Muerto al mundo, a las puertas del cielo

Han visto lo bastante para desarraigar su mente de las cosas terrenales y para incitarlos a poner su esperanza y confianza en Dios solo. «Alma mía, espera solo en Dios, porque de él es mi expectación; él solo es mi roca y mi salvación. Yo, pues, lo miraré y no temeré. El Señor es la porción de mi alma, dice; por tanto, en él esperaré.» Salmo 72:5, 6; Isaías 12:2; Lamentaciones 3:24.

Pero esto nos lleva de inmediato a considerar al cristiano anciano en su carácter propio, como muerto al mundo. En verdad, todo cuanto le rodea y cuanto hay dentro de él, rectamente considerado, tiende a recordarle su deber en este respecto. La voz de la naturaleza clama, y no puede ser sordo a sus llamados. Su tabernáculo mortal, como una antigua morada, da señales evidentes de deterioro. Ya, en efecto, partes de la frágil mansión se han desplomado. La muerte ha comenzado su ataque. Aparece en la facultad de la visión, sobre la cual el último enemigo ha corrido un velo. Ha llenado el rostro de un aspecto pálido. Ha entumecido el cuerpo físico. Las fuerzas casi se han ido: «han venido los días malos, los años en los cuales no hay contentamiento; el langostín es una carga, y el apetito falla.» Eclesiastés 12:1, 5.

¡Qué cuadro tan conmovedor se ofrece también ahora! Mira en derredor, pero ¿dónde están los objetos que antes le deleitaban? Aquella habitación, antes habitada por un amigo, es hoy habitación de un extraño. Allí moró el compañero de su juventud y el asociado de su edad madura; pero ya no está. ¡He ahí toda una familia que prometía resistir muchas tempestades, ahora barrida por la muerte! Ha visto casi todo decaer.

¡Oh, cómo mira hacia el lugar donde antes gozaba de felicidad, donde contemplaba los objetos de su afecto, donde sus consuelos le rodeaban espesos!

Vuelve a visitar el lugar, suspira sobre el sitio. Todo es estéril ahora. Solo puede dejar caer una lágrima, y regresar. Se halla ahora casi como un ser solitario en medio de una nueva generación, cuyos rostros apenas conoce. Las sombras de sus amigos difuntos se levantan ante él, y le advierten que es tiempo de partir. Tanto la naturaleza como la Providencia le conminan a ser reunido con sus padres. La razón le amonesta que, así como sus predecesores le abrieron camino, es justo que él ceda el lugar a quienes se han levantado para sucederle en este afanoso escenario; quienes por un tiempo lo llenarán con sus acciones y sus sufrimientos, y luego, a su vez, se retirarán y se unirán a las multitudes olvidadas de las edades pasadas.

Pero, sobre todo, su cercanía al cielo le amonesta a dejar el mundo. «¿Cuánto tiempo me queda de vida», dijo Barzilai al rey, «para que suba con el rey a Jerusalén? Hoy tengo ochenta años; ¿puedo yo discernir entre lo bueno y lo malo? ¿Puede tu siervo saber lo que como o lo que bebo? ¿Puedo oír ya más la voz de los que cantan y de las que cantan? ¿Por qué, pues, ha de ser tu siervo aún una carga para mi señor el rey? Te ruego que tu siervo vuelva atrás, para que muera.» 2 Samuel 19:32, etc.