Los encerrados del Señor y su ministerio desde el dolor

«Un pajarillo soy,

apartado de los campos del aire,

y en mi jaula me siento y canto

para Aquel que allí me puso,

contento de ser prisionero,

porque, mi Dios, a Ti te place».

—Guyon

En una carta de negocios de mediados de verano dirigida a una dama cuya pluma escribe muchas cosas luminosas para los periódicos infantiles, el autor, sin saber de su invalidez, expresó el deseo de que su corresponsal gozara de unas vacaciones placenteras y reposadas. En la alusión a este deseo, en la respuesta de ella, hubo una conmovedora patetismo, aunque no hubo una sola palabra de queja. Ella escribió: «Siempre soy una inválida, y mis vacaciones consisten solo en acostarme en otro lugar». Ella es una de las prisioneras del Señor. Sin embargo, no hay sombras en su prisión; su fe la llena de resplandor. Es una cámara de paz; en ella se oye la voz del canto. Sus «vacaciones consisten solo en acostarme en otro lugar», pero siempre el Señor, su Pastor, la hace «recostarse en verdes pastos». Y no está ella apartada del gozo de servir a Cristo, sino que se le permite, en su tranquilo santuario, hacer muchas cosas hermosas por él, bendiciendo a muchas vidas allá afuera, al sol, con su amoroso ministerio entre sus puertas. Puede cantar de nuevo con Guyon:

«Mi jaula me rodea:

afuera no puedo volar;

pero aunque mi ala está estrechamente atada,

mi corazón está en libertad.

¡Los muros de mi prisión no pueden controlar

el vuelo, la libertad de mi alma!»

Hay muchas personas que pertenecen a los «encerrados». Se los encuentra en suntuosas mansiones de la ciudad y en apacibles hogares campestres, en las viviendas de los ricos y en las cabañas de los pobres. Son inválidos que, debido a su quebrantada salud, ya no pueden correr la carrera con los veloces ni librar la batalla con los fuertes; han sido heridos en la lucha y han caído de las filas. Los transeúntes por la calle a veces ven sus rostros en la ventana, pálidos y con máscaras de sufrimiento, pero ya no se mezclan con las apresuradas multitudes ni ocupan su lugar entre los afanosos trabajadores. Están «encerrados».

Representan muchos grados de invalidez. Algunos de ellos son casi enteramente indefensos. Aquí hay una que durante muchos años no ha levantado una mano ni movido un dedo por su propia voluntad; aquí hay otra solo parcialmente imposibilitada, incapaz de caminar, pero con uso de manos y brazos; otra carece de fuerza suficiente para cualquier deber activo al aire libre, pero puede moverse por la casa y cumplir muchos dulces ministerios de amor. Así estos «encerrados» abarcan todos los grados de sufrimiento y de impotencia, pero coinciden en su incapacidad de unirse a las filas de los trabajadores afanosos de afuera. Deben quedarse dentro; en cierto sentido son prisioneros en este gran mundo luminoso, ya no libres para ir donde quisieran ni hacer lo que anhelan con vehemencia.

Puede que este libro llegue a las manos de algunos de estos «encerrados», y debería llevarles su mensaje. Y el mensaje debería ser de aliento y de gozo. Quisiera escribir para tales «prisioneros del Señor» una palabra que pueda llevar consuelo y fortaleza, que pueda ser para ellos como una pequeña flor enviada desde fuera, un testimonio de simpatía, cargada también de fragancia del jardín del Señor.

En el relato de la entrada de Noé en el arca, antes de que viniera el diluvio, leemos que «el Señor lo encerró». Durante casi un año Noé y su familia fueron «encerrados», pero debió de ser un consuelo para ellos saber que el cierre de la puerta no fue accidental, que el Señor lo había hecho. Había otro consuelo: estaba mucho mejor dentro que fuera. Afuera había grandes tormentas, torrentes salvajes y terrible destrucción. Ningún hombre podía vivir en las aguas impetuosas. Dentro había seguridad perfecta. Ni una gota de lluvia penetraba; ninguna tempestad salvaje cruzaba la puerta. El arca era una cámara de paz flotando tranquila y seguramente en medio de la ruina más terrible que el mundo jamás vio. El encerrar del Señor a su pueblo fue para salvarlos.

¿No podemos decir de cada hijo de Dios encerrado: «El Señor lo encerró»? Lo que el Señor hace por su pueblo nunca puede ser un acto de desamor, por más que así lo parezca. Es un consuelo infinito, por tanto, para un cristiano que es mantenido dentro de su casa por la invalidez u otra causa semejante, poder decir: «¡Fue el Señor quien me encerró!».

