Sumisión bajo el dolor

LA SUMISIÓN BAJO EL DOLOR

«En el funeral del presidente Davies, justo cuando el pueblo estaba a punto de tomar el ataúd, su madre, una anciana viuda, llegó para echar una última mirada a su hijo. Lo contempló con fijeza; las lágrimas cayeron sobre el rostro del cadáver mientras se inclinaba sobre él; y luego, retrocediendo un solo paso mientras aún lo miraba, exclamó: Allí yace mi único hijo, mi único consuelo y sostén terrenales. Pero allí yace la voluntad de Dios, y yo estoy satisfecha.» Esta fue sumisión cristiana.

Las aflicciones son enviadas como prueba de este gran rasgo del carácter cristiano. Bien empleadas, sirven no solo para sacar a la luz ese carácter, sino para producir y cultivar un estado de mente satisfecho. No consiste en una insensibilidad estoica ante las pruebas; lejos de ello. Los afectos naturales nos fueron dados para que lloráramos nosotros mismos y lloráramos con los que lloran. Jesús lloró ante la tumba de Lázaro. No consiste en no tener voluntad propia, sino en aquel espíritu castigado y sosegado que consiente en que la voluntad de Dios se haga antes que la nuestra. No hay mayor conquista sobre un corazón sumamente egoísta que esta. Muchos se someten a la voluntad de Dios porque no pueden evitarlo; pero la «sumisión forzada» es una contradicción. No hay aquiescencia cuando uno se rebela todo lo que puede, y cede solo porque tiene que ceder, y porque Dios es más fuerte que él.

Hay también quienes se lisonjean de tener un espíritu sumiso, cuando no tienen nada que someter. Están satisfechos con los tratos de la Providencia, porque todo sonríe en torno a ellos y todos sus deseos se ven satisfechos. No hay sumisión en esto, ni subyugación de nuestra voluntad a la de Dios, sino más bien una complacencia propia y una orgullosa satisfacción de nuestros propios deseos. ¿Quién pensó jamás en someterse a lo que es bueno? Puede haber gratitud por ello; la debe haber; pero no hay lugar para la sumisión. Solo cuando el plan de la Providencia divina contraría nuestros deseos, arreglos y esperanzas, y la copa amarga se pone en nuestras manos, podemos decir: «No mi voluntad, sino la tuya, sea hecha.» Este fue el espíritu de nuestro adorable y siempre bendito Maestro, ante un conjunto y combinación de sufrimientos como el mundo nunca antes vio ni volverá a ver; y ello ofrece la más alta ejemplificación de un espíritu sumiso.

La única dificultad para ejercer un espíritu sumiso es que los hombres naturalmente se aman a sí mismos más que a Dios. Cuando la mente carnal que es enemistad contra Dios es sojuzgada, y aman a Dios más que a sí mismos y más que a todos los demás, este mismo amor a él, si está en debido ejercicio, dará la preferencia a su voluntad sobre la propia. Si nuestros deseos y nuestra voluntad no nos son tan queridos como Dios, no tendremos ningún deseo de oponernos a su voluntad en nada. «Lo que a él le place, nos place.» Si, por el contrario, nos amamos a nosotros mismos más que a Dios; si amamos nuestros tesoros, nuestra fama, nuestro poder, nuestros hijos, nuestros amigos más que a Dios, no podemos decir, cuando él hiere a nuestros ídolos: «Está bien», porque no tenemos tal apego a la voluntad divina que nos lleve a sujetar nuestra voluntad a la suya.

Donde no hay sumisión a la voluntad de Dios, las aflicciones dan lugar a insensibilidad morbosa, descontento, murmuración, rebelión. Donde existe, prueban su realidad y su valor. Cuando la vara de Dios está sobre nuestra morada, y podemos decir: «Es el Señor; que haga lo que le parezca bien»; cuando la copa amarga pasa alrededor, y podemos decir: «¿La copa que mi Padre me da, no la beberé?»; cuando el alma abrumada y afligida «se deleita más en la voluntad de Dios que en ninguna cosa que esa voluntad pueda quitar», ¿quién dirá que las aflicciones se ordenan en vano? Un solo pensamiento así, una sola emoción santa, un solo acto de dulce sumisión a la voluntad divina, llamado al ejercicio y cultivado por las pruebas, vale todas las pérdidas que cuesta. Vivirá, crecerá y se perpetuará cuando este mundo y sus ídolos y sus apegos idolátricos hayan pasado.

Cuando Simei maldijo a David, él pudo decir: «Déjale maldecir, porque el Señor se lo ha mandado.» Cuando el enemigo cayó sobre la familia de Job y mató a sus hijos y siervos; cuando el fuego quemó sus posesiones, y un gran viento del yermo hirió las cuatro esquinas de la casa, y cayó sobre los jóvenes, «Job se levantó, rasgó su manto, rapó su cabeza, cayó postrado en tierra y adoró, y dijo: El Señor dio, y el Señor quitó; sea el nombre del Señor bendito.» Cuando los dos hijos de Aarón fueron de repente víctimas del desagrado de Dios, «Aarón guardó silencio.» En medio de toda la amargura de sus pérdidas, fueron hombres felices. No desconfiaron de Dios. A diferencia del mar agitado, sus mentes estaban tranquilas. Bastaba poder decir: «El Señor reina; alégrese la tierra.» El Santo de Israel se deleita en un estado de mente como este. Es de por sí prueba luminosa de la realidad del carácter espiritual. Es un pregustar del río de la vida que fluye de debajo del trono de Dios y del Cordero. Es un estado de mente bendito, y tiñe «con su revés de plata» la oscura nube de la adversidad.

