Ya No Habrá Muerte, Ni Tristeza, Ni Llanto, Ni Dolor (Parte 1)

NO HABRÁ MUERTE, NI TRISTEZA, NI LLANTO, NI DOLOR

NO MUERTE

NO TRISTEZA

NO LLANTO

NO DOLOR

«Y ya no habrá más muerte, ni tristeza, ni llanto, ni dolor. Porque el mundo viejo y sus males han pasado para siempre.» Apoc. 21:3-4

Al considerar ya la representación que ofrece el Apóstol de Patmos del Cielo Nuevo y la Tierra Nueva, «la santa ciudad, la Nueva Jerusalén, que descendía del cielo de Dios», hemos limitado nuestra atención a los elementos positivos de bienaventuranza que aguardan a la Iglesia de los glorificados, tal como se describen en el versículo inmediatamente anterior: «¡He aquí, el hogar de Dios está ahora entre su pueblo! Él vivirá con ellos, y ellos serán su pueblo. Dios mismo estará con ellos, y Dios enjugará toda lágrima de sus ojos.»

Llegamos ahora a la descripción negativa que Juan ofrece de esa misma bienaventuranza. Es una delineación cuádruple. Nos conduce en pensamiento, primero, hacia la Tierra, y nos exhibe una sala o galería de pinturas, cuyos rincones sombríos están adornados con representaciones de: Muerte; Tristeza; Llanto; Dolor; y luego, llevándonos a la Nueva Jerusalén que está arriba, descubrimos, si así podemos expresarlo, que los rincones correspondientes de sus gloriosos muros están en blanco — «Y ya no habrá más muerte, ni tristeza, ni llanto, ni dolor. Porque el mundo viejo y sus males han pasado para siempre.» Considerémoslos en su orden:

I. Ya no habrá más MUERTE. Debemos, en primer lugar, visitar la Tierra y recorrer su galería de lúgubres ilustraciones. Contiene una vasta colección de retratos diversos y siempre cambiantes de la muerte. Aquí está el cuadro de la vejez, alguien que ha vivido más allá de los ochenta años asignados — su frente surcada de arrugas, «recogiendo sus pies en el lecho». Aquí está la plenitud de la virilidad, con el ojo al parecer sin nube y el vigor natural sin mengua, despidiéndose de quienes pronto quedarán huérfanos de padre. Aquí está una madre que oprime una flor marchita contra su pecho. Aquí está un rey llevado desde su palacio cubierto de cilicio, mientras una nación doliente sigue el cortejo fúnebre. Aquí está el mendigo sin amigos, conducido desde su lecho de soledad y pobreza al último y estrecho hogar de todos. Aquí está el filántropo, con la viuda y los hijos huérfanos formando filas en las calles al pasar el cortejo, pronunciando con sus lágrimas el silencioso elogio. Aquí está el nadador fuerte en su agonía, rindiéndose a su inevitable destino. Aquí el cuadro complementario: desde el costado de un barco, el ataúd es descendido a las profundidades silenciosas donde ningún epitafio puede escribirse, ni paso alguno seguir, ni lágrima caer. Aquí está el cautivo en su celda, pronunciando a solas su último ruego al cielo, sin ojo humano que lo anime, ni mano humana que le alise el jergón de paja. Aquí está el valor infortunado, tendido sobre su sudario carmesí, sordo al fragor de la batalla, entre montones de cadáveres. Aquí está el borracho, con la copa vaciada a su lado y el delirio en sus ojos. Aquí está el escéptico audaz, el réprobo desafiante, el burlador de la gracia, con mirada demacrada, fijando los ojos en el reloj de arena que tiene junto a sí, anhelando el término de sus granos desperdiciados. Aquí está el creyente, con los labios moviéndose en su última oración, los ojos cerrándose en su último sueño con la suavidad del sueño de un niño; mientras ángeles vestidos de blanco se ciernen sobre su almohada, listos para llevar el alma al Paraíso.

Pero, ¿por qué demorarse en estos corredores? Se extienden a lo largo de todo el tiempo. Cada segundo, se ha calculado, un nuevo cuadro se cuelga en sus sombrías paredes. ¡A cada latido de nuestro pulso ocurre una muerte! El Jinete del Caballo Pálido nunca ha aflojado su marcha desde la hora de la caída. La muerte ha pasado sobre todos. Cada hogar guarda sus memorias entristecidas. ¿Qué círculo hay donde no se mencione algún nombre con labios vacilantes? ¿Qué rebaño de los nuestros no echa de menos a su cordero? ¿Qué Biblia familiar no lleva el registro significativo bajo una entrada querida? ¿Quién no ha oprimido la mano fría? ¿Quién no ha visto «la vida pendiente en un aliento» — la menguante llama de la vela parpadeando en el candelero? ¿Quién no ha aportado un retrato amado a la galería silenciosa? ¿Quién no ha cincelado nombres, fragantes de afecto, en lápidas monumentales?