¿No podemos ir un paso más allá y decir de tales «encerrados» que el Señor los ha encerrado porque es mejor para ellos estar dentro que fuera? Sin duda hay protección en tal condición. Estos prisioneros del Señor no están expuestos a las tempestades; siempre hace calor y hay seguridad donde ellos están. Habitan bajo la sombra del ala de Dios. Se pierden muchas de las luchas con la tentación y muchos de los conflictos más severos de la vida por estar encerrados. El arca fue guiada por una Mano invisible sobre las aguas sin rastro del diluvio. No tenía timón, ni piloto, ni vela, ni carta de navegación; sin embargo, no chocó con ninguna roca, no fue sumergida por ninguna ola salvaje, no siguió ningún rumbo equivocado y llevó a sus «encerrados» con seguridad a las orillas de un mundo nuevo. ¿No podemos decir que, del mismo modo, todos los «encerrados» del pueblo de Dios son objeto del cuidado especial de Dios? ¿No son de aquellos a quienes él recoge en sus brazos y lleva en su seno?

Se nos dice que el Señor sabe librar a los piadosos de la tentación; ¿no podemos decir que una de las maneras en que los libra de la tentación es apartándolos de los vientos rudos? Sin duda muchas almas se han salvado de las influencias malignas de la mundanalidad al ser llamadas del medio de las excitaciones y los conflictos de la vida activa al refugio tranquilo de la invalidez. La cámara del sufrimiento resulta un santuario más que una prisión.

Pero hay otros consuelos. Es mucho mejor estar encerrado que estar excluido. Hay cuadros de ambas clases en el Nuevo Testamento. En una de las parábolas de nuestro Señor, la puerta fue cerrada y excluyó a algunos que llegaron demasiado tarde para ser admitidos; pero la misma puerta también encerró con Cristo a los que habían entrado a tiempo. Ninguna condición podría sugerir mayor bienaventuranza que estar encerrado con el Maestro. Las puertas cerradas son prenda de que no puede haber interrupción de la comunión. Los «encerrados» de Cristo tienen abundante oportunidad de amorosa comunión con él. Sus cuartos de enfermo no son prisiones, sino Betheles donde Cristo viene a encontrarse con ellos y bendecirlos.

No es extraño, por tanto, que muchas de las habitaciones tranquilas donde los discípulos de Cristo están encerrados sean lugares de gran gozo. La fe triunfa sobre el dolor. La oscuridad hace salir las estrellas de las promesas, y estas brillan en radiante belleza. A causa de la invalidez, el poder de Cristo reposa de manera especial sobre los que sufren, y ellos son capacitados para gozarse aun en sus mismas tribulaciones. Su gozo es rico y profundo. No es la felicidad ondulante y superficial de los de afuera, que no tienen dolor y son libres para ir donde quieren y hacer lo que desean: es un gozo del corazón que no depende de las cosas externas y, por tanto, no se ve afectado por las experiencias externas. Hay manantiales de agua dulce que brotan bajo el borde del mar; las mareas salobres pasan por encima de ellos, pero permanecen tan dulces y frescos como siempre. Como estos manantiales son las fuentes del gozo cristiano. Bajo las olas de la prueba y el sufrimiento, fluyen sin menguar y sin amargarse.

Muchos cristianos inválidos llegan a ser casi maravillas de paciencia y de paz al ser puestos en comunión viva con Cristo. Nunca se les oye quejarse; creen en el amor de Dios, se someten a su voluntad y toman de su mano el dolor tan confiada y dulcemente como toman la medicina de sus médicos de confianza; sus rostros resplandecen con el brillo de la paz que los habita, y el gozo de sus corazones halla expresión en palabras y cantos de alabanza. Ciertamente, a los ángeles, cuando miran desde su pura gloria, las cámaras en las que yacen muchos de los «encerrados» de Cristo deben parecerles como puntos de luminosa belleza en este mundo oscuro.

Suponemos naturalmente que cuando las personas son puestas a un lado por la enfermedad y recluidas en silenciosas habitaciones de enfermo, su obra cesa y su utilidad ha terminado. Después de eso son una carga para los demás, en lugar de ser ayudantes. Así nos lo parecería. Requieren cuidado, vigilancia, atención; probablemente tienen que ser levantados por sus amigos y llevados de la silla a la cama, de una habitación a otra, de arriba abajo por las escaleras; ya no pueden participar de los quehaceres de la casa ni realizar ningún servicio activo para el Maestro. Diríamos a primera vista que ya no son útiles; su antiguo trabajo ha caído de sus manos, y otros ahora tienen que hacerlo. Sin embargo, nos equivocamos grandemente al suponer que ya no son de ninguna utilidad: tienen un ministerio aun en su sufrimiento que, en muchos casos, excede en valor a su mayor utilidad en sus días más activos. Es imposible medir la influencia en un hogar, día tras día, de un sufriente cristiano paciente y gozoso. Del cuarto de enfermo de tal «encerrado» se derrama un calor espiritual de amor que se difunde por toda la vida del hogar, como una atmósfera de verano, dejando bendición por doquier.

