DIOS VIVE! "No está lejos de ninguno de nosotros." No es una divinidad de Baal, "adormecida o de viaje." El volumen de cada corazón está abierto ante el ojo del gran Escrutador de corazones, y en vano procuras eludir su escrutinio. ¡Pensamiento terrible! ¡este Dios vivo contra ti! ¡Tú viviendo, y conforme a vivir como su enemigo! ¡embistiendo contra su escudo! ¡y si murieras, sería en la actitud de uno que lucha contra Dios!

No desdeñes más su gracia ni rechaces sus advertencias. Él vive; pero, bendito sea su nombre, ¡vive y espera para ser gracioso! Puedes ser como navío varado en las arenas de la desesperación; pero la marea de su amor océano es capaz de ponerlo a flote sobre las aguas. Acude, sin demora, a su trono de misericordia. Arrójate sobre su perdón gratuito. Cada atributo de su naturaleza que ahora has armado contra ti, tiende su mano de bienvenida y de ruego. Cada uno es como una rama del árbol de la vida, invitándote a reposar bajo su sombra. Cada uno es un riachuelo de la fuente eterna, invitándote a beber del manantial inagotable.

Mira que no rechaces al que habla. El que abrió aquella fuente está ahora junto a ella; y diciendo, al contrastarla con todas las cisternas contaminadas de la tierra, "Cualquiera que bebe de ESTA agua volverá a tener sed; pero el que beba del agua que yo le daré no tendrá sed jamás; sino que el agua que yo le daré será en él una fuente de agua que salte para vida eterna."