Un cántico de esperanza: el ancla del alma cristiana

9. UN CÁNTICO DE ESPERANZA.

Al tratar las porciones precedentes del capítulo, hemos tenido frecuente ocasión de notar cómo un pensamiento o idea prominente conduce a una expansión del mismo; cómo un acorde del Cántico sugiere una nota prolongada. Otra vez ocurre así. «Esperando la adopción» formaba el tema central del versículo anterior. Esa gracia de «Esperar» ha de tratarse más adelante y desarrollarse. Se la describe con una palabra equivalente; una palabra que, en sí misma, representa una de las más poderosas y estimulantes fuerzas espirituales: esa palabra es ESPERANZA.

(vv. 24, 25) «Porque en esperanza fuimos salvos; pero la esperanza que se ve no es esperanza; porque lo que alguno ve, ¿a qué esperarlo? Pero si esperamos lo que no vemos, entonces con paciencia lo esperamos».

Podemos aventurarnos en este pasaje a personificar la ESPERANZA y considerarla como una hermosa Encarnación. No una antigua Sibila (una profetisa griega antigua) esparciendo las hojas o tejiendo la tela del destino, sino la Inspiradora de todo buen pensamiento: animando, fortaleciendo, energizando.

Aun mirando su aspecto cotidiano y material, ¿qué habría sido este mundo nuestro, o qué sería, sin la Esperanza? Milton canta a

«la Esperanza de blancas manos, un ángel cernido, ceñido de alas doradas».

O un bardo más reciente,

«Por el ocaso de la Esperanza, como las formas de un sueño, ¡qué Islas Paraíso de gloria resplandecen?»

Cien ilustraciones ocurrirán fácilmente. El autor de «Los placeres de la esperanza» ha escrito hasta cierto punto antes que nosotros. La madre inclinada sobre la cuna de su infante —su corazón palpitando con gozo nuevo— no tiene ojo para nada sino un futuro brillante y grato. La Esperanza no admite nube en su horizonte. La misma madre, en años posteriores, sigue a su hijo entre las tormentas de invierno —«en cuna de la imperiosa y cruda oleada»—. Pero la Esperanza no le permitirá ver ningún pájaro tormentoso que anuncie tempestad y desastre, sino más bien pinta el desierto de aguas como un vasto «Pacífico»: el barco llevado por brisas propicias, y «muchos puertos exultando en el fulgor de su mástil».

La Esperanza —el mismo ángel guardián— vela junto al soldado en su fogata; y en sus sueños rotos arroja arcoíris prismáticos sobre los campos de batalla venideros y las fortalezas tomadas. La Esperanza es el verdadero alcaide en la celda del cautivo, que abre puertas de hierro y restituye a las dulzuras de la libertad. La Esperanza es la compañera invisible que camina lado a lado con el escalador alpino, y mantiene ante su visión mental el refugio que se vislumbra entre la tormenta cegadora, cuyas puertas abiertas quizá nunca esté destinado a alcanzar. La Esperanza es la fuerza y la inspiración del joven ingenuo, así como el espectáculo de la madurez al enfrentar las batallas más severas de la vida. La Esperanza es el consuelo de la vejez, que pone barras de ámbar y oro en el cielo del ocaso.

«La Esperanza susurra sobre el niño en la cuna encerrado en pacífico sueño, antes que su alma pura sea seducida por el pecado, antes que el dolor le mande llorar. Se oye en el día ya alzado de la varonil edad, y al alma aliento le da, cuando la vida brilla con rayo más pleno menos preavisando la noche. Cae sobre el oído del anciano, aunque sordo a la voz humana, y cuando el ocaso del hombre se cierra sombrío, le invita aun a regocijarse».

Pero la ESPERANZA de la que el Apóstol habla aquí no es la apoteosis del poeta secular. Sino «la Esperanza del Evangelio», «la Esperanza llena de inmortalidad», «la Esperanza reservada para nosotros en los cielos». «La Esperanza de la vida eterna, la cual Dios, que no miente, prometió antes de los tiempos de los siglos».