Fue privilegio mío visitar muy a menudo a una joven cristiana que durante años fue una sufriente. Buena parte del tiempo su dolor era atroz, casi insoportable; pero mientras la observaba de semana en semana, veía continuamente el despliegue de nuevas bellezas espirituales en su carácter. Su joven vida me parecía como un hermoso rosal a comienzos del verano, con muchos botones que se abrían, y el dolor era como el calor del estío que hacía que los botones se abrieran en plena, rica belleza y fragancia. Cada vez que la veía, aparecía algún nuevo rasgo de semejanza con Cristo en su vida: ¡otra rosa se había abierto en plena flor! En sus últimos meses no hubo oportunidad de servicio activo; sin embargo, creo que el bien que obró con su ministerio del dolor superó con mucho lo que habría podido hacer en el mismo tiempo con las manos más afanosas de haber vivido sin dolor. Con su sufrimiento tocó los corazones de padres y amigos, y despertó su simpatía al velar mes tras mes junto a ella. Estos frutos de su dolor permanecerán como enriquecimiento permanente del carácter de los que la amaron.

Otro efecto de su sufrimiento estuvo en la influencia de su dulce paciencia. Nunca murmuró; su fe nunca se nubló ni por un instante; fue gentil, solícita, gozosa, aun en el dolor más agudo. Así predicaba perpetuamente sermones sin palabras sobre el poder del amor y la gracia de Dios, y así llegó a ser una bendición para todos los que entraban en su habitación y contemplaban su radiante rostro.

De una vida muy humilde viene este conmovedor incidente que ilustra la misma verdad: en una alfarería había un obrero que tenía en casa un pequeño hijo inválido. El hombre ejercía su oficio con ejemplar fidelidad. Sin embargo, lograba llevar cada noche a la cabecera de su «pequeño» una flor, un trozo de cinta o un fragmento de cristal carmesí, cualquier cosa que diera color a la habitación. Nunca volvía a casa por la noche sin algo que hiciera que el rostro demacrado se iluminara de gozo al verlo llegar. Nunca decía que amaba a su niño, y, con todo, seguía amándolo pacientemente, hasta que toda la alfarería fue arrastrada a una comunión real, aunque inconsciente, con él. Los obreros hacían curiosos jarritos y tazas, y pintaban en ellos pequeñas figuras, y los cocían en sus hornos. Uno traía fruta, otro grabados en un cuaderno. Ni uno solo musitaba palabra, porque aquella cosa solemne no era para hablarse. Ponían sus pequeños regalos en el sombrero del anciano, y él los encontraba allí y lo entendía todo. Toda la alfarería, llena de hombres de fibra más bien ruda por naturaleza, se fue sosegando a medida que pasaban los meses, volviéndose gentil y amable; algunos dejaron de blasfemar conforme el rostro cansado de su paciente compañero de trabajo les decía, sin lugar a error, que la sombra inevitable se acercaba.

Cada día alguien hacía por él una parte de su trabajo, para que él pudiera llegar más tarde y dejarlo más temprano. Y cuando la campana tocó a duelo y el pequeño ataúd salió por la puerta solitaria, allí estaban cien fornidos trabajadores de la alfarería, con sus ropas limpias, perdiendo medio día de paga de trabajo, por el privilegio de seguir a la tumba a aquel pequeño a quien probablemente ninguno de ellos había visto jamás.

Estos incidentes ilustran la influencia refinadora y suavizante que emanó aun del cuarto de enfermo de un niño y tocó a cien hombres. Por todo el país hay otras cámaras de sufrimiento de las cuales sale continuamente un poder que vuelve a los hombres y a las mujeres más sosegados, más gentiles, más reflexivos y amables. Así, los «encerrados» de Dios son a menudo medios de gracia para comunidades enteras.

Es conocido de muchos que existe un sistema muy útil de comunicación establecido entre los inválidos de este país. Sin ninguna organización formal se persiguen los siguientes objetivos:

1. Aliviar el cansancio del cuarto de enfermo enviando y recibiendo cartas y otras muestras de recuerdo;

2. Testificar del amor y la presencia de Cristo en el sufrimiento y la privación;

3. Orar unos por otros a horas fijas, diariamente al anochecer, y semanalmente el martes por la mañana a las diez;

4. Estimular la fe, la esperanza, la paciencia y el valor en los que sufren, mediante el estudio y la presentación de las promesas bíblicas.

Este sencillo intercambio de consuelo entre cientos y miles de «encerrados» en todo el país es en sí mismo un ministerio cuya utilidad nunca podrá estimarse. Cualquier tierno consuelo que uno halla lo pasa a otros para que lo compartan. Se forman fuertes amistades entre los que nunca se han encontrado. Los corazones de toda aquella gran compañía dispersa son atraídos a una amorosa simpatía al pensar y orar unos por otros.

Los que son felices y fuertes, que se gozan en la salud y en la libertad física, no deberían olvidar jamás a estos «encerrados». Hay uno o más de ellos en cada comunidad. Hay muchas maneras de enviarles fortaleza y consuelo. Una carta amable de vez en cuando, llena de aliento y afecto, ¡puede ser como una visita de ángel para un sufriente cansado! O la atención puede mostrarse enviando un libro, o algunas flores, o una pequeña cesta de fruta, u otra muestra de amor. En algunos casos también se aprecian mucho las visitas personales. Hay alguna manera, al menos, en la que cada uno puede hacer un poco para aligerar la carga de la invalidez en algún sufriente cansado; y ciertamente, de todos tales Jesús dirá: «¡Lo hicisteis a mí!»