Y si, en algunas raras excepciones, la muerte, el gran enemigo de la felicidad humana, aún no ha venido, ¿quién de nosotros no tiene la temerosa anticipación, para sí o para otros, de la hora inevitable? ¿Quién nunca ha sido presa del pensamiento inquietante del paso no anunciado — la irrupción súbita del gran ladrón de la medianoche de la naturaleza?

Pero en el Cielo «¡no habrá más muerte!» En aquella santa ciudad, la Nueva Jerusalén, no habrá galería de la muerte — ni cámara de terrores — ni pincel — ni pintura — ni lienzo que las represente. Allí no habrá «amados y perdidos»; sino todos amados y restituidos, para no perderse jamás — ¡la corona de hierro del Rey de los Terrores pisoteada para siempre en el polvo! El creyente, el ciudadano glorificado, reinará allí en vida — llevará la diadema del ser inmortal, sellado por el poderoso Ángel que tiene en su mano «el sello del Dios viviente». ¡Oh, pensamiento bendito y consolador! — el miedo mismo a este último enemigo, sentido y temido jamás — el dicho hecho realidad, como está escrito: «¡La muerte ha sido tragada en victoria!»

II. Allí no habrá TRISTEZA. Descendemos una vez más a la galería de pinturas de la Tierra. Se nos lleva ahora a un lugar silencioso, apartado y solitario. El recogimiento sagrado y privado reina aquí. El corredor anterior que recorrimos está patente a la observación de todos. ¡Ah! No puede ocultarse; llega con su manifestación: la campana amortiguada — la ventana oscurecida — el cortejo fúnebre — la vestimenta sombría — el rostro ausente en la plaza, la calle, el hogar, la Casa de Dios.

Pero hay a menudo cuadros de dolor y tristeza ocultos, colgados lejos de la mirada pública en las cámaras secretas del corazón. Los espectáculos más tristes de la tierra no son los que se exponen a la vista. Hay escenas con una cortina tendida entre ellas, que no son para la mirada pública. Se guardan con llave y candado; la galería se recorre con paso silencioso y aliento contenido. Es este dolor oculto, amortiguado, indecible lo que creemos se alude aquí con la palabra «Tristeza».

¿No hay ninguno cuyos ojos recorran estas páginas que conozca tales cuadros grabados — profundamente encastrados en los muros de su corazón más íntimo? Esa decepción que corta el afecto joven y ardiente — ese marchitamiento cruel de una calabaza querida — esa herida desleal del amigo en quien confiabas — esa ingrata recompensa de una larga amistad — ¿esa puñalada cruel a la reputación? O, más doloroso aún; al pasar al rincón más apartado y sombreado de la Tristeza — ¿esa mancha en el carácter — ese hijo disoluto — ese cuadro de virtud perdida e inocencia marchitada — ese náufrago sobre su tabla — esa nave, ese casco solitario y abandonado, sin mástil ni vela ni timón — a la deriva, a la deriva sobre las olas de la desesperación!

En aquella ciudad de Dios no habrá más Tristeza. Esos cuadros de tristeza serán quemados hasta reducirse a cenizas con las últimas piras fúnebres del Tiempo. Ni realidades tristes ni memorias tristes pueden perpetuarse en los muros del Cielo. Tomando una ilustración del mundo de la fotografía: la imagen sin revelar permanece en la placa mientras se conserva en una cámara oscura. Pero expónla, sin usar las soluciones fijadoras, a la luz, y de inmediato se empaña y se evapora; toda huella de ella se pierde. Así ocurre con estos cuadros de Tristeza. Retíralos de este mundo oscuro y sus lúgubres corredores; expónlos al sol eterno del Cielo, donde las tinieblas han pasado y la luz verdadera resplandece; han desaparecido — no queda ni un vestigio de tristeza. «Ya no habrá más tristeza»; las primeras cosas pasaron.

III. Ya «no habrá más LLANTO». Entra en otra sala de la galería terrenal. Juan sin duda podía comprender, mejor que nosotros, el significado y la pertinencia de la expresión aquí empleada respecto a esta cámara siguiente. Es un corredor oriental. En estos países del oriente se daba con frecuencia a un duelo silvestre y demostrativo, como aún sucede hoy. Con nosotros es distinto. Nuestros hogares de duelo rara vez o nunca son escenas de angustia frenética e incontrolable. El corazón herido más bien se retira en sí mismo, busca la calma sagrada de su propia cámara, y expresa su queja en lágrimas silenciosas. Acaso su tristeza sea por ello más profunda y verdadera — como el arroyo más hondo, el que menos ruido hace.

Sucede de otro modo con otras naciones, y especialmente los orientales. Sus funerales, como sabemos por un cuadro del Evangelio, iban acompañados de «flautistas y gente que hacía ruido». Cuando los primogénitos de Egipto aparecieron muertos, se levantó, leemos, «un gran clamor» que recorrió toda la tierra de Egipto. Sin duda, aquella noche en que Israel marchó en medio de las tinieblas, a cada paso se encontrarían con madres enlutadas con polvo sobre sus cabezas y cilicio sobre sus lomos; golpeando sus pechos, y haciendo resonar el aire quieto con el canto fúnebre del lamento.