Las heridas que llevan al alma sedienta a Dios

EL CIERVO HERIDO

«Fui un ciervo herido, que abandonó la manada hace tiempo. Con muchas flechas profundas clavadas mi jadeante costado estaba cargado, cuando me retiré a buscar una muerte tranquila en lejanas umbrías. Allí fui hallado por Uno que Él mismo había sido herido por los arqueros. En su costado llevaba, y en sus manos y pies, las crueles cicatrices. Con suave fuerza solicitando los dardos, los extrajo, y sanó, y me mandó vivir». — Cowper.

«Fue en esa extremidad cuando le ocurrió que, ante la falta de toda esperanza en las criaturas, podría haber esperanza y ayuda en Dios. Agobiada por las cargas de una providencia oculta (una providencia que ella no amaba entonces, porque no la comprendía entonces), cedió a la presión que pesaba sobre ella y comenzó a mirar a Aquel en quien solo hay verdadero auxilio». — Vida de Madame Guyon, p. 38.

«Como el ciervo anhela las corrientes de las aguas, así anhela mi alma por ti, oh Dios». — Verso 1.

¿No estamos autorizados a inferir que fue el ciervo herido lo que David vio entonces, o imaginó ver, buscando las corrientes? ¿El ciervo alcanzado por los arqueros, con gotas de sangre sobre los flancos y los ojos vidriosos por el desmayo, el agotamiento y la muerte? De no ser por esas heridas, jamás habría bajado al Valle. Todavía estaría anidando en su brezal natal —el tupido tojo y la espesura de las alturas montañosas de Galaad. Pero el dardo del arquero había partido con puntería certera; y, con las narices dilatadas y el miembro trémulo, se apresura a calmar la furia de su sed de muerte.

Retrato de David, sí, y de muchos que han sido llevados a beber de «aquel río, cuyas corrientes alegran la ciudad de Dios». Son espíritus heridos; la flecha, fistulándose en sus almas, les chupa la sangre de la vida. Flacos, trémulos, desamparados, cansados, han dejado las alturas del mundo —las cumbres de la vanidad, la indiferencia y la propia justicia, y del pecado— y han buscado el humilde Valle de la humillación.

¿Cuáles son algunas de esas flechas? Hay flechas del carcaj del HOMBRE, y flechas del carcaj de DIOS.

Las flechas del hombre son con frecuencia las más crueles de todas. «He aquí, los impíos entesan su arco, disponen su saeta sobre la cuerda, para asaetear en secreto a los rectos de corazón». (Sal. 11:2) La ENVIDIA es un arquero. Su dardo está bañado en hiel y ajenjo. Los CELOS son un arquero cuyas armas barbadas no toleran la prosperidad de un rival. La VENGANZA tiene su carcaj lleno de puntas de acero afiladas, que arden por vengar la injuria real o imaginada. La MALICIA es un arquero que busca su presa desde la emboscada. Se oculta tras la roca. Infiere su daño caprichoso —una herida irreparable— al ausente o al inocente. EL DESPRECIO es un arquero de puntería altiva. Mira a los demás con desdén altivo y desdeñoso. Los dientes de tales «son lanzas y saetas, y su lengua una espada aguda». (Sal. 57:4.) EL ENGAÑO: es, en estos nuestros días, un cazador de reputación, un Nimrod moderno, con flechas doradas en su carcaj y un cuerno, que blasona grandes cosas, colgado al cinto. Hace su blanco del incauto; los engaña, con mirada de sirena, dentro de sus redes, y los deja, heridos e indefensos, en «los montes de rapiña». «Salva, oh Señor, mi alma de labios mentirosos y de lengua engañosa. ¿Qué se te dará, o qué se te añadirá, oh lengua engañosa? Saetas de valiente agudas, con brasas de enebro». Sal. 120:2-4

Pero hay también flechas del carcaj de DIOS. «Las saetas del Todopoderoso», dice Job, «están en mí, cuyo veneno bebe mi espíritu». (Job 6:4.) «Él entesó su arco», dice Jeremías, «y me puso como blanco para la saeta. Hizo entrar en mis entrañas las saetas de su carcaj». (Lam. 3:12, 13.) ¿Y quién no respirará la oración del Desterrado de Galaad en otra hora? «Caiga yo en las manos de Dios, porque grandes son SUS misericordias!» «Fieles son las heridas de ESTE amigo». (2 Sam. 24:14; Prov. 27:6.)

