Vuelve al Pastor: el regreso a casa

Así es con el pecador. Nos da lástima. Creado al principio a imagen de Dios, ha visto verdaderamente mejores días. Su alma, como el destello brillante que refulge entre los harapos, da testimonio de su antigua dignidad y grandeza. Nos da lástima; porque él también, como ese ave herida, se elevó un día sobre alas que se remontaban. Nos da lástima; porque él también, como ese castillo en ruinas, tiene sus hornacinas y saeteras y fragmentos de tapiz, que asoman entre las malas hierbas y la hiedra enmarañada, y aún vindican la grandeza de su origen. Nos da lástima; porque él también, como esa oveja errante, estuvo una vez recogido en los pastos divinos. Aquel cuerpo quebrado, aquel vellón desgarrado, no son lo que una vez fueron, cuando pacían en los Montes Deleitosos, reposando bajo el amor del Pastor. ¿Siente alguno de los que recorren estas páginas que aún está extraviado—que aún está lejos de Dios—que no tiene felicidad donde está, y no puede tenerla en este estado de culpable alienación? ¡Oh! Mejor sentir esto que instalarse en satisfecha insensibilidad en estos pastos lejanos, sin Dios y sin esperanza, y al fin perecer allí. Mejor, sin duda, sentir su peligro y tomar medidas temerosas para conjurarlo, que ser como los marineros malhadados que se acercan, sin saberlo y sin advertencia, al arrecife fatal, en medio de música y danza. Un momento más, el choque, y luego el grito salvaje—«¡Estamos perdidos!»

Ve, vuelve al Pastor abandonado. Vuelve al redil; y recuerda que, al hacerlo, estás, en el más verdadero sentido, «volviendo a Casa.» ¡Casa! ¡Qué torrente de pensamientos despierta esa palabra en todos nosotros! ¡Qué no daría el hombre, largo tiempo exiliado—a disgusto residente en el país lejano, por estar en Casa! ¡Con cuánta frecuencia le asaltan los recuerdos y los rostros del hogar! ¡Cómo el tiempo y la distancia no hacen sino acrecentar el anhelo de volver una vez más a esos rincones queridos—de sentarse bajo los árboles que su niñez escaló, y junto a los arroyos murmurantes que cantaron la primera y más dulce música en su oído! Esa es tu casa: ser recogido en el amor y en el corazón de Dios.

Hemos leído en alguna parte el delirio salvaje y conmovedor de un demente, que se expresaba siempre en una sola frase: «Voy a Casa.» Mil preguntas podrían hacerse, y mil recursos emplearse, para hacer volver a la razón destronada de su soliloquio salvaje. Pero en vano—la nota única del lamento siempre recurrente era—«Voy a Casa.» ¡Ah! Es el anhelo indefinido e inarticulado de la humanidad errante. Era el clamor del pródigo autoabandonado «cuando volvió en sí»—cuando despertó de su locura, «Voy a CASA»—«Me levantaré e iré a mi padre.»

Repito: no puedes ser feliz en tu estado actual. Eres como el mar agitado que no puede reposar. Estas olas del viejo océano son un tipo de tu propia inquietud desasosegada, que busca reposo y no lo halla. El seno arrugado del océano está siempre «buscando reposo.» Estas olas que se levantan y se hunden, hinchándose y agitándose en mil formas tortuosas, no hacen sino, por sutiles y exactas leyes físicas, intentar mecerse hasta la calma. ¡Emblema del alma inquieta del hombre! Sus mismos ímpetus y agitaciones y su irascible desasosiego, ¿qué son sino sus propios esfuerzos gigantescos por mecerse hasta el reposo en un Dios infinito?

Recuerda, además, que lo que agrava la culpa y la insensatez de tu actual partida y desasosiego es el hecho de que tú solo eres responsable de «haberte extraviado.» No fuiste arrojado del redil—tú te alejaste de él. Fue un acto de autoexilio, de autodestierro. Esa es una de las escenas más conmovedoras del relato del Antiguo Testamento, cuando, en presencia de Israel congregado, en un día de gran fiesta, el macho cabrío emisario salía del campamento, «llevado por mano de un hombre apto al desierto.» Podemos seguir en pensamiento al animal desventurado, vagando, con ijares jadeantes y balido lastimero, por el arenal, hasta llegar a las orillas aún más desoladas del Mar Muerto. Allí se yergue, con ojos ardientes y pies ampollados; demacrado de hambre y de camino; desfallecido de sed; burlado por las aguas del lago salobre, que no encuentra abrigo en arbusto ni roca; el calor de horno de las arenas secando los jugos de su cuerpo—los manantiales ocultos de la vida. Aquella criatura hambrienta excita nuestra compasión. No fue un exilio voluntario—ni una deserción espontánea de los rebaños de sus compañeros lo que la llevó allí. Fue echada fuera—fue llevada resistiéndose desde el campamento. Por tanto, aun siendo figura de una realidad más solemne y significativa aún, el macho cabrío emisario no es el tipo del pecador perdido. Debemos buscarlo más bien en alguna oveja errante que, en estúpido olvido y díscola locura, ha abandonado sus pastos—ha repudiado a su Pastor—y se ha lanzado loca y desaforada a la ruina y a la muerte.

El Pastor no es responsable de tu actual distancia y alienación. Él dice ahora respecto de cada vagabundo fugitivo, como dijo antaño desde la cumbre del Monte de los Olivos, a través de sus lágrimas, respecto de una nación de tales: «¡Cuántas veces quise juntaros, y no quisisteis!» Pero—(aunque con esto anticipamos el tema de capítulos posteriores)—bendito sea su nombre, su misión también fue proclamar, no a través de sus lágrimas sino de su sangre, salvación a los que perecen. En el caso del macho cabrío emisario de antaño, no había posibilidad de regreso. Fue consignado a un destierro sin esperanza—una muerte solitaria; los huesos del proscrito quedaron para blanquearse en las arenas del desierto—su cadáver para ser comida de las aves del cielo. Pero, en el caso del más abyecto y desventurado vagabundo espiritual, hay esperanza—sí, para todos los que quieran—hay la gloriosa certeza del regreso y la restauración. La última cláusula de nuestro versículo lema nos despliega el maravilloso expediente de amor y sabiduría entrelazados. El macho cabrío emisario se yergue como el tremendo tipo del verdadero Sustituto. Todos los pecados del rebaño culpable son puestos sobre Él—y por Él son llevados para siempre a una tierra de olvido. «Jehová cargó sobre Él» (sobre la cabeza de un Salvador-Fiador) «las iniquidades de todos nosotros.» Ve, y confiesa sobre ÉL «todas tus iniquidades en todos tus pecados.» Cuelga, en la galería de tu corazón, el cuadro del macho cabrío emisario, llevando la invisible e imputada carga de pecado a la región del olvido; e inscribe debajo de él la escritura y la interpretación del Nuevo Testamento—(es un mandato glorioso—un evangelio encerrado en una sola frase)—«AL QUE NO CONOCIÓ PECADO, POR NOSOTROS LO HIZO PECADO, PARA QUE NOSOTROS FUÉSEMOS HECHOS JUSTICIA DE DIOS EN ÉL.»