Su hilo de pensamiento parece ser este (si podemos aventurar una paráfrasis): «Recientemente he hablado de los sufrimientos del tiempo presente. Estos son misteriosos —a menudo completamente desconcertantes para la vista y los sentidos—, más allá de nuestro 'porqué y para qué'. Pero no os desaniméis. Recientemente he hecho referencia a vuestro rango en la jerarquía y el hogar celestiales, como hijos de Dios y coherederos con Cristo. Los sufrimientos, prolongados y severos, pueden parecernos extrañamente inconsistentes con estos títulos exaltados y una herencia tan magnífica. Pero no os desaniméis. Acabo de poner ante vuestros pensamientos 'las primicias del Espíritu'. ¿Han fallado estas prendas en aseguraros? ¿Podéis, bajo estos cielos sombríos y tormentas que os baten, no ver prenda alguna de la cosecha dorada prometida? No os desaniméis. No, antes bien, esperad contra esperanza. Procurad someteros con tranquila aquiescencia a la voluntad divina. 'Encomienda a Jehová tu camino, y confía en él; y él hará. Sacará tu justicia como la luz, y tu derecho como el mediodía.' Podemos ser incapaces de ver la necesidad; 'pero si esperamos lo que no vemos, entonces (conociendo la fiel promesa y el Fiel Prometedor) con paciencia lo esperamos'».

La Esperanza ha sido bien definida por Tholuck como «la Fe en su actitud prospectiva». La Fe y la Esperanza, en el Templo Espiritual, son columnas gemelas; no pueden disociarse. Por eso son tan frecuentemente agrupadas por los escritores inspirados. «Es, pues, la fe la certeza de lo que se espera» (Heb. 11:1). Pablo las menciona en otra parte como las dos alas que llevan al Amor a la puerta del cielo. No lo acompañan más allá; ya no son necesarias, donde la fe se pierde en la vista y la esperanza en el gozo (1 Cor. 13:13).

Cuando Colón se acercaba a su aún no descubierto «tesoro escondido» —el poderoso continente que estaba destinado a reclamar a su debido tiempo como suyo—, ramas sueltas, o fragmentos de ramas con bayas que aquí y allá flotaban en las olas, y las aves terrestres que circundaban su nave, formaron las indicaciones más tempranas de costas desconocidas. Estas pueden considerarse como apelaciones a su fe. La Esperanza —la personificación del Apóstol— tenía una evidencia distinta para sustentar estas expectativas. Ella, sentada digamos en la proa del barco, no podía ver nada. «La esperanza que se ve no es esperanza». Pero ella «esperaba lo que no veía», y «con paciencia esperaba». Fatigaba sus ojos a lo largo de los surcos azules del océano, en busca de la evidencia de las cosas no vistas, hasta que al fin, débilmente, en la lejana distancia se discernió la franja de la orilla, sembrada de palmas enanas, y se oyó la música de los rompientes. La Fe y la Esperanza pudieron entonces cantar juntas en concierto su «eureka». «Los marineros juzgaban que se acercaban a alguna tierra» (Hech. 27:27).

Así con el creyente. En su caso también, «la esperanza que se ve no es esperanza». La esperanza del cristiano trata con un Señor no visto y un futuro invisible. «Por fe anda, no por vista». Aquel futuro embozado es, no obstante, una realidad. A pesar de la bruma y la oscuridad, él sabe que la mañana viene. La estrella de la Esperanza se cierne sobre el horizonte oriental. Él tiene implícita confianza en la carta bíblica, y navega con seguridad entre nieblas cegadoras y olas que golpean. Reclama una herencia en la bienaventuranza de su Señor: «Bienaventurados los que no vieron, y sin embargo creyeron».

Esa misma Esperanza, bajo un símbolo nuevo y familiar, se describe como «un Ancla segura y firme —que penetra hasta dentro del velo—», e imparte «fuerte consolación para asirnos de la esperanza puesta delante de nosotros». El ancla (hablo del emblema terrenal) no es vista por el marinero. Se aferra a la roca o la grava muy abajo, fuera de vista. Pero él sabe cuán seguro está. Mientras otros barcos —sin amarrar— puedan sumergirse y sacudirse a su alrededor, él no piensa en peligro. Su barco está tan seguro como si durmiera sobre su sombra en mares de verano. Esa ancla, en el sentido divinamente espiritual, lanzada en la Roca de los Siglos, resistirá todas las tormentas.