No necesitamos detenernos a enumerar de modo particular estas flechas. Está la flecha blanquecina de la enfermedad, la flecha oxidada de la pobreza, la flecha lacerante de la viudez, teñida y saturada de lágrimas, y emplumada de nuestros propios pechos. Está también la flecha (aunque de otra clase) de la propia bendita Palabra de Dios: «Porque la palabra de Dios es viva y eficaz, y más cortante que toda espada de dos filos: penetra hasta partir el alma y el espíritu, las coyunturas y los tuétanos, y discierne los pensamientos y las intenciones del corazón». «Tus saetas penetran en el corazón de los enemigos del Rey». (Sal. 45:5.)

Sin embargo, bendito sea Dios, estas son a menudo flechas que hieren sólo para sanar; o mejor dicho, que, de las heridas que causan, envían al alma sangrante, jadeante y sedienta a buscar las aguas del consuelo en Dios mismo. ¡Sufriente! Sé agradecido por tus heridas. De no ser por esos dardos, podrías estar, en este instante, durmiendo en las cumbres de la propia justicia, o de la mundanalidad, o del pecado, sin pensar en tu alma; las corrientes de la salvación despreciadas; abandonando, y siguiendo abandonando, la «Fuente de Aguas Vivas».

Déjame preguntar: ¿Ha sido éste el resultado de tus heridas? ¿Te han llevado de la «cisterna rota (gotera)» a decir: «Todos mis manantiales están en TI»? Recuerda que la aflicción, la calamidad mundana y la pérdida tienen un efecto doble. ¡Es una alternativa solemne! Pueden acercarte más a tu Dios, o alejarte más de Él. Pueden empujarte a la corriente que brota, o más arriba, al frío y helado costado del monte. El ciervo herido de este Salmo, al recibir el aguijón de la flecha, podría haberse hundido sólo más y más hondo en las redes de los cazadores, o en las soledades del bosque. Podría haber ido, con su ojo moribundo, su corazón quebrantado y su herida sangrante, a enterrarse entre las hojas secas.

¡Cuántos hay cuyas aflicciones parecen llevar a esta triste consecuencia; que, cuando se les retiran misericordias y bendiciones, se entregan a una irritabilidad sombría y mórbita; que, en vez de inclinarse sumisos ante la mano que hiere y es capaz de sanar, parecen sentir como si los despojaran de sus derechos! Su lenguaje es el amargo reproche de Jonás: «Me hace bien airarme, hasta la muerte». Envueltos en una endurecida incredulidad, su mísero consuelo es el de la desesperación: «Mejor me es la muerte que la vida».

«Bienaventurado el hombre que SOPORTA la tentación», no el que huye a lamentarse, sangrar y morir, o a seguir alimentándose de salvado y de la basura del desierto, sino el que toma la resolución más noble: «Me levantaré e iré a mi Padre». Bienaventurado el hombre cuyo clamor, como el del niño, es respondido por su Padre celestial que se inclina sobre la cuna de su dolor, que siente, como el salmista, que su Padre gracioso y Dios nunca está tan cerca de él como en la hora de la prueba. «Cuando mi espíritu estaba abrumado, TÚ conociste mi camino». Del ave del desierto se dice que esconde la cabeza en la arena al aproximarse sus enemigos, y que se abandona a la destrucción; pero bienaventurado el hombre que más bien se asemeja al ave del bosque, cuyas primeras ramitas del nido han sido arrancadas sin piedad por la mano de la violencia. Tras revolotear un rato sobre su hogar saqueado, llena el bosque con su lamento plañidero, y luego se eleva lejos del lugar del destructor para iniciar uno nuevo, en lugar seguro, en la rama más alta de algún cedro de Dios!

