La verdadera fe no se esconde ni se conforma

Pero nunca —no, nunca— en todo su ministerio, Jesús articuló una sola sílaba en contra de que se viera, se sintiera y se conociera dónde habíamos de hallarnos, ni en contra de la manifestación apropiada y pública de una vida de decidida piedad.

Su vida toda fue precisamente tal exhibición. El celo de tu casa, dice él, me ha consumido; y sus declaraciones ante el tribunal de Pilatos; su inquebrantable fidelidad aun ante la muerte; y sus últimos dolores en la cruz, mostraron dónde había de hallarse.

Aquí podemos hacer otra observación. Es que la religión supone algo por encima de los demás hombres.

El mundo ha llegado a cierta altura, y dice que honrará a la religión si permanece estacionaria en ese nivel.

Si reprende pocos de sus vicios, y solo los de forma más grosera; si deja intactos sus placeres más refinados; si no censura su alegría, su moda y su orgullo; si se le encuentra en la misma mesa festiva, y reprime sus peculiaridades; si pacta que la paz del pecador no sea perturbada; y que los grandes designios de la benevolencia de Dios no sean presionados sobre la atención de los hombres —hablará lisonjero de la religión y de sus amigos.

Así se hace fácilmente un pacto con la muerte, y una alianza con el infierno.

Hay una tregua en la guerra, y el mundo cede tanto como cede la iglesia, y cualquier movimiento decidido en favor de pecadores perecederos es considerado como una violación del pacto, o una invasión del derecho.

La religión, así pacífica y quieta —así indecisa y poco llamativa— es la alabanza de los labios de todo pecador.

Es eminentemente, a su juicio, la religión de paz, y ha reconciliado al mundo consigo misma.

No hay emoción, no oposición, no conflicto; no hay irritación, no movimiento, no sentimiento.

El mundo está dispuesto a que la iglesia obtenga todos los triunfos que pueda, porque no perturba la paz de ningún hombre, inquieta la conciencia de ninguno, interrumpe los vicios o placeres de nadie.

Incluso está dispuesto a que los hombres se unan a la iglesia de Dios; porque ello no implica abnegación, no implica renuncia al placer, no implica obligación de hacer algo para salvar al hombre o beneficiar al mundo.

Hay paz.

Pero hay paz como esta también en otros lugares. Hubo paz, y unidad, y concordia, en el solitario valle que Ezequiel pisó, que estaba lleno de huesos, muy numerosos y muy secos.

Hay paz como esta en las huecas tumbas, en el osario de los muertos —donde ningún labio se mueve para reprender a los vivos, ningún ojo se enciende de indignación ante los pecados del hombre, ninguno del pueblo solemne y callado que allí yace levanta un dedo para advertir a los alegres y a los necios que se dirigen al infierno.

Hay una unión allí que nada perturba, y que nunca se rompe, excepto cuando uno y otro son depositados, solemnes, quietos y sin ruido, en las bóvedas de los muertos —así como los hipócritas aún muertos en pecado se adhieren a una iglesia adormecida.

Ahora bien, no es de una religión o de una paz como esta de lo que hablo cuando digo que el cristianismo tiene poder sobre los hombres, y que el cristiano debe dejar brillar su luz para hacer el bien.

Hablo de aquello únicamente que está por encima de los demás hombres —que es abierto y decidido.

No hay desarrollo del cristianismo cuando avanzas solo hasta donde el mundo habla bien de ti, y luego te detienes.

"¡Ay!", dijo el Salvador a sus discípulos, "¡ay de vosotros cuando todos los hombres hablen bien de vosotros!, porque así hicieron con los falsos profetas."

Un antiguo orador griego acostumbraba decir: "¿Qué necedad he dicho para que el pueblo me aplauda?"

Un cristiano bien puede empezar a temer cuando todos son estruendosos en su alabanza.

El ministro cristiano debe buscar su aposento cuando su alabanza está en los labios de los alegres, los necios y los malvados, y cuando no ha dicho nada que perturbe su paz.

Nuestra cuenta consiste en despertar sentimiento, y mejor es cualquier emoción que los quietos y prolongados sueños de los muertos; mejor cualquier nota que el eterno y lóbrego silencio de las tumbas.

Así pensó el Salvador. Él vino para caída y resurrección de muchos en Israel, y para señal que sería contradicha, para que así se revelaran los pensamientos de muchos corazones.

Y él consumó su obra. Estaba por encima de su época. Tenía nuevas perspectivas, nuevos planes, nuevos propósitos, nuevos esfuerzos.

Nunca un escriba, ni un fariseo, ni un sacerdote, habían soñado que la paz de Judea había de ser perturbada por una religión tan pura, tan humilde, tan audaz, tan espiritual.

Nunca el gran y señorial gobernante había supuesto que uno que era rico, por amor a otros pudiera llegar a ser pobre, para hacer ricos a muchos.

Nunca se le había ocurrido a un maestro judío que alguien pudiera ser lo bastante audaz para declarar, o arriesgar su reputación en la declaración, de que los que tienen riquezas difícilmente entrarán en el reino de Dios; o para representar a un hombre rico clamando en vano en el infierno por una gota de agua de un pobre mendigo para refrescar su lengua.

Nunca habían soñado que había de haber una religión que moviese a todo el pueblo —que irrumpiese en la monótona rutina de la sinagoga, o derribase las mesas de los cambistas en el templo— que produjera conmoción, indagación y alarma —que llevara a miles en un solo día a clamar con profunda solicitud: "Varones y hermanos, ¿qué debemos hacer para ser salvos?"

Sin embargo, Jesús mostró qué y dónde estaba. Nadie lo confundió; ni el hombre más orgulloso ni el más rico estuvieron jamás a pérdida de ver que Jesucristo era movido por algún principio prodigiosamente por encima de los demás hombres.

Y su poder se sintió. Su nombre se conoció. Sus palabras escocieron en los corazones de sus oyentes, y su predicación vibró largo tiempo en los oídos del fariseo aguijoneado e irritado.

Así que la religión, si es algo, siempre está por encima del mundo.

Tiene una serie de medidas que han de sentirse. Sostiene un conjunto de doctrinas que han de impresionar el alma.

No tiene ocultamiento. Apunta a la renovación del mundo entero; procura informarte de que está en esta embajada, y que no tiene nada más que hacer en el mundo.

Si no fuera por sus designios sobre tu orgullo y tus planes, tus corazones y tus vidas, tus locuras y tus riquezas —podría hoy volar a sus cielos nativos, y dejar al mundo perecer tal como está.

Pero busca que sus principios sean conocidos.

Supone que sus doctrinas más humillantes, sus medidas más repulsivas, sus rasgos más severos, deben ser sostenidos por los propios cristianos por encima de sus semejantes.

Así estuvo Jesús ante el Sanedrín; así Pablo ante Félix; así Pedro buscó la ciudad imperial; y Juan, y Jacobo, y Mateo fueron entre las naciones de la tierra, no para ocultar modestamente, sino para dar a conocer las riquezas insondables de Cristo.

Y así no hay cristiano —no puede haberlo— es uno de los axiomas, las verdades elementales, los primeros principios del cristianismo, que no puede haber quien oculte sus sentimientos —que el que se avergüence de Cristo y de sus palabras delante de los hombres, de él se avergonzará el Hijo del Hombre cuando venga en las nubes, con la gloria de su Padre y de los santos ángeles.

Ahora, cuando preguntamos cuál es el efecto propio de una vida de decidida piedad, o por qué el Salvador suponía que dejar brillar nuestra luz tendría tal efecto en los hombres, la respuesta está a la mano.

Porque,