Así entonces, como el Apóstol aquí lo expresa: «En esperanza fuimos salvos». «Salvos»; esa palabra no debe llevar a engaño. Ha sido preferentemente traducida por «guardados», «preservados», «sostenidos» (Barnes). «Salvos» —la Salvación, en el sentido verdadero y único del Evangelio del término— la hemos visto atribuida a una causa procuradora muy distinta, desplegada en el contexto precedente, especialmente al abrir el capítulo. Que Pedro testifique con sus palabras de sencilla grandeza: «Y en ningún otro hay salvación; porque no hay otro nombre bajo el cielo, dado entre los hombres, en que podamos ser salvos» (Hech. 4:12). Ningún otro Oráculo sino uno puede darnos la respuesta que el alma anhela. Podríamos ir al Ángel de la Esperanza, como las mujeres llorosas fueron antaño a los Ángeles del Sepulcro, pero como ellas quedaríamos llorando; hasta que, como ellas también, encontramos a nuestro Señor resucitado y recibimos su bendición —la bienaventurada seguridad de una salvación consumada, en su obra expiatoria y sacrificio—. En Él tenemos «consolación eterna y buena esperanza por gracia».

Quizá algunos que rastrean estas palabras no logren realizar la fuerza y la certeza y el consuelo de esta esperanza. El ancla, «segura y firme», puede no parecer sostenerlos. Los suyos al menos pueden ser alternancias intermitentes de duda y desaliento, con la búsqueda agonizante: «¿Dónde está ahora mi Dios?» Esto es exactamente lo que anteriormente hemos visto reconocer al Apóstol en la naturaleza dual compuesta. Es exactamente lo que implica en nuestros versículos presentes, cuando habla de la necesidad de «paciencia» y de la necesidad de «esperar». El pueblo de Dios, en toda edad, ha estado sujeto a estaciones de desesperanza y depresión. Tenemos estribillos dolorosos que se mezclan entre los acentos fuertes y victoriosos del antiguo Patriarca de Uz. Oímos el clamor plañidero en los labios del gran Elías mientras yacía débil y presa del pánico en el desierto. Oímos a David prorrumpiendo su canto fúnebre, ya en la subida del Olivete, ya entre los valles de Galaad, ya bajo el techo de cedro de su palacio de Sion. Oímos acentos trémulos de los labios del fiel Bautista dentro de los muros de la prisión de Maqueronte, cuando sus labios parecían misteriosa y prematuramente silenciados, y la esperanza extinguida. Hemos oído al mismo Pablo emitir un piteous miserere —como un «hombre miserable»—, con el cuerpo de pecado y muerte que estorbaba e impedía su progreso espiritual. Y miles desde su edad, y estos además no Fecciones Pequeñas, sino Corazones Grandes, han tenido experiencia semejante. El ojo de águila de la fe se empaña, y las alas caídas se rehúsan a remontar. «¿Por qué te abates, oh alma mía, y por qué te turbas dentro de mí?» Solo hay una respuesta: «Espera en Dios, pues aún le alabaré; él es la salvación de mi rostro y mi Dios» (Sal. 42:11).

«Y como en majestad chispeante una estrella dora la brillante cima de alguna nube sombría, iluminando de lejos el rostro a medio velar del cielo; así, cuando pensamientos oscuros cubren mi espíritu presagiante, ¡dulce ESPERANZA! influencia celestial, derrámate en torno, agitando tus plumas plateadas sobre mi cabeza».

Lector, si ahora estás pasando por una experiencia lúgubre; si la música y el murmullo de la vida espiritual se han ido por el momento; si la bruma de los cielos borra los esplendores del Gran Sol; si la duda y la incredulidad proyectan su sombra malvada; si puede incluso ser que puntos de vista materialistas quiten los colores prismáticos del arcoíris de la Esperanza; acepta como el más seguro y mejor de los antídotos una visión más habitual y realizada de Cristo como un Salvador personal y suficiente: «Cristo en vosotros, la esperanza de gloria». Las lápidas tomadas de las catacumbas romanas, vistas en el Museo del Vaticano, muestran inequívocamente lo que mantuvo viva la fe caída en los corazones de los primeros cristianos: «Esperanza en Cristo-Dios».