Tal fue el caso de David en la ocasión de este Salmo. Se le había leído la homilía más conmovedora que el mundo pudiera leer sobre el precario título de las bendiciones terrenales. Su cetro, su corona, su familia, eran como las burbujas en aquella corriente espumosa que contemplaba, danzando un breve instante en su superficie, y luego idas, idas para siempre. ¿Se va a entregar a una innoble desesperación? ¿Va a concluir que el Señor lo ha puesto como blanco para agotar su carcaj, que «se ha olvidado de ser clemente»? ¿Se va a unir a caudillos saqueadores al otro lado del Jordán, brutales bandoleros, a hacerse un aventurero de la montaña en estas fronteras gentiles, y olvidar a Sión y al Dios de Sión? ¡No! La corona terrenal puede marchitarse, pero el monarca sin hogar, sin corona y sin cetro tiene un hogar mejor y un Rey mejor allá arriba; muros y baluartes invisibles, mejores que todos los fosos y trincheras de una fortaleza terrena, rodean al peregrino. Con los ojos en ellos, teje así su canto de guerrero: «Diré al Señor: Él es mi refugio y mi fortaleza, mi salvación; mi Dios, mi fortaleza, en quien confiaré; mi escudo, y el cuerno de mi salvación, y mi baluarte». (Sal. 18:2.)

¡Lector! Déjame preguntarte, al cerrar este capítulo: ¿anhelas a Dios?

No es éste el camino, ni ésta la historia de la mayoría. ¡Anhela, pero no a Dios! Anhela cuesta arriba, como Sísifo, con su enorme piedra. La ambición anhela cuesta arriba, sin tiempo para tomar aliento. El placer anhela cuesta arriba, persiguiendo su existencia de mariposa, una caza fantasma, corriendo de flor en flor, extrayendo toda la miel suculenta que puede. La fama anhela cuesta arriba, haciendo sonar su trompeta ante sí, ansiosa por erigir su propio monumento en la ansiada cumbre. Mammon empuja cuesta arriba con su jadeante equipo, para erigir el templo de las riquezas. Multitudes de infortunados caminantes, en la misma carrera temeraria, han caído en hendiduras, y claman por ayuda. Las ruedas de Mammon están trabadas; sus arcones del tesoro han caído en el fango; y, con todo, sigue adelante, arreando sus corceles exhaustos sobre los pobres, los débiles y los indefensos; sí, sobre los mismos que le ayudaron a cargar antes de partir al pie del monte. Debe llegar a la cima cueste lo que cueste, como pueda; y además ¡lo coronarán como un héroe, y loarán su hazaña!

¡Ah! Extraño que los hombres sigan persiguiendo esa caza fantasma. O más bien, extraño que vivan tan inmensamente por debajo de la grandeza de su propio destino: asiendo lo somero cuando deberían estar en alta mar; recogiendo y deformando las velas de la inmortalidad, en vez de tener toda vara de lona disponible desplegada a la brisa del cielo.

Estos objetos de persecución terrenal y perecedera pueden servir cuando el mundo está radiante, el corazón sin heridas, los ojos sin nublar. Estos pueden servir cuando el sol brilla sin nubes en nuestro firmamento, cuando nuestros campos se agitan, cuando la fortuna teje su tela de oro, y la nave de la existencia, con sus velas blancas, surca mares de verano. Estos pueden servir cuando el círculo del hogar está intacto; cuando no echamos de menos ningún rostro amado, cuando no señalamos ninguna voz silenciosa, ninguna silla vacía. Pero cuando el tambor apagado ocupa el lugar de la música gozosa de la vida; cuando nuestros cielos se visten de sayal; cuando la Naturaleza toma su tinte de palidez cenicienta; cuando cada flor, marchita y helada, parece inclinar la cabeza en tristeza y dolor, y esconder sus lágrimas entre hojas secas y tallos mustios, exhalando sólo la fragancia de la decadencia: ¿qué entonces? La voz del profeta recoge la lección: «La voz dijo: Clama; y él dijo: ¿Qué clamaré? Toda carne es hierba, y toda su gloria como la flor del campo». ¡Pobre frívolo que eres! que hayas sido tanto tiempo burlado y engañado por un mundo muerto y moribundo; desolado, sin amigos, sin esperanza, sin porción; un barco arrancado de sus amarras, lanzado sin piloto a un mar tempestuoso! PERO hay un refugio para el zarandeado por la tempestad. El Salvador que tanto tiempo despreciaste y rechazaste es un puerto provisto para los tales. «Un HOMBRE será escondedero contra el viento, refugio contra la tormenta, como ríos de agua en lugar seco, como sombra de gran peña en tierra cansada». (Isa. 32:2.) ¿Anhelas las corrientes de la salvación? El Pastor que apacienta su grey junto a «aguas de reposo» se dirige así a ti: «¡Ven! Cualquiera que tenga sed, venga; y cualquiera que quiera, tome del agua de la vida gratuitamente». Ap. 22:17