¿Por qué, pues, han de murmurar interiormente o quejarse exteriormente los hijos del dolor? Dios ha tomado a tu ser amado. ¿Y te pondrás a pleitear con Dios? ¿Haces bien en enojarte? ¡Oh, manda a este corazón tumultuoso que se esté quieto!

«Paz, entonces, a nuestras airadas pasiones; que cada suspiro rebelde guarde silencio ante su voluntad soberana, y todo murmullo muera.»

¿Ha actuado con precipitación el único sabio Dios en este asunto? ¿Te resulta difícil creer que la rectitud perfecta no puede obrar mal, que la sabiduría infinita no puede errar, y que la bondad infinita nunca obra sin amabilidad? Si el Soberano Dispensador fuera ignorante e insensato, si fuera irrazonable e injusto, o si fuera meramente indiferente al bienestar del sufriente, podría haber motivo para la queja. Pero no hay tal Dios en el universo. Un ser de tales atributos no es Dios.

Todos sentimos nuestras pérdidas, y a veces con tal agudeza que nuestra confianza en Dios se tambalea y se despeña de sus firmes cimientos. Esto es del todo errado. La verdadera piedad es confiada, y da su voz por Dios aun cuando él «habita en la densa oscuridad». Pudiéramos percibir las razones y motivos de su conducta tal como están en su propia mente, que a menos que seamos rebeldes, quedaríamos satisfechos. Dios es Roca; su obra es perfecta. Estos tratos dolorosos, como ya hemos visto, están destinados a desplegar su verdadero carácter. Ante ellos, bien podemos decir con el apóstol: «¡Oh profundidad de las riquezas, tanto de la sabiduría como de la ciencia de Dios! ¡Cuán inescrutables son sus juicios, y sus caminos sin rastro!»

Sabremos más en adelante, y veremos con más claridad cuán brillante resplandecen su sabiduría y su bondad en estos tratos oscuros. No podemos abarcar el infinito. Es pedir demasiado a la Sabiduría infinita, que condescienda a nuestra pequeñez y abyección, y vea todo como nosotros lo vemos.

«Señor, somos ciegos, pobres mortales ciegos; no podemos contemplar tu brillante morada; ¡oh, está más allá de toda mente creada el lanzar un pensamiento ni a medias hacia Dios!»

¡Pobres criaturas ciegas de un día, desear que nosotros y los nuestros estuviéramos en nuestras propias manos más bien que en las suyas! Su mano se extiende a través de todas estas escenas a cuadros de nuestra existencia terrenal. Llega a los aposentos de la enfermedad y al lecho de muerte; llega hasta la sepultura, y sube desde la sepultura a través de todas las sucesivas generaciones de los hombres, y de todas las relaciones que ellos mantienen con él y entre sí, y hasta la eternidad donde él habita. Tal conocimiento es demasiado maravilloso para nosotros. «Es sublime; no podemos alcanzarlo.» No sentemos, pues, juicio sobre lo que él hace, sino «estemos quietos, y sepamos que él es Dios».

¿Y si no te hubiera enviado estas pruebas a ti y a los tuyos? ¿Y si te hubiera dejado en paz? ¿Estás seguro de que tus pruebas habrían sido menores o más ligeras, y tu condición mejor en todo sentido de lo que ahora es? Digo, ¿estás seguro de esto? ¿Estás seguro de que nunca llegará el tiempo en que veas que fue mejor para ti haber sido visitado con las mismas pruebas por las que ahora te lamentas tan amargamente? ¿Estás seguro de que el ser amado habría sido tan bien cuidado como ahora lo está, y de que tú habrías hecho por ese querido hijo lo mismo que Dios ha hecho? Era con razón objeto de tu más tierno amor y de tus más alentadoras esperanzas. ¿Estás seguro de que ese amor no se habría entristecido, y de que esas esperanzas no se habrían frustrado? ¿Sabes tú que, previendo las sombras oscuras sobre su sendero, un amor más grande que el tuyo, y más puro, no lo ha apartado del mal por venir, y lo ha recogido de la tormenta? ¿Podrías decir, si hubiera vivido, que «los días de su luto han terminado»; que no pecará más ni llorará más? ¿Podrías haberlo introducido en «la congregación y iglesia de los primogénitos», donde los espíritus de los justos son hechos perfectos, donde los ángeles son sus guardianes y maestros, donde «la gloria de Dios lo ilumina, y el Cordero es su luz»?

¿Por qué, por qué miras con tan fija mirada la tumba, y nunca más allá de ella? Los difuntos no están allí. No es sino la morada de arcilla que se desmorona la que duerme. El ser inteligente, moral e inmortal está contado entre los millones de aquellos redimidos, de cuya boca Dios ha perfeccionado la alabanza. Una voz desde aquel santo mundo repite la admonición: «ESTAD QUIETOS, Y CONOCED QUE YO SOY DIOS.» Sus arreglos en estos duelos pueden excitar a un corazón idolátrico a la queja, y a un corazón indómito a la rebelión; pero nadie sino un corazón egoísta se quejará, nadie sino apegos idolátricos se rebelarán.