«Allí, ved cuán radiante brilla la Estrella de la Esperanza divina, ayer brilló por ti, y hoy aún ha de brillar; no pidas ayuda que el mundo pueda dar, ¡MIRANDO A JESÚS — vive!»

¿Qué son las esperanzas del mundo comparadas con esta? Transitorias, ilusorias; faros a menudo convertidos en hogueras funestas; burbujas en el océano de la vida que brillan su pequeño instante —¡luego se desvanecen para siempre!— Aun Wordsworth, que rara vez se entrega al tono menor, toma así la parábola sobre las esperanzas mundanas:

«Las esperanzas, ¿qué son? gotas de alba ensartadas en tiernas hojas de hierba; o una telaraña que adorna».

No sea así contigo. Teniendo entrada a esta gracia en la cual estamos firmes, gozaos en la esperanza de la gloria de Dios —haciendo vuestro lema y contraseña los de Pablo—: «No mirando nosotros las cosas que se ven, sino las que no se ven; porque las cosas que se ven son temporales, pero las que no se ven son eternas». Que aquel Espíritu bueno y grato, que da prendas y primicias de la herencia celestial venidera, os renueve y avive con nuevo ardor; capacitándoos para recoger, como los corredores ístmicos en la carrera nocturna, la antorcha de esperanza que otras manos amadas han dejado caer. Sea tuyo decirlo en palabras de uno de los más dulces cantores del lejano occidente:

«Doquier mi camino en la tierra me lleve; guardaré una rama para nido para la Esperanza, el pájaro cantor, y con paso alegre seguiré mi peregrinación».

Hay muchas tales ramas para nido si solo quisiéramos remontarnos a ellas y hacerlas nuestra percha. El futuro, sí, aun el futuro del mundo, está repleto de esperanza. Que otros tomen una vista pesimista de las cosas que vienen sobre la tierra, hay mucho también para iluminar y alegrar. Hay esperanza para el futuro de la humanidad: la liberación de una creación que gime. Él tiene esperanzas, además, más nobles, mejores, más duraderas, de largo alcance. Hay una descripción bien conocida por todos, de la Esperanza «encendiendo su antorcha en la pira funeraria de la Naturaleza», y derramando sus rayos por las edades eternas. El valle de Acor, el valle de la sombra de la muerte, se convierte así en «una puerta de esperanza». Por la fe en el gran Conquistador de la muerte, «lo mortal es absorbido por la vida». Luego está la esperanza —la confiada delicia, a la que fuimos llevados a referirnos en la meditación anterior— de encontrar a los partados: reunión con «los amados hace tiempo y perdidos por un tiempo». Añadid a esto la culminación de todo: la esperanza de asimilación a la imagen divina; la esperanza, en medio de presentes faltas y derrotas y fracasos, de santidad completa; la realización del deseo más caro y la exhortación de otro Apóstol: «Y todo aquel que tiene esta esperanza en él, se purifica a sí mismo, como él es puro» (1 Juan 3:3).

Así la Campana de la Esperanza, en cadencia variada, repica el carrillón de Pablo: «Con paciencia lo esperamos». El llanto, en otra hermosa personificación semejante, es representado por el Salmista como un ángel lloroso y vigilante. «El llanto puede durar la noche; mas a la mañana vendrá el gozo» (Sal. 30:5).

¡Señor! Buscaré, en tranquila expectación, aguardar aquella bendita esperanza y bendita alborada. Tomaré mi arpa de los sauces y cantaré la melodía de medianoche: «Yo espero a Jehová, mi alma lo espera, y en su palabra yo espero» (Sal. 130:5); escuchando la doble oración y bendición de nuestro Apóstol: «Y el mismo Señor nuestro, Jesucristo, y Dios nuestro Padre, que nos amó y nos dio consolación eterna y buena esperanza por gracia, conforte vuestros corazones, y os confirme en toda buena palabra y obra» (2 Tes. 2:16, 17). «Y el Dios de esperanza os llene de todo gozo y paz en el creer, para que abundéis en esperanza por el poder del Espíritu Santo» (Rom. 15:13).