¡Sediento! ¿Quién no lo está? ¡Es el atributo de la humanidad universal! ¿Quién no siente que este mundo nos ofrece corrientes turbias y cisternas rotas y goteras? ¿Quién no siente, en sus momentos de reflexión profunda y serena, cuando nos vemos frente a frente al gran enigma de la existencia, que el mundo nos sirve flores marchitas en lugar de aquellas fragantes de perfume imperecedero y de lozanía que no se marchita?

¡Sin amigos! —tú que estás solo como un árbol solitario en el bosque, al que el hacha del leñador ha perdonado, tus amigos y tu familia abatidos a tu lado— ¡VEN!

¡Hijo de la calamidad! —la mano fría de la pobreza puesta sobre tus consuelos terrenales, la vasija de la viuda apagándose, su pan menguando— ¡VEN!

¡Hijo del duelo! —las columnas de tu santuario interior desmoronándose, tu cabeza inclinada como un junco; tú que sabes que la fortuna puede volver a reponer y a restaurar sus muros desmantelados, pero que nada puede reanimar tu mármol inmóvil, ni llenar el nicho vacío de tu corazón entre los corazones— ¡VEN!

¡Pródigo! —errante de Dios, desterrado de la paz, vagando por los rincones selváticos del pecado, hundiéndote más y más hondo en su medianoche de ruina y desesperación— ¿te ha herido una flecha, ya del carcaj del hombre o del de Dios, en el corazón? ¿Buscas, en tu angustia, reposo y no lo hallas, con el roer de la insatisfacción ante todo lo creado, y un anhelo vago de un consuelo que no pueden dar? ¡Sí! También para ti, para tu herida abierta y sangrante, hay «bálsamo en Galaad, y allí hay un Médico». Repito: Jesús hoy está junto a las corrientes gloriosas de su propia salvación comprada, y clama diciendo: «Si alguno TIENE sed, venga a mí y beba!»

«Sí, Señor», sea tuyo el responder: «Señor, ¡voy! Sediento, flaco, desamparado, herido, cansado. Voy, "tal como soy, sin un solo alegato". Eres todo lo que necesito, todo lo que requiero, en enfermedad y salud, en gozo y en dolor, en vida y en muerte, en el tiempo y por la eternidad. Los collados nevados pueden dejar de alimentar los arroyos; el sol puede dejar de brillar, o la naturaleza cansarse de sus amantes rayos; la luna puede cesar en su lira de plata, noche tras noche, de hacer música a la tierra que escucha; las aves pueden enmudecer ante la voz de la mañana; las flores pueden marchitarse en vez de hacer sonar sus mil campanillas al paso jubiloso del estío; el peregrino jadeante puede salir de la corriente y preferir el ardor del horno del desierto en las arenas; pero "este Dios será mi Dios para siempre jamás"; y, aun cuando la muerte selle mis ojos, y el torrente de las tinieblas venga sobre mi espíritu, aun entonces entonaré el viejo canto del destierro —el gran suspiro de la humanidad cansada— y mezclaré sus notas con el canto del cielo: "como el ciervo anhela las corrientes de las aguas, así anhela mi alma por ti, oh Dios"».